Kapitel 1
Kylie
Wenn man an der Westfield High irgendwen fragen würde, wer das perfekte Leben führt, würde mein Name wahrscheinlich wie aus der Pistole geschossen kommen.
Was komisch ist, denn ich kann mich nicht daran erinnern, mich jemals freiwillig für diesen Job gemeldet zu haben.
Um halb acht morgens sieht mein Tag bereits aus wie ein Lebenslauf.
Treffen der Schülervertretung.
Cheerleading-Training.
Matheklausur.
Rede für die Abschlussfeier überarbeiten.
Heute Abend das große Spiel.
Und natürlich – die Freundin von Myles Anderson sein.
Als wäre es ein Wahlfach.
Der Flur riecht nach Zitronenreiniger und abgestandenem Kaffee, als ich durch die Eingangstüren trete. Über mir summen bereits die Leuchtstoffröhren. Meine weißen Cheer-Schuhe quietschen auf den Fliesen. Mindestens drei Leute rufen meinen Namen, noch bevor ich meinen Spind erreiche.
„Ky! Kommst du zum frühen Training?“
„Vergiss die Banner nicht!“
„Du gibst nach der Schule noch Nachhilfe, oder?“
Ich lächle automatisch. Ich bin verdammt gut darin, automatisch zu lächeln.
„Ja.“
„Alles klar.“
„Natürlich.“
Meine Wangen schmerzen, noch bevor die erste Stunde überhaupt angefangen hat.
Traditionen werden in Westfield großgeschrieben, und anscheinend bin ich eine davon.
Head-Cheerleader. Nur Einsen. Noch nie bei einer Party gewesen, die von der Polizei gesprengt wurde. Noch nie die Ausgangssperre verpasst. Noch nie den Falschen gedatet.
Vor allem nicht den Falschen.
Denn der Richtige lehnt gerade an meinem Spind, als wäre er direkt aus einem Teenie-Film gestiegen.
Myles Anderson.
Letterman-Jacke. Perfekte Frisur. Dieses lockere Politiker-Lächeln, das er seit der Mittelstufe übt. Er sieht aus wie der Typ, den Colleges auf ihre Werbebroschüren drucken.
Schülersprecher. Eishockey-Star. Angehender BWL-Student. Meine Mutter nennt ihn „so einen netten jungen Mann“, als würde er bereits für ein Staatsamt kandidieren.
Er stößt sich vom Spind ab, als er mich sieht, und legt einen Arm um meine Taille, als würde er genau dorthin gehören.
Als würde ich dorthin gehören.
„Morgen, Valedictorian“, sagt er und küsst meine Schläfe.
Ich lache. „Das weißt du doch noch gar nicht.“
Er zuckt mit den Schultern. „Bitte. Das wusstest du schon bei deiner Geburt.“
Komplimente gehen ihm so geschmeidig über die Lippen, dass sie fast einstudiert klingen. Vielleicht sind sie das auch.
Er riecht nach seinem verdammt teuren Parfüm. Zedernholz. Sauber. Sicher.
Jeder beobachtet uns, wenn wir zusammen den Flur entlanggehen. Nicht direkt starren – eher registrieren. Als wären wir das Schulmaskottchen oder so etwas.
Westfields goldenes Paar.
So ist es schon seit der achten Klasse. Damals hat er mir in Bio einen gefalteten Zettel zugesteckt, auf dem stand:
Willst du mit mir gehen oder willst du mir das Herz brechen? Bitte ankreuzen.
Ich habe Ja angekreuzt. Ich kreuze immer Ja an.
„Also“, sagt er und drückt leicht meine Hüfte, „das große Spiel heute Abend. Peters startet. Es wird ein Spaß, ihm beim Versagen zuzusehen.“
Ich verdrehe automatisch die Augen. „Kannst du eigentlich über ihn reden, ohne dass es so klingt, als würde dich seine Existenz persönlich beleidigen?“
„Er ist eine persönliche Beleidigung“, sagt Myles. „Der Typ denkt, er wäre Gottes Geschenk ans Eishockey.“
„Vielleicht ist er einfach nur gut“, ziehe ich ihn auf.
