Violet – Ein Herz aus Farben

🏒 Leo

Meine Kufe tippt einmal gegen das Eis.

Ich hocke an der blauen Linie und warte auf den Pfiff des Trainers.

Die kalte Luft beißt in den Hautstreifen zwischen meinem Halsschutz und dem Helm. Normalerweise mag ich das. Es hält mich wach. Hält mich konzentriert. Erinnert meinen Körper daran, wo er ist.

Heute fühlt es sich einfach nur kalt an.

„Nochmal“, schnauzt der Trainer.

Wir stellen uns für die Cycle Support Drill neu auf.

Von der Ecke zum Punkt.

Zurück nach unten.

Wiederholen.

Ich habe diese Übung schon so oft gemacht, dass ich sie im Halbschlaf beherrschen müsste. Mein Körper sollte wissen, wohin er muss, noch bevor mein Gehirn mitkommt.

Aber den ganzen Morgen liegt alles eine halbe Sekunde daneben.

Der Pfiff ertönt.

Ich stoße mich ab, ziehe über den Flügel und versuche, in den Rhythmus zu kommen.

Fangen.

Bewegen.

Drehen.

Support.

Ganz einfach.

Nur leider nicht.

Meine Beine fühlen sich schwer an. Mein Timing stimmt nicht. Der Pass von der Bande kommt an meinen Schläger, aber ich kontrolliere ihn nicht sauber. Ich fange mich schnell genug, damit keiner was sagt.

Aber ich spüre es.

Diesen winzigen Fehler.

Dieses hässliche kleine Stocken.

Der nächste Durchgang läuft schlechter.

Ich erreiche die Ecke, versuche den Pivot, und meine rechte Kante rutscht weg.

Für einen halben Augenblick vergisst mein Körper, was er tun soll.

Dann knalle ich mit der Schulter voran so hart gegen die Bande, dass meine Rippen dröhnen.

Ich bleibe liegen.

Nur für eine Sekunde.

Die Lichter über mir verschwimmen zu einem weißen Fleck. Mein Schläger rutscht außer Reichweite. In meiner Brust brennt diese heiße Mischung aus Schmerz und Verlegenheit, die immer schlimmer ist, wenn Leute es gesehen haben.

Und sie haben es gesehen.

Natürlich haben sie das.

Oben auf der Tribüne sitzt ein Mann im dunklen Mantel hinter der Scheibe, ein Klemmbrett auf dem Knie.

Ein Scout, vielleicht.

Ein Sponsorenvertreter.

Ist auch egal.

Er starrt direkt auf mich.

„Steh auf, Thorne“, bellt der Trainer.

Ich schlucke, drücke mich hoch und greife nach meinem Schläger.

„Ich bin ja schon auf.“

Meine Stimme klingt rau.

Gut so.

Passt zum Rest von mir.

Wir stellen uns wieder auf.

Die Eishalle riecht nach altem Tape, feuchter Ausrüstung und der Popcornmaschine vom Kiosk draußen. Meine Handschuhe sind innen nass. Der Schweiß klebt mein Shirt unter der Schutzausrüstung an die Haut.

Alles ist zu laut.

Kufen, die übers Eis kratzen.

Schläger, die gegeneinander stoßen.

Der Coach schreit.

Die Jungs atmen schwer.

Normalerweise wird das alles zu einem Rhythmus.

Heute ist es einfach nur Lärm.

„Beweg die Füße“, schreit der Trainer.

Das tue ich.

Ich laufe den nächsten Durchgang.

Dann den nächsten.

Und den danach auch noch.

Meine Hände sind da. Meine Instinkte sind da. Aber mein Körper will einfach nicht so funktionieren, wie er sollte.

Ich verpasse alles um Zentimeter.

Ein Pass, der etwas danebengeht.

Eine Drehung, die ein bisschen zu langsam ist.

Ein Schuss, der gerade so spät kommt, dass er den ganzen Spielzug versaut.

Gestern habe ich einen One-Timer so mies verhauen, dass er gegen die Scheibe knallte und beinahe den Kaffee vom Co-Trainer abgeräumt hätte.

