Das Puppenhaus der Sehnsüchte

„Die Vorlesung ist beendet.“ Professor Deal beendete seinen Vortrag mit einem endgültigen Tonfall. Die Studenten erhoben sich, ein Orchester aus raschelnden Papieren und schlurfenden Schritten, doch Miki Lenz blieb sitzen und klammerte sich an den Saum ihres halbtransparenten Sommerkleides. Sie hätte es nicht zur Vorlesung anziehen sollen, aber der Morgen war so schön und warm gewesen, dass sie einfach nicht widerstehen konnte. Es schmiegte sich an ihren Körper und gab mehr von ihrer sportlichen Figur preis, als ihr lieb war. Vorsichtig schloss sie ihr Exemplar der Federal Judicial and Civil Procedures, stopfte es in ihren Rucksack, stand auf und zupfte verlegen an ihrem leichten Sommerkleid. Dies war einer der wenigen Momente, in denen Miki froh war, dass ihre Brüste kleiner waren als die ihrer Freundin Gwen, aber sie konnte spüren, wie sich ihre Brustwarzen unter dem dünnen Stoff abzeichneten, und das Kribbeln ließ ihre Wangen erröten.

Sie hatte es sich für ihren gemeinsamen „get laid“-Sommer gekauft. Gwen DiMatteo, Mikis beste Freundin seit der dritten Klasse, fast wie eine Schwester – es war ihre Idee gewesen, leichtsinnig und übertrieben wie immer. Quantität war für Miki kein Problem; es gab genug Typen, die sich für die hübsche, sportliche Zwanzigjährige interessierten, aber irgendwie hatte sie das Gefühl, es reichte nie. Je mehr Männer sie anzog, desto mehr schwand ihr Optimismus, was die Menschheit anging. Sie war zahllosen schrecklichen Vertretern des männlichen Geschlechts begegnet – oberflächliche, egozentrische Arschlöcher, die sie nur ficken wollten, ohne Rücksicht auf ihre Partnerin oder den Wunsch nach einer echten Verbindung. Und was sagte das über sie aus? Gwen bestand darauf, dass sie sich selbst sabotiere und ihre Ansprüche herunterschrauben müsse, wenn sie wirklich mal jemanden flachlegen wollte. Doch was Miki während der zweistündigen Vorlesung über Zivil- und Bundesrecht wirklich nervös machte, war ihre finanzielle Lage.

Miki hatte es ordentlich verkackt, was absolut nicht zu ihr passte und deshalb umso verstörender war. Die Aussicht auf ihr zweites Studienjahr im Jura-Studium hatte sie aus der Bahn geworfen und ihr Angst gemacht. Also tat sie etwas, das so gar nicht zu Miki passte: Sie ließ sich von Gwen dazu überreden, ein bisschen (zu viel) zu feiern. Die viertausend Dollar, die ihr ihre Eltern für die Zeit bis Weihnachten gegeben hatten, waren so gut wie weg, verprasst für Alkohol, Ubers, Klamotten und eine alte Honda CB350, die sie sich eigentlich teilen wollten, die sich aber bisher als ein verfallendes Geldgrab entpuppt hatte. Sie musste schnell einen Job finden, sonst würden ihr weitere drei Monate in bitterer Armut bevorstehen.

