Scars
„Komm sofort zurück, du kleiner Mistkerl!“, knurrte er, während ich den Flur entlang in Richtung Hintertür rannte.
Wenn ich es nur bis in den hinteren Garten schaffen würde, wo Mama sich um ihre Blumen kümmerte, hätte ich bessere Chancen. Sie konnte mich immer beschützen, solange ich sie erreichte, bevor Daddy mich zu fassen bekam. Leider war ich dieses Mal nicht darauf vorbereitet, dass er so geladen war, oder vielleicht hatte ich auch einfach alle Warnsignale ignoriert. Jedenfalls konnten meine kleinen Beine nicht schnell genug sein.
Ich saß nach der Schule auf dem Sofa und las ein Buch. Ich hörte, wie sein Truck auf den Kiesweg fuhr, aber er raste nicht wie sonst. Er schlug die Tür nicht zu und ging sogar fast lautlos die Stufen vor dem Haus hoch. Mama würde sagen, er habe die Haustür mit kind hands geschlossen. Die Scheibe in der Mitte klirrte nicht einmal. Seine großen schwarzen Arbeitsstiefel – die, die er schon so lange hatte, dass das Leder an den Seiten rissig und an der Kappe abgewetzt war – trafen viel härter auf den Boden, als sie es bei guter Laune getan hätten. Das hätte der Moment sein müssen, in dem ich vom Sofa aufstehe, aber Matilda war einfach zu gut, um es aus der Hand zu legen.
Erst als er ins Wohnzimmer abbog und ich endlich zu ihm aufsah, wurde mir klar, dass das kein guter Tag werden würde. Der Apfel, den ich nach der Schule gegessen hatte, steckte mir nun regelrecht im Hals, und mein Herz hämmerte so fest, dass man es sicher aus meiner Brust hätte springen sehen können – wie in diesen alten Cartoons, die Mama mich sehen ließ, wenn Daddy nicht zu Hause war.
Ich schluckte schwer, setzte ein Lächeln auf und versteckte mein Buch zwischen meinem Bein und der Sofalehne. „Hallo Daddy.“
„Wo ist deine Mama?“ Seine Stimme war von Natur aus tief und er sprach immer so, als wäre ich schwerhörig, doch ich zuckte trotzdem zusammen.
„Draußen hinter dem Haus, glaube ich.“ Ich versuchte, meine Stimme neutral zu halten. Mama sagt, das hilft immer.
„Was hat sie zum Essen gemacht?“ Er sah mich nicht mehr an, sondern aus den Fenstern. Wahrscheinlich suchte er nach Mamas dunkelbraunem Haar inmitten der bunten Blumen.
Ich wollte mit den Schultern zucken, hielt aber inne, bevor er die Bewegung bemerken konnte. „Ich glaube, sie hat noch nicht angefangen.“ Mama sagt, Schulterzucken macht Daddy wütend, weil es respektlos ist.
„Warum hast du nicht angefangen?“ Seine Stimme wurde lauter. Ich hätte aufstehen sollen. „Du weißt, wann ich von der Arbeit komme, oder?“
„Ja, Daddy, um fünf Uhr.“ Ich saß ein wenig aufrechter und war stolz darauf, die Antwort zu wissen.
Ein genervtes Seufzen ratterte in seiner Brust, bevor er schnaubte: „Und wie spät ist es jetzt, Göre?“
Ich warf einen schnellen Blick auf den VHS-Player unter dem Fernseher und murmelte: „Sechs Uhr eins.“
Die Stille, die darauf folgte, war lauter als alles, was wir bisher gesagt hatten. Ohne weiter nachzudenken, ließ ich mein Buch fallen und schoss wie ein Blitz vom Sofa. Ich musste es nur zu Mama schaffen, sie wusste immer, wie man ihn beruhigte. Ich war so nah dran, draußen zu sein, aber ich stolperte über das Ende von diesem blöden Teppich im Flur, was Daddy genug Zeit gab, mich einzuholen.
„Komm sofort zurück, du kleiner Mistkerl!“
Seine Schritte waren so schwer auf dem Holzboden, dass man nicht einmal die Dielen knarren hörte. Er packte mich im Nacken und hob mich vom Boden hoch. Es hatte keinen Sinn, sich zu wehren, das hätte alles nur noch schlimmer gemacht. Ich versuchte dieses Mal nicht einmal zu schreien, denn selbst wenn Mama mich hätte hören können, wäre sie nicht rechtzeitig da gewesen, um ihn zu stoppen.
Er brachte mich ins Badezimmer und schloss die Tür. Wir hatten das schon so oft gemacht, dass jede meiner Bewegungen reines Muskelgedächtnis war. Ich stand gegen die Tür gelehnt und starrte auf meine Füße. Weder Worte noch Tränen kamen über meine Lippen; ich zählte einfach die Fliesen und wartete.
Es waren genau dreizehneinhalb Fliesen zwischen der Tür und der Wanne und nur sechs von Wand zu Wand. Ich hatte sie schon so oft gezählt, dass ich wusste: Wenn sie unter dem Waschbecken weitergingen, waren es einundachtzig Fliesen. Aber das hielt mich nie davon ab, sie trotzdem zu zählen. Meistens schaffte ich es zweimal, bevor Daddy bereit für mich war.
Er ging zum Waschbecken und holte seine Sachen aus der linken Schublade. Er legte sie auf die Ablage, setzte sich dann auf die Toilette und klopfte auf seine Oberschenkel. Ich zog mein gelbes T-Shirt hoch bis zur Brust und legte mich bäuchlings auf seinen Schoß. Es war echt mies, dass ich dieses Shirt wegwerfen musste – es war eines meiner Lieblingsteile. Meine beste Freundin, Madison, sagte immer, es ließe meine haselnussbraunen Augen goldener wirken.
