Auf der Suche nach meinem King

Aurora

„Aurora, wach auf!“ Die Stimme meiner Mutter kreischt durch unsere Gedankenverbindung wie eine Banshee mit Megafon.

Ich stöhne und ziehe mir das Kissen über den Kopf. „Ugh, Mum, ernsthaft? Es ist kaum Morgen. Kann das nicht warten, bis die Sonne tatsächlich aufgegangen ist?“

Sie lässt sich nicht beirren. „Ich brauche deine Hilfe für die Vorbereitungen zum Mating Ball“, trällert sie, viel zu fröhlich für jemanden, der meinen Schlaf ruiniert. „Eines Tages wirst du Queen Luna sein, und das Organisieren solcher Events wird deine königliche Pflicht sein.“

Großartig. Königliche Pflicht bedeutet anscheinend, übermüdet zu sein und sich vor dem Frühstück herumkommandieren zu lassen.

„Was soll das Ganze?“, schnauze ich und reibe mir die Schläfen. „Ich bin noch nicht einmal 21, also werde ich meinen Mate sowieso nicht finden. Warum werde ich zu diesem Ding geschleppt, als ob es wirklich wichtig wäre?“

Ihre Antwort ist scharf, da gibt es keinen Spielraum für Diskussionen. „Du hast zehn Minuten, um dich vorzeigbar zu machen und mich unten zu treffen.“

Natürlich. Weil Frust und gezwungene Auftritte anscheinend zum Gesamtpaket dazugehören.

Ich tue, was mir gesagt wird, und zwinge mich in Bewegung, während Mum wie ein eleganter Sturm durch den Raum wirbelt. Ihre Bewegungen sind fließend, präzise, fast hypnotisch. Sie ist in ihrem Element und arrangiert Blumen mit einer Leichtigkeit, die das Chaos choreografiert aussehen lässt. Die Dekorationen blühen unter ihren Händen auf und verwandeln den Raum in etwas Atemberaubendes. Sie ist brillant darin, Schönheit heraufzubeschwören, als wäre es für sie das Natürlichste der Welt.

Ich habe ihr nie sonderlich ähnlich gesehen. Ich komme nach meinem Vater: dunkle Haare, sturmblaue Augen, groß und schlank mit der Stärke eines Kriegers. Mum hingegen ist pure, scharfe Anmut. Ihr Haar ist schneeweiß, wie frischer Schnee im Mondlicht, und ihre grünen, stechenden Augen entgeht nichts. Sie ist für Wolfsverhältnisse klein, aber lass dich davon nicht täuschen. Sie könnte dich mit einem Schlag flachlegen und hätte immer noch Zeit, das Blumenarrangement zu richten, bevor du den Boden berührst.

„Alles klar, wo willst du mich haben?“, grummele ich und schlurfe wie ein bockiges Kleinkind. „Ich verpasse deswegen mein Kriegertraining, weißt du. Meine Feinde warten nicht, während ich Blumengestecke aufplustere.“

Mum schaut nicht einmal von dem Strauß auf, den sie zur Perfektion zurechtbiegt. „Aurora, du könntest eine Armee von Rogues im Schlaf besiegen. Ein verpasstes Training macht dich nicht gleich zu einer Marshmallow-Braut.“

Ich murmle vor mich hin: „Ja, aber Marshmallows müssen keine High Heels tragen und Fremde anlächeln.“

„Ich möchte, dass du mit dem Falten der Servietten dort drüben anfängst“, sagt Mum. Sie ist schon am anderen Ende des Raums, die Hände voller Bänder und Eukalyptuszweige. Sie deutet auf einen Berg Stoff, der darauf wartet, in zierliche Schwäne oder irgendeine andere Form verwandelt zu werden, von der sie entschieden hat, dass sie „elegant, aber nicht verzweifelt“ schreit.

Ich seufze und trotte hinüber, während ich den Stapel anstarre, als hätte er mich persönlich beleidigt.

„Wenn du damit fertig bist“, fährt sie fort und dreht sich auf dem Absatz um, mit der Anmut jemandes, der dazu geboren ist, Chaos zu beherrschen, „müssen alle Gläser, das Besteck und die Teller exakt so angeordnet werden.“ Sie zeigt auf eine Gedeck-Probe, die aussieht, als hätte sie ein königlicher Butler mit OCD kuratiert. Das Kristallglas steht in genau dem richtigen Winkel, das Besteck ist chirurgisch präzise platziert, und die Serviette ist zu etwas gefaltet, das ein aus der Asche aufsteigender Phönix sein könnte.

