FUSSBALLER IM RAMPENLICHT

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🎨 ✍️ 🔧 Dieser Roman befindet sich noch im Entstehungsprozess. Änderungen an Text, Handlung und Übersetzung sind jederzeit möglich. Vielen Dank für Ihr Verständnis!

FUSSBALLER IM RAMPENLICHT

Verfasst von Violet Crosby

Dieses Buch ist ein fiktionales Werk. Alle Namen, Charaktere, Firmen, Orte, Ereignisse und Begebenheiten sind entweder das Produkt der Vorstellungskraft des Autors oder werden fiktiv verwendet. Jede Ähnlichkeit mit realen Personen, lebenden oder toten, oder mit tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig.

Urheberrecht © 202 Violet Crosby

Alle Rechte vorbehalten.

Buchcover: Violet Crosby

Deutsche Übersetzung: Violet Crosby

Kein Teil dieses Buches darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert, verbreitet oder in irgendeiner Form oder auf irgendeine Weise, elektronisch oder mechanisch, einschließlich Fotokopieren, Aufnehmen oder durch irgendein Informationsspeicher und Abruf System, übertragen werden, außer im Falle kurzer Zitate, die in kritischen Rezensionen und bestimmten anderen nichtkommerziellen Nutzungen, die durch das Urheberrecht gestattet sind, enthalten sind.

Zusammenfassung:

Joshua „JC8“ Campbell, ein aufsteigender Star des britischen Fußballs, flieht vor dem Schatten seiner berühmten Familie nach Los Angeles zum L.A. Fußball Club. Dort begegnet er Samantha Anderson, der diskreten „Prinzessin von Hollywood“, die rote Teppiche verzweifelt gegen einen Arztkittel und Anonymität eingetauscht hat. Ihre Begegnung im Kinderkrankenhaus entfacht eine Flamme, die Samantha krampfhaft zu löschen versucht, aus Angst vor der Rückkehr ins Rampenlicht und der Grausamkeit der Medien. Während Paparazzi ihre Geschichte aufgreifen, setzt Joshua alles daran, das Herz der jungen Frau zu erobern und sie von ihrer Angst vor dem Ruhm zu befreien. Kann die Liebe zwischen dem Glanz des Spielfelds und dem Geheimnis der Krankenhausflure dem Scheinwerferlicht standhalten?

Für weitere Informationen:

www.violetcrosbyauteure.com

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Kapitel 1: Der Flug in die Freiheit (und die Reue)

✈✈✈

Juni 2025

Der First-Class-Sitz von American Airlines war geräumiger und unendlich besser durchdacht als die Hälfte der Londoner Wohnungen, die ich in den letzten Jahren gemietet hatte. Das war längst nicht mehr bloß ein Sitz, es war eine Luxusfalle aus cremefarbenem Leder, weich gepolstert und getaucht in das gedämpfte Licht einer Kabine, die wie ein privater Salon über dem Atlantik schwebte. Alles hier war darauf ausgelegt, das Bewusstsein der Passagiere zu betäuben, sie vergessen zu lassen, dass sie nichts weiter waren als Körper, eingeschlossen in einer Metallröhre, die mit einem Drittel der Schallgeschwindigkeit durch die Luft schoss, zehntausend Meter über dem Nichts.

Und das Schlimmste daran war: Es funktionierte.

Ich ließ mich tiefer in den Sitz sinken und streckte meine langen Beine unter der leichten Kaschmirdecke aus. Hinter dem Fenster war der Ozean nur noch eine endlose Fläche aus schwarzer Tinte, eine zwölfstündige Zeitspalte zwischen dem Chaos meiner Vergangenheit und der Ungewissheit meiner Zukunft. Zwölf Stunden, um aufzuhören, ein Konsumprodukt zu sein, und vielleicht wieder ein Mensch zu werden.

