Der Beschaffer
Etoile zitterte, als sie durch die dunkle, verlassene Seitenstraße ging. Die Rollen ihres Koffers klapperten über das unebene Pflaster. Jeder Schlag hallte in der Totenstille wider. Sie war froh, wenn sie endlich zu Hause wäre. Ein paar Tage weg zu sein, war schön gewesen. Aber heute Nacht fühlte sich der Gedanke an ihr eigenes Bett wie die Rettung an.
Kalte Tropfen trafen ihre Wangen – Regen oder vielleicht Schneeregen. Die Luft war so eisig, dass sie auf der Haut brannte. Sie hielt kurz inne, um ihren Mantel und den Schal enger um den Hals zu ziehen.
In diesem Moment rammte sie jemand von hinten.
Sie schlug so hart auf dem Boden auf, dass ihr die Luft wegblieb. Panik stieg in ihrer Brust auf. Etoile versuchte sich hochzudrücken, aber ein schwerer Stiefel grub sich in ihren Rücken und drückte sie nieder. Sie schrie gellend vor Angst und wehrte sich verzweifelt gegen das Gewicht. Ihre Hände schrammten über den gefrorenen Boden. Sie krallte blind nach irgendetwas, das sie als Waffe benutzen konnte.
Ihre Finger berührten etwas Scharfes. Ohne nachzudenken, griff sie zu. Ein stechender Schmerz schoss durch ihren Handschuh, als das Objekt tief in ihre Handfläche schnitt. Sofort sog sich die Wolle mit warmem Blut voll. Aber sie hielt das Ding fest wie einen Rettungsanker.
„Beeil dich und schick das verdammte Foto“, knurrte eine Stimme über ihr.
Ihr Herz hämmerte. Sie riss den Arm nach hinten und stach mit aller Kraft nach oben. Die Scherbe traf Fleisch – sie spürte den Widerstand – und jemand jaulte auf. Der Druck auf ihrem Rücken ließ für einen Herzschlag nach.
Sie nutzte die Chance sofort.
Schreiend versuchte sie aufzustehen und wegzurennen. Ein heller Blitz explodierte vor ihrem Gesicht und blendete sie trotz des Regens. Für einen Moment wurde die Welt weiß. Sie torkelte hoch, völlig orientierungslos und verzweifelt. Da packte sie eine grobe Hand an der Schulter. Ein Tritt in die Kniekehlen ließ sie zusammenbrechen. Ein weiterer harter Tritt traf ihre Wirbelsäule und presste sie flach auf das Pflaster. Der Stiefel kehrte auf ihren Rücken zurück, diesmal noch fester.
„Die Schlampe hat mich geschnitten! Nimm ihr das Glas weg, verdammt noch mal!“
Ein zweiter Angreifer trat mit dem Stiefel auf ihre Hand. Die Scherbe bohrte sich tiefer und riss ihre Handfläche auf. Etoile schrie auf und ließ das Glas los, als ihre Finger nachgaben. Der Stiefel trat erneut auf ihre Hand und drückte sie schmerzhaft gegen die kalte Straße.
Sie schrie um Hilfe, aber ihre Stimme verhallte in der leeren Straße. Keine Tür öffnete sich. Kein Licht ging an. Niemand kam ihr zu Hilfe. Sie verfluchte sich selbst. Dieser dämliche Heimweg war immer menschenleer, aber eben schneller. Sie war ihn schon hundertmal ohne Angst gegangen.
Aber nicht heute Nacht.
„Hast du das verdammte Foto geschickt oder nicht?“
„Ja, ich warte nur auf die Antwort… Da. Hab sie – ja, sie ist es.“
Eine grobe Hand packte sie durch die Kapuze an den Haaren und riss ihren Kopf nach hinten. Gleichzeitig stülpte ihr jemand einen ranzigen schwarzen Stoffsack über den Kopf. Sie war gefangen in der Dunkelheit und dem Gestank nach altem Schweiß.
Bevor sie noch einmal Luft holen konnte, stach etwas in ihren Hals – scharf, kalt und endgültig.
Ihre Schreie starben in ihrer Kehle, während die Welt um sie herum einfach verschwand.
Der Beschaffer saß an seinem Schreibtisch in einem großen, luxuriösen Büro. Die polierten Oberflächen glänzten im gedämpften, bernsteinfarbenen Licht. Geschäftliche Verträge zu lesen war für ihn das Letzte. Trotzdem übersprang er keine Zeile. In seinem Job konnte ein übersehenes Detail das Aus bedeuten. Und Katastrophen verursachte er lieber bei anderen, statt sie selbst zu erleben.
