Cold Tide
Der Club pulsierte wie ein Herzschlag.
Niedrige Decken, eingehüllt in einen Dunst aus Neonlicht und Schweiß. Die Luft war zum Schneiden dick – ein Gemisch aus Nelkenrauch, Parfüm und Adrenalin. Sie war wie ein lebendiges Wesen, das sich zwischen den Körpern hindurchwand, die sich zum Bass bewegten, als wären sie Teil eines uralten Rituals. Rotes Licht tauchte die Menge in eine Atmosphäre der Versuchung.
An der Decke hingen Reifen an Ketten. Darauf tanzten halbnackte Frauen in langsamen, surrealen Spiralen. Ihr Haar schwang wie Seide und ihre Gliedmaßen zeichneten tanzende Schatten in die Luft.
Champagnerflaschen entzündeten sich wie Fackeln, während Kellner sie wie Wunderkerzen durch die Menge trugen. Lautes, ungefiltertes Lachen platzte wie wilde Töne aus einem Jazz-Horn hervor.
Das war Ibiza – unverfälscht, leichtsinnig, ohne jede Entschuldigung.
Und Rafael Navarre passte hier hinein wie ein Teufel in Samt.
Er feierte nicht zum Spaß. Schon lange nicht mehr. Für Rafael war jede Nacht wie diese ein Geschäft, das sich nur in Glitzer hüllte. Wenn er in einem Club auf Ibiza war, bedeutete das, dass jemand unterschreiben würde – ein Name auf einem Dokument, ein Deal, der in Gang kam, ein weiteres Puzzleteil seines Imperiums, das an den richtigen Platz rückte. Er war der Architekt solcher Momente: ein inszeniertes Chaos, das eine messerscharfe Absicht verbarg.
Mit haselnussbraunen Augen, denen nichts entging, und einer Stimme, die einem Eskimo einen Kühlschrank verkaufen konnte, ließ Rafael Macht mühelos wirken. Die Leute sahen ihn und dachten: Playboy. Ein verwöhnter Erbe, ein Teufel mit Yacht, einem Grinsen und Frauen an beiden Armen. Doch die Wahrheit war härter: Er ergab sich den Gelüsten nicht zur Flucht. Er tat es, um zu gewinnen. Jedes Lächeln war eine Waffe, jede Nacht wie diese eine Falle.
Und heute Abend würde er, wie immer, mit genau dem gehen, wofür er gekommen war.
Er saß in der besten Loge – erhöht, abgeschirmt, im Schatten verborgen, aber mit einem perfekten Blick auf alles.
Um ihn herum drei Männer in überteuerten Sakkos, die aussahen, als wären sie noch nie zerknittert gewesen. Mädchen saßen auf ihren Schoßen, gelangweilt und rein dekorativ.
Einer der Männer beugte sich vor, sein Gesicht gerötet von der Hitze und dem Whiskey. „Was macht deine kleine Insel also so anders?“, lallte er, seine Stimme schnitt durch die Musik.
Rafael bewegte die Lippen kaum. „Sie ist unberührt.“
Die anderen lehnten sich vor. Er hatte ihre Aufmerksamkeit.
„Keine Resorts. Keine Highways. Keine Funkmasten. Nur Dschungel, Küste und eine lokale Bevölkerung, die sich nichts daraus macht, Kokosnüsse an Kreuzfahrtschiffe zu verkaufen.“
Der rotgesichtige Mann hob eine Augenbraue. „Klingt nach Kopfschmerzen.“
Rafaels Lächeln erreichte seine Augen nicht. „Das ist das Schöne daran. Wir vermarkten es als eco-luxury. Ein bewusster Rückzugsort für eine bewusste Elite.“
Ein anderer Mann lachte. „Also eine Touristenfalle für Reiche, die sich ethisch fühlen wollen?“
„Genau“, antwortete Rafael mit eisiger Stimme. „Sie zahlen das Doppelte für recyceltes Holz und ein gefiltertes Selfie unter einem Solarpanel. Das Dreifache, wenn sie glauben, es gleicht ihre Privatjet-Emissionen aus.“
Sie brachen alle in Gelächter aus.
Er goss sich einen Schluck Tequila ein, ohne sich um die Limette zu scheren. Ein Schluck. Kein Zucken.
„Und die Genehmigungen?“, fragte jemand.
