Hinter der Maske des Monsters

„Also, Schatz, hast du dich schon für eine Fachrichtung entschieden?“, fragt Mom zum hundertsten Mal diese Woche und macht mir den Besuch am Wochenende richtig madig.

Ich bin im ersten Jahr meiner Facharztausbildung und rotiere gerade durch verschiedene Bereiche – jeweils einen Monat lang: Notaufnahme, Allgemeinchirurgie, Innere Medizin, Intensivstation und Pädiatrie.

„Noch nicht, Mom. Ich hab noch Zeit.“ Ich versuche, den scharfen Unterton zu verbergen, aber sie hört ihn trotzdem.

Sie hört alles – zumindest das, was sie hören will.

„Ja, noch drei Monate“, faucht sie, und ich muss mich zusammenreißen, um nicht die Augen zu verdrehen.

„Wie gesagt, ich hab noch Zeit.“ Ehrlich gesagt, würde ich gern Allgemeinmedizin machen, aber das erzähl ich ihr nicht – sonst hängt sie mir das ganze Jahr im Nacken, weil sie will, dass ich eine berühmte Neurochirurgin werde.

Ich bin ehrlich gesagt überrascht, dass sie überhaupt fragt, was ich machen will. Wer ich werden will. Ich glaube, sie fragt nur, um zu checken, ob ich endlich richtig indoktriniert bin. Ob ich endlich ihre kleine Puppe bin, die höher springt, als sie es verlangt.

„Ich bin sicher, bis Tante Marie kommt, wirst du zur Vernunft kommen und Neuro wählen …“ Ich schalte ab, weil ich kurz davor bin, richtig auszurasten.

Tante Marie ist ihre Schwester, aber die beiden sind so verdammt konkurrenzbetont, dass man meinen könnte, sie wären Feinde.

Das Schlimmste ist, dass Martina, Tante Maries Tochter, und ich ihre Bauern in diesem Spiel sind.

Martina wurde gezwungen, Medizin zu studieren, nur weil ich es getan habe – und sie hasste es erst. Zum Glück hat sie irgendwann angefangen, es zu mögen.

Wir beide verstehen uns super. Wir versuchen, unsere Mütter und ihren Wettbewerb, wer das klügere Kind hat, zu ignorieren, aber manchmal flippen wir aus – nicht gegeneinander, sondern wegen ihnen.

Versteht mich nicht falsch, wir sagen es ihnen nicht.

Wir regen uns unter vier Augen auf.

„Ja, Mutter“, antworte ich monoton, als mir auffällt, dass sie aufgehört hat zu reden, und schiebe den Teller weg, weil mir der Appetit vergangen ist.

Ich weiß, dass ich es am Ende so machen werde, wie sie es wollen, aber man kann mir nicht vorwerfen, dass ich versuche, sie zu überreden, mich mal das tun zu lassen, was mir Spaß macht.

Träume …

Und als ich dachte, es könnte nicht schlimmer kommen, wechselt meine Mutter das Thema – aber nicht zu einem besseren.

„Und wann suchst du dir endlich einen Mann und gründest eine Familie?“ Ihre Stimme klingt zuckersüß und herablassend, aber ich kann nicht darauf eingehen oder sie anfahren, also versuche ich, ruhig zu bleiben.

Sie wollen, dass ich die beste Neurochirurgin der Welt werde – und gleichzeitig die perfekte Mutter.

„Ich hab keine Zeit, Mutter. Ich konzentriere mich –“

„In deinem Alter habe ich gearbeitet und hatte dich, also erzähl mir nicht so einen Quatsch.“ Ich weiß nicht mal, warum ich überhaupt versucht habe, mit ihr zu diskutieren.

Nur damit das klar ist: Sie hat Teilzeit in einem Salon gearbeitet, weil sie die Rabatte wollte. Das hat sie mal zugegeben, als sie in der Kirche zu viel Wein getrunken hatte.

„Es ist anders. Du warst Empfangsdame, ich werde Menschenleben in den Händen halten. Ich kann nicht –“ Ach, wie gern würde ich mich manchmal einfach stumm schalten.

„Glaubst du, du bist was Besseres als ich, Mädchen?!“ Ihre Stimme dröhnt durchs Haus, und ich zucke zusammen. Von der falschen Süße ist nichts mehr übrig.

„Nein, Mutter, ich wollte nur sagen, dass es leichtsinnig wäre, mich auf was anderes zu konzentrieren. Ich hab nicht –“

„Du hast mir gar nichts zu sagen! Ich hab dich gemacht, nicht umgekehrt! Du solltest mir die Füße küssen, allein dafür – ganz zu schweigen davon, dass ich dir Essen und ein Dach über dem Kopf gegeben habe!“ Und dann knallt es bei mir.

„Und ich bin dankbar für Essen und ein Dach, aber sag nicht, ich soll dir die Füße küssen, weil ich dich nicht gebeten habe, mich zu machen! Ich war nicht diejenige, die mit Vater ins Bett gestiegen ist! Das warst du!“ Das hab ich zwar nicht wirklich gesagt, aber ich wollte es.

„Ja, Mutter. Tut mir leid.“ Das war die eigentliche Antwort.

