The Language of Resistance

Maren Colt

Die Berge bluteten heute Nacht Feuer.

Scharfer Schießpulvergeruch brannte mir im Hals. Er vermischte sich mit dem Duft von feuchtem Kiefernholz und dem eisernen Geschmack von Blut. Wir griffen den Eksese-Konvoi kurz vor der Dämmerung an. Der Nebel hing tief und die Berge schluckten jedes Geräusch. Eigentlich sollte es Routine sein. Doch jetzt brüllte der Wald vor Gegenfeuer und grüne Leuchtspurgeschosse zischten wie Blitze durch das Unterholz.

„In Bewegung bleiben!“ Rhetts Stimme schnitt durch das Chaos. Er blieb ruhig, obwohl um uns herum der halbe Hang explodierte. Er kauerte am Boden, sein Gewehr spuckte Hitze und sein hellbraunes Haar klebte ihm an der Stirn. Er war schon immer der Goldjunge und führte Angriffe an, als wäre er dafür geboren. Die feinen Linien in seinem Gesicht kamen nicht vom Alter. Sie zeigten, was dieser Krieg aus den Menschen machte.

Trent rutschte neben mich. Er keuchte und hielt seinen Cowboyhut fest. „Colt, linke Flanke! Sie kommen schnell näher!“

Ich stand auf und verlieβ meine Deckung. Ich wirbelte herum, um mein Ziel anzuvisieren. Mein Revolver knallte laut gegen das Zischen der Alien-Waffen. Einer der Eksese taumelte. Sein riesiger Körper brach in einer Wolke aus ekelhaftem Grün zusammen. Meine Kugel hatte die Lücke unter seiner metallischen Brustplatte gefunden.

Ein Schuss, ein Treffer.

„Guter Schuss“, murmelte Trent mit großen Augen.

Ich lächelte nicht. Das hier war Krieg und niemand sollte Spaß am Töten haben. Es ging nur ums Überleben.

Ich spannte den Hahn erneut und wechselte die Position. Der Schuss hatte uns nur einen Moment Zeit verschafft. Es waren zu viele von ihnen. Schatten mit zackigen Kämmen bewegten sich durch den Rauch. Drei Jahre war es her, seit ihre Schiffe den Himmel verdunkelt hatten. Sie sahen immer noch aus wie Albträume aus Fleisch und Stahl.

Und sie hörten einfach nicht auf zu kommen.

Rhett gab ein kurzes Zeichen. Auf seinen Befehl hin wichen wir ein paar Meter zurück. Der Plan war eigentlich einfach gewesen: Den Konvoi überfallen, mitnehmen, was geht, und verschwinden, bevor die Panzer Verstärkung rufen konnten. Aber Pläne gehen schnell schief, wenn die Stiefel des Gegners plötzlich überall sind.

Wir rannten. Eine Weile lief alles glatt. Wir schossen, trafen Körper und Blut sickerte in den Waldboden. Dann hörte ich hinter mir ein Brüllen. Es war eine Reihe von Befehlen in einer Sprache, die ich nicht kannte. Wie bei einer Falle tauchte plötzlich ein Trupp aus den Bäumen auf und versperrte unseren Weg. Ich gab alles und rannte über Wurzeln, während meine Lungen brannten. Plötzlich verfing sich mein Knöchel. Rhetts Stimme war diesmal kein Befehl, sondern klang gehetzt. „Verdammt, Colt! Beweg dich!“

Das tat ich. Ich sprang auf, rannte los und schoss zurück. Einen Moment lang dachte ich, wir würden es schaffen.

Rhetts Gesicht im Chaos verriet alles, noch bevor er sprach. Ein paar der Jungs wurden hart getroffen. Ihre Körper rutschten den Hang hinunter. Er presste die Kiefer zusammen und gab das Zeichen für die Flanke. Er tat es mit der Routine eines Mannes, der Grausamkeit vortäuschen konnte und sie später auch so meinte.

Alle zogen sich zurück – Trent und die anderen Männer. Genau wie wir es abgemacht hatten, wie eine einzige Herde.

Doch dann teilte sich die Herde.

Eine Salve schlug links neben mir im Boden ein. Ich wirbelte herum und suchte nach Trents Mündungsfeuer oder seinem Hut – irgendetwas zur Orientierung. Für eine Sekunde bestand die Welt nur noch aus Lärm und stechender Hitze. Mein Knöchel war unter Trümmern eingeklemmt und ich kam nicht los.

Als der Rauch verflog, war der Rückweg mit Felsen versperrt. Eine dunkle Reihe feindlicher Kämpfer schnitt uns den Weg ab. Eine Hand packte mich fest an der Schulter und riss an mir. Es war Rhett. Aber er half mir nicht bei der Flucht, sondern riss mir meinen Rucksack vom Rücken. Ich dachte erst, er wollte mir die Last abnehmen, damit ich wegkam... aber ich hatte mich geirrt.