Sein Handy vibrierte.
Er nahm es in die Hand und starrte auf das Foto des neuesten Ziels. Sie sah ihr ähnlich, aber bloßes Raten war nicht akzeptabel. Er öffnete einen gesicherten Ordner auf seinem Laptop, rief das Vergleichsbild auf und sah sich beide an. Die Ähnlichkeit war verblüffend – fast schon unheimlich. Dasselbe rote Haar. Dieselbe Form des Kiefers. Derselbe trotzige Funke in den Augen.
Ein raubtierhaftes Lächeln zuckte um seine Mundwinkel.
Er tippte seine Bestätigung: Sie ist es.
Er stand auf und streckte sich langsam, wobei seine Wirbel nacheinander knackten. Seine breiten, muskulösen Schultern spannten gegen die weiße Seide seines Hemdes, als er die Arme hob. Mit seinen eins fünfundneunzig dominierte er jeden Raum. Er strahlte rohe Kraft aus. Aber es war das kalte Funkeln in seinen mahagonibraunen Augen, das die Leute wirklich verunsicherte. Selbst abgebrühte Kriminelle zögerten, wenn dieser Blick sie traf. In seinem Geschäft war Einschüchterung kein Bonus, sondern eine Voraussetzung. Die Schwachen überlebten nicht lange.
Er fuhr sich mit der Hand durch das kurze, wellige schwarze Haar. Dann ging er zu einem Sideboard und goss sich einen Whiskey ein. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit fing das Licht wie flüssiges Feuer ein.
Er kehrte zum Schreibtisch zurück und nahm einen langsamen Schluck des Single Malts. Die Wärme breitete sich in seiner Kehle aus. Er öffnete seinen Humidor und holte mit einer geschickten Handbewegung eine Zigarre heraus. Als sie brannte, glühte die Spitze wie ein wachames Auge. Der Rauch kräuselte sich in einem langsamen Tanz nach oben.
Ein Moment, um den Erfolg des Abends zu genießen. Ein Moment der Ruhe, der bei ihm immer erst nach der Gewalt kam, niemals davor.
Er hatte noch nie zuvor ein Mädchen für sich selbst bestellt. Das war eine Grenze, die er eigentlich nicht überschreiten wollte. Doch in dem Moment, als er das Foto der rothaarigen Schönheit sah, regte sich etwas Dunkles in ihm. Es war ein Drang, den er sofort wiedererkannte. Ein Hunger. Der Wunsch, sie zu besitzen.
Er hatte schon oft Frauen beschafft. Manchmal für Kunden, die jemanden ganz Bestimmten wollten. Oder, was noch nerviger war, für Leute, die nur einen „Typ“ suchten. Letztere machten immer Ärger. Ihre Unentschlossenheit sorgte dafür, dass das Risiko eines Rückziehers gefährlich hoch war. Er bevorzugte Kunden, die genau wussten, was sie wollten. Präzision bedeutete Entschlossenheit. Und jeder wusste, dass ein Meinungsumschwung eine Strafe von hundert Prozent nach sich zog. Keine Rückerstattungen. Nicht in diesem Geschäft. Eine Entführung kostete Ressourcen, Leute und Geld. Zögern war ein teurer Fehler.
Sein Handy meldete sich erneut.
Er blickte nach unten. Es waren ihre Daten.
Etoile Helena Maddox. Hübscher Name. Alter: 22. Britische Staatsbürgerin. Rotes Haar. Grüne Augen. Eins dreiundsechzig groß. Master-Studentin an der Goldsmiths University. Mitglied der British Library. Zwei Debitkarten, drei Kreditkarten.
Hübsch. Intelligent. Ehrgeizig. Eine faszinierende Mischung. Die Schlauen wehrten sich heftiger. Und sie brachen langsamer.
Erneut schlich sich ein Lächeln auf sein Gesicht.
Er tippte seine letzte Anweisung: Bringt sie in mein privates Lagerhaus. Bereitet sie für den Transport vor.
Sie schreckte aus dem Schlaf hoch, ihr Körper wurde zur Seite geschleudert. Völlig verwirrt fragte sie sich, ob das Flugzeug in Turbulenzen geraten war. War sie auf dem Flug nach Hause eingeschlafen?
Doch als sie die Augen öffnete, sah sie gar nichts. Schwärze. Dick und erstickend.
Etwas war über ihren Kopf gezogen worden.
Dann kamen die Erinnerungen mit voller Wucht zurück – der Angriff, der Blitz, der Sack, der kalte Stiefel auf ihrem Rücken.
