Zuckersüß und herzzerbrechend

– Gemma –

Ich habe die ganze Woche damit verbracht, nach Flitterwochen-Zielen zu googeln.

Jeremy hat anscheinend andere Pläne gemacht.

Das weiß ich allerdings noch nicht. Ich sitze immer noch in einem marineblauen Kleid ihm gegenüber, die Haare hochgesteckt, mit dem Eyeliner, den ich normalerweise für Anlässe aufspare, bei denen sich der Aufwand lohnt.

Unser fünfter Jahrestag sollte dazuzählen.

Das Restaurant hat flackernde Kerzen, gestärkte weiße Tischdecken und eine Art der Besteckanordnung, die mich dankbar dafür macht, dass ich etwas Vertrautes bestellt habe. Leise Klaviermusik läuft aus versteckten Lautsprechern. Ein Kellner geht mit einem Tablett voller Weingläser vorbei, und ich werfe einen Blick auf Jeremys Jackentasche.

Nur für den Fall.

Ich streiche mein Kleid über meinem Bauch glatt. Es liegt enger an, als mir lieb ist, aber Jeremy sagt immer, dass er meine Kurven mag.

In letzter Zeit sagt er das deutlich seltener.

Heute Abend hat er kaum ein Wort gesagt.

Er schaut zwischen den Gängen auf sein Handy und trinkt schneller, als er isst. Ich versuche hartnäckig, das Beste von ihm zu denken. Die Arbeit war stressig. Ich kenne den scharfen Ton, den er draufhat, wenn er müde ist, und ich habe gelernt, damit umzugehen.

Das ist es doch, was Liebe ausmacht, oder?

Zu wissen, wann man jemanden in Ruhe lassen muss.

Zu wissen, welche Fragen man sich für später aufhebt.

Ich greife nach dem letzten Stück Brot und male mir aus, was als Nächstes passiert.

Er räuspert sich. Sieht nervös aus. Greift in seine Tasche.

Ich schnappe nach Luft, er geht auf die Knie, und das Restaurant klatscht höflich, während ich heulend in meinen Cocktail schluchze.

Später werde ich den Leuten erzählen, dass ich es nicht habe kommen sehen.

Der Suchverlauf nach Flitterwochen bleibt geheim.

„Gem.“

Meine Hand erstarrt über dem Brotkorb.

Oh Gott.

„Ja?“

„Sieh mich bitte an.“

Ich blicke auf meinen Schoß und versuche, mein Gesicht in einen Ausdruck zu legen, der überrascht, aber fotogen wirkt.

Als ich endlich aufsehe, sitzt er immer noch auf seinem Stuhl.

Keine Schachtel.

Kein Ring.

Nur Jeremy, der ein Stück Brot zwischen seinen Fingern dreht.

Seine Augen sind feucht.

Ein Engegefühl breitet sich in meiner Brust aus.

„Was ist los?“

„Es tut mir leid.“

„Was tut dir leid?“

Er schüttelt den Kopf.

„Jeremy?“

„Ich kann das nicht mehr.“

Für einen Moment höre ich die Worte, ohne sie zu begreifen.

„Was nicht mehr?“

Er sieht nach unten.

„Uns.“

Das Klavier spielt weiter.

Am Nachbartisch lacht eine Frau.

Ich starre ihn an.

„Wovon redest du da?“

„Da ist jemand anderes.“

Meine Hand fällt in meinen Schoß.

Mehrere Sekunden lang kann ich nur auf das Brot starren, das zwischen seinen Fingern zerbröckelt.

„Jemand anderes“, wiederhole ich.

„Ich wollte nicht, dass es passiert.“

„Hast du mit ihr geschlafen?“

Er schließt die Augen.

„Ja.“

Der Raum scheint unter mir zu schwanken.

Ich klammere mich an die Kante meines Stuhls.

Fünf Jahre.

Fünf Jahre, und er hat mich hierher mitgenommen, mich schick machen lassen, mich einen Cocktail bestellen lassen und mich fragen lassen, ob der Knubbel in seiner Jackentasche vielleicht ein Ring sein könnte.

„Es war nicht geplant“, sagt er schnell. „Bei uns lief es nicht gut, und sie –“

„Lass es.“

„Gem –“

„Sag mir ihren Namen nicht.“

Ich ertrage keine weitere Person an diesem Tisch.

Nicht jetzt.

Er lehnt sich zu mir vor.

„Bitte, lass mich es einfach erklären.“

Ich nehme mein Wasser und trinke, um ein paar Sekunden zu gewinnen.

Mein Hals tut weh.

Meine Brust auch.

Ich schaue auf den blassrosa Cocktail neben meinem Teller. Unberührt. Bestellt von einer Frau, die dachte, sie würde etwas feiern.

„Hier ist, was jetzt passiert“, sage ich.

Jeremy hört auf zu reden.

„Ich werde meinen Cocktail austrinken.“

Ich hebe das Glas und schlucke viel zu viel auf einmal.

Der Gin brennt.

Ich weigere mich zu husten.

Es gibt Grenzen für die Demütigung, die ich heute Abend zu akzeptieren bereit bin.

Ich stelle das leere Glas ab.

„Und dann werde ich gehen.“

Er blinzelt.

„Du gehst einfach?“

„Ja.“

„Können wir darüber reden?“

Ich sehe ihn richtig an.

„Wollten wir darüber vor oder nach dem Nachtisch zum Jahrestag reden?“

Er zuckt zusammen.

Gut.

„Gem, bitte. Es ist einfach passiert.“

„Du sagst das immer wieder, als wärst du gestolpert.“

Das Paar neben uns hat aufgehört zu sprechen.

Jeremy senkt seine Stimme.