Myles bleibt stehen. Nur für eine Sekunde. Es ist kaum wahrnehmbar. Die meisten Leute würden es nicht bemerken. Aber seine Hand spannt sich ein wenig an.
„Glaub mir“, sagt er, sein Lächeln ist noch da, aber jetzt schmaler, „mit Colsten Peters willst du nichts zu tun haben.“
Klingt wie eine Warnung. Nicht wie ein Witz.
Ich nicke, weil das die richtige Antwort ist. „Natürlich nicht.“
Ich habe nie wirklich mit Cole Peters geredet. Kein einziges Mal. Aber mir wurde jahrelang eingetrichtert, dass ich ihn hasse. Also tue ich das. So funktioniert das hier. Man erbt Feinde genauso wie man Nachnamen erbt.
Wir erreichen die Tür für meine erste Stunde und Myles beugt sich herunter, um mich diesmal richtig zu küssen. Langsam. Besitzergreifend. Die Art von Kuss, bei der die Leute wegschauen.
„Wir sehen uns beim Spiel“, sagt er. „Zieh mein Trikot an, ja?“
Ich lächle. „Wann tue ich das nicht?“
Er grinst, als hätte er schon gewonnen. Als wäre ich eine Trophäe, die er mit sich herumtragen darf. Und ich weiß nicht warum – aber zum ersten Mal seit fünf Jahren – zieht sich mein Magen dabei ein wenig zusammen. Als ob etwas nicht stimmt. Als ob perfekt nicht dasselbe ist wie glücklich.
Ich schüttle den Gedanken ab. Weil das lächerlich ist. Mein Leben ist in Ordnung. Sogar großartig. Perfekt. Nichts wird auseinanderfallen. Oder?
Spieleabende in Westfield fühlen sich weniger wie Sportereignisse an, sondern mehr wie Feiertage in einer Kleinstadt.
Um halb sieben riecht das ganze Haus nach Haarspray und Popcorn.
Mama schreit von unten, dass wir zu spät kommen werden, obwohl wir nie zu spät sind. Papa trägt schon sein Westfield-Eishockey-Sweatshirt, als hätte er das Team persönlich trainiert. Und ich stehe vor meinem Spiegel und halte Myles’ Trikot fest, als würde es mehr wiegen, als es sollte.
Weiß. Blaue Nummern. ANDERSON auf dem Rücken.
Nummer zehn.
Ich habe dieses Ding so oft getragen, dass es praktisch als zweite Uniform zählt. Es sollte sich beruhigend anfühlen. Vertraut. Stattdessen starre ich es einen Moment zu lange an.
„Du dissoziierst wegen eines Stücks Stoff“, sagt Aria von meinem Bett aus.
Ich blicke zurück. Sie lümmelt auf meiner Tagesdecke, hat schon eine halbe Tüte Sour Patch Kids leer und beobachtet mich, als wäre ich eine Reality-Show.
„Was?“, sage ich.
„Du hältst dieses Trikot schon seit gefühlt einer Minute fest. Entweder du ziehst es an oder du machst ihm einen Heiratsantrag.“
Ich schnaube. „Halt die Fresse.“
Aria Bennett: beste Freundin seit dem Kindergarten, professionelle Unruhestifterin, die einzige Person auf der Welt, die mich bei absolut allem hinterfragt.
Wenn ich der Golden Retriever der Westfield High bin, dann ist sie die verwilderte Katze.
Schwarzer Eyeliner. Ripped Jeans. Keine Angst.
Sie beäugt das Trikot. „Dass du dich wie sein Merchandise kleiden musst, finde ich immer noch irre.“
„Es ist unterstützend“, sage ich automatisch.
„Es ist Branding“, kontert sie.
Ich werfe eine Socke nach ihr.
