Schicksalsband mit meinem Stiefvater

POV: AVA

„Das ist Lucas Blackthorn."

Die Stimme war glatt, rau und angespannt – und allein das Hören ließ etwas in mir aufflackern.

Ich erstarrte auf der Stelle. Meine Hand zitterte, während ich das Telefon ans Ohr hielt.

Den Namen kannte ich. Nicht gut, aber genug. Der neue Mann meiner Mutter. Der Mann, den sie geheiratet hatte, nachdem sie – wieder einmal – aus meinem Leben verschwunden war. Ich hatte nie mit ihm gesprochen und ihn nie persönlich getroffen, aber im wörtlichen Sinne war er mein Stiefvater.

Am anderen Ende der Leitung war ein Atemzug zu hören.

Dann sagte er, leise aber bestimmt: „Ich rufe an, weil ich... schwierige Neuigkeiten habe. Deine Mutter ist letzte Nacht gestorben."

Die Worte drangen zunächst nicht zu mir durch. Sie hingen einfach da, stumm und unwirklich. „Sie... was?"

„Sie ist friedlich im Schlaf gestorben." Seine Stimme zitterte nicht. Sie brach nicht. „Es tut mir leid, dass ich derjenige bin, der dir das sagen muss."

Ich starrte teilnahmslos aus dem Fenster des Cafés. Die Bäume draußen wiegten sich sanft im Wind, Studenten gingen in Gruppen vorbei und lachten. Aber ich war wie unter Wasser. Schwebend. Nein – am Ertrinken.

Ich hatte meine Mutter seit Jahren nicht mehr gesehen. Als ich letzten Monat zwanzig wurde, hatte sie sich nicht einmal die Mühe gemacht anzurufen. Und jetzt würde sie es nie mehr tun.

„Ich dachte, du solltest es wissen", fuhr Lucas fort. „Die Beerdigung ist morgen Abend im Blackthorn Packhouse im Norden von Oregon. Sie hätte gewollt, dass du kommst."

Packhouse.

Das Wort hallte irgendwo in meinem Hinterkopf wider und weckte halb vergrabene Erinnerungen – an scharfe Zähne und leises Heulen – an die Art, wie meine Mutter manchmal den Mond anstarrte, als würde er nur zu ihr sprechen – an das Leben, das sie einem Leben mit mir als Mutter vorgezogen hatte.

Meine Stimme klang steif und ausdruckslos, obwohl ich innerlich von Gefühlen zerrissen wurde, die ich nicht einmal begreifen konnte. „Okay."

„Ich kann jemanden schicken, oder dir die Adresse geben, falls du lieber alleine kommen möchtest."

„Ich fahre selbst."

„Gut. Ich schicke dir die Koordinaten per SMS."

Es folgte eine lange Pause, in der ich daran dachte aufzulegen, es aber nicht tat.

„Sie hat gegen Ende nach dir gefragt", sagte er. „Sie hoffte, dass du kommen würdest."

Ich antwortete nichts darauf.

„Ich lasse dich jetzt gehen", sagte er schließlich. „Komm gut an, Ava."

Er legte auf, bevor mir irgendetwas – irgendetwas überhaupt – eingefallen wäre, was ich hätte sagen können.

Ich starrte noch lange auf mein Telefon. Mein Name auf dem Display wirkte fremd. Als wäre ich nicht mehr real. Als wüsste ich nicht mehr, wer ich war.

***

Ich weinte nicht – nicht im Auto – nicht beim Packen – nicht, als ich das alte Foto anstarrte, das ich ganz unten in meiner Sockenschublade aufbewahrte – das eine, auf dem sie mich als Baby hielt, ihr Gesicht müde, aber strahlend, ihr wildes goldenes Haar im Wind verweht.

Sie war schon so lange fort. Sie pflegte zu sagen, der Wolf in ihr sei immer lauter als die Welt um sie herum. Dass er sie vom Gewöhnlichen fortzog. Deshalb hatte sie meinen Vater verlassen, deshalb hatte sie mich verlassen. Ich hatte mir jahrelang eingeredet, dass es in Ordnung sei, dass ich sie nicht brauche. Aber jetzt, als ich die sich entfaltende Wildnis Oregons durch meine Windschutzscheibe betrachtete, wurde mir klar, dass ich das nie wirklich geglaubt hatte. Sie war meine Mutter.