„Mach es nicht noch schlimmer.“

Für eine Sekunde kann ich nur starren.

Dann greife ich unter den Tisch nach meiner Tasche.

Meine Hände zittern, als ich den Riemen über meine Schulter hebe.

„Gem, komm schon. Habe ich nach fünf Jahren nicht eine Chance verdient, mich zu erklären?“

Fünf Jahre.

Er sagt es so, als wäre er derjenige, der etwas verloren hat.

„Du hast mir genug gesagt.“

Ich stehe auf und nehme meinen Schal vom Stuhl.

Seine Hand bewegt sich in Richtung meiner.

Ich mache einen Schritt zurück.

„Und für dich ist es Gemma.“

Dann gehe ich hinaus.

Meine Absätze klingen zu laut auf den Fliesen. Ich spüre, wie sich Köpfe drehen, wie ein Kellner zur Seite tritt und wie schwer es plötzlich ist, sich ganz normal zu bewegen.

Ich gehe weiter.

Ich habe meinen besten Eyeliner an ihn verschwendet.

Eine Zugabe bekommt er nicht.

Draußen beißt die Kälte in meine nackten Arme.

Ich schaffe es das halbe Stück die Straße entlang, bevor mein Atem zittrig wird.

Menschen eilen an mir vorbei, sie lachen, schauen auf ihre Handys und besprechen, wohin sie als Nächstes gehen. Ich bleibe vor einem Schaufenster stehen und tue so, als würde ich meine Tasche durchsuchen, bis ich mir zutraue, weiterzugehen.

Mein Spiegelbild schaut mich an.

Hochgestecktes Haar.

Dunkelblaues Kleid.

Eine Frau, die dachte, sie wäre jetzt vielleicht verlobt.

Mein Handy vibriert.

Jeremy.

Ich schalte es stumm.

Diesmal versuche ich nicht herauszufinden, was er braucht.

Ich ziehe meinen Schal fester um mich und laufe los.

Der Weg ist so vertraut, dass ich kaum bemerke, wohin ich gehe, bis ich die goldene Schrift im Fenster sehe.

G’s Bakes.

Meine Bäckerei.

Ich habe das Schild selbst gemalt. Ich stand auf einer Trittleiter, während mein Vater sie festhielt und mir Ratschläge gab, um die ich gar nicht gebeten hatte.

Der Apostroph brauchte drei Anläufe.

Er ist immer noch ein wenig schief.

Ich suche meine Schlüssel.

Drinnen mache ich das Licht in der Küche an. Der Kühlschrank summt unter der Theke, und der vertraute Geruch von Kaffee und Vanille liegt in der Luft.

Ein Blech steht neben der Spüle bereit.

Die Bestellungen für morgen hängen an der Pinnwand.

Das hier sind Dinge, die ich erledigen kann.

Ich trete meine Schuhe von den Füßen, wasche mir die Hände und binde mir eine Schürze über das Kleid.

Dann hole ich die Butter heraus.

Mehl.

Zucker.

Eier.

Ich stelle alles auf der Arbeitsfläche bereit.

Einige Minuten lang stehe ich nur da und sehe es an.

Dann ziehe ich die Rührschüssel zu mir heran.

Um Mitternacht zu backen, ist wahrscheinlich keine vernünftige Reaktion darauf, betrogen worden zu sein.

Leider habe ich keine bessere.

Die Butter ist zu kalt, also schneide ich sie in kleine Würfel. Ich messe den Zucker ab. Ich wiege das Mehl.

Jeder Handgriff gibt mir etwas, womit ich meine Hände beschäftigen kann.

Etwas, worüber ich nachdenken kann und das eine Lösung hat.

Mein Handy vibriert in meiner Tasche.

Ich lasse es dort.

Ich greife nach den Schokoladenstückchen.

„Eine Sache, die mir nicht das Herz brechen wird“, murmle ich, „ist ein Keks.“

Ich gebe noch ein paar mehr dazu.

Unter den Umständen darf die Genauigkeit mal eine Ausnahme machen.

Als das erste Blech in den Ofen kommt, beginnen meine Schultern zu schmerzen.

Ich stelle den Timer.

Dann lehne ich mich gegen die Theke.

Es gibt nichts mehr abzuwiegen.

Nichts mehr umzurühren.

Die Tränen kommen, bevor der Duft des Gebäcks aufsteigt.

Ich presse eine Hand auf meinen Mund, aber hier ist niemand, der mich hören könnte. Niemand, den ich beruhigen muss. Ich lasse meinen Tränen freien Lauf.

Ich wollte ein Leben mit ihm.

Das ist der Teil, den ich nicht mit einem Witz kleiner machen kann.

Ich wollte die alltäglichen Dinge. Einkaufslisten. Urlaube. Jemanden an meiner Seite, wenn ich alt genug bin, um mich über die Musik in Restaurants zu beschweren.

Ich dachte, wir würden uns das gerade aufbauen.

Der Timer klingelt.

Ich wische mir das Gesicht ab, wasche mir erneut die Hände und ziehe die Ofenhandschuhe an.

Die Kekse sind zu unebenen Kreisen verlaufen.

Einer ist mit seinem Nachbarn verschmolzen.

Ich trenne sie vorsichtig mit einem Pfannenwender.

Morgen muss ich trotzdem öffnen.

Es wird Kaffee zu kochen geben, Kuchen fertigzustellen und Kunden, die keine Ahnung haben, was heute Nacht passiert ist.

Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen werde, wenn der Wecker klingelt.

Aber die Schlüssel für die Bäckerei gehören mir.

Und dieser Laden auch.

Ich stelle das Blech auf das Kuchengitter.

Es ist ein Anfang.

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