Kapitel 1
Celia
„Oh nein! Bitte, nur noch fünf Minuten...“ Das Eröffnungsriff von „Don’t Stop Believin’“ dröhnte durch mein Schlafzimmer und weckte mich mit der ganzen Subtilität eines verdammten Vorschlaghammers. Ich stöhne und taste nach meinem Handy auf dem Nachttisch. Meine Finger stoßen ein leeres Weinglas um, bevor ich Journeys unermüdlichen Optimismus zum Schweigen bringen kann.
Ich lasse mich auf den Rücken fallen und breite mich auf einem Kingsize-Bett aus, das sich immer zu groß anfühlt.
Boulders ekelhaft fröhliche Morgenroutine war vor meinem Fenster in vollem Gange: Jogger, die keuchend vorbeiliefen, Vögel, die sich die Seele aus dem Leib zwitscherten, und das ferne Summen des Verkehrs auf der Pearl Street.
Herr Gott, wann sind die Morgen eigentlich so laut geworden?
Ich blinzelte auf mein Handy: 07:15 Uhr, 25. Oktober. Ein Tag näher an der großen 55. Fantastisch.
Mit einem Grunzen, das alarmierend nach meiner Mutter klang, hievte ich meinen Hintern aus dem Bett. Meine Füße trafen auf den kühlen Holzboden und ich schlurfte im Zombiemodus ins Badezimmer.
Im grellen Licht der Spiegelleuchten wage ich einen Blick auf mein Spiegelbild. Nicht schlecht für fast 55, denke ich. Mein Haar ist ein einziges Chaos aus graubraunen Verfilzungen, aber hey, immerhin habe ich noch Haare. Ich beuge mich vor und untersuche das Netz aus Linien, das sich um meine Augen ausbreitet.
„Mist“, murmelte ich, „wann sind aus diesen Lachfalten eigentlich eine ganze Herde geworden?“
Ich klatsche mir etwas Wasser ins Gesicht und ziehe mein Morgenprogramm durch. Feuchtigkeitscreme, die verspricht, die Zeit zurückzudrehen (lügende Miststücke), Concealer, um die Spuren von letzter Nacht – Wein und Netflix – zu verbergen, und ein bisschen Wimperntusche, weil ich noch nicht völlig bereit bin, die Flinte ins Korn zu werfen.
Als ich in der Küche ankomme, bin ich wieder ein halbwegs menschliches Wesen. Ich steuerte zielgerichtet auf die Kaffeemaschine zu, meinen persönlichen Herrn und Erlöser. Während sich der himmlische Duft von dunkler Röstung im Raum verteilte, schnappte ich mir einen Joghurt aus dem Kühlschrank. Mein Blick blieb an einem Foto hängen, das mit einem kitschigen Boulder-Magneten an der Tür klebte.
Es ist Lucas an seinem College-Abschluss, voller Sonne, Lächeln und strahlenden Augen. Mein Junge, mein Baby, ist jetzt irgendwie schon neunundzwanzig Jahre alt. Ich erinnere mich daran, als wäre es gestern gewesen, wie ich die Tränen zurückhielt (denn ich würde verdammt noch mal nicht meine Wimperntusche ruinieren), während er über die Bühne schritt.
Ich konnte mir ein Kichern nicht verkneifen, als ich daran dachte, wie er fast über seine Robe gestolpert wäre. Anmut war noch nie seine Stärke. Aber andererseits liegt das bei ihm in der Familie.
Die Kaffeemaschine gluckert zum letzten Mal und ich schenke mir eine Tasse ein. Ich will gerade den ersten Schluck nehmen, als mein Handy anfängt zu vibrieren. Wenn man vom Teufel spricht – es ist Lucas.
„Morgen, Süßer“, antwortete ich und versuchte zu klingen, als wäre ich schon seit Stunden wach und nicht erst gerade so aufrecht.
„Mom, du glaubst nicht, was für eine Scheiße passiert ist“, sagte er sofort.