Aber das Wort bleibt hängen. Branding. Als würde ich Werbung für ihn machen. Als würden die Leute die Nummer sehen, bevor sie mich sehen.
Ich schüttle es ab und ziehe mir das Trikot trotzdem über den Kopf. Es fällt über meine Jeans-Oberschenkel, die Ärmel sind wie immer viel zu lang. Es riecht schwach nach seinem Parfüm und Waschmittel.
So. Das perfekte Freundin-Kostüm: komplett.
Aria wird etwas weicher, als sie mich ansieht. „Alles okay bei dir?“
„Ja. Warum sollte es nicht so sein?“
Sie schaut mich an, als wollte sie sagen: *Du bist zu fröhlich*. „Ich weiß nicht. Du wirkst in letzter Zeit… angespannt.“
„Mir geht’s gut“, sage ich und lächle wieder. Automatisch. Immer automatisch. „Lass uns gehen, bevor mein Vater einen Suchtrupp losjagt.“
Die Eishalle ist schon voll, als wir ankommen. Kalte Luft. Helle Lichter. Das Kratzen der Schlittschuhe auf dem Eis hallt von den Wänden wider. Der ganze Ort summt vor Energie. Überall Westfield-Blau. Schilder. Gesichtsbemalung. Schaumstofffinger. Es fühlt sich an, als wäre man in einer Limodose, die gerade jemand geschüttelt hat.
Aria und ich quetschen uns in den Schülerblock, und sofort schreit jemand: „KY! ANDERSONS FREUNDIN IST DA!“
Ein paar Leute jubeln, als stünde ich auf dem Spielberichtsbogen.
Ich winke unbeholfen.
Trophäe. Maskottchen. Freundin. Alles dasselbe.
Eine Minute später laufen die Teams aufs Eis.
Erst Westfield – alle schreien. Dann die Gäste.
Schwarze Trikots. Rote Zierleisten. Peters’ Nummer an der Spitze der Schlange. Selbst wenn man nicht wüsste, wer er ist, man würde es merken.
Colsten Peters läuft nicht wie jeder andere aufs Eis. Er beherrscht es. Groß. breite Schultern. Dunkles Haar, das unter seinem Helm hervorlugt. Er bewegt sich, als würde er sich nicht mal anstrengen, und ist trotzdem schneller als alle anderen. Mühelos. Nervtötend mühelos.
Er klopft mit dem Schläger gegen den seiner Teamkollegen, der Kiefer fest, die Augen scharf. Und dann – grinst er. Genau in unseren Block. Als wüsste er schon etwas, das wir nicht wissen.
Igitt.
Ich verschränke die Arme. „Gott, ist der arrogant.“
Aria lehnt sich vor. „Das ist der gegnerische Kapitän, oder?“
„Leider.“
„Ich will nicht lügen“, sagt sie und kneift die Augen zusammen, „er ist irgendwie…“
„Lass es“, warne ich.
Sie grinst. „… heiß.“
„Aria.“
„Was? Ich habe Augen im Kopf. Er sieht aus, als könnte er das Leben von jemandem auf eine unterhaltsame Art ruinieren.“
Ich stoße sie an die Schulter, aber Hitze kriecht aus absolut keinem Grund an meinem Hals hoch. Egal. Ich hasse ihn. Durch Assoziation. Immer schon.
Das Spiel ist brutal.
Schnell. Laut. Die Checks sind hart genug, um die Bande erzittern zu lassen.
Jedes Mal, wenn Myles punktet, flippt die Menge aus. Jedes Mal, wenn Peters den Puck stiehlt, explodiert der Gästeblock.
Im dritten Drittel steht es unentschieden.
Und Myles wirkt… frustriert. Nicht fokussiert. Frustriert. Er wirft immer wieder Blicke zu Peters rüber, als wäre das hier persönlich. Als ob Gewinnen nicht genug wäre – er muss Cole unbedingt verlieren sehen.