„Wir holen ReefCo an Bord, die die Nachhaltigkeitszertifizierung übernehmen“, sagte er geschmeidig. „Großer Name. Das macht es bombensicher.“
„Teuer.“
Rafael zuckte mit den Schultern. „Nicht so teuer wie ein Protest oder eine Klage. Auf diese Weise sehen wir aus wie Retter, nicht wie Investoren.“
Gläser klirrten. Deals wurden besiegelt. Die Männer hoben ihre Drinks.
„Auf die Illusion der Tugend“, sagte einer.
„Auf den Profit“, korrigierte Rafael und hob sein Glas. „Und auf die Idioten, die glauben, dass es etwas bedeutet.“
Sie brüllten vor Lachen. Stießen an. Tranken.
Einer der Männer lehnte sich zurück und schwenkte den Rest seines Whiskeys. „Du gehst also selbst hin? Das ist mutig.“
Rafael stellte sein Glas auf den Tisch, seine Stimme blieb sanft. „Ich werde sechs Monate im Paradies sein. Strand, Sonne, Frauen … und keine Paparazzi.“
„Das ist genial, Mann“, warf ein anderer ein. „Können wir uns anschließen?“
Rafaels Augen blitzten scharf auf. „Kommt darauf an. Wie viel seid ihr bereit zu zahlen?“
Der Tisch gluckste. „Du bist immer am Geschäftemachen.“
„Meine Herren“, sagte Rafael, seine Stimme plötzlich kalt und bestimmend, „ich bin nicht hier, um euch anzulügen. Entweder seid ihr dabei oder nicht.“
Der rotgesichtige Mann von vorhin grinste schief. „Du wusstest, dass wir dabei sind, in dem Moment, als wir uns hingesetzt haben.“
„Also?“
„Also, wo und wann unterschreiben wir?“
Rafa grinste. „Die Verträge habt ihr bis morgen früh.“
Einer von ihnen prüfte die Zeit. „Alter. Es ist schon morgen.“
Er schenkte ihnen ein langsames, böses Lächeln, gerade als ihre Handys vibrierten.
Sie schauten darauf.
„Posteingang. Jetzt.“
„Fuck, Mann“, lachte einer und hielt sein Handy hoch. „Du bist ein Hai.“
„Ich erwarte die Unterschriften bis Ende des Tages.“
Seine Arbeit war getan. Sein Blick schweifte umher.
Da sah er eine bekannte Silhouette, voller dunkler Kurven und magnetischer Energie, die ihn vom anderen Ende des Raums aus beobachtete.
Die Frau im schwarzen Kleid mit dem Schlitz am Oberschenkel, das sich wie Wasser an sie schmiegte und tief genug war, um sein Interesse zu wecken. Sie lehnte an der Bar, drehte geistesabwesend eine Haarsträhne und beobachtete ihn, als würde sie das Spiel bereits kennen. Ihre Lippen waren zu einem langsamen Lachen geöffnet, ihre Haut leuchtete unter den Lichtern, und in ihren Augen lag ein Ausdruck, der sagte: Ich will dich.
Rafaels Mund zuckte.
Natürlich war sie hier.
Camila Ortega tauchte immer da auf, wo Geld und Vergnügen aufeinanderprallten. Sie lebte in Barcelona, aber irgendwie fand sie immer den Weg zu ihm – oder vielleicht er zu ihr. Da gab es kein Jagen, nur Finden. Keine Überraschungen, nur Timing.
Er leerte sein Glas und ließ die Männer mitten im Toast zurück.
Die Unterhaltung hinter ihm verschwamm zu einem Hintergrundgeräusch, während er das Glas einem vorbeigehenden Kellner reichte und wortlos davonlief. Er entschuldigte sich nicht. Er fragte nicht um Erlaubnis.
Sie sahen ihm nach. Jemand murmelte: „Er wird sich nie ändern.“
Sie hatten recht.
Er schlängelte sich wie Rauch durch die Menge, direkt auf sie zu. Ihr Blick huschte zu ihm und blieb an ihm hängen – neugierig, amüsiert, erwartungsvoll.
„Ich habe mich gefragt, wie lange du brauchen würdest“, sagte sie mit einer Stimme, so tief und weich wie geschmolzene Schokolade.
