The Fuckening – Verlangen ohne Tabus

Lexi

Ich hatte nicht vor, heute Abend jemanden zu vögeln.

Ehrlich gesagt, hatte ich nicht mal vor, die Wohnung zu verlassen.

Der Plan war einfach: Wein, Gesichtsmaske, Trash-TV-Wiederholungen und ein tiefer Einblick in das neueste Drama meines Gruppenchats.

Kein BH. Kein Make-up. Null Erwartungen.

Ein ruhiger Donnerstagabend, an dem ich so tun konnte, als würde mein Vibrator ausreichen, um sechs Monate Enthaltsamkeit und einen wirklich grauenhaften Dating-App-Vorfall mit Zehenlutschen bei einem Typen namens Lionel wettzumachen.

Doch dann rief Mia an.

„Du langweilst dich schon seit Wochen, Lex. Zieh dich an. Ich bitte dich nicht.“

Eine halbe Stunde später stehe ich in einer Bar, die nach verschüttetem Tequila und schlechten Entscheidungen riecht, eingequetscht in ein Kleid, das kaum meinen Arsch bedeckt, und in Absätzen, die ich seit der Zeit nicht mehr getragen habe, als ich noch Hoffnung hatte.

Ich rede mir ein, es sei nur ein Drink. Nur ein Abend, um zu beweisen, dass ich nicht zu einer frigiden Workaholic werde.

Die Bar ist laut, dunkel und schon zu voll. Aber sie ist vertraut. Wir waren schon ein Dutzend Mal hier. Sie ist billig, nah und wimmelt von vorhersehbaren Typen, die denken, Selbstbewusstsein bedeute, einem einfach so an die Hüfte zu fassen.

Mia bestellt Shots und flirtet mit jemandem in einem engen Shirt.

Ich scrolle auf meinem Handy, als ich es spüre.

Diese Veränderung.

Als wäre ich zur Beute geworden.

Er lehnt an der gegenüberliegenden Wand, als gehöre ihm der verdammte Laden. Alles in Schwarz – T-Shirt, Jeans, Stiefel – wie ein wandelnder schlechter Entschluss mit einem Kiefer, der von Göttern gemeißelt wurde, die wollten, dass ich scheitere.

Er schaut mich nicht an. Nicht direkt.

Aber ich spüre es. Das Brennen. Den Sog.

Die Art, wie sich seine Haltung leicht verändert. Wie sein Blick langsam und schamlos über mich huscht.

Als wüsste er schon, wie ich nackt aussehe. Als würde er entscheiden, ob ich stöhne oder bettle.

Mein Magen zieht sich zusammen. Mein Mund wird trocken. Und plötzlich weiß ich, dass ich in Schwierigkeiten stecke.

Ich versuche, es zu ignorieren. Ich drehe mich weg. Bestelle einen Drink. Aber ich spüre ihn.

Er beobachtet mich.

Und schlimmer noch – es gefällt mir.

Ich schaffe es bis zur Hälfte meines Wodka-Soda, bevor ich seine Hitze an meiner Seite spüre.

„Du hast mich angestarrt“, sagt er.

Seine Stimme ist rau. Wie Rauch und lange Nächte. Die Art von Stimme, die hinter verschlossenen Türen und in zerwühlten Laken hingehört.

„Du hast zurückgestarrt“, antworte ich, ohne auch nur so zu tun, als hätte ich es nicht.

Er lächelt. Langsam. Gefährlich. Als hätte er schon beschlossen, wie das hier endet.

„Der Unterschied ist, du schaust neugierig.“ Er beugt sich vor, sein Atem streift meinen Hals. „Ich schaue, als wüsste ich es schon.“

Verdammt.

Er berührt mich nicht. Noch nicht. Er muss es nicht. Seine Anwesenheit ist wie eine Hand um meinen Hals und ein Versprechen zwischen meinen Beinen. Ich kenne seinen Namen nicht. Ist mir auch egal.

Ich will ihn.

Heftig. Dumm. Jetzt.

Der Abend verschwimmt danach. Musik. Drinks. Seine Blicke auf mir wie ein Brandmal. Er läuft mir nicht hinterher. Er jagt nicht. Er wartet. Beobachtet. Jedes Mal, wenn ich hinüberschaue, ist er da, wie die Schwerkraft.

Ich erinnere mich nicht, wie wir zu mir kommen. Ich erinnere mich nur an die Taxifahrt – seine Hand auf meinem Oberschenkel, seine Lippen an meinem Ohr, während er mir Dinge zuflüstert, die ich wochenlang im Kopf wiederholen werde.

Sein Mund ist schon auf meinem, als wir an der Tür ankommen.