Ich setzte mich auf einen Küchenhocker und hielt meinen Kaffee fest. „Schieß los, Kleiner. Ich hab schon alles gehört.“
Was folgt, ist eine wirre Geschichte über ein Mädchen, das er in einer Bar kennengelernt hat, eine verlorene Geldbörse und irgendwie auch eine streunende Katze. Ich hörte zu, warf ab und zu ein „Aha“ oder „Oh nein“ ein, während ich versuchte, den zeitlichen Ablauf der Ereignisse zusammenzupuzzeln.
„...und dann bin ich aufgewacht und die Katze hat auf meinem Gesicht geschlafen!“, beendete er seinen Bericht und klang dabei sowohl verwirrt als auch amüsiert.
Ich konnte nicht anders, als zu lachen. „Oh, Schatz“, sagte ich und schüttelte den Kopf, „du bist genau wie dein Vater.“
Die Worte rutschen mir raus, bevor ich realisiere, was ich da gesagt habe, und ich könnte mir sofort in den Arsch beißen. Es folgt eine peinliche Pause.
„Richtig“, sagt Lucas schließlich, ohne jede Regung. „Hör zu, Mom, ich muss los. Wir sprechen uns später?“
„Natürlich, Süßer. Hab dich lieb.“
„Hab dich auch lieb, Mom.“
Die Leitung war tot und ich starrte auf mein Handy, während ich mich innerlich selbst ohrfeigte. Gut gemacht, Celia. Den Versager-Vater erwähnen. Das hellt den Morgen deines Sohnes sicher auf.
Ich trank meinen Kaffee – und wünschte, es wäre Irish Cream – und ging zu meinem Kleiderschrank. Die ewige Frage schwebt vor mir: Was zum Teufel zieht eine fast 55-Jährige an, um heiß, aber nicht verzweifelt auszusehen?
Ich durchwühle die Kleiderbügel und verwerfe eine Option nach der anderen. Die rote Bluse? Zu sehr „ich gebe mir Mühe“. Das wallende Boho-Kleid? Da würde ich aussehen, als wäre ich auf dem Weg nach Woodstock. Nach einer gefühlten Ewigkeit entscheide ich mich für eine schwarze Yogahose (in der mein Hintern fantastisch aussieht) und ein enges, smaragdgrünes Oberteil, das meine Augen betont.
Ich mache mir einen Dutt (denn mal ehrlich, ich werde heute Morgen sicher nicht mit einem Glätteisen kämpfen) und gehe zurück ins Bad für den letzten Schliff.
Ich trage etwas getönte Feuchtigkeitscreme auf, ein wenig Rouge, um meinen Teint aufzufrischen, und greife dann nach meinem Lieblingslippenstift. Es ist ein kräftiges Rot, das die Ex-Freundin meines Sohnes mal als „ein bisschen zu viel für den Tag, findest du nicht?“ bezeichnet hat. Ich trage ihn mit extra viel Energie auf.
Scheiß drauf. Wenn ich an einem beliebigen Donnerstag um 9 Uhr morgens rote Lippen tragen will, dann ist das mein gutes Recht.
Ich mache einen Schritt zurück und betrachte mich im Spiegel. Nicht übel, wenn ich das mal so sagen darf. Ich zwinkere mir selbst zu und fühle mich seltsam gestärkt.
„Hast es noch drauf, Celia“, murmelte ich meinem Spiegelbild zu. Dann schnaubte ich. „Und jetzt redest du schon mit dir selbst. Großartig.“
Ich schnappe mir meine Handtasche und meine Schlüssel und halte vor der Tür ein mentales Motivationsgespräch. Yoga mit den Mädels, danach Kaffee. Simpel. Normal. Einfach ein ganz gewöhnlicher Tag im Leben von Celia Baynes, geschieden und irgendwie Mutter eines funktionierenden Erwachsenen.