Dann, dreißig Sekunden vor Schluss –
Breakaway.
Peters. Er läuft frei aufs Tor zu. Ein sauberer Schuss.
Tor.
Auf ihrer Seite bricht Jubel aus. Bei uns wird es totenstill, nur das grausame rote Leuchten der Anzeigetafel ist zu sehen.
Westfield: 3 Ridgeview: 4
Das Spiel ist aus.
„Verdammt“, stöhnt Aria.
Mein Magen zieht sich zusammen.
Ich hasse es zu verlieren. Noch mehr hasse ich es, dass er sich so darüber freut.
Nach dem Handschlag wird die Stimmung sofort angespannt. Spieler murren. Es wird geschubst. Die Schläger knallen härter als nötig aufs Eis.
Ich lehne über dem Geländer, als es passiert.
Myles und Cole bleiben voreinander stehen. Zu nah. Sie reden. Definitiv nicht freundschaftlich. Sogar von hier aus sehe ich, wie Myles’ Kiefer mahlt. Cole wirkt nur amüsiert. Als wäre das hier ein Witz.
Er sagt etwas, das ich nicht hören kann. Myles fährt ihn barsch an. Dann lacht Cole. Er lacht wirklich. Langsam. Selbstgefällig. Zum Kotzen.
Er skatet rückwärts weg und ruft so laut, dass es das halbe Stadion hören kann:
„Schau auf die Anzeigetafel, Anderson.“
Ein paar seiner Teamkollegen johlen. Myles sieht aus, als würde er ihm gleich eine reinhauen.
Ich spüre, wie diese alte, automatische Wut in mir aufsteigt.
Gott, ich hasse ihn. Was für ein arroganter Wichser.
Dann – Coles Blick schnellt nach oben.
Zu den Rängen. Zu mir. Und dann bleibt er hängen. Als hätte er gerade etwas Unerwartetes bemerkt. Kein flüchtiger Blick. Kein Absuchen. Er starrt mich direkt an.
Sein Blick wandert langsam und beharrlich über mich – mein Trikot, die Nummer, mein Gesicht. Als würde er mich wirklich sehen. Nicht nur Myles’ Freundin. Nicht die Cheerleader-Kapitänin.
Mich.
Mir stockt der Atem.
Es ist seltsam. Beunruhigend.
Niemand schaut mich je so an. Als wäre ich eine Frage, auf die er eine Antwort will. Er legt den Kopf leicht schief. Fast neugierig. Dann – ein winziges Grinsen.
Nicht gemein. Nicht spöttisch.
Irgendetwas anderes.
Etwas, das meinen Magen auf eine Weise verdreht, die ich absolut nicht hinterfragen will.
Aria lehnt sich zu mir. „Äh … der gegnerische Kapitän starrt dich gerade extrem an.“
„Tut er nicht.“
„Doch, verdammt noch mal, das tut er.“
Ich schaue zuerst weg. Weil es offensichtlich ist. Weil es eklig ist. Weil er der Feind ist. Weil ich ihn hasse. Oder?
Trotzdem … als ich später aus dem Stadion gehe, kann ich nicht erklären, warum es sich anfühlt, als hätte sich heute Abend etwas verändert. Als hätte sich irgendwo ein Riss gebildet, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existiert. Als hätte das Universum leise eine Spielfigur verrückt, ohne dass ich es gemerkt habe.
Noch nicht.
Als ich nach Hause komme, ist das Haus in dieser schweren, spätabendlichen Art still, die alles kleiner wirken lässt.
Dad schläft im Sessel, während im Fernseher immer noch das Murmeln von ESPN zu hören ist. Mom hat wie immer das Licht in der Küche für mich brennengelassen.
Ich wärme Nudeln vom Vortag auf, schlüpfe in meine Jogginghose und setze mich mit meinem Laptop im Schneidersitz aufs Bett. Ich versuche, mich auf meine Mathe-Hausaufgaben zu konzentrieren, während ich das Spiel im Kopf immer wieder durchgehe.
