Kapitel 1: Ich habe es verdient... oder???
Heute ist der erste Tag meiner Bestrafung.
Ich werde in New York zurückgelassen, während mein Dom, Sam, und meine Freunde Jessi und Cory – seine Subs – auf dem Weg nach Frankreich sind, für drei Wochen.
Drei Wochen ohne mich. Drei Wochen, in denen ich nicht da bin, um Probleme zu verursachen, nicht da, um mich daneben zu benehmen, nicht da, um alles kaputt zu machen.
Ich schätze, ich habe es verdient.
Ich habe es verdient, zurückgelassen zu werden.
Der Gedanke setzt sich tief in meiner Brust fest und rührt sich nicht vom Fleck. Er wiederholt sich so oft, dass er sich irgendwann fest anfühlt, wie etwas Dauerhaftes. Als ich aus dem Badezimmer trete, zittern meine Hände.
Ich habe mir ein paar Schnitte in die Arme zugefügt – nichts Dramatisches, nichts Neues – und sie vorsichtig verbunden, so wie ich es immer tue. Das Brennen ist noch da, scharf und erdet mich. Es hält alles andere davon ab, überzuströmen.
Ich krieche ins Bett und rolle mich auf die Seite, die Knie fest an die Brust gezogen. Tränen laufen über mein Gesicht und saugen sich im Kissen fest, bevor ich sie aufhalten kann.
„Ich habe es verdient“, flüstere ich.
Es laut auszusprechen, lässt es noch realer wirken.
Ich habe mich seit Wochen danebenbenommen. Habe Trotzanfälle gehabt. Mich geweigert zuzuhören. Sams Befehle ignoriert. Ich habe mich von Jessi und Cory distanziert und ihnen nicht mehr die Zuneigung gegeben, die ich ihnen früher entgegenbrachte. Ich weiß, wie das aussieht. Ich weiß, wie frustrierend das sein muss.
Unsere Dynamik war früher klar definiert.
Sam war der Dom für uns alle. Ich habe mich ihm unterworfen, und ich habe Jessi und Cory getoppt, wenn sie es wollten oder brauchten – wenn sie Bestätigung, Struktur und Halt brauchten. Es funktionierte. Es ergab Sinn.
Aber vor etwa einem Monat hat sich etwas verändert.
Ich wollte nicht mehr toppen. Ich wollte nicht mehr dominant sein oder die Kontrolle haben. Ich wollte nicht mehr führen. Ich wollte, dass sie sanfter zu mir sind. Weicher. Ich wollte, dass man leise mit mir spricht, dass man mich vorsichtig berührt, als wäre ich zerbrechlich und nicht schwierig.
Sam hat sich nicht verändert.
Er blieb bestimmt. Scharf. Dominant.
Er behandelte mich wie einen Sklaven.
Und vielleicht war ich das auch – zumindest war ich es gewesen – aber in letzter Zeit wollte ich das nicht mehr. Ich habe versucht, darüber zu reden. Gott, das habe ich wirklich. Aber jedes Mal, wenn ich es versuchte, wurde ich abgewürgt, bevor ich die Worte richtig rausbringen konnte.
Falscher Zeitpunkt. Zu emotional. Zu verwirrend.
Nach genug gescheiterten Versuchen habe ich aufgehört, mich zu erklären.
Stattdessen habe ich angefangen, mich danebenzubenehmen.
Und je mehr ich mich danebenbenahm, desto härter wurden die Strafen. Je härter sie wurden, desto verzweifelter fühlte ich mich. Es wurde zu einem Kreislauf, aus dem ich nicht mehr herauskam, egal wie sehr ich es auch versuchte.
Heute Morgen sind sie ohne mich gefahren.
Sam hat nicht gezögert, als er es sagte.
„Du kommst nicht mit. Wir wollen diesen Urlaub genießen, ohne dass du dich danebenbenimmst und ihn für uns alle ruinierst.“
Die Worte treffen mich hart. Ein stechender Schmerz breitet sich in meiner Brust aus, als wäre etwas aufgebrochen.
