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*DIESE GESCHICHTE IST BEREITS FERTIG GESCHRIEBEN. ICH BIN NUR GERADE DABEI, DIE LETZTEN KAPITEL HOCHZULADEN!*
Sydney
Niemand sagt dir, wie schnell dein Sexleben stirbt, wenn du wieder bei deinem Vater einziehst.
Ich meine nicht mal echtes Sexleben mit jemand anderem. Um ehrlich zu sein, hatte ich so was nicht mehr, seit meine letzte Beinahe-Beziehung wie ein riesiger Müllhaufen abgebrannt ist. Nein, ich rede von der Solo-Nummer. Die Art, bei der man die Tür abschließt und eine Duftkerze aus dem Angebot anzündet. Dann tut man für fünf Minuten so, als hätte man ein aufregendes Leben.
Ein Leben, in dem man mit 25 nicht in einer Souterrainwohnung unter dem Haus des eigenen Vaters hockt.
Die Kerze flackert. Meine Beine sind breit. Mein Vibrator vollbringt gerade wahre Wunder zwischen meinen Schenkeln.
Ich atme langsam aus. Eine Hand umschließt meine Brust durch die weiche Spitze meines Bralettes. Mit der anderen bewege ich das Toy in langsamen, gezielten Kreisen über meine Klitoris. Meine Hüften wippen instinktiv nach oben, gierig nach dem ersten Kick. Meine Muskeln spannen sich schon an, bereit für den—
BUMM. BUMM. BUMM.
„SYDNEY!“
Mein ganzer Körper zuckt zusammen, als hätte ich einen Stromschlag bekommen.
„Du hast noch fünf Minuten!“, brüllt mein Vater durch die Tür. Er tut so, als wären wir noch in den 90ern und als hätte er noch nie was von Textnachrichten gehört. „Wir sind sowieso schon spät dran!“
Ach. Du. Meine. Güte.
Der Orgasmus, der kurz bevorstand, stirbt einen qualvollen Tod. Ich reiße den Vibrator weg und lasse mich auf den Rücken fallen. Jetzt vibriert mein ganzer Körper, aber auf die völlig falsche Art. Ich glühe vor Hitze und bin einfach nur genervt.
„SUPER“, schreie ich in Richtung Decke. „FREUT MICH RIESIG FÜR MICH.“
Ich schalte das Teil aus und pfeffere es Richtung Kissen. Es landet mit einem erbärmlichen Geräusch. Meine Schenkel sind feucht. Meine Wangen glühen. Mein ganzer Körper schreit: Warum hast du aufgehört? Es fühlt sich an wie ein Verbrechen.
Ich setze mich keuchend auf und wische mir mit dem Handrücken über das Gesicht. Mein Mascara ist bestimmt verschmiert. Mein Puls rast noch immer wegen der verpassten Entladung. Das ist übrigens viel schlimmer, als wenn man gar keinen Spaß gehabt hätte.
Ich schaue auf die Uhr. Eigentlich war ich gut in der Zeit. Ich wollte kommen, dann gemütlich duschen und mir vielleicht sogar Smokey Eyes schminken. Ich wollte so heiß aussehen, dass ich die Gala heute Abend ohne Langeweile überstehe.
Stattdessen bin ich völlig fertig mit den Nerven und unbefriedigt. Jetzt muss ich mich unter die High Society der NFL mischen. Und dabei darf ich nicht daran denken, dass ich gerade eben noch in meinem Kinderzimmer versucht habe, einen Orgasmus zu bekommen.
Echt meisterhaft gelaufen.
Ich schäle mich aus meiner Unterwäsche und werfe sie in den Wäschekorb. Dann schnappe ich mir ein Abschminktuch zur Schadensbegrenzung. Das Bralette behalte ich an. Es ist süß, passt zum Kleid und ich bin gerade zu faul für andere Träger.