Als ich aus der Einfahrt zurücksetze, sehe ich das Haus meiner Nachbarin Marta. Die Erinnerung an unseren Streit vor Jahren war immer noch präsent. Dumme, harte Worte wurden über Grundstücksgrenzen und geliehenes Gartengerät ausgetauscht. Es kam mir heute so lächerlich vor, aber keine von uns hatte jemals den ersten Schritt zur Versöhnung gewagt.
Ich schob den Gedanken beiseite, wollte mir den Tag nicht verderben. Jetzt muss ich zu einer Yogastunde, bei der ich so tue, als wäre ich nicht zu alt dafür, und mich mit meinen Freundinnen treffen. Und wer weiß? Vielleicht ist heute der Tag, an dem endlich mal etwas Aufregendes passiert.
Ich fahre auf den Parkplatz von „Namaste Your Ass Off“, Boulders trendigstem Yogastudio. Bei dem Namen muss ich jedes verdammte Mal mit den Augen rollen, aber ihr Vinyasa-Flow macht mich auf die bestmögliche Weise fertig.
Corina und Doris warten schon draußen und sehen aus wie das Vorher-Nachher-Foto einer Selbsthilfegruppe für Midlife-Krisen. Corina trägt ein unheiliges neon-gelbes und pinkes Ensemble, bei dem meine Netzhaut schreit. Währenddessen trägt Doris komplett Schwarz, als würde sie für ein Remake von „Die Addams Family“ vorsprechen.
„Ladies“, rief ich, während ich auf sie zuging, „bereit, so zu tun, als wären wir noch gelenkig?“
Corina grinst und macht eine Pose, bei der sie aussieht wie ein wahnsinniger Flamingo. „Sprich für dich selbst, Süße. Ich bin so biegsam wie eine Lakritzstange.“
„Ja, und etwa genauso nahrhaft“, witzelte Doris, was ihr einen verspielten Klaps von Corina einbrachte.
Wir gehen rein, tratschen über unsere neuesten Netflix-Marathons und begaffen schamlos Brad, den durchtrainierten Yogalehrer, der jung genug wäre, unser Sohn zu sein. Guckt mal, ich mag zwar auf die 55 zugehen, aber ich bin nicht tot.
„Ich schwöre“, flüsterte Corina, während wir unsere Matten ausrollen, „irgendwann brauche ich hier einen Eimer für meinen Sabber statt einer Yogamatte.“
Ich schnaubte und versuchte, mein Lachen zu unterdrücken, während Brad die Stunde mit seinem üblichen „Namaste, wunderschöne Seelen“-Gelaber beginnt.
Die nächste Stunde lang verbiegen wir uns in Positionen, die die Natur nie vorgesehen hat, während Brad Pseudo-Spirituellen Mist von sich gibt, der klingt, als hätte er fünf Minuten vor Kursbeginn „Inspirierende Zitate“ gegoogelt.
Ich stehe gerade im herabschauenden Hund, Hintern in der Luft, und frage mich, ob ich hier sterben werde, als ich es höre. Ein Geräusch wie ein kleiner Elefant, der einen fahren lässt, gefolgt von einem beschämten „Oh Scheiße!“
Ich schaue rüber und sehe Corina, mit rotem Kopf und weit aufgerissenen Augen, wie sie in ihrer Position erstarrt. Die Arme hat gerade so laut gefurzt, dass sie die Toten geweckt hätte.
Für einen Moment ist es still. Dann lässt Doris ein Schnauben los und plötzlich brechen alle Dämme. Kichern sprudelt aus meiner Brust und bald heulen wir vor Lachen wie ein Rudel Hyänen.
Brad versucht, seine Zen-Fassade zu wahren, aber ich schwöre, ich sehe sein Auge zucken. „Ladies“, sagt er in einem Tonfall, der normalerweise für ungezogene Kleinkinder reserviert ist, „vielleicht könnten wir diese Energie in unsere Praxis lenken?“
Das bringt uns nur noch mehr zum Lachen. Tränen liefen mir übers Gesicht, meine Bauchmuskeln schmerzten eher vom Lachen als vom Sport.