Ich fummle mit den Schlüsseln. Zayns Hände sind auf meinen Hüften, meinem Arsch, meinen Oberschenkeln, halten mich aus dem Gleichgewicht, während ich versuche, die Wohnungstür aufzuschließen.

Als die Tür endlich aufgeht, schaffe ich es kaum drei Schritte, bevor er sie hinter uns zuschlägt und mich dagegen drückt.

„Du hast dieses Kleid für mich angezogen“, murmelt er, seine Stimme tief und rau in meinem Ohr.

„Ich kenne nicht mal deinen Namen“, keuche ich.

Er lacht dunkel. „Zayn. Den wirst du schreien, wenn du ihn rufst.“

Dann kracht sein Mund auf meinen – heiß, gierig, brutal.

An ihm ist nichts Sanftes. Nichts Zögerliches. Seine Hände ziehen schon mein Kleid hoch, reißen es mir in einer Bewegung über den Kopf. Darunter bin ich nackt.

„Fuck“, stöhnt er, tritt einen Schritt zurück und mustert mich. „Kein BH. Kein Slip. Bist du heute Abend rausgegangen, um ruiniert zu werden?“

„Ich bin rausgegangen, um was zu trinken.“

„Lügnerin.“

Er zieht sich aus, während er spricht, das Shirt über den Kopf, die Jeans runtergeschoben. Ich tue nicht mal so, als würde ich nicht starren. Er ist ganz Muskel und Tinte, diese lässige Kraft, die daherkommt, wenn man genau weiß, was man kann.

Als er wieder näher kommt, packt er mich an der Kehle – nicht fest, nur gerade genug, um mich dort zu halten, um mein Atem stocken zu lassen, während er mich wieder küsst.

Seine freie Hand gleitet meinen Bauch hinab, zwischen meine Schenkel, und fuck – ich bin schon klitschnass.

„Ja“, murmelt er an meinen Lippen, seine Finger gleiten durch die Nässe. „Du bist meinetwegen rausgegangen.“

Wir schaffen es nicht ins Schlafzimmer.

Er geht vor mir auf die Knie, sein Mund heiß an meiner Innenseite des Oberschenkels, seine Zunge neckt, als würde er jede Sekunde auskosten. Als er mich endlich leckt – langsam, tief, absichtlich – stoße ich einen Laut aus, den ich nicht kenne.

„Halt still“, murmelt er. „Ich hör nicht auf, bis du kommst.“

Und das tut er auch nicht.

Sein Mund ist dreckige Perfektion – Zunge unerbittlich, Finger gleiten tief rein, treffen genau den richtigen Punkt. Ich zittere, keuche, kralle mich an der Tür fest, als könnte sie mich retten.

Tut sie nicht.

Ich komme mit einem Schrei, laut und gebrochen, und er stöhnt, als hätte ich ihn gefüttert.

„Du schmeckst nach Perfektion.“

Dann steht er auf, hebt mich hoch, als würde ich nichts wiegen – als gehöre ich ihm schon.

Trägt mich den Flur entlang, einen Arm unter meinen Oberschenkeln, den anderen um meinen Rücken, sein Schwanz noch hart an meinem Bauch, pocht, als hätte er etwas zu beweisen.

Er sagt nichts. Lächelt nicht mal.

Er schaut mich nur an, als hätte ich ihn schon gefickt, ohne ihn anzufassen.

Er legt mich aufs Bett – langsam, wie ein Ritual – dann steht er über mir, streicht sich einmal über den Schwanz, sein Blick gleitet über jeden Zentimeter nackter Haut, als wäre es ein verdammter Tatort.

„Sieh dich an“, murmelt er. „Ausgebreitet wie eine Sünde, die ich nicht begehen wollte.“

Mein Blick wandert über ihn, saugt ihn auf. Gott, er ist einfach umwerfend.

„Kondom?“, presst er hervor, obwohl seine Hand nicht aufhört, sich zu bewegen.

„Pille“, flüstere ich, die Kehle trocken.

Sein Kiefer spannt sich an. „Gut. Ich will alles spüren.“

Dann ist er auf mir.

Keine Vorrede. Nur ein brutaler Stoß, der mich aufschreien lässt – laut, gierig, schon schwanzbetrunken. Ich kralle mich in seinen Rücken, schlinge meine Beine um ihn, ziehe ihn tiefer.

„Fuck – Zayn – ja – genau so – ich mag’s hart –“

Er stöhnt in meinen Hals, als hätte er nicht erwartet, dass ich so viel bin.

„Spürst du das?“, knurrt er. „Dieses Dehnen? Dieses Ziehen? Das kriegst du, wenn du hier aufkreuzt wie eine verdammte Sirene und jede andere Frau verschwinden lässt.“

„Gott, ja“, stöhne ich, rolle meine Hüften, um jeden Stoß zu erwidern. „Füll mich aus. Mach mich kaputt. Ich will es morgen noch spüren.“

Er knurrt, als hätte ich sein Ego geschlagen und dann geküsst.