Als Miki den Hörsaal verließ, bemerkte sie, wie James Darden einen kurzen Blick auf sie warf. Er war Physik-Postgraduierter und hatte in diesem Teil des Gebäudes eigentlich nichts zu suchen. Es war ein wenig nervig, ihn so oft in ihrer Nähe zu sehen, aber vielleicht war es auch ganz nett, ein wenig Aufmerksamkeit zu bekommen, selbst wenn er nicht ihr Typ war. Er hatte durchaus einen nerdy Charme, eine Art aufgeräumter Buddy-Holly-Look: ein kräftiges Kinn, etwas dünn und mit seinen etwa 1,85 Metern ziemlich groß. Sie hatte ihn seit Semesterbeginn bemerkt, wie er ihr verstohlene Blicke zuwarf und ihr jedes Mal hilfreich aufhob, wenn sie etwas fallen ließ. Seine Stimme war sanft und schüchtern, doch dahinter verbargen sich ein Funken Intelligenz und Humor. Wann immer er sprach, tat er es mit einer leichten Nervosität, als hätte er ständig Angst, das Falsche zu sagen. Er stand offensichtlich auf sie; es war süß und mehr als ein wenig bemitleidenswert. Aber Miki war einfach nicht interessiert. Ob zum Guten oder Schlechten, sie fühlte sich zu Männern mit Feuer und Intensität hingezogen, und James’ passive Art ließ sie völlig kalt. Das Schlimmste war, dass er am Ende ihres Flurs wohnte. Immerhin hielt er dort Abstand und versuchte nie, in ihre Privatsphäre einzudringen oder sich selbst einzuladen. So verlockend es auch sein mochte, ein Mitleidsfick hätte unvermeidlich zu unerwünschten Konsequenzen geführt: Man scheißt nicht dort, wo man isst.

Miki öffnete ihren Laptop und warf einen Blick auf die Stellenanzeigen auf der Website der Universität. Sie hätte lieber auf dem Campus gearbeitet, da sie kein Auto hatte, aber außer einer Stelle als Kassiererin in der Cafeteria, die sich mit ihrem Stundenplan überschnitt, schien nichts frei zu sein. Eine breitere Suche nach Beschäftigung ergab eine beträchtliche Anzahl von Mindestlohn-Jobs in der spannenden Welt der Gastronomie und des Einzelhandels, wovon sie sich weder besonders angesprochen fühlte, noch die nötigen Qualifikationen hatte. Sie füllte eine Online-Bewerbung für ein Café in Laufnähe des Campus aus.

Ein dumpfer Schlag, gefolgt von einem gedämpften Fluch, ließ sie wissen, dass Gwen wach war.

Gwen war Familie. Sie war außerdem die Verkörperung von Rebellion, eine ständige Begleiterin in Mikis Leben seit ihrer Kindheit und alles, was Miki nicht war: sorglos, unberechenbar und kompromisslos sie selbst. Obwohl ihre Freundschaft tiefer als Blut war, sorgten Gwens Chaos-Aktionen meist für mehr Ärger als Nutzen. Aber für Miki war sie dennoch die Schwester, die sie nie hatte, und sie konnte sich ihr Leben ohne ihr ungezähmtes Alter Ego nicht vorstellen.

Gwen gehörte zur Familie Lenz, seit ihre Eltern sie im Alter von sechs Jahren im Stich gelassen hatten – zuerst, indem sie eine zehnjährige Haftstrafe in einem Bundesgefängnis wegen Postbetrugs verbüßten, und dann, weil sie einfach miese Menschen waren, die sich nie die Mühe machten, zurückzukehren und Eltern zu sein. Es war, das wusste Miki, das Beste für sie, aber diese Art von Verlassenwerden hinterlässt tiefe Wunden, und Gwen versuchte seitdem ständig, diese blutige, klaffende Lücke zu schließen. Erst mit Süßigkeiten, dann mit Jungs, dann mit Alkohol und Drogen; sie war ein Party-Girl, manchmal ein unaufhaltsames, wildes Ding.

Miki war immer die Vernünftige gewesen, diejenige mit Disziplin, Karrierezielen und einer fast besessenen Hingabe zum Erfolg. Nun ja, bis vor Kurzem, aber das sollte kein Dauerzustand werden. Gwen war eine Träumerin, die alle zwei Wochen neue Begierden entwickelte. Miki arbeitete sich den Arsch ab, widmete sich dem Gesetz und dem Studium und gab sich nur selten Alkohol, Drogen oder Männern hin. Gwen sorgte dafür, dass Miki ab und zu das Haus verließ, um Spaß zu haben, und Miki sorgte dafür, dass Gwen nicht bei irgendwelchen Fremden ins Auto stieg, die ihr Süßigkeiten anboten. Sie passten auf unerwartete und kraftvolle Weise zusammen; das war schon vom ersten Tag an so.