Ich fuhr stundenlang nach Norden, immer tiefer in die Wildnis, immer weiter weg von meinem alten Leben. Aus der Stadt heraus, weg von allem Vertrauten. Die großen Kiefern wurden dichter, höher, als hätten sie jedes Recht dazu.

Das Blackthorn-Territorium war in keinem Navigationssystem verzeichnet. Ich musste die Koordinaten verwenden, die Lucas mir per SMS geschickt hatte, und sie manuell eingeben.

Die Straße verengte sich zu Schotter, dann zu Erde. Nebel kroch durch die Bäume. Moos hing von den Ästen.

Als ich schließlich vor den mächtigen Toren anhielt, stieß ich einen schweren Atemzug aus. Ich stieg aus dem Auto, der Kies knirschte unter meinen schwarzen Lederstiefeln.

Ich wusste nicht, was ich erwartet hatte – vielleicht einen Torwächter oder einen Wachmann. Vielleicht sogar Lucas selbst. Aber da war niemand.

Die Tore öffneten sich knarrend, als würden sie auf meine Anwesenheit reagieren. Automatisch. Lautlos. Dahinter erstreckte sich der Weg aufwärts durch Bäume, die älter waren als die Zeit selbst. Der Wald ragte auf beiden Seiten des Geländes auf – weitläufig – üppig. Die Luft war hier schärfer. Dünner. Ich konnte den Duft der Kiefern in der Luft riechen.

Ich folgte dem gewundenen Pfad, bis er sich zu einer Lichtung öffnete. Und da war es.

Das Blackthorn Packhouse.

Das Packhouse war eher eine Festung als ein Zuhause. Es erhob sich aus der Erde, als wäre es aus ihr herausgewachsen. Holz und Stein, massive Holzbalken, geschwungene Dächer, ein schwer geschnittenes Dach.

Ich parkte am Rand der Einfahrt und saß eine ganze Minute lang im Auto, das Herz hämmerte, der Atem unruhig.

Ich war halb Wolf, halb Mensch, und in diesem Moment fühlte ich mich keiner der beiden Seiten zugehörig.

Niemand kam heraus, um mich zu begrüßen. Niemand schaute auch nur aus einem Fenster. Ich fühlte mich wie eine Eindringliche bei der Beerdigung meiner eigenen Mutter.

Meine Finger zitterten, als ich meine Reisetasche griff und in die dunkle Nacht hinaustrat.

Die Eingangstür ragte vor mir auf, mit Symbolen geschnitzt, die ich nicht verstand. Spiralen. Klauen. Halbmonde. Wölfe.

Ich hob die Hand und klopfte so laut ich konnte.

Nichts.

Ich wartete, dann klopfte ich erneut – noch immer keine Antwort.

Dann öffnete sich die Tür einen Spalt, und das Innere des Packhouses wurde sichtbar – warm – still – abweisend. Ich zögerte. Dann trat ich ein.

Der Geruch traf mich zuerst. Kiefernholz, Asche, Fell. Alter Rauch. Feuchte Erde. Der Duft meiner Mutter hing in der Luft.

Der Eingangsbereich war leer. Dahinter erstreckte sich ein langer Flur. Dunkle Holzböden. Tierfelle an den Wänden. Stammesrelikte.

Ich umklammerte den Riemen meiner Reisetasche fester und rief leise: „Hallo?"

Keine Antwort. Die Stille war zu vollkommen. Ich wusste nicht, ob ich hier willkommen war.

Auf dem Holztisch neben der langen Holztreppe lag ein einzelner Zettel. Mein Name stand in schwarzer Tinte darauf.

Ava – dein Zimmer ist am Ende des Flurs. Die Beerdigung ist morgen bei Sonnenuntergang. Ruh dich gut aus.

Keine Unterschrift, aber ich wusste, von wem er stammte. Lucas. Mein Stiefvater. Der Mann meiner Mutter.

Auf Kaminsimsen oder Tischen gab es keine Fotos meiner Mutter. Keine Gesichter lugten aus Türrahmen. Nur das Heulen des Windes gegen die Fenster und die Dunkelheit von draußen, die das künstliche Licht im Inneren des Hauses verschluckte.

Ich folgte dem Flur bis zur letzten Tür, meine Stiefel hallten auf dem Hartholzboden.

Mein Zimmer war schlicht – warm genug, mit einem Bett, einer Holzkommode und einem kleinen Fenster, das auf die endlose Baumgrenze hinausblickte. Mondlicht fiel auf die Bettwäsche und meine Gestalt.