Ich weiß, ich bin ein Feigling, aber – auch wenn du es nie zugeben würdest – meine Mutter ist eine richtig furchteinflößende Frau. Nicht, weil sie groß ist oder ein paar Kilos zu viel hat, sondern weil sie, wie sie selbst sagt, „eine Frau Gottes ist, die keine Angst hat, mich notfalls auch handfest auf den rechten Weg zu bringen“.

Mit anderen Worten: Sie würde mich ohne zu zögern in die nächste Woche treten – und ich will nicht schon wieder mit einem blauen Auge, aufgeplatzten Lippen oder blutigen Wangen rumlaufen.

Mein Vater ist genauso. Der Unterschied ist nur, dass ich nach seinen Schlägen meistens wegtrete, also kriegt er es nicht öfter als einmal hin. Deshalb hab ich meistens nur eine Prellung.

„Das will ich auch meinen!“ Ich nicke noch mal und entschuldige mich mit dem Hinweis, ich müsste aufs Klo.

Ich hab gelogen, als ich sagte, ich müsste mich auf die Uni konzentrieren. Okay, ich muss mich auf die Uni konzentrieren, aber ich kann trotzdem ein Leben haben.

Das Problem ist nur, dass ich dieses Leben jetzt noch nicht will.

Also hab ich einen Plan: Bis ich 30 bin, lebe ich mein Leben, und dann lassen sie mich heiraten, wen sie wollen – denn ich bin mir sicher, sie würden nie den akzeptieren, den ich aussuche.

Selbst wenn es ein Millionärs-Chirurg wäre, würden sie was an ihm auszusetzen haben, nur um mich dumm dastehen zu lassen. Nur um selbst klüger zu wirken als ich.

Aber außer ihnen darf niemand klüger sein als ich.

Ich beruhige mich, gehe zurück ins Bad und setze mich wieder zu ihnen an den Tisch.

„Deine Mutter hat recht. Du solltest dir einen Mann suchen, solange du jung und schön bist.“ Mein Vater sagt das mit einem angespannten Lächeln, und ich setze ein falsches auf und verkneife mir das Augenrollen.

„Papa, ich bin 23, und die Schönheit verschwindet nicht in zehn Jahren.“ Ich halte meine Stimme sanft und das Lächeln aufgesetzt.

„Ich weiß. Du wirst immer schön sein, du hast gute Gene, aber du weißt, was ich meine.“ Er hat recht, ich bin schön, und ich bin nicht eingebildet. Es ist einfach so, und manchmal hasse ich es wegen der Aufmerksamkeit, die ich bekomme, aber meistens gefällt es mir.

Und er hat recht, ich hab gute Gene, aber zum Glück hab ich nur das Aussehen geerbt und nicht ihren Charakter – oder zumindest versuche ich, mir das einzureden.

Ich bin 1,83 Meter groß, und viele sagen, ich hätte was von Margot Robbie. Stimmt auch, nur dass ich naturblondes Wikinger-Gold-Haar habe. Es ist länger als ihres, reicht mir bis zum unteren Rücken, und die Wellen sind ausgeprägter. Ich muss es nie stylen, es liegt einfach so.

Ich habe mandelförmige türkis-blaue Augen mit grünen Sprenkeln, und das gefällt mir, weil nur drei bis fünf Prozent der Weltbevölkerung echte blau-grüne Augen haben – und das ist schon beeindruckend, wenn man bedenkt, dass es über sieben Milliarden Menschen auf der Erde gibt.

Noch mal: Ich bin nicht eingebildet, ich stelle nur Fakten fest.

Ich zwinge mich, noch ein paar Stunden zu bleiben – quälende Stunden –, in denen ich mir immer wieder denselben Mist anhören muss. Dann erzähle ich ihnen, dass meine Mitbewohnerin, die auch meine Kollegin und meine beste Freundin ist – wobei sie das mit der besten Freundin nicht wissen und sie auch nie kennengelernt haben, weil ich weiß, dass sie sie nicht gutheißen würden –, morgen das Auto braucht und ich elf Stunden Fahrt vor mir habe.

Ich bin in Cave Creek, Nevada, geboren und aufgewachsen.

Cave Creek ist so ein Kaff, in dem jeder jeden kennt. Es leben etwa 5.000 Leute dort, also kennt natürlich jeder jeden. Und meine Eltern haben mich immer gedrillt, die Beste von allen zu sein.

Ich war nie auf einer Highschool-Party. Alles, was ich durfte, war: zur Schule gehen, lernen, in die Kirche gehen, lernen, Kirche, lernen, lernen und noch mehr lernen.

Es hat sich ausgezahlt, denn ich bin an der Stanford angenommen worden – elf Stunden von ihnen entfernt. Und ich kann mir jede Menge Ausreden einfallen lassen, warum ich nicht zu Besuch komme. Eine davon ist, dass Jamesa, oder Jamie, wie ich sie nenne, mir das Auto nicht leihen kann und ich mir keinen Flug leisten kann.