Gwen lugte hinter ihrer Schlafzimmertür hervor. „Welcher Tag ist heute?“

„Dienstag. Halb zwei. Nachmittags.“

„Willst du mich verarschen? Ich bin so spät dran. Warum hast du mich zur Hölle nicht geweckt?“

Miki warf der armen, bedauernswerten Gwen einen strengen Blick zu. „Ich habe vor einer Stunde geklopft.“

Gwen hatte einen Zeitplan, der bis zum Ende ihres ersten Studienjahres zur Perfektion ausgearbeitet war. Als Psychologie-Studentin hatte sie im zweiten Jahr eine anspruchsvolle Ladung an Laborkursen und Vorlesungen, die jedoch deutlich leichter war als Mikis Pensum, was viel Raum für „Spaß“ ließ. Sie wachte meist zwischen elf und ein Uhr mittags auf, ging zu ihren Vorlesungen, die alle auf Nachmittage und Abende gelegt waren, und verbrachte den Rest der Nacht damit, zu tun, worauf Gwen eben Lust hatte. Das bedeutete meist Trinken, Männer, Frauen und das gelegentliche Eingreifen der Polizei. Es kursierten Gerüchte über Gwen. Sie war enthemmt, etwas, worauf Miki insgeheim ein wenig neidisch war. Doch einige der Gerüchte waren verstörender: Es hieß, Gwen sei vom Party-Girl zum Profi geworden.

Miki tat es als das typische Klatsch-Bullshit-Geschwätz ab, das an der Uni kursierte, aber Gwen hatte in letzter Zeit definitiv eine Wendung genommen. Sie war diesmal fast vierundzwanzig Stunden weg gewesen und sah scheiße aus, was in ihrem Fall schon viel hieß – blutunterlaufene Augen, zerzaustes Haar, der Gestank von Alkohol und Drogen hing an ihrer Haut.

„Ich habe dir Frühstück gemacht, aber es ist jetzt kalt.“

„Schon okay. Ich springe nur kurz unter die Dusche und verpisse mich dann. Treffen wir uns heute Abend im Frolic Room? Ich will unbedingt abhängen, ich vermisse dich, Miks.“

„Klar. Ich kann aber nicht lange bleiben.“ Gwen war wunderschön, selbst halb tot vor Kater. Miki bewunderte ihre prallen Brüste, während ihre Freundin völlig nackt den Flur zum Badezimmer entlangschlurfte.

Miki schaffte es zu ihrer Nachmittagsvorlesung und bereute es halb, dem Treffen mit Gwen zugestimmt zu haben. Sie musste weiter nach Arbeit suchen und hatte eigentlich keine Zeit, in einer Bar mit ihrer leichtlebigen Freundin herumzualbern.

Gwen zögerte am Eingang des dunklen Raums. Sie spürte eine Mischung aus Aufregung und Angst; das passierte vor jedem Klienten, wie das erste Mal, als sie als Kind vom hohen Sprungbrett sprang. Die Luft roch nach abgestandenem Schweiß und Alkohol, und sie konnte fast das Gewicht der bitteren Geheimnisse spüren, die an den Teppichen und Wänden klebten.

„Komm her“, forderte eine tiefe Stimme aus dem Schatten. Als sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnten, sah sie, wie George Karamides alleine in einem Stuhl in der hinteren Ecke saß, neben einer beleuchteten, leeren Bühne. Sein gezeichnetes Gesicht trug ein subtiles Lächeln. Seine Augen wirkten zunächst passiv und freundlich, aber sie glaubte auch, ein räuberisches Nachleuchten in den dunkelbraunen Iris zu erkennen.