Rafael schlüpfte hinter sie, nah genug, um ihre nackte Schulter mit seinem Atem zu streifen. „Ich habe gearbeitet.“
Sie drehte sich langsam um und hob das Kinn. „Das tust du immer. Selbst wenn du fickst.“
Er lächelte – diese faule, gefährliche Kurve, die seine Augen nie erreichte. „Geschäft und Vergnügen liegen nicht weit auseinander.“
Sie nippte unbeeindruckt an ihrem Drink. „Das sagst du nur, weil du beides gerne dominierst.“
Seine Finger zeichneten für eine Sekunde die Luft nach, bevor sie Kontakt aufnahmen – sein Handrücken strich leicht die Linie ihrer Wirbelsäule hinab. Langsam. Besitzergreifend. Ihr Atem stockte, als seine Fingerknöchel den unteren Rücken streiften. Er hielt nicht an. Seine Hand glitt tiefer, hinterließ eine Spur aus Hitze, bis er die Kurve ihres Arschs erreichte.
Er packte eine Pobacke fest. „Und du magst es, die Ausnahme zu sein.“
Sie stöhnte – leise, unwillkürlich – der Laut entwich ihren Lippen wie etwas Archaisches und Ungefiltertes. „Ich mag das Spiel“, flüsterte sie. „Wie du mich ansiehst, als wäre ich nur ein weiterer Drink, den du am Morgen vergessen wirst – und doch kommst du immer wieder zurück.“
„Ich komme nicht zurück“, murmelte er. „Du bist nur leicht zu finden.“
Ihr Mund zuckte. „Vorsicht. Schmeicheleien könnten anfangen wie Zuneigung zu klingen.“
„Lass uns den Moment nicht ruinieren.“
Ihre Augen trafen sich. Diese kurze, stille Pause, in der sich die Spannung entlud – die Art, die jeden anderen im Raum verschwinden ließ.
Dann neigte Rafael den Kopf in Richtung der Treppe am Ende des Clubs – der private Eingang zu den Suiten im oberen Stockwerk.
„Du kennst den Weg.“
Camila stellte ihr leeres Glas auf die Bar. „Das tue ich.“
Er bot ihr nicht seine Hand an.
Sie wartete nicht auf Erlaubnis.
Sie drehte sich um, ihre Hüften schwangen zielstrebig, und sie ging voran – die Menge teilte sich um sie wie Seide im Wasser.
Rafael folgte ihr, sein Ausdruck war nicht zu lesen.
Die Suite roch nach Salz, Sex und der zitrusartigen Kühle der Klimaanlage. Die großen Fenster öffneten sich zum Meer, während die Stadt unter ihnen glitzerte wie eine umgekippte Schmuckschatulle.
Camila trat ein, als würde ihr der Laden gehören, obwohl das nie der Fall war.
„Immer noch das gleiche Zimmer“, neckte sie und trat ihre High Heels von den Füßen. „Romantisch.“
„Es ist das einzige, das frei war“, antwortete Rafael und schloss die Tür hinter sich mit einem leisen Klick. „Vielleicht ist es das schlechteste.“
Sie lachte leise und trat in die Mitte des Raumes. „Dir gehört dieser Laden, Rafael.“
Er antwortete nicht. Er schob lediglich seine Hände in die Hosentaschen, lehnte sich an die Wand und beobachtete sie.
Camila kam ohne Erwartungen. Sie griff danach nie nach seiner Hand, fragte nie, was er dachte. Sie war offen, nicht nur körperlich, sondern auch in ihren Absichten. Unkompliziert. Praktisch.
Ihr Vater war einer ihrer langjährigen Partner, er lieferte hochwertige Spa-Produkte für die Navarre-Immobilien – Öle, Parfüms, diese lavendelduftenden Dinge, an die Rafael sich nie erinnern wollte.
Sie war auf eine Weise schön, die ihn befriedigte – aber Rafael scherte sich nicht darum. Nicht um sie. Nicht um irgendwen.
Er spürte einfach… das Bedürfnis. Die Dringlichkeit. Den Schmerz, sich entleeren zu müssen.
Sie drehte sich langsam und ließ ihn schauen. Sie wusste genau, was sie tat – sie ließ ihn warten.
Ihre Hände bewegten sich mit sinnlicher Präzision, als sie hinter ihren Nacken griff, den dünnen Verschluss des Kleides löste und es fallen ließ. Der Stoff glitt Zentimeter um Zentimeter an ihrem Körper herab und enthüllte glatte Haut und Kurven, die sanft vom Umgebungslicht der Suite beleuchtet wurden.
Die schwarze Seide flüsterte zu Boden und sammelte sich um ihre Knöchel. Sie trat mit Eleganz heraus, nackte Füße auf poliertem Marmor, den Rücken lang und stolz.