Ich blinzle sie an. „Du willst, dass ich das nachmache?“

Sie hält nicht einmal inne. „Ja. Hundertmal. Und sorg dafür, dass die Gabeln nicht aussehen, als würden sie die Löffel verurteilen.“

Natürlich. Denn nichts schreit mehr nach ‚Mating Ball‘ als passiv-aggressives Besteck.

„Es gibt keine Möglichkeit, dass ich das alles alleine schaffe“, protestiere ich und starre den Berg Servietten an, als würden sie Pläne gegen mich schmieden.

Mum zuckt nicht mit der Wimper. „Christina wird dir helfen, sobald sie das Menü für heute Abend finalisiert hat.“

Oh, großartig. Christina. Die weibliche Royal Beta und Mums perfekt poliertes Mini-Me. Sie faltet wahrscheinlich Servietten mit militärischer Präzision und sortiert Kräuter aus Spaß alphabetisch.

Ich werfe einen Blick auf den Sitzplan und runzle die Stirn. „Warum nur hundert Plätze? Es kommen etwa fünfhundert Wölfe.“

Mum seufzt, geduldig, aber sichtlich müde davon, sich zu wiederholen. „Die Plätze sind für die Alphas, Lunas und Betas reserviert, Schätzchen. Das habe ich dir schon gesagt.“

Richtig. Die VIPs bekommen Stühle. Der Rest von uns bekommt schmerzende Füße und ein höfliches Lächeln.

Ich höre widerwillig auf zu meckern. Wenn es für Mum wichtig ist, dann ist es wohl auch für mich wichtig. Selbst wenn es Serviettencorigami und Teller-Choreografie beinhaltet.

„Können wir wenigstens etwas Musik anmachen?“, frage ich und bin schon halb beim dramatischen Zusammenbruch. „Das hilft mir bei der Arbeit. Vielleicht überlebe ich es sogar.“

„Das kann ich machen“, sagt sie mit einem Grinsen und steckt ihr Handy in die Stereoanlage, als wäre sie dabei, die heißeste Playlist des Jahrhunderts aufzulegen. „Wonach ist uns heute?“

„Club-Musik“, verkünde ich. „Etwas zum Abfeiern. Vielleicht sogar...“

Sie unterbricht mich mit hochgezogener Braue und einem schiefen Grinsen. „Eine Queen twerkt nicht, Schätzchen.“

Ich schnaube. „Nun, diese Queen faltet Servietten, als wäre sie ein DJ an den Decks, also lass uns die Party starten.“

Hits aus den Achtzigern dröhnen aus den Lautsprechern, und Mum, Gott segne sie, fängt an zu tanzen, als ob sie für einen Retro-Tanzwettbewerb vorsprechen würde. Sie hat ein Band in der einen Hand, ein Blumenarrangement in der anderen und bekommt es irgendwie trotzdem hin, mit den Schultern zu wippen, dass Donna Summer stolz auf sie wäre.

Ich starre sie an, entsetzt und leicht beeindruckt. Das wird ein sehr langer Tag.

„Bitte sag mir, dass das nicht die Playlist für die Party ist, Mum“, sage ich und beobachte, wie sie den Moonwalk am Desserttisch vorbeimacht.

Sie grinst, ohne den Takt zu verlieren. „Jetzt wirst du albern. Wir haben eine Live-Band gebucht.“

Danke an die Mondgöttin. Ich glaube nicht, dass die Gäste bereit für eine Polonaise sind, angeführt von meiner Mutter und einem Blumenstrauß.

Ich zwinge mich, mich auf die Aufgabe zu konzentrieren und falte Servietten, als hinge mein Leben davon ab. Irgendwann finde ich meinen Rhythmus und tanze, zu meinem Entsetzen, zu dieser lächerlichen Disco-Playlist mit. Ich rede hier von vollem Schulterwackeln und Fußwippen. Die Servietten verurteilen mich, ich kann es spüren.

Dann, wie eine göttliche Antwort auf meine stummen Hilferufe, beehrt uns Christina mit ihrer Anwesenheit. Königlich, gefasst und mit einem Klemmbrett bewaffnet, beginnt sie, das Besteck mit der Präzision eines königlichen Attentäters anzuordnen. Ich danke innerlich der Mondgöttin. Wenn jemand das Chaos dieses glitzerverseuchten Schlachtfelds zähmen kann, dann Christina. Und ihre perfekt symmetrische Löffelplatzierung.