Serena Lane, Gwens Chefin bei der Agentur, hatte ihr das in letzter Minute vermittelt und betonte mit Nachdruck, wie wichtig es sei, Herrn Karamides zufrieden zu stellen. Er war der Geldgeber hinter Serenas Agentur, und Gwen hatte gehört, dass er noch viele andere Geschäfte betrieb, die für ihre Karriere nützlich sein könnten, also wollte sie diesen Auftrag unbedingt. Polly, seine Stammfrau, war mit einer üblen Grippe ausgefallen, und Gwen ergriff die Chance, etwas Geld dazuzuverdienen. Ihre wachsende Abhängigkeit von Opiaten, die selbst ihre beachtlichen Einnahmen als Escort zu übersteigen drohte, trieb sie in immer „ungewöhnlichere“ Szenarien mit Klienten, aber das machte ihr nichts aus. Manche davon waren tatsächlich spaßig.

Sie atmete tief durch und schlenderte hinüber. Das schimmernde Goldlamé-Material ihres eng anliegenden Kleides schmiegte sich wie eine zweite Haut an Gwens Körper und betonte ihre üppigen Kurven. Ihre High Heels klackten rhythmisch auf dem Holzboden und kündigten ihr Kommen an wie das Ticken einer Uhr, die die letzten Sekunden eines Todeskandidaten zählte.

„Setz dich.“ Karamides sprach leise.

„Schöner Ort hier“, sagte Gwen und zwang ein verführerisches Lächeln auf ihr Gesicht. Etwas an ihm machte sie nervös, versetzte sie in Alarmbereitschaft. Sie setzte ihre Schlampenfassade auf, um ihn zu entwaffnen.

„Findest du?“, antwortete er. Er musterte sie von oben bis unten. „Ich finde, es sind die Menschen, die einen Ort ausmachen.“

Ihr Puls beschleunigte sich, als Karamides auf seinen Schoß deutete. Sie zögerte einen Moment, setzte sich dann auf seine kräftigen Oberschenkel und stieß ein hohes Kichern aus. Seine Hände fanden sofort den Weg zu ihren Brüsten und kneteten sie grob durch den dünnen Stoff. Sie biss sich auf die Lippen, um nicht aufzuschreien.

„Braves Mädchen“, murmelte er ihr ins Ohr, seine Stimme schwer vor Lust und Kontrolle. „Ich merke schon, wir werden sehr gute Freunde.“

„Das hoffe ich doch“, antwortete Gwen, wobei ihre bevorzugte Abwehrstrategie jetzt in ungezügelte Begeisterung umschlug. Und sie musste sich eingestehen, dass das Setting, das Gefühl der Gefahr und sein unterschwelliger Machtrausch sie anmachten.

Als würde er ihre Ablenkung spüren, deutete Karamides auf die Bühne. „Los geht’s.“

Gwen erhob sich von seinem Schoß, ihre Beine zitterten ganz leicht unter ihr. Während sie die Stufen hinaufstieg, spürte sie das Gewicht seines Blickes auf sich, schwer und besitzergreifend. Auf der Bühne angekommen, schloss Gwen kurz die Augen, schwankte dann und begann, in dem stillen Raum zu tanzen.

Sie schälte sich aus ihrem Kleid, entblößte ihre gebräunte Haut und schlüpfte dann aus ihrem Slip, bis sie nur noch ihre High Heels trug. Die rhythmische Bewegung und das Gefühl der verletzlichen Demütigung begannen auf Gwens Libido zu wirken; sie spürte, wie sie ein wenig feucht wurde, als sie auf die Knie sank und ihren Rücken auf den harten Bühnenboden legte. Ihre Schamlippen teilten sich gerade weit genug, um von der kühlen Raumluft geküsst zu werden. Sie ließ ihre Finger über ihren Bauch und ihr Schambein zu ihrer rasierten Muschi gleiten, erst neckend, dann spreizte sie sie weit für ihn auseinander.

„Wunderschön.“ Karamides starrte auf ihr offenes Geschlecht.

Sie konnte ihn kaum hören, aber außer dem Geräusch ihres eigenen Atems und ihres in der Brust hämmernden Herzens war der Raum vollkommen still.