Sie drehte sich leicht, gab ihm eine Profilansicht, während sie ihren Spitzen-Slip über ihre Hüften streifte – die Bewegung war absichtlich, fast schon spöttisch.
Sie stand nackt da, mit Selbstbewusstsein und einer Einladung, die in Stille gehüllt war.
„Gefällt dir, was du siehst?“, fragte sie, ihre Stimme schwer vor Hitze.
Rafael leckte sich über die Unterlippe, strich mit dem Daumen darüber, seine Augen verließen ihren Körper nicht eine Sekunde.
Er hatte Camila öfter nackt gesehen, als er zählen konnte, und doch lag etwas Beständiges darin, etwas Bekanntes.
Ihre Kurven waren vertraut, ihre Bewegungen flüssig, und sie bat nie um mehr, als er bereit war zu geben. Das machte sie erträglich – ja sogar nützlich.
Dann bewegte er sich.
Ohne ein Wort kam er von hinten, packte ihre Hüften und drehte sie zu den bodentiefen Glastüren, die den Blick auf die Lichter der Stadt und den Rand des Ozeans freigaben. Er zog sich nicht einmal aus. Er leckte über ihre Nackenbeuge, küsste ihren Rücken hinab und biss ihr hart genug in die Schulter, dass sie erschauderte.
Eine Hand glitt zwischen ihre Schulterblätter und drückte sie fest gegen das Glas. Die andere fuhr zu seinem Hosenbund – öffnete den Knopf, zog den Reißverschluss herunter.
Er holte sein Glied heraus, hart und bereit, und drückte die Hitze seines Körpers gegen ihre nackte Haut.
Dann beugte er sie nach vorne, ihre Brüste flachten gegen das kühle Glas ab.
Camila keuchte auf, als die kühle Scheibe ihre Brüste berührte. Ihre Hände pressten sich gegen die Scheibe, ihr Atem ließ die Aussicht beschlagen.
Mit geübter Bewegung leckte er zwei Finger ab und fuhr zwischen ihre Oberschenkel. Er glitt langsam in sie hinein, dehnte sie und spürte die glatte Hitze, die bereits auf ihn wartete.
Er zischte, seine Stimme dunkel und tief an ihrem Ohr: „Verdammt, du bist so feucht.“
Sie stöhnte atemlos: „Ich bin immer feucht für dich, Navarre.“
Er fuhr fort, seine Finger in ihr zu bewegen, dehnte sie mit festem, stetigem Druck, während seine andere Hand sie härter gegen das Glas presste. Die Kälte ließ ihre Brustwarzen hart werden und schmerzhaft gegen die glatte Oberfläche reiben.
Sie leckte sich mit einem leisen Keuchen über die Fingerspitzen und griff zwischen ihre Beine, rieb ihren Kitzler, verzweifelt danach, sich über den Rand zu stoßen.
Dann drang er hart in sie ein und stöhnte auf, während er sie ausfüllte. Sie stöhnte laut, ihre Stimme leicht vom Glas gedämpft, während sich sein Rhythmus einpendelte – stetig, kontrolliert, jeder Stoß tiefer als der letzte. Das Geräusch ihres Arschs, der gegen seine Oberschenkel klatschte, hallte durch die Suite, scharf und obszön, und füllte die Luft mit der Roheit des Ganzen.
Er packte sie in die Haare und zog ihren Kopf nach hinten, während er ihr ins Ohrläppchen biss. Sie stöhnte, presste ihre Hüften gegen ihn und versuchte, seinem Rhythmus zu folgen. Er gab ihr keine Kontrolle – seine Stöße waren schnell, tief, bestrafend.
Sie rieb ihre empfindliche Haut härter, schneller, passte sich seinem Tempo an, um ihrem eigenen Orgasmus hinterherzujagen.
Er hielt nicht an. Half nicht. Es war ihm egal.
Er stieß härter in sie hinein, auf der Welle seiner eigenen Dringlichkeit. Sie kam mit einem erstickten Schrei, ihr Rücken bog sich durch, ihr Körper zitterte unter ihm.
Der Druck hatte sich schnell aufgebaut – scharf und fordernd – eine Dringlichkeit, die bei jedem harten Stoß in seinem Glied pochte. Sein Griff um ihre Hüften verstärkte sich, sein Atem war zerrissen, die Spannung in seinem Rücken verdrehte sich, bis er es kaum noch zurückhalten konnte.