Die Niederlage. Myles’ Gesicht. Coles Lachen.
Gott, war der widerwärtig.
Dieses dämliche Grinsen.
Die Art, wie er mich danach angesehen hat – ich schüttle den Kopf und kritzele eine weitere Aufgabe nieder.
Warum denke ich überhaupt an ihn?
Mein Handy vibriert.
Myles ❤️
Ich lächle automatisch und nehme beim zweiten Klingeln ab.
„Hey.“
„Hey du“, sagt er mit warmer, entspannter Stimme. „Vermisst du mich schon?“
„Logisch. Ich bin am Boden zerstört, ehrlich gesagt.“
Er kichert. Da ist es wieder – der vertraute Rhythmus. Bequem. Einstudierte Routine. Sicher.
„Bist du gut nach Hause gekommen?“, fragt er.
„Ja. Und du?“
„Der Coach hat uns lange festgehalten. Videoanalyse. Folter. Das Übliche halt.“
Ich stecke mir eine Haarsträhne hinter das Ohr und starre auf die halb gelöste Gleichung vor mir.
„Also … worüber habt ihr euch eigentlich gestritten?“, frage ich.
„Wer?“
„Im Stadion. Du und Peters. Das sah ziemlich heftig aus.“
Es folgt eine Pause. Kurz. Aber deutlich.
Dann lacht er. „Im Ernst? Das war nichts, Ky.“
„Sah nicht nach nichts aus.“
„Er ist halt Peters. Trash Talk. Der Typ bildet sich ein, er wäre wahnsinnig lustig.“
„Oh.“
„Sag bloß nicht, dass du ihn jetzt verteidigst“, neckt er mich sanft.
„Nein. Gott. Ich dachte nur … es sah persönlich aus.“
„Mit dem Typen ist es immer persönlich“, sagt Myles, jetzt schärfer. „Er ist ein Arsch. Verschwende keinen Gedanken an ihn.“
Die Art, wie er das sagt, lässt mich dumm fühlen, weil ich überhaupt gefragt habe.
Also lasse ich es. „Ja. Da hast du recht.“
Ich lösche den Gedanken, als wäre er nie gewesen. Wie immer. Ein Moment Stille, dann schwingt seine Stimme um – wird sanfter.
„Also … meine Eltern gehen morgen Abend aus.“
„Ach ja?“
„Jahrestags-Dinner. Sie werden erst spät heimkommen.“
Mein Magen macht einen seltsamen Purzelbaum. Ich weiß, worauf das hinausläuft, noch bevor er es ausspricht.
„Du solltest vorbeikommen“, fügt er hinzu. Locker. Zu locker. „Wir könnten endlich mal, weißt du … ohne alle anderen Zeit miteinander verbringen.“
„Oh.“
Ich starre auf den blinkenden Cursor am Laptop. Mein Puls fühlt sich plötzlich viel zu schnell an.
„Wir hatten ewig keine Zeit mehr für uns“, fährt er fort. „Nur wir. Keine Ausgangssperre. Keine Freunde. Keine Ablenkung.“
Seine Stimme wird etwas tiefer. Verführerisch.
Meine Wangen glühen. „Myles …“
„Was?“, sagt er sanft. „Das wäre doch schön.“
Ich nestle an einem Faden an meinem Ärmel.
Er meint es nicht böse. Das tut er nie. Genau das macht es so schwer.
„Ich weiß einfach nicht“, sage ich leise.
„Was weißt du nicht?“
„Ich bin noch nicht so weit.“
Stille. Nicht wütend. Nur … verwirrt.
„Ky“, sagt er jetzt weicher, als würde er etwas Offensichtliches erklären, „wir sind seit fünf Jahren zusammen.“
„Ich weiß.“
„Ich liebe dich.“
„Das weiß ich auch.“
„Und du liebst mich.“
„Das tue ich.“
„Also, wo liegt das Problem?“
Und da haben wir es. Nicht wirklich Druck. Nur Logik. Als würden wir X berechnen. Als wäre das Mathe. Als müsste die Antwort simpel sein. Fünf Jahre + Liebe = nächster Schritt.