Daddy zog meine Jeans und meine Unterwäsche gerade weit genug herunter, dass man meine Pobacken sehen konnte, aber nicht meinen ganzen Hintern. Er atmete tief ein und ließ die Luft langsam entweichen, während er mit der Hand leicht über meinen Rücken fuhr. Früher hatte ich davon eine Gänsehaut bekommen, aber Daddy mag es nicht, wenn ich zappele, also hatte ich gelernt, vollkommen still zu liegen.
Er nahm einen weißen Waschlappen in die linke Hand und eine Rasierklinge in die rechte. Er stieß einen langen Seufzer aus, bevor er fragte: „Wie alt bist du jetzt, Arschloch?“
Meine Stimme war ruhig und leise, genau wie Mama es mir beigebracht hatte: „Acht.“
„Eine gute Zahl, findest du nicht?“
„Ja, Daddy.“
Dann begann er mit den Schnitten. Er setzte sie dorthin, wo er wollte, oder zumindest dorthin, wo auf meinem unteren Rücken und über meinem Hintern noch Platz war. Ich hatte früher geweint, aber das brachte ihn nur dazu, fester zu drücken. Ich hatte gelernt, einfach auf mein Shirt zu beißen und meine Fingernägel in die Handflächen zu krallen, während ich jeden Schnitt zählte. Wenn ich sie zählte, ging es schneller vorbei.
Eins. Er drückte nach dem Schnitt ein wenig auf die Haut drumherum, damit das Blut herauskam.
Zwei. Wenn ich ihn ansehen könnte, hätte er wahrscheinlich ein Lächeln im Gesicht.
Drei. Er wischte die Klinge nach jedem Schnitt am Lappen ab, damit er besser sehen konnte, wie sie in die Haut schnitt.
Vier. Halbzeit, ich konnte es bis zum Ende schaffen.
Fünf. Er wechselte zu meinem Hintern, ich glaube, damit er fester drücken konnte.
Sechs. Ich konnte spüren, wie seine Beine ein wenig lockerer wurden, während er sich beruhigte.
Sieben. Er lachte ein wenig, das war neu.
Acht. Ich schrie auf, als er die Klinge an meiner Seite herunterzog. Das hatte er noch nie getan.
Er stieß mich auf den Boden. „Nicht bewegen, Miststück. Ich hol deine Mama, damit sie dich sauber macht.“
Zum Glück verließ er den Raum und ich konnte endlich die Tränen laufen lassen. Ich sah an mir herunter; das war das erste Mal, dass ich einen Schnitt sehen konnte, ohne einen Spiegel zu brauchen. Er fing direkt unter meinen Rippen an und reichte bis über meine Hüfte. Ein Schluchzen brach aus mir heraus, als ich hörte, wie er die Hintertür aufstieß.
„Trace!“, rief er Mamas Spitznamen. „Tracey!“, rief er wieder. „Komm rein und mach die kleine Fotze im Bad sauber, und dann mach mir was zu essen. Ich will, dass es fertig ist, wenn ich nach Hause komme.“ Ich konnte hören, wie er durch das Haus zurückging, kurz innehielt, um wahrscheinlich seine Stiefel zu greifen, und dann zur Haustür hinausging.
Das Geräusch der Reifen auf dem Kies war das Letzte, was ich hörte, bevor Mama die Badezimmertür aufstieß und mich hochhob.
Ich sah in ihre Augen, haselnussbraun wie meine, aber mit grünen Flecken statt goldenen, und sie waren schon ganz voller Tränen.
„Komm her, mein Schatz“, sagte sie mit sanfter, gleichmäßiger Stimme. „Lass uns dich wieder hinkriegen.“
Sie wusch das Blut mit einem warmen Tuch ab, bevor sie die frischen Schnitte mit Salbe und Verbänden versorgte. Ein kleines Schluchzen entkam ihr, als sie den langen Schnitt sah, aber sie fing sich schnell wieder und versorgte mich weiter. Wir konnten nichts weiter tun, als sie zu verbinden und darauf zu warten, dass sie heilten. Wenigstens war endlich Sommer, und ich musste nicht erklären, warum ich schon wieder nicht am Sportunterricht teilnehmen konnte. Ich würde es allerdings Madison erklären müssen; ihre Mama passte auf mich auf, während meine Mama arbeitete. Aber wenigstens wusste ich, dass Mads mein Geheimnis für sich behalten würde.
Als ich fertig verarztet war, ging ich langsam ins Wohnzimmer, um mein Buch zu holen und auf mein Zimmer zu gehen. Ich wollte Daddy nicht begegnen, wenn er nach Hause kam. Vorsichtig schaffte ich es in mein Zimmer, nachdem ich Mama gesagt hatte, dass ich nichts essen wollte. Sie folgte mir hinein und half mir, mich auf den Bauch zu legen. Mama deckte mich mit meiner lila Lieblingsdecke zu, bevor sie mir einen Kuss auf die Stirn gab und meine Nachttischlampe anmachte.
Sie blieb stehen, bevor sie die Tür schloss. „Es tut mir so leid, Taylor.“
Ich gab keine Antwort. Was hätte ich auch sagen sollen? Das war nicht das erste Mal, dass Daddy das tat, und ich konnte garantieren, dass es nicht das letzte Mal sein würde.