Bis zum Mittagessen rebelliert mein Magen heftig und sendet Mayday-Signale, als wäre ich auf einer einsamen Insel aus Servietten gestrandet.

„Mum, ich hole mir etwas zu essen und bin zurück, bevor ich dramatisch über dem Blumengesteck ohnmächtig werde“, rufe ich und bin schon auf dem Weg zur Küche.

Sie schaut nicht einmal auf. „Okay, aber wasch dir die Hände, bevor du zurückkommst. Ich will keine fettigen Fingerabdrücke auf meinen Servietten. Das sind Schwäne, keine verschmierten Tauben.“

Ich lache, schüttle den Kopf und gehe in die Küche.

Die Küche lebt – Töpfe klappern, Gewürze fliegen, und Clarise, unsere Chef-Omega, kommandiert alles wie eine kulinarische Zauberin. Ehrlich gesagt weiß ich nicht, wie sie das macht. Fünfhundert hungrige Wölfe zu verköstigen klingt nach einem logistischen Albtraum, aber sie erledigt es, als würde sie ein gemütliches Abendessen vorbereiten.

Das gesamte Anwesen wird bis zur Perfektion geschrubbt, jede Oberfläche glänzt, kein Staubkorn wagt es, zu verweilen. Es ist mehr als nur Vorbereitung; es ist ein Ritual. Ein Spiegelbild dessen, wie tief wir gelernt haben, uns anzupassen, uns unterzumischen, zu überleben.

Seit Generationen verstecken wir uns unter Menschen und tarnen unsere Instinkte hinter Charme und Zivilisiertheit. Aber Technologie verbreitet sich jetzt wie ein Lauffeuer – Überwachung, Biometrie, Drohnen. Der Tanz der Geheimhaltung wird mit jedem technologischen Fortschritt schwieriger. Viele Rudel hatten Mühe, Schritt zu halten, ihre Traditionen bröckelten unter dem Druck der modernen Enthüllungen.

Mein Großvater hat es kommen sehen. Lange bevor die Welt so vernetzt war, zog er mit dem königlichen Rudel tief in die Berge und schuf ein Refugium – eine weitläufige Ferienanlage, gebaut für zweitausend Wölfe. Im Sommer ist es ruhig und friedlich. Aber im Winter, wenn der Schnee die Gipfel bedeckt und die menschliche Elite nach Luxus und Isolation sucht, blüht das Resort auf. Es ist eine unserer lukrativsten Einnahmequellen, eine clevere Maske für das, was sich darunter verbirgt.

Jenseits des Resorts reicht unser Einfluss über das ganze Land. Unternehmen, Investitionen, stille Partnerschaften – wir haben uns in das Geflecht der Wirtschaft eingewebt. Einige Rudel verwurzeln ihre Betriebe im Land selbst: Forstwirtschaft, Landwirtschaft, Handel – Berufe, die sie nah an der Natur und fernab von Verdacht halten. Jedes Unterfangen ist ein Schild, jedes Schaufenster eine Geschichte. Es ist nicht nur Überleben – es ist Strategie. Und es ist der einzige Weg, wie unsere Art weiterhin unentdeckt in einer Welt wandeln kann, die uns ständig beobachtet.

„Aurora, fass nichts an“, ruft Clarise, ohne sich umzudrehen, und spürt wahrscheinlich meine nach Snacks suchende Energie von der anderen Seite des Raumes. „Das Mittagessen steht im Innenhof bereit. Eithan ist schon draußen und stopft sich voll.“

Natürlich ist er das.

Eithan, der zukünftige Royal Beta, mein bester Freund seit wir Kleinkinder waren und der Grund, warum ich überhaupt angefangen habe, auf Bauchmuskeln zu achten. Er hat diese markante Ausstrahlung, die alle Blicke auf sich zieht, bevor er überhaupt ein Wort sagt. Seine Züge sind scharf und modelliert, hohe Wangenknochen, ein starker Kiefer und ein Grinsen, das wie in seine Lippen gemeißelt scheint, als wüsste er etwas, das man selbst nicht weiß. Seine Augen sind stechend blau, intensiv und ausdrucksstark, oft mit einem spielerischen oder grüblerischen Glanz, je nach Stimmung.