„Du wolltest es. Du wolltest mich.“

„Ich will alles. Wag es ja nicht, dich zurückzuhalten.“

Er lacht – dunkel, gefährlich. „Pass auf, was du dir wünschst, Lexi.“

„Tu’s. Fick mich, als wäre ich das Einzige, was du je wieder willst.“

Sein Rhythmus wird langsamer, er reibt sich tief in mich, zieht ein Wimmern aus meiner Kehle. Ich fange an zu reden, nur um ihn über die Klippe zu stoßen.

„Gefällt dir das?“, flüstere ich. „Wie eng ich bin? Wie nass du mich gemacht hast, nur indem du mich angesehen hast?“

Er flucht, seine Hüften zucken.

„Ich hab dich gesehen, sobald ich reinkam. Wusste, ich ficke dich oder sterbe dabei.“

Jeder Stoß reißt ein gebrochenes Keuchen aus meiner Kehle. Er packt meine Handgelenke, drückt sie über meinem Kopf fest, als müsste er etwas niederhalten.

„Willst du mehr? Willst du, dass ich nicht aufhöre, bis ich das Einzige bin, woran du denkst?“

„Fuck, ja. Ich will das.“

Er verändert die Position, hakt mein Bein über seine Schulter und dringt wieder ein – tiefer.

„Willst du auf meinem Schwanz heulen?“, fragt er atemlos. „Denn ich hör nicht auf, bis dein Körper aufhört, sich zu wehren, wie sehr er mich braucht.“

Mein Kopf fällt zurück. Ich kann nicht sprechen. Nicht denken. Jeder Nerv ist angespannt, jeder Muskel verkrampft, jeder Teil von mir auf ihn eingestimmt.

Ich komme hart. Brutal.

Und er wird nicht langsamer.

Er macht weiter, als wäre er süchtig nach dem Geräusch.

Seine Hand legt sich um meinen Hals – nicht würgend, nur so, dass er mich dort hält, mich mit Druck und Absicht für sich beansprucht.

„Du bist schon in meinem verdammten Kopf, Lexi“, murmelt er, als würde er es hassen. „Ich kenne dich nicht mal, und ich will dich schon wieder ruinieren, nur um zu hören, was für ein Geräusch du als Nächstes machst.“

Er zieht sich raus und dreht mich um – schnell, grob – wütend, aber nicht auf mich. Auf sich selbst.

Ich bekomme keine Sekunde zum Durchatmen, bevor er wieder in mir ist, diesmal von hinten. Meine Wange presst sich ins Laken, meine Hände krallen sich in die Matratze, während er in mich stößt, tiefer, härter, Schockwellen durch meine Wirbelsäule jagt.

„Ja – ja – genau so – härter – hör nicht auf –“

Seine Finger vergraben sich in meinen Haaren. Seine andere Hand gleitet unter meine Hüften.

Er fängt an, meine Klit zu reiben, als müsste ich noch mal kommen. Als würde das erklären, was zum Teufel ich mit ihm anstelle.

„Du solltest ein One-Night-Stand sein“, presst er hervor. „Aber ich will schon wissen, wie du morgens schmeckst.“

Ich zerbreche noch einmal.

Lauter.

Nasser.

Unkontrollierbar.

„Zayn – fuck – ich komme – kann nicht aufhören – hör nicht auf –“

Ich zittere so sehr, dass ich vergesse zu atmen. Vergesse, wie man existiert.

Er folgt mir – stöhnend, als wäre es Qual, als hätte ich ihm etwas genommen, das er nicht hergeben wollte.

Dann zieht er sich raus, packt mein Kinn und zwingt mich, ihn anzusehen.

„Was zum Teufel bist du, Lexi?“, fragt er, die Augen wild, noch immer keuchend. „Denn das hier fühlte sich nicht wie ein erstes Mal an. Das fühlte sich an wie ein verdammter Anspruch.“

Wir hörten nicht auf.

Das war erst der Anfang.

Die erste Runde einer Nacht, die jede Regel brach, die er zu haben glaubte.

Er hat mich noch mal gefickt. Und noch mal.

Auf den Knien. Mit seinem Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Mit zitternden Oberschenkeln und seinem Sperma, das noch aus mir tropfte.

Wir haben uns gegenseitig verschlungen, als wären wir am Verhungern.

Berührt, bis die Grenzen verschwammen.

Und als die Sonne aufging, kannte ich immer noch nicht seinen Nachnamen.

Aber ich kannte das Geräusch, das er machte, als er zum dritten Mal kam, mit meinem Namen auf den Lippen.