Aber ich kann ihm keine Vorwürfe machen.
Er hat recht.
Ich war ein schrecklicher Sub. Ungehorsam. Emotional. Zu viel. Ich habe es verdient, alleine gelassen zu werden. Ich habe es verdient, hier zu sitzen und mit mir selbst fertigzuwerden, anstatt alle anderen mit runterzuziehen.
Der Gedanke driftet in eine dunklere Richtung, bevor ich ihn aufhalten kann.
Ich sollte einfach verschwinden.
Ich schnappe mir mein Handy und drehe die Musik laut genug auf, um alles andere zu übertönen. Der Lärm füllt meinen Kopf, während ich auf die Verbände drücke und den Schmerz in den Fokus zwinge, bis meine Gedanken verschwimmen. Es ist leichter zu schlafen, als zu denken.
Also schlafe ich.
Danach vergeht die Zeit auf seltsame Weise.
Ich schlafe den größten Teil des Tages, jeden Tag. Wenn mein Magen zu sehr schmerzt – wenn es sich anfühlt, als würde er in sich zusammenfallen –, esse ich einen Apfel. Manchmal die Hälfte. Manchmal nur ein paar Bissen. Alle paar Tage. Gerade genug, um weiterzumachen.
Zwei Wochen vergehen so.
Meine Arme und Oberschenkel sind voller Schnitte, alte und neue überlappen sich dort, wo mir langsam der Platz ausgeht. Ich habe vierzehn Kilogramm abgenommen. Ich war ohnehin schon untergewichtig, aber jetzt ist es offensichtlich.
Meine Augenringe sind dunkel und eingefallen, meine Wangenknochen wirken zu spitz, meine Lippen sind rissig und trocken, weil ich nicht richtig esse oder trinke.
Ich sehe falsch aus.
In dieser Nacht liege ich wach und spiele mit dem Rand meines Kissens. Ich habe heute achtzehn Stunden geschlafen, also wird der Schlaf so schnell nicht zurückkommen. Im Hintergrund läuft laute Musik, während ich regungslos an die Wand starre.
Ich überlebe kaum. Tue gerade so viel, wie nötig ist, um am Leben zu bleiben.
Ich kann nicht für mich selbst sorgen. Ich habe weder die Motivation noch die Energie. Das Leben fühlt sich schwer an, wie etwas, bei dem ich ständig versage.
Meine Gedanken werden wieder laut, viel zu laut, also hieve ich mich aus dem Bett und gehe in Richtung Badezimmer.
Es gibt eine Sache, die ich nicht ertragen kann.
Dreckig zu sein.
Es ist mir egal, ob das Haus komplett verwahrlost.
Geschirr kann in der Spüle verrotten. Wäsche kann sich auf dem Boden stapeln. Das alles spielt keine Rolle. Solange ich sauber bin, ist alles in Ordnung. Sauber zu sein ist das Einzige, was meine Haut aufhören lässt zu kriechen, das Einzige, was das Summen in meinem Kopf ein wenig zum Schweigen bringt.
Als ich aus der Dusche komme, zittern meine Hände wieder.
Ich verbinde meine Arme so vorsichtig ich kann neu. Meine Finger sind ungeschickt und schwach, Tränen verschleiern meine Sicht. Ich vermassle es zweimal und muss von vorn anfangen. Als ich fertig bin, schmerzt meine Brust davon, wie heftig ich weine.
Ich schlurfe zurück zum Bett und rolle mich wie zuvor zusammen, die Decken fest um mich gewickelt.
„Rot“, flüstere ich.
„Rot… rot… bitte…“
Meine Stimme bricht.
„Rot, Master.“
Es ist dumm. Ich weiß das. Die Wohnung ist leer. Niemand ist hier, der mich hören könnte. Aber ein Teil von mir – klein und verzweifelt – hofft immer noch, dass es aufhört, wenn ich es laut ausspreche. Als könnte das Safeword immer noch funktionieren, selbst wenn ich allein bin.