„Tut mir leid“, keuchte Corina zwischen zwei Lachkrämpfen, „ich glaube, ich lasse heute einfach mal meinen Stress raus.“
Das war’s. Wir lösen uns in einen weiteren Lachflash auf und Brad gibt schließlich auf und ruft mit einem Seufzer eine Trinkpause aus.
Irgendwie überstehen wir den Rest der Stunde ohne weitere gastrointestinale Symphonien. Während wir unsere Matten zusammenrollen, kommt Brad mit dem erschöpften Ausdruck eines Mannes auf uns zu, der ernsthaft seine Lebensentscheidungen überdenkt.
„Ladies“, sagt er, „ich weiß euren... Enthusiasmus zwar zu schätzen, aber vielleicht wäre eine meditativere Praxis hilfreicher für euch?“
Ich beiße mir auf die Lippe und versuche, nicht schon wieder zu lachen. „Wir werden das in Erwägung ziehen, Brad. Namaste.“ Ich schenke ihm mein unschuldigstes Lächeln, das er mit der Wärme eines Eisbären erwidert.
Sobald wir außer Hörweite sind, dreht sich Doris zu Corina um. „Nun, Liebes, ich glaube, du wurdest offiziell aus der ersten Reihe verbannt.“
Corina stöhnt und versteckt ihr Gesicht in den Händen. „Ich werde nie wieder vor dem Yoga Curry essen.“
Wir machen uns auf den Weg zu unserem Post-Yoga-Ritual: überteuerte Lattes im Caffeine Dream, einem Café, das aussieht, als hätte Pinterest sich dort übergeben. Einmachgläser, Backsteinwände und mehr Edison-Glühbirnen, als Thomas selbst sich hätte erträumen können.
Ich bestelle wie immer einen Vanille-Latte mit einem Extra-Schuss, weil ich den an diesem Morgen wirklich brauchte. Wir schnappen uns einen Tisch am Fenster und beobachten die Parade der Boulder-Klischees, die vorbeizieht: Tech-Bros in Patagonia-Westen, Fußball-Mütter in SUVs und genug Dreadlocks, um Bob Marley stolz zu machen.
Doris beugt sich vor und sieht verschmitzt aus.
„Also, meine Damen“, sagte sie und senkte die Stimme, „ich habe Neuigkeiten, die eure Woche retten werden.“
Corina und ich wechselten einen Blick. Doris’ „Neuigkeiten“ sind normalerweise entweder heißer Klatsch oder ein völlig verrückter Plan, an dessen Ende wir unser ganzes Leben infrage stellen. Manchmal sogar beides.