„Amüsierst du dich?“

„Mmmm. Sehr sogar“, antwortete sie. Um das zu beweisen, ließ sie einen Finger in ihre Muschi gleiten, rieb sanft mit dem Daumen an ihrer Klitoris und erzitterte unter einem ehrlichen Stöhnen der Erregung.

Er beobachtete sie, seine Augen verdunkelten sich. „Ich habe noch ein paar andere Dinge im Kopf.“

Gwen wusste, dass noch mehr kommen würde, bevor sie ihr Geld verdient hatte. Sie konnte hören, wie ihr Blut in ihren Ohren rauschte, während sie ihre Solo-Nummer beendete; Schweißperlen liefen über ihre gebräunte Haut und ließen sie unter dem heißen Bühnenlicht schimmern.

„Komm her.“ Karamides schritt auf die Bühne.

Gwen gehorchte und ließ sich vor ihm auf die Knie fallen, wobei sie ihr nagendes Unbehagen hinunterschluckte, als sie nach der Ausbeulung in seiner Hose griff.

Sie öffnete den Reißverschluss seiner Hose und holte seinen steifen Schwanz heraus. Sie holte tief Luft, bevor sie ihre üppigen rosa Lippen öffnete und sein bestes Stück in den Mund nahm. Der Geschmack und das Gefühl von ihm füllten ihre Sinne. Das war Gwens Komfortzone: ein starker, gut aussehender Mann, Knete in ihren Händen, ihrem Mund, ihrer Muschi oder ihrem Arsch. Sie ließ ihre Zunge unter und um seinen Eichelkopf kreisen und drückte sich dann noch tiefer auf ihn. Sie liebte das Gefühl seiner weichen, seidigen Haut auf ihrer Zunge, die Adern pochten in ihrem Mund, während sie ihn mit Speichel benetzte, dann saugte und mit einem feuchten Ploppen wieder von ihm abließ. Sie strich zweimal an seinem Schaft entlang, gerade fest genug, damit er stöhnte, und leckte dann von seinen Eiern bis hoch zur Spitze, bevor sie ihn wieder verschlang.

George Karamides stöhnte auf, als er hörte, wie sie an seinem Schwanz leicht würgte, und griff in ihr langes, dunkelblondes Haar, während er tiefer in ihren Mund stieß. Ihre Augen wässerten vor Anstrengung. Plötzlich hatte er das Verlangen, Tränen über ihre hübschen, weichen und glatten Wangen rollen zu sehen. Er packte ihr Haar fest in seine Fäuste und zwang sich ein Stück tiefer. Gwen hatte viel Erfahrung darin, ihren Würgereiz zu unterdrücken, aber sie wusste, dass dieser Mann wollte, dass sie kämpfte. Sie konnte es spüren, und die Angst, die sie fühlte, löste eine Welle von Übelkeit tief in ihrem Magen aus. Sie unterdrückte sie kaum und lehnte sich hart gegen seinen Griff in ihrem Haar, keuchend und würgend, als sein Schwanz aus ihrer Speiseröhre glitt, während Sabber an ihrem Kinn und ihrer Brust herunterlief.

Karamides knurrte und stieß Gwen von sich. Er ging zu einer Truhe am Bühnenrand, ließ Gwen sich erholen, und holte ein Set aus Hand- und Fußfesseln aus Stahl hervor.