Ich schlafe ein, während ich leise „rot“ vor mich hin murmele; Tränen durchnässen wieder das Kissen.
Weitere Tage vergehen.
Ich höre komplett auf zu essen und steige auf Saft um. Es hält mich am Leben – gerade so. Zucker ist einfacher als Kauen. Schlucken fühlt sich bei jedem Mal wie eine zu große Anstrengung an, wie etwas, das ich nicht verdient habe.
Heute ist der Tag, an dem sie zurückkommen sollen.
Ich warte darauf, dass Erleichterung eintritt. Oder Angst. Irgendwas.
Nichts passiert.
Ich fühle mich nicht glücklich. Ich fühle mich nicht erschöpft. Ich fühle mich nicht einmal erleichtert. Ich fühle mich einfach nur schwer. Als wäre ihre Rückkehr noch eine Sache, die ich überleben muss.
Ich will ihnen nicht gegenübertreten.
Ich will mich nicht erklären. Ich will die Enttäuschung in Sams Gesicht nicht sehen, oder die Sorge in Jessis und Corys Augen. Ich will nicht wieder das Problem sein, das im Raum steht.
Ich will gehen.
Ich will verschwinden.
Ich will sterben.
Aber – hey. Ich habe es verdient, oder?
Auf die Art ruiniere ich ihnen wenigstens nichts mehr.
Ein schwaches, humorloses Kichern entweicht mir, während ich mich aus dem Bett schleppe. Ich stelle den halb vollen Saftbecher auf den Nachttisch und gehe zurück ins Badezimmer.
Noch eine Dusche.
Noch ein Schnitt.
Mir geht langsam der Platz aus. Meine Haut fühlt sich überfüllt an, vernarbt, als wäre selbst mein Körper es leid, alles in sich hineinzufressen. Aber es ist in Ordnung. Es ist alles in Ordnung.
Ich habe es verdient.
Als ich fertig bin, ziehe ich einen übergroßen Hoodie und eine Jogginghose an; der Stoff verschluckt mich völlig. Alles ist bedeckt. Versteckt.
„Das ist besser“, murmele ich vor mich hin. „Jetzt sehe ich nicht mehr so hässlich aus.“
Ich krieche zurück ins Bett und mache wieder die Musik an, laut genug, um meinen Kopf vollständig auszufüllen. Ich starre regungslos an die Wand und lasse mich vom Lärm davontragen.
Die Wohnungstür öffnet sich.
Lachen erfüllt die Wohnung. Echtes Lachen. Leicht. Unbeschwert. Der Klang von Menschen, die nicht gerade auseinanderbrechen.
Mein Magen zieht sich zusammen.
Ich bewege mich nicht.
Schritte hallen durch den Flur.
Stimmen überlagern sich – Jessis Lachen, Corys sanfteres Kichern.
„Leo, Baby, wo bist du?“, ruft Sam, und seine Stimme klingt so lächelnd, als wäre nichts passiert. Als wäre ich nicht zurückgelassen worden, um vor die Hunde zu gehen.
Ich bleibe, wo ich bin, und starre die Wand an.
Die Schlafzimmertür öffnet sich.
Sam tritt zuerst ein, Jessi und Cory direkt hinter ihm. Sie sehen… gut aus. Entspannt. Sonnengeküsst. Ganz.
Ich drehe langsam den Kopf, um sie anzusehen.
Ich versuche zu lächeln.
Ich versuche zu sprechen.
Nichts passiert.
Mein Hals fühlt sich eng an, mein Körper schwer und unempfänglich, als säße ich irgendwo tief in mir fest und beobachtete das Ganze aus weiter Ferne. Alles, was ich tun kann, ist sie ausdruckslos anzustarren – ausgehöhlt und stumm –, während sich in meiner Brust etwas Kleines und Verängstigtes noch fester zusammenrollt.