„Na schön, schieß los“, sagte ich und nahm einen Schluck von meinem Latte. „Wer lässt sich diesmal scheiden?“
Doris verdrehte die Augen. „Bitte, trau mir ein bisschen mehr zu. Das hier ist viel saftiger als die dritte gescheiterte Ehe von Karen aus dem Buchclub.“
Sie holte ihr Handy hervor und tippte darauf herum. „Gönnt euch das, meine Lieben.“
Sie reichte mir ihr Telefon und ich kniff die Augen zusammen, um auf den Bildschirm zu starren. Es ist eine Art Einladung, alles in geschwungenen Schriftarten und mit geheimnisvollen Bildern. Ich las laut vor:
„Eine Nacht, die ihr nie vergessen werdet. Für eine Nacht haben die Gäste die Möglichkeit, ihre tiefsten Wünsche Wirklichkeit werden zu lassen oder ihre schlimmsten Albträume zu erleben. Leider werden manche Menschen beides erleben... Aber wir garantieren zumindest, dass ihr eine gute Zeit haben werdet!“
Ich schnaubte und gab das Handy an Corina weiter. „Klingt wie eine schlechte Anmache. Was ist das, eine Art billiges Geisterhaus?“
Doris’ Grinsen wurde breiter. „Oh, es ist so viel mehr als das, Süße. Es ist eine Halloween-Party. Kostüme und Masken sind Pflicht. Und jetzt kommt’s: Gastgeber ist diese New-Age-Wicca-Gruppe. Ihr wisst schon, der örtliche Hexenzirkel.“
Corinas Augen weiteten sich. „Warte, meinst du diese Verrückten, die nackt im Mondlicht tanzen und Eichhörnchen opfern oder was auch immer?“
„Mein Gott, Corina, das sind Wiccans, nicht die Manson-Family. Ich bin mir ziemlich sicher, dass Eichhörnchenopfer nicht auf ihrer Agenda stehen.“
„So oder so“, fuhr Doris fort und wippte fast in ihrem Sitz, „es klingt absolut aufregend, oder? Ein bisschen Geheimnis, ein bisschen Gefahr...“
Ich hob eine Augenbraue. „Gefahr? Doris, Schätzchen, das Gefährlichste auf dieser Party wird wahrscheinlich die Bowle sein. Ich bezweifle, dass diese Vorstadt-Hexen in ihrer Freizeit Dämonen beschwören.“
Aber während ich die Einladung weiterlas, spürte ich ein Flattern in meinem Bauch. Kostüme, Masken, tiefste Wünsche... Es ist lange her, dass ich etwas wirklich Wildes getan habe. Das letzte Mal, als ich die Sau rausgelassen habe, war die „Macarena“ noch an der Spitze der Charts.
„Komm schon, Celia“, drängte Doris, die mein Zögern deutlich spürte. „Wann hast du eigentlich das letzte Mal richtig guten Sex gehabt?“
Ich verschluckte mich wieder an meinem Kaffee. „Doris! Jesus Christus, das kannst du die Leute nicht einfach so fragen!“
Sie zuckte mit den Schultern. „Ich sage ja nur, ein bisschen Geheimnis, eine Maske... wer weiß, was da passieren könnte?“
Ich will widersprechen, die Stimme der Vernunft sein. Aber sie hat recht. Wann bin ich eigentlich so... sicher geworden? So vorhersehbar?
Ich sehe meine Freundinnen an – Corina und Doris, deren Augen bei dem Gedanken an die Party funkeln. Und plötzlich bin ich müde. Müde davon, verantwortungsbewusst zu sein, die langweilige geschiedene Mutter, deren wildeste Nacht aus zwei Gläsern Wein und einem „Bridgerton“-Marathon besteht.
„Weißt du was?“, sagte ich und überraschte mich selbst. „Scheiß drauf. Ich bin dabei.“
Corina schnappte dramatisch nach Luft. „Hat Celia gerade gesagt: ‚Ich muss erst in meinen Kalender schauen‘? Baynes hat gerade spontan etwas zugesagt? Alarm in Boulder!“
„Halt die Klappe. Ich kann spontan sein.“
„Sicher kannst du das, Liebes“, neckte Doris.
Als wir unsere Kaffees austranken und Pläne für den Kostümkauf machten, spürte ich etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gefühlt hatte: Aufregung.
Als wir das Caffeine Dream verließen, lief die Debatte über die Party auf Hochtouren.
„Also, was nehmen wir für Kostüme?“, fragte Corina aufgeregt. „Ich dachte an eine sexy Krankenschwester. Klassisch, oder?“
„Corina, Schätzchen, du bist fünfzig. ‚Sexy Krankenschwester‘ war keine Option mehr, als Klapphandys aus der Mode kamen.“
„Sprich für dich selbst“, schnaubte sie. „Ich habe es immer noch drauf.“
„Oh, du hast definitiv etwas drauf“, warf Doris ein. „Aber ich vermute, das sind die Wechseljahre.“
Wir sind so sehr mit Kichern beschäftigt, dass ich sie fast nicht sehe.