Ich stellte meine Tasche ab, setzte mich aber nicht. Ich stand lange da, die Arme um mich geschlungen, und starrte ins Leere.

Dieser Ort war kein Zuhause. Es war nicht genau Trauer, die mich erfüllte. Es war das hohle Stechen von etwas Ungelöstem. Eine Wunde, die nie wirklich geheilt war.

Ich wusste nicht, wer meine Mutter in ihren letzten Jahren gewesen war. Ich wusste nicht, warum sie ferngeblieben war, warum sie nicht angerufen hatte, warum sie ein Leben ohne mich aufgebaut hatte.

Aber ich war jetzt hier. Und morgen würde ich sie an einem Ort begraben, an dem ich nie gewesen war. Unter Wölfen, die ich nie gekannt hatte.

Lucas hatte ich noch nicht gesehen. Das kam mir irgendwie seltsam vor, schließlich hatte er mich eingeladen und war eigentlich mein Stiefvater – aber Mutter hatte erwähnt, dass er der Anführer des Blackthorn-Rudels war, und ich war sicher, dass er seine eigenen Pflichten zu erfüllen hatte.

Es war sieben Uhr abends, und ich lag im Bett, wie es wohl nur ein Halbblut tun würde.

Ich wusste nicht, wie man ein Wolf war. Ich war kein Packhouse gewohnt, und die wenigen Male, die ich versucht hatte, mich zu verwandeln, war ich hilflos gewesen – ich konnte meinen Wolf nicht einmal vollständig hervorrufen. Ich war eher ein Mensch als alles andere, auch wenn mein Wolf in mir brodelte.

Jedes Knarren des alten Packhouses schien in der Dunkelheit verstärkt. Der Wind schabte wie mit Klauen an den Holzwänden, und das ferne Heulen der Wölfe – echter Wölfe, keine Halbblüter wie ich – durchdrang die Nacht.

Ich lag mit weit aufgerissenen Augen auf dem fremden Bett, während sich die Decke um meine Beine wickelte.

Ein Teil von mir wollte glauben, dass ich nur müde war, nur desorientiert. Aber unter meiner Haut summte etwas – rastlos. Ein leises Vibrieren in meinem Blut, das nichts mit Koffein zu tun hatte, aber vielleicht mit etwas anderem.

Es war das Land. Die Luft. Die Stille. Es fühlte sich alles… erwartungsvoll an.

Ich drehte mich um, drückte ein Kissen an meine Brust und versuchte, nicht an den Geruch zu denken, der noch im Zimmer hing. Ihr Geruch. Der meiner Mutter. Elle.

Allein ihr Name auf der Zunge schmeckte nach Bedauern.

Als ich klein war, war sie eine Naturgewalt gewesen – blendende Lächeln, wildes Lachen, Küsse, die nach Sandelholz und Regen rochen. Aber sie verschwand immer wieder. Sie kam immer dünner zurück, stiller, mit Augen, die ein wenig weiter in die Ferne blickten. Sie war nie für die Normalität gemacht gewesen, und schon gar nicht für die Mutterschaft.

Mein Vater sagte einmal, sie habe einen Sturm in ihrer Seele – dass sie nie an einem Ort blieb, weil sie nicht dazu bestimmt war.

Er sagte es sanft, als wäre es eine Freundlichkeit.

Aber es fühlte sich nicht freundlich an.

Es fühlte sich wie Verlassenwerden an.

Mein Magen knurrte laut, als ich mich auf die Seite drehte. Ich hatte seit dem Morgen nichts gegessen – vor dem Anruf.

Bevor die Welt aus den Fugen geriet.

Ich setzte mich auf und rieb mir die Augen, in der Hoffnung, dass der Schmerz nachlassen würde. Er ließ nicht nach.

Es gab ein leises Klopfen an der Tür. Ich zuckte zusammen. Die Tür öffnete sich einen Spalt, und ich erhaschte den Schimmer eines Tabletts. Dann durchbrach eine Stimme – tief, samtweich – die Stille. Es war er.

„Darf ich hereinkommen?"

Dann drang derselbe Geruch wie zuvor ins Zimmer – scharf und berauschend – und ließ meinen Puls in die Höhe schnellen.

Kiefernholz, Asche, Fell. Alter Rauch. Feuchte Erde.

Mein Gesicht verzog sich verwirrt, als ich die Nase in die Luft hob und Lucas' ruhigem Blick begegnete.

Der Geruch gehörte ihm.

Der Mann meiner Mutter. Mein Stiefvater.

Lucas.