Die Jukebox im Frolic Room war legendär. Erstens, weil Jukeboxen fast ausgestorben waren, und zweitens, weil sie eine wahnsinnig seltsame Sammlung von Singles hatte. Alles von Believe von Cher bis Lick My Decals Off, Baby von Captain Beefheart und alles, was dazwischen liegen konnte. You Keep Me Hangin’ On von den Supremes tränkte den kitschig-schicken Raum in einer schaumigen emotionalen Dichte, während Miki sich an die Bar setzte. Sie hasste es, als Erste bei sozialen Anlässen zu erscheinen, meist weil sie sich schüchtern und unbeholfen fühlte, aber auch, weil es nur eine Frage der Zeit war, bis jemand versuchen würde, sie aufzureißen. Sie hatte sich für ein weißes T-Shirt, eine schwarze Lederjacke und die beschissenste Jeans entschieden, die sie finden konnte, ohne darin unförmig oder dick auszusehen – in der Hoffnung, dass sie den Männer-Radar für den Abend umgehen konnte. Jetzt musste sie nur noch etwas bestellen. Das Ritual könnte ihr helfen, sich zu beruhigen und sich weniger angespannt zu fühlen. Wie auf Bestellung sah die aufgeweckte blonde Barkeeperin in ihre Richtung.

„Hmm... einen Gin Tonic, bitte. Je billiger, desto besser.“

Nach ein paar Schlucken fühlte sie sich schon besser.

„Zieh die an“, befahl Karamides und warf Gwen die Metallfesseln zu. In der anderen Hand hielt er ein mechanisches Gerät: einen Jennings-Mundsperrer. Sein Rahmen aus chirurgischem Titan glänzte im Licht.

Sie zögerte. Serena hatte zwar erwähnt, dass es vielleicht ein bisschen BDSM geben würde, aber Gwen war damit beschäftigt gewesen, den Schweiß ihres Opiatentzugs zu verstecken und auszurechnen, wie viel Geld sie in den letzten Wochen für Drogen ausgegeben hatte. Das war alles an ihr vorbeigezogen. Aber sie konnte jetzt nicht mehr zurück; sie brauchte das Geld zu dringend. Das war in letzter Zeit zu einem Dauerzustand geworden. Sie hatte sich auch auf Breath Play und Würgen eingelassen und sogar so getan, als würde sie es lieben, als er das zusammen mit dem Angebot eines ordentlichen Geld-Bonus ansprach. Sie musste etwas gegen ihre Sucht unternehmen, aber noch nicht jetzt.

Sie lächelte, nahm die Fesseln und legte sie sich um Hand- und Fußgelenke.

„Auf.“ Karamides zeigte auf Gwens Mund. Sie gehorchte. Er setzte den Jennings-Mundsperrer zwischen ihre oberen und unteren Zähne. Das kalte Metall drückte gegen ihre Lippen, und sie spürte sofort, wie sie die Kontrolle verlor. Karamides sah sie sanft und besorgt an, während er den Sperrer zudrehte und ihren Kiefer in eine weit geöffnete Position zwang, gegen die sie sich nicht wehren konnte.

„Braves Mädchen.“ Er musterte Gwen, die nun nur noch auf drei hilflose Öffnungen reduziert war, die darauf warteten, gefickt zu werden. Ihre Muschi wurde schon wieder feucht. Sie spielte mit dem Gedanken, ihre Psychologie-Dissertation genau über dieses Thema zu schreiben. Der Titel schoss ihr durch den Kopf, während sich ihr die Nackenhaare aufstellten: „Sexuelle Durchsetzungsfähigkeit als Handlangerin der sexuellen Unterwerfung“. Sie stellte sich die hochgezogenen Augenbrauen und die missbilligenden Blicke bei der Verwendung des Begriffs „Handlangerin“ in diesem Zusammenhang vor und versuchte zu kichern, aber mit dem Mundsperrer klang es eher wie ein Schluckauf.

Gwen wurde schwindelig, als Karamides sie auf eine kleine Bank in der Mitte der Bühne drückte. Die kalte, harte Oberfläche drückte in ihren Rücken und bildete einen scharfen Kontrast zu der Hitze, die von dem Mann über ihr ausging. Ihre gefesselten Gliedmaßen ließen ihr keine andere Wahl, als sich hilflos unter ihm zu winden, während ihre großen Brüste hin und her schwankten, als sie versuchte, es sich bequem zu machen. Sie spürte die Last seines Blickes auf ihrem verletzlichen Körper; es war elektrisierend und leicht beängstigend.