Der Gestank des Stoffes füllte ihre Nase: Schweiß, Moder, Angst. Sie war nicht im Flugzeug. Sie war an keinem sicheren Ort. Sie befand sich in einem fahrenden Fahrzeug – der Motor dröhnte unter ihr. Sie lag auf einem harten Metallboden.
Sie versuchte sich zu bewegen, aber ein heißer Schmerz schoss durch ihre Hand- und Fußgelenke. Sie war gefesselt. Verdammt fest.
„Sie ist wach, Boss. Soll ich sie lassen oder ihr noch eine Dosis geben?“, murmelte eine Stimme direkt an ihrem Ohr. Viel zu nah. Er war mit ihr hinten im Transporter.
Scheiße. Scheiße. Scheiße.
Sie verfluchte sich. Die Abkürzung nach Hause. Die leeren Gassen. Sie hatte sich dort immer sicher gefühlt. Sie kannte jede Ecke, jeden Schleichweg. Aber sie hätte Angst haben müssen. Sie war kein Stück sicher gewesen. Jetzt war sie gefesselt wie ein Mastvieh in einem Transporter, der nach altem Schweiß, Zigaretten und etwas Metallischem stank – Blut. Ihr drehte sich der Magen um. Sie zitterte am ganzen Leib.
Der Wagen fuhr über eine Schwelle oder ein Schlagloch. Ihr Körper rutschte wieder zur Seite. Sie stöhnte auf, als ihre Schultern schmerzhaft verdreht wurden, da ihre Hände hinter dem Rücken gefesselt waren.
„Ja, gib ihr noch eine Spritze“, rief eine zweite Stimme von vorne. „Wir fahren zu seinem privaten Lagerhaus. Das ist etwas weiter weg als geplant.“
„Alles klar“, sagte der Mann neben ihr viel zu beiläufig.
Panik überkam sie. „Ihr müsst mir nichts geben“, platzte sie heraus. Die Worte überschlugen sich, während sie unter der Haube nach Luft rang. „Ich… ich werde brav sein. Ich mache keinen Mucks – argh –“
Eine Nadel stach in ihren Arm. Kälte breitete sich unter ihrer Haut aus. Ihre Gedanken lösten sich auf wie Tinte im Wasser.
Und dann war da nichts mehr.
Der Mann auf dem Beifahrersitz blickte in den Rückspiegel und sah, wie sie erschlaffte.
„Das sollte sie ruhigstellen, bis wir da sind“, sagte er.
Der Fahrer brummte, die Augen starr auf die Straße gerichtet. „Gut so. Das Letzte, was wir brauchen können, ist, dass sie wieder aufwacht und rumschreit.“
Der Transporter rollte weiter. Der Motor knurrte, während sie die Stadt hinter sich ließen. Die Straßenlaternen wurden seltener, die Wege schmaler. Je weiter sie fuhren, desto stiller wurde es – als ob selbst das Geräusch ihnen nicht folgen wollte.
Hinten stieß der zweite Mann mit seinem Stiefel gegen ihr Bein.
„Ein winziges Ding, oder?“, murmelte er. „Kaum zu glauben, dass jemand so viel für sie bezahlt.“
Der Fahrer schnaubte. „Es geht nicht um die Größe. Es geht darum, wer sie ist. Und sie ist diejenige, die der Boss will.“
Der Mann hinten wirkte unruhig. „Trotzdem seltsam. Normalerweise sucht er sich nie selbst eine aus.“
Der Fahrer zuckte mit den Schultern. „Hast du gesehen, wie schnell er geantwortet hat? Er hat nicht mal gezögert. Ihm muss wohl gefallen haben, was er auf dem Bild sah.“
„Ja“, murmelte der Mann. „Fast so, als hätte er nur auf sie gewartet.“
Einen Moment lang war es still.
„Halt jetzt einfach die Klappe und behalt sie im Auge“, brummte der Fahrer über das gleichmäßige Summen der Reifen auf dem Asphalt.
Die Gegensprechanlage auf seinem Schreibtisch summte. „Ja?“, antwortete er mit ruhiger, kontrollierter Stimme.
„Wann benötigen Sie den Helikopter heute Abend, Mr. Magnuson?“
„Geben Sie mir eine halbe Stunde, dann komme ich hoch. Und wir fliegen heute Nacht zum Anwesen, nicht zum Penthouse, Palmer.“
„Verstanden, Sir. Wir werden bereit sein.“
Die Verbindung wurde getrennt.