Mit einem rauen Stöhnen zog er sich kurz vor dem Ziel heraus und befriedigte sich selbst, einmal, zweimal. Sein Kiefer war fest zusammengepresst, die Augen fest geschlossen, als die Entladung ihn traf. Sein Sperma, heiß und schwer, ergoss sich über die Kurve ihres Arschs, dick und kompromisslos. Er stöhnte leise, stützte sich mit einer Hand an ihrem Rücken ab, die andere umklammerte sein Glied, um die Intensität zu kontrollieren.
Camila sah über die Schulter zu ihm zurück, ihre Lippen kräuselten sich zu einem spöttischen Lächeln. „Du warst schnell“, sagte sie atemlos. „Lange nicht mehr?“
Er antwortete mit einem faulen halben Lächeln. „Ja. Heute Morgen.“
Sie lachte und schüttelte den Kopf.
Rafael griff nach einem Papiertuch vom Konsolentisch hinter sich, wischte sich mit mechanischer Leichtigkeit ab und zog seine Hose hoch. Ohne einen weiteren Blick zu ihr wandte er sich zur Tür.
„Das Zimmer ist bereits bezahlt. Du kannst bleiben“, sagte er trocken.
Dann ging er.
Die Lichter im Flur wurden gedimmt, als er in den Fahrstuhl stieg, die Tür schloss sich mit einem leisen Zischen.
Sein Handy vibrierte. Papà.
Er atmete aus, tippte auf den Bildschirm und antwortete. „Ja?“
„Du weißt, ich bin jetzt auf TikTok“, kam Alejandro Navarres raue Stimme durch die Leitung. „Schon wieder eine Party. Schon wieder ein virales Video von dir.“
Rafael verließ den Fahrstuhl, als er im Erdgeschoss hielt. Seine Schritte waren weich, präzise. Er nickte kurz dem Concierge zu, während er nach draußen trat, die feuchte Nachtluft legte sich um ihn. „Das ist Teil der Strategie. Image verkauft sich. Das hast du früher immer gesagt.“
„Ich sagte, die Geschichte zählt“, antwortete Alejandro. „Nicht das Spektakel. Da gibt es einen Unterschied.“
Rafael hielt in der Nähe des Valet-Stands inne und ließ seinen Blick über die Straße schweifen. Der Chauffeur war spät dran. Er hasste das. „Nun, Geschichte und Spektakel sind heute dasselbe. Die Amerikaner sind an Bord. Der Pitch hat funktioniert.“
Alejandro schwieg. Dann: „Du ziehst es also wirklich durch.“
„Ich fliege morgen auf die Insel. Ich will die Sache selbst beaufsichtigen.“
„Du mochtest diese grünen Projekte noch nie.“
„Ich mochte noch nie irgendetwas, das mich an die menschliche Mittelmäßigkeit erinnert hat.“
Das saß. Wieder Stille.
„Ich habe den aktualisierten Entwurf gelesen“, sagte Alejandro schließlich. „Du baust ein Denkmal für Investoren, keine Zukunft für die Einheimischen.“
Rafaels Mund wurde schmaler. „Es ist beides. Und ich bin der Einzige, der das möglich machen kann, ohne dass es unter Kompromissen zusammenbricht.“
„Du klingst wie ich, weißt du das?“
„Ich bin nicht wie du.“
„Aber du bist auch nicht wie deine Mutter“, sagte Alejandro leise. „Sie hätte es wild gelassen.“
Ein schwarzes Auto bog um die Ecke, die Scheinwerfer tief. Rafael trat vor, das Telefon immer noch am Ohr.
„Ich mache das für niemanden“, sagte er. „Ich mache das, weil ich derjenige bin, der immer beendet, was andere nicht zu beginnen wagen.“
Alejanros Stimme wurde weicher. „Stell nur sicher, dass du dich selbst noch erkennst, wenn es fertig ist.“
Rafael antwortete nicht.
Die Verbindung wurde getrennt.
Der Fahrer stieg aus und öffnete die Tür. Er glitt hinein, ohne ein weiteres Wort, während sich die Lichter der Stadt in der getönten Scheibe spiegelten, als das Auto davonfuhr.
Rafael ließ das Handy auf seinen Schoß sinken. Er starrte aus dem Fenster, der Kiefer angespannt, seine Gedanken laut.
Bis zum Morgen würde er auf dieser Insel sein. Und er konnte es spüren – das war nicht bloß ein weiterer Abschluss.
Heute Nacht, wie in jeder anderen Nacht, hatte er den Deal abgeschlossen.