Mein Kleid hängt schon an der Schranktür. Es ist schwarz, eng und endet kurz über dem Knie. Ein Klassiker nach dem Motto: „Ich habe heute keine Energie für Experimente.“ Ich schlüpfe hinein, steige in meine Heels und richte meine Locken mit den Fingern. Ein kurzes Gebet an die Götter der Luftfeuchtigkeit hilft hoffentlich auch.
Letzter Schritt: Ich sprühe so viel Parfum auf, dass man den „Ich-habe-gerade-versucht-es-mir-selbst-zu-machen“-Geruch nicht mehr riecht. Dann werfe ich einen letzten Blick in den Spiegel.
Ich sehe gut aus. Sogar heiß. Man sieht mir nicht an, dass mein Vater gerade per Stimme meinen Vibrator ausgebremst hat. Hurra.
Als ich oben ankomme, läuft mein Vater schon ungeduldig an der Haustür auf und ab. Handy in der einen Hand, Autoschlüssel in der anderen. Er sieht auf und runzelt sofort die Stirn.
„Willst du das wirklich anziehen?“
„Schön, dich auch zu sehen, Coach.“ Ich schnappe mir meine Clutch vom Tisch und lächle ihn trocken an. „Wenn du mit deinem Urteil fertig bist, können wir diese öffentliche Demütigung hinter uns bringen.“
Er grunzt nur und nickt Richtung Tür. „Der Wagen steht vorn.“
Natürlich steht er das. Es gibt nichts Schöneres für die Familie, als mit dem eigenen Vater zu einer schicken NFL-Gala zu fahren. Er ist ein legendärer Defense-Trainer und führt sich bei jedem Event auf, als stünde er kurz vor dem entscheidenden Spielzug.
Ich lasse mich in den SUV gleiten und schlage die Beine übereinander. Ich versuche, mir nicht anmerken zu lassen, dass ich vor unerfüllter Spannung fast platze. Meine Oberschenkel drücken sich automatisch zusammen. Ich rutsche hin und her und versuche, die Hitze unter meiner Haut zu ignorieren.
Im Auto riecht es nach teurem Leder und Vanille-Duftbaum. Es ist viel zu leise. Ich greife nach meinem Handy und checke völlig unwichtige Sachen. Hauptsache, ich bin abgelenkt. Ich bin nämlich immer noch ziemlich angetörnt und verdammt sauer.
Mein Vater steigt neben mir ein und schlägt wortlos die Tür zu.
„Freust du dich?“, frage ich mit ironischem Unterton.
„Auf die Gala?“
„Nein. Auf den Teil, wo ich schweigend neben dir sitze, während ein Dutzend Männer mit Nacken so breit wie Baumstämme mich fragen, ob ich Single bin.“
Er seufzt. „Sei einfach… nett. Lächle. Fang keinen Streit an.“
„Ich fange nie Streit an.“
„Du trägst Springerstiefel zu einer Gala.“
„Das sind High Heels.“
„Sie haben Reißverschlüsse.“
„Das ist modern.“
Sein Blick sagt mir, dass ich der Grund für sein Alkoholproblem bin. Dann starrt er wieder auf sein Handy.
Ich schaue aus dem Fenster, während wir auf die Autobahn fahren. Die Stadt aus Glas und Stahl leuchtet gegen den Abendhimmel.
Die Gala findet in einem schicken Hotel in der Innenstadt statt. Überall Kristalllüster und Sportjournalisten. Es wimmelt von Spielern, Agenten und Familien, die für die Kameras so tun, als würden sie sich nicht hassen.
In dieser Welt habe ich mich nie zu Hause gefühlt — obwohl ich praktisch darin aufgewachsen bin.
Ich lehne den Kopf zurück und schließe die Augen.
Nur eine Nacht.
Mehr muss ich nicht überstehen.
Dann kann ich nach Hause gehen, mir ein Glas Wein einschenken und endlich zu Ende bringen, was ich angefangen habe.
Vorausgesetzt, ich werde nicht von drei Linebackern und einem pensionierten Tight End angebaggert, bevor die Nacht rum ist.