Die Stille in der Kabine kam mir fast verdächtig vor, beinahe aggressiv. Seit meinem sechzehnten Lebensjahr hatte sich mein Dasein angefühlt wie das Innere eines Fußballstadions nach einem Treffer in der neunzigsten Minute: permanenter Lärm aus Taktikanalysen, reißerischen Schlagzeilen, Forderungen der Vereinsführung und dem Gebrüll der Fans. Jeder, vom Premierminister bis zum Barkeeper um die Ecke, hatte eine feste Meinung dazu, welchen Weg Joshua Campbell einschlagen sollte. Mein Vater führte meine Karriere wie ein militärisches Imperium; meine Brüder überwachten meine Statistiken wie Wall-Street-Broker. Und jetzt war da plötzlich… nichts mehr. Nur das weiße Summen der Triebwerke und das kristallene Klirren der Gläser der High Society.

Also fühlt sich Leere so an? Fast beängstigend, wie gut sich das anfühlt.

Langsam schwenkte ich den Single Malt in meinem Glas und beobachtete, wie die bernsteinfarbenen Reflexe im Kristall tanzten. Eine seltene Abfüllung, ein Geschenk von Thomas kurz vor meiner Abreise.

— „Für dein großes Exil bei den Cowboys“, hatte er gesagt, mit diesem schiefen Grinsen, das bei ihm Tränen oder Fäuste ersetzte.

Ein Abschiedsgeschenk oder ein letzter passiv-aggressiver Seitenhieb. Bei den Campbells verlief die Grenze zwischen Liebe und Groll schon immer verschwommen.

Für den Rest der Welt war ich kein fünfundzwanzigjähriger Mann in einer Existenzkrise. Ich war JC8. Das Wunderkind von Arsenal. Der Erbe der größten britischen Fußball-Dynastie. Der Junge, der dazu bestimmt war, den nächsten WM-Pokal in die Höhe zu stemmen, bevor ihn die Queen zum Ritter schlug. Ein perfekter Karriereplan, entworfen von anderen auf einem Whiteboard, lange bevor ich überhaupt Bartwuchs hatte. Bei uns war Fußball kein Sport, er war eine Theokratie. Mein Vater, Christopher Campbell, ehemaliger legendärer Kapitän der Nationalmannschaft, war ihr absoluter Papst. Meine Brüder waren die Kardinäle. Sie atmeten Rasen, analysierten ihre Mahlzeiten nach Makronährstoffen und schliefen mit Schlafmonitoren.

Ich dagegen liebte das Spiel. Ich liebte die Perfektion eines fünfzig Meter langen Diagonalballs, der punktgenau in den Lauf eines Flügelspielers fiel, den elektrischen Nervenkitzel, wenn das Leder das Netz erzittern ließ. Aber ich weigerte mich, mein Leben auf ein Paar Fußballschuhe und einen Sponsorenvertrag für Bio-Baumwoll-Unterwäsche reduzieren zu lassen. Ich verlor mich gern nachmittags im Halbdunkel der Tate Modern, las amerikanische Beat-Poesie und saß allein in Cafés, ohne dass irgendein Paparazzo seine Kamera auf meine Kaffeetasse richtete. In England machte mich diese Sensibilität zu einem Exzentriker. Bei den Campbells war sie eine genetische Anomalie.

— „Du denkst zu viel nach, Josh. Dichter enden pleite, Stürmer enden auf einer Yacht“, predigte Thomas mir unermüdlich.

Der Whisky brannte angenehm in meiner Kehle, reichte aber nicht aus, um den bitteren Nachgeschmack unseres letzten Familientreffens vor drei Tagen zu löschen. Die Erinnerung an diese regelrechte Hinrichtung lief hinter meinen Augenlidern in Dauerschleife. Das große Wohnzimmer im Familienanwesen in Surrey, tapeziert mit eingerahmten Trikots und silbernen Trophäen, die wie Vorwürfe glänzten. Der Geruch von teurem Kaffee und diese Spannung, so dicht, dass man sie mit einem Skalpell hätte schneiden können.

— „Du trampelst auf allem herum, wofür ich gekämpft habe, Joshua!“, hatte mein Vater gedonnert, seine Baritonstimme ließ die Vitrinen erbeben.

Mit fünfundzwanzig hatte diese Stimme immer noch die Macht, mich zu verflüssigen, mich augenblicklich wieder zu dem zehnjährigen Jungen zu machen, der einen Elfmeter in der F-Jugend verschossen hatte. Seine eisblauen Augen glühten nicht vor Wut, sondern vor kalter Enttäuschung. Und das war schlimmer.