Er sammelte die Verträge ein, die auf seinem Schreibtisch verstreut lagen. Er legte jede Seite mit akribischer Präzision zurecht. Dann ging er zu einem echten Picasso an der gegenüberliegenden Wand. Er schob das Gemälde beiseite, und ein schwerer Stahlsafe kam zum Vorschein. Magnuson öffnete ihn mit einer Zahlenkombination. Er legte die Dokumente hinein und verschloss ihn wieder. Das Bild glitt zurück an seinen Platz, als wäre es nie bewegt worden.
Er kehrte zum Schreibtisch zurück, aber sein Blick war unruhig – scharf und hungrig.
Er wollte jetzt sofort los. Er hätte Palmer sagen sollen, dass er in zehn Minuten bereit ist, nicht in dreißig. Aber er musste noch E-Mails beantworten, genug, um die Wartezeit zu rechtfertigen. Es war die Ungeduld – seine Ungeduld –, die an ihm zehrte.
Dabei war er eigentlich kein ungeduldiger Mann. Ganz im Gegenteil. Er war bekannt für seine langsame, kalkulierte Grausamkeit. Er liebte es, Dinge in die Länge zu ziehen, nur um zuzusehen, wie andere die Nerven verloren. Doch heute Nacht juckte es ihm unter der Haut. Er spürte eine leise, aber stetige Vorfreude, die er nicht unterdrücken konnte.
Das Mädchen. Etoile.
Er würde nicht eher Ruhe geben, bis sie unter seinem Dach war.
Monatelang hatte er die Renovierungen unter seinem Anwesen überwacht. Er war unnachgiebig und hart gegenüber den Bauarbeitern gewesen. Sie hatten geliefert. Der Keller war in eine perfekte Nachbildung eines mittelalterlichen Kerkers verwandelt worden: Steinwände, Eisenringe im Mauerwerk und ein schmaler Fensterschlitz, der nur einen dünnen Lichtstrahl hereinließ. Ein Metallbett war fest in der Wand verankert. Die Fesseln warteten bereits.
Sie warteten auf sie.
Er stellte sie sich bereits dort vor. Angekettet, mit flachem, schnellem Atem an ihrer blassen Kehle. Die Augen funkelten vor Zorn, genau wie er es auf den Fotos gesehen hatte. Die kleinen Fäuste geballt, bereit zu kämpfen, auch wenn es aussichtslos war.
Ein langsames Grinsen stahl sich auf sein Gesicht.
Es gab viele Wege, einen Geist zu brechen. Er hatte viele Aufgaben für sie geplant. Es gab viele Rollen, die sie lernen würde. Manche davon waren praktisch. Andere… eher privater Natur. Es war ein langes Spiel, das er in vollen Zügen genießen wollte.
Er sah auf die Uhr. Genug geträumt. Erst die Arbeit.
Magnuson setzte sich, trank den letzten Schluck Whiskey und wandte sich dem leuchtenden Monitor zu. Seine Finger flogen über die Tastatur. Er schickte Antworten auf ein Dutzend E-Mails ab – jede Nachricht kurz, bestimmt und endgültig. Als die letzte versendet war, klappte er den Laptop zu, schob ihn in seine Aktentasche und stand auf.
Sein Sakko saß auf seinen Schultern wie eine Rüstung. Er steckte sein Handy in die Innentasche und schritt zum privaten Aufzug.
Wenig später trat er auf den Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach. Der Helikopter war bereit. Die Rotoren drehten sich bereits langsam, während die Crew die letzten Checks durchführte. Palmer trat vor und hielt ihm einen USB-Stick hin.
„Die vollständige Akte über Miss Maddox, Sir. Alles, was wir zusammentragen konnten.“
Magnuson nahm ihn mit einem Nicken entgegen. „Effizient wie immer.“
Er ging auf das wartende Luftfahrzeug zu – einen Airbus H125 – und stieg ein, ohne sich umzusehen. Sekunden später heulten die Rotoren auf. Der Hubschrauber erhob sich in den Nachthimmel und stieg über das glitzernde Lichtermeer von Zentral-London.
Vor ihm lag die Dunkelheit. Und dahinter das weitläufige Anwesen in der Landschaft von Oxfordshire – und das Mädchen, das er für sich beanspruchen wollte.
Liebe Leser – vielen Dank für euer Interesse an meinem neuesten Buch. Normalerweise lade ich zwei Kapitel am Tag hoch. Ihr könnt die Geschichte live mitverfolgen oder warten, bis das Buch fertig ist, ganz wie es euch lieber ist. Aber vielen Dank fürs bisherige Lesen!