Marta Cicone, meine Nachbarin und ehemalige Freundin, kommt gerade gegenüber aus dem Bioladen. Wahrscheinlich kauft sie Grünkohl und Urteile, ihre beiden liebsten Grundnahrungsmittel.
Unsere Blicke trafen sich für eine Sekunde und ich spürte das vertraute Ziehen in meinem Bauch.
Marta sah schnell weg und eilte zu ihrem widerlich umweltfreundlichen Hybrid-Auto. Ich sah ihr nach, während Erinnerungen an unseren Streit vor Jahren in meinem Kopf hochkamen.
Es war so dumm gewesen. Eine Kleinigkeit, und plötzlich lösten sich fünfzehn Jahre Freundschaft schneller in Rauch auf als Snoop Dogg bei einem Konzert. Manchmal vermisse ich sie noch, besonders wenn ich sehe, wie sie diese verdammten preisgekrönten Rosen gießt, auf die sie so eingebildet ist.
„Celia!“, riss mich Doris’ Stimme in die Realität zurück. „Bist du noch bei uns, oder hat dich Brads Hintern in diesen Leggings gerade umgehauen?“
Ich blinzelte und schüttelte die Erinnerungen ab. „Tut mir leid, nur... ich habe nachgedacht. Also, diese Party. Ziehen wir das wirklich durch?“
Doris grinste und hakte sich bei mir ein. „Oh ja, und wir ziehen es nicht nur durch. Wir werden sie rocken. Jetzt lass uns Kostüme finden, bei denen sich diese jungen Hexen wünschen, sie hätten unsere Art von Magie.“
Eine Stunde später stecken wir bis zu den Ellenbogen in Polyester und Kunstblut im „Abracadaver“, Boulders erstem (und einzigem) Kostümgeschäft, das das ganze Jahr über geöffnet hat. Der Laden riecht nach Mottenkugeln mit einer Note Patschuli, weil, nun ja, Boulder.
Ich stöbere durch Ständer voller „sexy“ Krankenschwestern (Corina überlegt immer noch, Gott steh uns bei), generischen Zombies und genug Superhelden-Imitaten, um Marvels Anwälte sabbern zu lassen.
„Wie wäre es damit?“, Doris hielt ein Kostüm hoch, auf dem „Sexy Oma“ stand. Es ist im Grunde ein geblümtes Nachthemd, gepaart mit einer grauen Perücke und orthopädischen Schuhen.
„Leg das zurück, bevor ich es irgendwohin schiebe, wo es nicht hingehört“, knurrte ich.
„Zickig“, grinste sie, stellte es aber zurück ins Regal.
Ich bin kurz davor, die Hoffnung aufzugeben, als ich es entdecke. Versteckt zwischen einer Harley-Quinn-Kopie und etwas, das eine sexy Avocado sein könnte (ich will es gar nicht wissen), hängt ein schicker schwarzer Catsuit. Er kommt mit Ohren, einem Schwanz und einer Maske, die selbst Catwoman vor Neid schnurren lassen würde.
Es ist lächerlich. Es ist unpraktisch. Es wird wahrscheinlich superstarke Shapewear und ein Wunder erfordern, damit ich da reinpasse.
Ich habe es sofort geliebt.
„Meine Damen“, verkündete ich und hielt meine Beute hoch, „ich glaube, wir haben einen Gewinner.“
Corina pfiff. „Verdammt, Celia. Du willst es wirklich wissen, was?“
„Ganz oder gar nicht“, zuckte ich mit den Schultern und versuchte, die kleine Stimme in meinem Kopf zu ignorieren, die vor Würde und altersgerechten Entscheidungen warnte. Diese Stimme klang verdächtig nach meiner Ex-Schwiegermutter, was ein Grund mehr war, sie zu ignorieren.