Sein Haar, meist zerzaust und lässig gestylt, reicht von Dunkelbraun bis fast Schwarz und unterstreicht seinen rebellischen Touch. Er ist schlank, aber athletisch, mit einer Statur, die sowohl Eleganz als auch Stärke ausstrahlt, als könnte er über einen Laufsteg gehen oder einen Schlag verteilen, je nach Anlass. Ob in Leder oder maßgeschneiderten Anzügen, er trägt Selbstvertrauen wie eine zweite Haut.

Eithan ist letzte Woche einundzwanzig geworden, was bedeutet, dass er heute Abend seinen Mate finden könnte. Auf dem Ball. Vor aller Augen.

Ich habe aufgehört zu zählen, wie oft ich davon geträumt habe, dass ich es bin. Wir. Der Moment. Die Verbindung. Der Blick. Aber fürs Erste begnüge ich mich mit dem Mittagessen.

„Da ist sie ja“, ruft Eithan mit einem Grinsen, „sie lebt ihr bestes Leben als königliche Partyplanerin.“

Ich rolle mit den Augen: „Mach dich nicht lustig, Eithan.“

„Du hast heute Morgen ein episches Training verpasst“, fährt er fort und amüsiert sich offensichtlich. „Dein Dad ist voll in den Beast-Modus gegangen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Vater das nächste Jahrzehnt humpeln wird. Vielleicht braucht er einen Gehstock. Oder einen Rollstuhl. Oder eine persönliche Entschuldigung.“

Ich schnaube. „Klingt so, als hätte ich ein Blutbad verpasst und dafür ein Blumenarrangement gewonnen. So ein Glück für mich.“

„Vielleicht findest du ja heute Abend deinen Mate“, necke ich und stubse Eithan grinsend an. „Wie fühlst du dich dabei, huh?“

Sein Gesicht verzieht sich, als hätte ich gerade vorgeschlagen, er solle eine Steuererklärung heiraten. „Ugh“, stöhnt er, sichtlich entsetzt bei dem Gedanken, für die Ewigkeit emotional an einen Körper gebunden zu sein.

Der zukünftige Royal Beta, meine Damen und Herren: mutig genug, um sich Rogue-Wölfen entgegenzustellen, aber panische Angst vor Bindung und Kuscheln.

Ich verputze mein Grilled Cheese Sandwich, als wäre es die letzte Mahlzeit vor einer Schlacht. „Später, Alligator“, rufe ich dramatisch, „ich habe Schwan-Servietten zu falten und muss ein Königreich beeindrucken.“

Nur um sicherzugehen, sende ich Mum eine Gedankenverbindung, bevor sie glaubt, ich sei getürmt. Ich komme zurück, versprochen.

Ihre Antwort kommt sofort und ist klassisch. Wasch deine Hände. Nicht „Ich liebe dich“, nicht „Danke für deinen Einsatz“, einfach nur hygienebasierte Mikromanager-Attitüde.

Richtig. Ab ins Bad mit mir, dem unbesungenen Helden der Partyvorbereitung. Schwan-Servietten warten, und sie verlangen nach sauberen Fingern.

Ich war nur zwanzig Minuten weg, aber als ich zurückkomme, sieht der Ballsaal aus, als wäre er direkt aus einem Liebesroman entsprungen. Glitzer, Blumen und Drama. Christina hat natürlich die Gedecke schon mit extremer Präzision fertiggestellt. Alles, was bleibt, sind die Servietten, die ich jetzt als meine erklärten Feinde betrachte.

„Wir sind fast fertig, Schätzchen!“ Mum wirbelt praktisch an mir vorbei und strahlt vor glitzernder Freude.

Dann hält sie inne, ihre Augen verengen sich, als hätte sie ein Modeverbrechen entdeckt. „Aurora, ich will, dass du duschst. Und wasch dir die Haare.“

Ugh. Es ist nicht so, als hätte ich mich im Dreck gewälzt; ich habe nur Stoffvögel gefaltet und emotionalen Traumata ausgewichen.

„Ich komme in einer Stunde hoch, um dich zu stylen“, fügt sie hinzu und plant bereits meine Transformation. „Ich lasse nicht zu, dass du wie so eine Schlampe aussiehst.“

Fantastisch. Vom Servietten-Kobold zum königlichen Debütanten in sechzig Minuten. Jemand sollte die Musik für die Makeover-Montage starten.