Keiner hat viel dazu gesagt.

Mussten sie auch nicht.

Ich habe den Blick gesehen.

Was zum Teufel ist mit dem los?

Seitdem geht mir das nicht mehr aus dem Kopf.

„Komm schon, mach mal Druck“, ruft jemand hinter mir.

Marcus skatet vorbei und klopft mit dem Schläger gegen meine Schienbeinschoner. Er meint es gut. Ich weiß das.

Aber im Moment fühlt sich selbst Support wie Druck an.

Ich will keine Aufmunterung.

Ich will nur einen Wechsel, bei dem ich mich wieder wie ich selbst fühle.

Die Playoffs stehen vor der Tür. Es kommen immer öfter Scouts vorbei. Sponsoren fragen ständig nach Terminen. Vincent ruft dauernd an, redet von Interviews, Sichtbarkeit und Timing, als wäre mein Leben eine Wahlkampagne, die er gewinnen will.

Jedes Training fühlt sich doppelt wichtig an.

Wenn ich im März Mist baue, wird im April noch darüber geredet.

Das ist der Job.

Das weiß ich.

Besser fühlt es sich trotzdem nicht an.

Wir wiederholen die Übung.

Und nochmal.

Am Ende des Trainings brennen meine Lungen und mein Trikot ist völlig durchnässt. Ich bewege mich nur noch aus purer Gereiztheit, nicht aus Konzentration, und der Coach merkt das.

Endlich ertönt der Pfiff.

Auf dem Weg vom Eis sagt niemand ein Wort.

Das ist fast noch schlimmer.

Normalerweise fängt schon jemand an zu reden, bevor wir überhaupt den Tunnel erreichen. Sticheleien. Beschwerden. Lachen über irgendeinen Blödsinn.

Heute hört man nur das Kufen-Klappern auf den Gummimatten und das Rascheln der Ausrüstung, während alle in die Kabine trotten.

In der Kabine riecht es nach Schweiß, Deo und feuchten Sachen, die zu lange in der Tasche lagen.

Marcus lässt Musik über sein Handy laufen. Basslastig. Nervig genug, um mir unter die Haut zu gehen.

Ein paar Jungs murmeln etwas vor sich hin, während sie sich aus der Ausrüstung pellen, aber eigentlich redet niemand.

Ich sitze auf der Bank, reiße mir die Handschuhe und dann den Helm vom Kopf und lasse beides härter fallen, als ich eigentlich wollte.

Meine Hände zittern.

Nicht so sehr, dass es jemand anderem auffallen würde.

Aber genug für mich.

Ich ziehe meine Schoner aus und werfe mir einen Hoodie über, anstatt mich richtig umzuziehen.

Cap tief ins Gesicht.

Kopf runter.

Nichts wie weg.

Normalerweise klebe ich meinen Schläger neu, bevor ich gehe.

Eine dumme Angewohnheit.

Aber sie beruhigt mich.

Genauso wie das Kontrollieren meiner Schnürsenkel. Oder alles immer in der gleichen Reihenfolge einzupacken. Tape. Handschuhe. Schoner. Schlittschuhe. Trikot.

Kontrolle in kleinen Stücken.

Heute mache ich nichts davon.

Heute muss ich einfach nur hier raus.

In der Sekunde, in der ich durch die Arena-Türen trete, schreit jemand meinen Namen.

„Leo!“

Ich zucke zusammen.

Eine Gruppe von Mädchen in Thunderbolts-Hoodies stürmt über den Gehweg, als hätten sie nur auf mich gewartet. Die Handys sind schon gezückt. Eine hat Glitzer in Form von Blitzen auf den Wangen. Eine andere trägt ein Schild mit meiner Rückennummer, geschrieben mit einem silbernen Stift.

Normalerweise kann ich damit umgehen.

Lächeln.

Selfie.

Kurzes Danke.

Weitergehen.

Nicht heute.

„Oh Gott, er ist es wirklich.“

„Leo, können wir ein Foto machen?“

„Du warst beim letzten Spiel unglaublich.“

„Ich liebe deine Haare.“

Eine von ihnen verschüttet fast ihren Eiskaffee, weil sie so hektisch versucht, auf die Frontkamera zu wechseln.