— „Ich trampele auf gar nichts herum, Dad“, hatte ich geantwortet und versucht, meinen Herzschlag so gleichmäßig wie ein Metronom zu halten. „Ich habe zweimal den FA Cup gewonnen, in der Champions League getroffen, ich habe euch gegeben, was ihr wolltet. Jetzt will ich einfach ein Leben, das zu mir passt.“

Oliver stieß ein trockenes Lachen aus und richtete mit typisch Manchester-United-hafter Arroganz die Ärmel seines Kaschmirpullovers.

— „Ein Leben, das zu dir passt? In Los Angeles? Josh, du wechselst in eine Rentnerliga, in der die Verteidiger im Schritttempo laufen und das Publikum Popcorn frisst, während es auf die Halbzeitshow wartet. Du gehst dahin, um ein Instagram-Influencer mit Fußballschuhen zu werden.“

— „Es geht nicht um das Niveau, Oliver. Es geht ums Atmen. Ich muss Luft holen können, ohne dass am nächsten Morgen die Presse meine Herzschläge pro Minute analysiert.“

Mein Vater wischte das Argument mit einer verächtlichen Handbewegung beiseite.

— „Du bist Millionär, spielst für den größten Klub Londons und bist ein Campbell. Welche Freiheit brauchst du denn noch?“

Die Freiheit, einen schlechten ersten Kontakt zu haben, ohne dass die BBC daraus eine Staatsdebatte macht. Das wäre mal ein Anfang.

Aber wozu hätte ich es ihnen erklären sollen? Sie liebten diesen goldenen Käfig. Sie lebten für das Rampenlicht. Liam, der bis dahin geschwiegen und mit seinem Taschenmesser methodisch einen Apfel zerlegt hatte, hob den Blick und fixierte mich mit seinen dunklen Augen. Sein Urteil kam kurz und scharf wie ein Tritt gegen den Hals:

— „Du fliehst vor der Konkurrenz, Josh. Mehr nicht. Du wärst lieber König der Blinden in einem Reich voller Schwacher, als hier um den Ballon d’Or zu kämpfen.“

Der Satz traf mich mitten ins Herz, gerade weil er das Monster weckte, das ich seit Wochen zu ersticken versuchte.

Was, wenn er recht hatte? Was, wenn ich einfach nur ein feige bezahlter Feigling war?

Mein ganzes Leben lang war ich analysiert, verglichen und in Diagramme gepresst worden.

Ist Joshua schneller als sein Vater im selben Alter? Hat er Thomas’ Führungsqualitäten? Olivers Spielübersicht?

Ich floh nicht vor dem Fußball. Ich floh vor dem Zerrspiegel, den sie mir jeden Morgen vorhielten.

Die Einzige, die nicht geschrien hatte, war meine Mutter. Sie hatte mich einfach nur in die Arme genommen, ein nach Jasmin duftender, von stillen Tränen feuchter Halt. Dreißig Jahre lang hatte sie versucht, ein Haus voller Hormone, Egos und Testosteron zu befrieden. Nur sie sah den Sohn hinter der Nummer acht.

— „Pass auf dich auf, Mein kleiner großer Junge“, hatte sie mir ins Ohr geflüstert. „Lass sie dir nicht einreden, dass du ihnen dein Leben schuldest.“

Ich hatte ihr versprochen, sie nach jedem Spiel anzurufen, ihr Fotos von Venice Beach zu schicken und nicht zu amerikanisch zu werden. Aber tief in mir hoffte ich heimlich, Kalifornien möge genau das sein: ein anderer Planet, ein Ort groß genug, um das Gewicht des Namens Campbell aufzusaugen, ohne daran zu ersticken.

— „Noch einen Whisky, Joshua?“

Die sanfte Stimme mit leicht kalifornischem Akzent riss mich aus meinen Gedanken. Ich hob den Blick zur Flugbegleiterin. Groß, perfekt geglättetes kastanienbraunes Haar und dieses ultraprofihaft freundliche Lächeln amerikanischer Airlines. Aber in ihren Augen lag dieser kleine Funke sofortigen Wiedererkennens.