Wir verlassen den Laden mit unseren Kostümen: Catwoman für mich, eine dankenswerterweise nicht sexy Hexe für Doris und ein Vampir für Corina, die entschied, dass sie, wenn sie schon keine sexy Krankenschwester sein konnte, wenigstens ewig jung sein wollte.
Ich winke den Mädels zum Abschied und verspreche, mich zum „Vorglühen“ vor der Party zu treffen. Weil wir anscheinend jetzt College-Studenten sind.
Drinnen hänge ich mein Kostüm auf und fahre mit der Hand über das glatte Material. Ich war endlich aufgeregt, als wäre ich vielleicht doch nicht zu alt für ein bisschen Spaß.
Ich schenkte mir ein großzügiges Glas Rotwein ein (einen schönen Malbec, weil ich so stilvoll bin) und kuschelte mich auf das Sofa. Mein Handy summte mit einer Nachricht von Lucas.
„Hey Mom, wie war dein Tag? Meiner war verrückt. Du errätst nie, was mit der Katze passiert ist...“
Ich lächelte und tippte eine kurze Antwort zurück. Ich überlegte kurz, ihm von der Party zu erzählen, aber irgendetwas hielt mich zurück. Es ist albern, aber ich wollte, dass das nur für mich ist. Ein Geheimnis.
Als ich durch alte Fotos auf meinem Handy scrolle, bleibe ich an einem hängen, bei dem mir das Herz stehen bleibt. Es sind Micah und ich an unserem Hochzeitstag, jung und unglaublich verliebt. Gott, waren wir schön. Idioten, aber schön.
Ich nehme einen großen Schluck Wein und versuche, die Bitterkeit runterzuspülen, die immer mit den Gedanken an meinen Ex einhergeht. Über zehn Jahre später und die Scheidung schmerzt immer noch.
Es gibt auch aktuellere Fotos. Lucas bei seinem College-Abschluss, wie ich von der Tribüne aus juble. Familienessen, Mädelsabende, dieser katastrophale Versuch beim Stand-up-Paddling, bei dem Doris am Ende auf halbem Weg nach Kansas landete.
Mein Leben, festgehalten in Pixeln. Es ist ein gutes Leben, erkannte ich. Vielleicht nicht aufregend, vielleicht nicht das, was ich mir mit 25 vorgestellt hatte, aber gut.
Warum fühle ich mich dann so... rastlos?
Ich trank mein Glas aus und stellte es ab. „Auf einen Neuanfang“, sagte ich in den leeren Raum und versuchte, das Nervenflattern in meinem Bauch zu ignorieren. Was zur Hölle habe ich mir da nur eingebrockt?
Das Katzenkostüm schien mich von der Tür meines Schranks aus zu verhöhnen. Es sah immer weniger aus wie ein albernes Halloween-Outfit und mehr wie eine Chance, einfach mal für eine Nacht loszulassen.
Ich dachte an Marta, daran, wie leicht Freundschaften im Sande verlaufen können. An Lucas, der so schnell erwachsen wird, dass mir schwindelig wird. An Micah und das Leben, das wir hätten haben können.
Und dann denke ich an diese Party. Tiefste Wünsche oder schlimmste Albträume, hatte die Einladung gesagt. Ein Teil von mir fragt sich, was ich bekommen werde. Ein noch größerer Teil von mir hat Angst, dass beides das Gleiche sein könnte.
Aber als ich mich für das Bett fertig machte, wurde mir klar, dass ich Angst davor hatte, eines Tages aufzuwachen und festzustellen, dass ich nichts weiter als eine Witzfigur im Country-Club geworden bin. „Oh, Celia? Das ist doch diese Geschiedene, weißt du. Wirklich schade um sie.“
Scheiß drauf. Ich werde ihnen das Gegenteil beweisen.
***
Bitte lass mich wissen, was du von dieser Geschichte hältst, indem du einen Kommentar hinterlässt oder eine Bewertung schreibst. Dein Feedback hilft mir zu verstehen, was bei meinen Lesern ankommt. Danke!
— Cat