Ich kämpfe ums Überleben, und wenn Jamie nicht wäre, wäre ich obdachlos. Denn als ich mit 18 aufs College ging, haben meine Eltern mir keinen Cent gegeben, statt mich zu unterstützen.

Sie meinten, ich müsste endlich erwachsen werden, mein eigenes Ding machen und auf eigenen Beinen stehen.

Ja, ich bekomme als Assistenzärztin ein Gehalt, aber ich habe auch einen Studienkredit, von dem ich Miete, Essen, Transport und Klamotten bezahlen muss – und im Moment bin ich pleite.

Ich hab zwar eine Methode, schnell an Geld zu kommen, aber ich versuche, sie zu vermeiden, wenn es geht.

Jamie hat mir die Idee gegeben, als ich mal wieder so pleite war, dass ich nicht mal mehr wusste, wo mir der Kopf stand.

Sie hat es zuerst ausprobiert und mir dann davon erzählt.

Escorting.

Ja, es ist aus vielen Gründen gefährlich, aber da es eine legale Escort-Agentur ist, sind die Risiken nicht ganz so hoch – das beruhigt mich ein bisschen. Nur ein bisschen.

Aber in der Not frisst der Teufel Fliegen.

Meine größte Angst ist, dass mich ein Kunde erkennt und mein Ruf ruiniert ist, bevor ich überhaupt einen habe. Allerdings arbeite ich meistens mit verheirateten Männern, und die prahlen nicht damit.

Ich überlege mir alle möglichen Alternativen, aber nach zwei Stunden bin ich mit meinem Latein am Ende. Also nehme ich mein Handy und schreibe Rose, der Rezeptionistin, die die Termine koordiniert, dass ich Geld brauche.

Die restlichen Stunden der Fahrt verbringe ich damit, zu beten – okay, das ist nicht okay, Gott hat damit nichts zu tun – und darauf zu hoffen, dass der Kunde nicht irgendein widerlicher, rüpelhafter Typ ist. Denn dann müsste ich absagen, und es könnte sein, dass er sauer wird, die Situation eskaliert – und ich habe immer noch Albträume von dem letzten Mal, als das passiert ist.

Ich hasse das!

„Und, wie war das Familientreffen?“, fragt Jamie, kaum dass ich die winzige Wohnung betrete, in der wir seit drei Jahren leben.

„Super. Ich kann’s kaum erwarten, wieder hinzufahren. Ich hab fast geheult, als ich mich verabschiedet habe.“ Ich ziehe eine Schnute und lasse mich neben ihr auf das kleine, unbequeme Sofa fallen. Sie lacht.

Jamie ist etwa 1,80 Meter groß, schlank, hat dunkelbraunes Haar, olivfarbene Haut und hellbraune Augen. Sie ist nicht schwarz, aber man könnte sie für eine Schwarze halten. Vor allem wegen dieses Arschs … verdammt, für so einen Hintern würden Leute töten.

„Immer das gleiche Lied?“ Sie kennt den Druck, den meine Familie auf mich ausübt.

„Yep. Ich geh schlafen.“ Ich rapple mich hoch und verfluche mich selbst, dass ich mich überhaupt hingesetzt habe.

„Okay, gute Nacht.“ Ich brumme nur, weil mir die Kraft für eine richtige Antwort fehlt, und gehe in mein Zimmer.

Wie gesagt, die Wohnung ist winzig. Das Sofa steht drei Meter von der Haustür entfernt, deshalb hat Jamie mich sofort gesehen, als ich reinkam. Die Küche ist Teil des Wohnzimmers, und wir haben zwei Zimmer, in denen jeweils ein Doppelbett, ein kleiner Nachttisch und ein schmaler Schrank Platz finden.

Unser Bad ist so klein, dass wir stecken bleiben, wenn wir beide gleichzeitig drin sind – und dann müssten wir die Feuerwehr rufen, um wieder rauszukommen.

Wobei ich nichts dagegen hätte. Ich hatte schon immer die Fantasie, von einem Feuerwehrmann gerettet zu werden.

Wie auch immer.

Ich hatte eigentlich vor, direkt ins Bett zu gehen, aber Jamesas kleiner Honda hat keine Klimaanlage, und obwohl ich mit offenem Fenster gefahren bin, habe ich geschwitzt, und meine Haut ist ganz klamm. Also beschließe ich, zu duschen.

Ich bin fix und fertig, aber ich muss mich beeilen, denn warmes Wasser ist ein Luxus, der nur zehn bis fünfzehn Minuten anhält.

Ich trockne mich schnell ab, ziehe ein übergroßes T-Shirt an, lasse mich aufs Bett fallen – und als mein Kopf das Kissen berührt, bin ich schon eingeschlafen.

Ich habe sieben Stunden geschlafen, aber ich fühle mich genauso kaputt wie vorher, wenn nicht sogar erschöpfter. Ehrlich gesagt, weiß ich nicht mehr, wann ich das letzte Mal richtig gut geschlafen habe.

Das Medizinstudium macht so was mit einem.

Als ich mir gerade eine Tasse billigen Kaffee einschenke, klingelt mein Handy – eine Nachricht. Und ich stöhne auf, als ich sehe, von wem sie ist.

Rose.

Verdammte Scheiße!