Und da wären wir bei Nummer zwei. Selbst zehntausend Meter über dem Boden holt mich die Marke wieder ein.

— „Gern“, antwortete ich mit meinem besten aufgesetzten Lächeln. „Aber bitte nicht zu viel. Ich würde LAX ungern wie ein ausgebrannter Rockstar erreichen.“

Sie lachte leise, während sie die bernsteinfarbene Flüssigkeit einschenkte.

— „Keine Sorge. In Los Angeles haben die Leute schon deutlich Schlimmeres gesehen als leicht betrunkene Fußballer. Ist es Ihr erstes Mal in der Stadt der Engel?“

— „Zum Leben, ja. Sagen wir, ich teste mal das Klima.“

— „Die Sonne ist garantiert“, sagte sie und reichte mir eine frische Serviette. „Der Rest… sagen wir einfach, diese Stadt liebt Liebesgeschichten, solange sie tragisch enden. Guten Flug, Joshua.“

Mit der geschmeidigen Eleganz einer Tänzerin entfernte sie sich.

Eine Stadt, die Dramen liebt. Fantastisch. Genau das, was ich gebraucht habe.

Um mich abzulenken, schaltete ich den Touchscreen meiner privaten Suite ein und scrollte durch die Filmauswahl. Hollywood sprang mir in Großformat entgegen, vollgestopft mit perfekt auf den Box-Office-Erfolg zugeschnittenen Blockbustern. Ganz oben bei den Neuerscheinungen nahm das Gesicht von Robert Anderson die halbe Oberfläche ein. Kantiger Kiefer, blendend weißes Lächeln, stählerner Blick. Der unangefochtene König des Weltkinos. Die englische Presse verglich ihn ständig mit meinem Vater, wegen seiner natürlichen Autorität und seiner Art, über seine Branche zu herrschen.

Aus purer Langeweile startete ich den Trailer: digitale Explosionen, bissige One-Liner, Anderson rettete im Maßanzug die Welt.

Hollywood-Dienst nach Vorschrift.

Doch während ich auf den Bildschirm starrte, dachte ich nicht an ihn, sondern an seine Tochter. Die berüchtigte „Prinzessin von Hollywood“. Die Boulevardpresse hatte monatelang von ihrem medialen Zusammenbruch gelebt. Ein Skandal von brutaler Gewalt, gestohlene Fotos, zerstörerische Schlagzeilen und dann schwarze Leere. Sie war einfach verschwunden. Keine Storys, keine roten Teppiche, nichts. Die Gerüchte schwankten zwischen einer Luxusklinik in der Schweiz und einem geheimen Exil in einem buddhistischen Kloster. Als ich damals die Artikel gelesen hatte, hatte ich eine seltsame Form von Verbundenheit mit diesem Mädchen gespürt, das ich nie getroffen hatte.

Das Kind eines lebenden Gottes zu sein und sich dafür entschuldigen zu müssen, zwischen den Ruinen ihrer Ambitionen zu existieren.

Sie hatte den Mut gehabt, die Nabelschnur durchzuschneiden, selbst wenn diese Nabelschnur einer Guillotine ähnelte.

Genervt von meiner eigenen Nostalgie schaltete ich den Bildschirm aus und setzte meine Kopfhörer auf. Die ersten Gitarrenklänge der Arctic Monkeys füllten meinen Kopf. Ein Stück Sheffield, um wenigstens ein bisschen englischen Regen und Schlamm mit in mein Gepäck zu nehmen.

Das Flugzeug geriet in Turbulenzen. Die Metallstruktur vibrierte leicht und ließ den Whisky in meinem Glas schwappen. Ich blickte zur Kabinendecke, während sich plötzlich primitive Angst um mein Herz legte.

Was, wenn ich grandios scheitere?

Die englische Presse hatte nicht einmal gewartet, bis ich überhaupt im Flugzeug saß, um mich öffentlich zu zerreißen. Die Fußball-Experten, ehemalige Spieler, die ihr Leben damit verbringen, andere zu beurteilen, damit sie vergessen können, dass sie selbst längst nicht mehr rennen, hatten sich genüsslich darauf gestürzt.