Mein Gehirn fängt an, das zu tun, was es immer tut.
Er hat recht. Es ergibt Sinn. Die Leute erwarten das. Wir sind quasi das perfekte Paar. Ist das nicht einfach … das, was passiert? Ein Kästchen, das man abhakt? Ein weiterer Meilenstein? Wie der Abschlussball. Die Zeugnisübergabe. Bewerbungen für die Uni.
Aber in meiner Brust zieht sich alles zusammen.
Denn wenn ich es mir vorstelle, fühlt es sich nicht romantisch an. Es fühlt sich an wie ein Auftritt. Wie ein Beweis. Als würde ich eine Trophäe überreichen, statt ein Stück von mir selbst. Und ich weiß nicht, wie ich das erklären soll, ohne lächerlich zu klingen.
„Ich will einfach nur nicht …“, ich schlucke. „Ich will nicht, dass es sich anfühlt, als wäre es etwas, das wir einfach tun müssen.“
„Was soll das heißen?“
„Ich weiß nicht. Ich will einfach, dass es sich … richtig anfühlt. Nicht wie ein Termin.“
Er atmet aus, leise, aber frustriert. „Ich plane dich nicht ein, Kylie.“
„Ich weiß. Ich dachte nur – vielleicht könnten wir stattdessen was essen gehen? Oder einen Film schauen? Einfach nur abhängen?“
Noch eine Pause. Diesmal länger.
„Ja“, sagt er schließlich. „Vielleicht. Ich habe morgen Abend aber vielleicht Nachhilfe. Das hatte ich vergessen.“
„Oh. Bei wem?“
„Nur … jemand aus Chemie“, sagt er schnell. „Es ist nichts Besonderes. Der Coach will, dass unsere Noten besser werden.“
„Oh. Okay.“
Er nennt nie Namen. Das hat er noch nie wirklich getan. Ich weiß nicht, warum mich das heute Abend plötzlich stört.
Sollte es nicht. Er hilft ständig Leuten. Das ist einfach Myles. Perfekt. Verantwortungsbewusst. Zuverlässig. Ich bin nur komisch drauf.
„Verschieben wir es also?“, sagt er.
„Ja“, ich zwinge mir ein Lächeln auf, das er nicht sehen kann. „Verschieben wir es.“
Wir verabschieden uns. Ich lege mein Handy weg. Das Zimmer fühlt sich wieder zu ruhig an. Zu still.
Ich starre auf mein Spiegelbild im dunklen Laptop-Bildschirm. Zerzauste Haare. Verschmierte Wimperntusche. Das übergroße Trikot liegt gefaltet auf meinem Stuhl.
Ich sollte mich glücklich schätzen. Alle sagen immer, dass ich Glück habe. Perfekter Freund. Perfektes Leben. Warum fühlt es sich dann an, als wäre ich gerade bei einem Test durchgefallen? Als hätte ich die falsche Antwort gegeben? Als sollte Liebe sich nicht anfühlen, als müsste man sich selbst davon überzeugen?
Ich klappe den Laptop zu und mache das Licht aus. Aber als ich mich ins Bett lege, kommt mein Kopf nicht zur Ruhe. Und aus irgendeinem Grund – völlig aus dem Nichts – denke ich an das Stadion.
Daran, wie Cole Peters mich angesehen hat. Als wäre mein Schicksal noch nicht besiegelt. Als wäre ich noch nicht vergeben. Als wäre ich etwas, das er noch nicht durchschaut hätte. Als wäre ich … interessant.
Es ist dumm.
Ich drehe mich um und vergrabe mein Gesicht im Kopfkissen.
Ich hasse ihn. Offensichtlich.
Trotzdem dauert es viel zu lange, bis ich einschlafe.