„Ich stecke fest, hilf mir –“

Sein Blick streifte mich, als wäre ich bereits eine Leiche. „Los!“, herrschte er nicht mich, sondern die anderen an. „Verschwindet! Sofort!“ Ich griff nach ihm, suchte Halt – egal was – doch sein Ellbogen stieß mich weg. Er verzog den Mund voller Ekel. Das war kein Versehen. Es war Absicht. „Die Leute brauchen dieses Zeug. Dich nicht. So läuft das eben.“

„Nein –“ Ich hustete, mein Hals war trocken. Eine Explosion schleuderte mich zu Boden.

Er zog mich nicht mit. Trent half ihm den Felsen hoch. Sein Gesicht tauchte kurz am Rand meines Sichtfeldes auf. Er zögerte kurz, doch dann rannte auch er los.

Sie ließen mich zurück.

Der Verrat brannte heißer als jede Kugel. Ich wollte spucken, schreien und sie verfluchen – Rhett, Trent und jeden Mann, der mich erst hämisch angrinste und es dann Teamarbeit nannte. Ich wollte sie am Kragen zurückschleifen und sie zwingen, sich anzusehen, was sie getan hatten.

Stattdessen schlüpfte ich mit dem Fuß aus dem Stiefel und versuchte, mich in die Bäume zu retten. Aber ein Netz aus glatten Alien-Fasern fiel wie ein Vorhang über mich.

Hände wie aus Eisen drückten mich nieder. Finger gruben sich in mein Fleisch. Als sie mich schlugen, flammte Schmerz auf. Ich schmeckte Blut und spürte nackte, kalte Angst.

Die Eksese um mich herum arbeiteten schnell und schweigend. Sie triumphierten nicht. Sie schrien nicht. Sie stießen mich an, musterten mich und fesselten meine Handgelenke mit einem kalten Band, das tief einschnitt. Ich spuckte einen an. Er zischte wie mahlender Stein und verpasste mir eine Backpfeife.

Warme rote Flüssigkeit lief mir über das Kinn. „Ist das alles, was du draufhast? Hast du zu viel Schiss, eine Frau zu schlagen, du hässliches Stück Echsenscheiße!“ Ein weiterer Schlag traf mich von der anderen Seite, aber ich lachte nur. Das passte ihnen gar nicht. Sie schlugen abwechselnd auf mich ein, bis...

Er aus dem Rauch trat.

Er war größer als der Rest, auch ohne seinen schwarzen Irokesenschnitt, der wie der Busch an einem römischen Helm wirkte. Er bewegte sich wie jemand, der zum Befehlen geboren war. Die anderen Soldaten nahmen Haltung an, als würden sie an unsichtbaren Fäden gezogen. Wir hatten ihn – den Commander – erst ein paar Mal gesehen, aber bei den großen Schlachten war er immer dabei gewesen. Er war der Bringer des Todes, ein verdammt schlechtes Omen.

Er blieb vor mir stehen, während ich im Dreck lag, und sah an mir herab. Seine Augen waren hell wie die eines Adlers und wirkten lauernd. Er taxierte mich wie ein Stück Fleisch. Ich hätte betteln sollen. Ich hätte mich klein machen und schweigen sollen. Aber Stolz ist ein stures Biest. Ich hielt den Kopf hoch, obwohl Blut und Dreck mein Gesicht verschmierten, und lachte. Er beobachtete mich mit einer kühlen Gleichgültigkeit, die mich so wütend machte, dass ich ihm am liebsten die Augen ausgekratzt hätte.

Er legte den Kopf schief. Das Mondlicht fing sich in den Knochenleisten auf seinen Wangen. „Du hast Kampfgeist“, sagte er mit einer tiefen, rauen Stimme. Sein Akzent klang seltsam im Englischen. Das Wort war keine Gnade. Es war aber auch kein Urteil. Es war ein Wert für ihn. Er sah die Krieger um sich herum an, dann wieder mich. „Nehmt sie mit“, befahl er.

Sie hoben mich hoch, als würde ich nichts wiegen, und stießen mich vorwärts. Sie schleppten mich an der zerstörten Schlucht vorbei und an den rauchenden Überresten dessen, wofür wir gekämpft hatten. Da sah ich Rhett oben auf dem Kamm stehen. Er war nur ein Schatten gegen das Feuerlicht. Er gab kein Zeichen. Er drehte sich einfach um.

Im Stich gelassen. Dieses Wort brannte in mir heißer als die Fesseln der Eksese an meinen Gelenken. Ich war von Leuten zum Sterben zurückgelassen worden, für die ich mein Leben riskiert hatte. Das war eine Schuld, die ich mit Blut eintreiben würde, falls ich jemals zurückkam.