„Campbell entscheidet sich für das große Geld statt für Geschichte.“„Die Verschwendung eines Jahrhunderttalents.“

Die Wahrheit, die ich weder meinem Berater noch meinem Vater jemals gestehen würde, war, dass ich panische Angst hatte. Nicht vor dem Ball, nicht vor dem Druck auf dem Platz; der grüne Rasen war immer noch der einzige Ort auf der Welt, an dem die Regeln einfach und klar waren. Ich hatte Angst herauszufinden, dass das Exil nichts löste. Dass man seine Dämonen immer im First-Class-Gepäck mit sich trägt und die Sonne von Los Angeles meine Risse nur noch greller beleuchten würde.

Ich zog mein Handy aus der Tasche, ein idiotischer Reflex mitten über dem Atlantik. Auf dem Sperrbildschirm war ein Foto von vor drei Jahren, aufgenommen am Abend unseres FA-Cup-Siegs. Wir fünf standen nebeneinander auf dem Rasen von Wembley, die Arme voller goldener Konfetti. Mein Vater thronte in der Mitte und hielt den Pokal, als hätte er ihn selbst gewonnen. Thomas grinste wie ein Raubtier, Oliver posierte wie für ein Modemagazin und Liam sah aus, als würde er überall lieber sein als dort. Und mittendrin ich. Zweiundzwanzig Jahre alt, mit Augen voller naiver Hoffnung, noch überzeugt davon, dass diese Trophäe das Loch in meiner Brust füllen würde.

Ich sperrte das Handy und legte es umgedreht auf die Ablage. Ich hasste sie dafür, dass sie mich erstickten und liebte sie bis zum Wahnsinn. Das war die große Tragödie der Campbells: Wir waren ein Rudel. Und ein Wolf, der das Rudel verlässt, wird entweder zum Außenseiter oder zur Beute.

— „Komm schon, Joshua“, murmelte ich und schloss die Augen. Neuer Anfang. Neuer Klub. The Wings.

Der Besitzer der MLS-Franchise hatte mir das Projekt verkauft wie ein Fernsehprediger:

— „Du kommst nicht nur zum Spielen, Joshua. Du kommst, um die Ikone der Westküste zu werden. Wir bauen die Zukunft des Soccer auf deinem Namen auf.“

Damals hatte mein Ego seine Worte gierig geschluckt. Heute Nacht, zehntausend Meter über dem Atlantik, klang dieses Versprechen verdammt nach einem neuen Paar Handschellen, nur diesmal mit Diamanten besetzt. Aber wenigstens hatte ich dieses Mal selbst die Handgelenke hingehalten. Es liegt eine gewisse Würde darin, seine eigene Strafe zu wählen.

Schließlich überrollte mich der Schlaf, schwer und wattig, begünstigt vom Malt-Whisky und dem gleichmäßigen Schaukeln des Flugzeugs. Die Kabine lag inzwischen vollkommen im Dunkeln, nur die Nachtlichter glommen noch in einem aquariumartigen Blau. Kurz bevor ich endgültig wegdämmerte, huschte mir ein letzter Gedanke durch den Kopf, ironisch und fast zärtlich. Ich hoffte aufrichtig, dass diese Stadt mich einfach ein namenloser Mensch unter Sternen sein ließ. Ein normaler Typ, der in Shorts einkaufen geht und morgens trainiert, ohne Aufsehen zu erregen.

Doch irgendwo in den dunkelsten Falten meines Bewusstseins flüsterte mir bereits eine Ahnung das Gegenteil zu. Los Angeles bot keine Anonymität, die Stadt recycelte sie. Und ohne es zu wissen, während das Flugzeug langsam zum amerikanischen Kontinent sank, begann sich meine Bahn bereits mit der einer jungen Frau zu kreuzen, die exakt dieselben Gründe hatte wie ich, den Rest der Welt zu hassen.

Und wenn man ehrlich war, hatte das alles Potenzial, zur schönsten Katastrophe unseres Lebens zu werden.