Ich zwinge mich zu einem Lächeln und mache einen Schritt zurück.

„Danke. Ich habe es gerade echt eilig.“

Entweder hören sie mich nicht oder es ist ihnen egal.

Sie rücken näher.

Ich weiche ihnen aus und gehe schnellen Schrittes den Gehweg entlang.

Hinter mir höre ich Gekreische.

Eilige Schritte.

Eine Stimme ruft: „Nur ein einziges Selfie!“

Ich gehe einfach weiter.

Der Gehweg ist voll mit Leuten, die zur Mittagspause unterwegs sind. Eine Mutter, die einen Kinderwagen schiebt. Zwei Bürohengste, die sich über ein Tablet streiten. Ein Mann, der einen Cellokasten hinter sich herzieht, als käme er zu spät zur Symphonie.

Ich drängle mich hindurch, schiebe mich an einem Zeitungskiosk vorbei und ziehe die Kapuze meines Hoodies über die Cap.

Die Mädchen sind immer noch hinter mir.

„Leo!“

„Warte!“

„Bist du vergeben?“

Das bringt mich fast zum Lachen.

Fast.

Stattdessen biege ich in eine Seitenstraße ab und fange an zu joggen.

Meine Rippen schmerzen von den Banden. Der Schweiß kühlt unter dem Hoodie schnell ab. Mein Puls ist vom Training noch oben, und jetzt fühlt es sich an, als würde mich die schlimmste Version meines Tages verfolgen.

Ich erreiche die Ecke und habe drei Sekunden Ruhe.

Dann höre ich sie wieder.

Schritte.

Atemloses Lachen.

Meinen Namen.

Ich fluche leise und schaue mich suchend nach einem Versteck um.

Nur für eine Minute.

Da sehe ich es.

Ein Ladenlokal zwischen einem Schneider und einem Blumenladen.

Kleines Schaufenster.

Handgemaltes Schild.

Sanftes Licht hinter dem Glas.

Eine Galerie.

Es sieht anders aus als alles andere hier. Es versucht nicht, Aufmerksamkeit zu erregen. Kein Blinken, kein Schreien, kein Auffordern, einzutreten.

Es ist einfach nur da.

Still.

Beständig.

Als hätte es niemandem etwas zu beweisen.

Hinter mir ruft wieder jemand meinen Namen, diesmal näher.

Ich denke nicht darüber nach.

Ich greife nach der Tür, ziehe sie auf und trete ein.

Das Glöckchen über der Tür gibt ein kurzes, helles Klingeln von sich.

Die Tür fällt hinter mir ins Schloss.

Und plötzlich ist alles anders.

Die Luft ist wärmer.

Still.

Es riecht nach Ton, Farbe und etwas Sauberem, das ich nicht zuordnen kann.

Kein Pfeifen.

Keine Schlittschuhe.

Keine Fans, die meinen Namen rufen.

Keine Kameras.

Nur Stille.

Echte Stille.

Nicht leer.

Nicht unangenehm.

Einfach ruhig.

Ich stehe eine Sekunde da, atme schwer und lasse die Stille auf mich wirken.

Zum ersten Mal an diesem Tag löst sich der Druck in meiner Brust.

Dieser Raum ist auf eine Art still, wie es die Eisbahn nie sein kann. Eine Stille, die nichts von mir verlangt. Eine, in der man einfach nur sein kann, ohne eine Rolle zu spielen.

Ich schaue durch das sanfte Licht auf die Formen im Raum.

Gemälde.

Skulpturen.

Ein Tisch im hinteren Bereich, auf dem Gläser in ordentlichen Reihen stehen.

Ein Ort, an dem jedes Detail beabsichtigt wirkt.

Ich kenne sie noch nicht.

Ich weiß nicht, warum sich dieser Raum anfühlt wie der erste tiefe Atemzug des Tages.

Ich weiß nur, dass ich hier nicht weggehe.

Noch nicht.