Er ergriff seinen großen Schwanz, der bereits von ihrem Speichel glitschig war, und führte ihn zu ihrem klaffenden Mund. Gwen schloss die Augen und versuchte, sich auf das Kommende einzulassen. Sein Schwanz glitt über ihre Zunge. Ihre Lippen waren zu weit geöffnet, um viel Kontakt zu haben, aber als er tiefer in ihren Mund eindrang, fühlte sie, wie er sie ausfüllte. Sie verspürte den Drang, ein wenig Kontrolle zurückzugewinnen, und flehte mit Augen und Brauen um Gnade, während sie an ihrem eigenen Speichel würgte und erstickte. Sie merkte, dass er die Kontrolle wollte und sie leiden lassen wollte, hoffentlich nur ein bisschen. Karamides stieß weiter vor und zwang sein dickes Glied an ihren Lippen vorbei in ihren Rachen. Das Würgen wurde nur allzu real, als seine Eichel ihren hinteren Mundraum erreichte und gegen ihren Kehlkopf drückte; die Barriere zu ihrem Schlund gab seinem gewaltsamen Eindringen nach.

Gwen bekam kaum noch Luft. Panik stieg in ihr auf, während sich ihr Körper gegen das Hindernis wehrte und nach Sauerstoff verlangte. Sie versuchte wegzuziehen, doch die Fesseln und Karamides’ Griff in ihr Haar hielten sie fest. Der Schmerz war ein scharfer Kontrapunkt zum erstickenden Druck seines Schwanzes, der tief in ihrem Hals steckte.

Die Adern an ihrem Hals traten hervor und pulsierten, während sie versuchten, ihr sauerstoffarmes Gehirn mit dem dringend benötigten Blut zu versorgen. Tränen stiegen ihr in die Augen, ließen die Wimperntusche über ihre Wangen laufen und vermischten sich mit dem verschmierten Lippenstift, der nun ihr Kinn bedeckte. Sie sah kaputt aus, und sie wusste, dass ihn das erfreuen würde.

Karamides sah auf sie hinab. Sein Blick wanderte von ihrem geschwollenen Hals zu ihrem tränen- und schminkverschmierten Gesicht. Er griff nach unten und legte seine erschreckend große Hand um ihren Hals, während er gegen die Beule drückte, die sein Schwanz in ihr verursachte.

Gwen rasten die Gedanken durch den Kopf, auch als ihre Sicht verschwamm und dunkler wurde. Sie versuchte, die Worte „Hör auf. Bitte... kann nicht atmen...“ hervorzuwürgen, aber es kam nur ein unverständliches Gluckern dabei heraus. Sie wusste, dass sie dreimal mit dem Kopf schütteln konnte, damit er aufhörte – das hatten sie vor Beginn der Szene so vereinbart. Aber sie war aus einem Grund hier, und sie wollte diesen Bonus unbedingt haben.

Karamides’ Lust schaltete sein Bewusstsein lange genug aus, damit er ihre Grenze überschreiten konnte. Er ließ nicht locker, gab ihr keine Chance, Luft zu holen. Stattdessen setzte er seinen Angriff auf ihren Hals fort, drang tiefer ein und drückte fester zu. Ihr Bedürfnis nach Sauerstoff spielte für sein Verlangen nach Befriedigung keine Rolle.

Gwens Sichtfeld verengte sich, die Ränder ihrer Welt verschwammen zu Schwarz, während ihr Körper schrie.

Und dann wurde alles schwarz.

Wo steckte Gwen? Dass sie zu spät kam, war typisch, aber nach zwei Drinks fing Miki an, sich zu fragen, ob sie versetzt worden war. Wäre nicht das erste Mal gewesen. Zwei Typen, irgendwo zwischen reich, Studentenverbindung und Finanz-Arschloch, postierten sich neben Miki. Sie hielt es so lange aus, wie sie konnte, aber in dem Moment, als der Satz „Sie sieht irgendwie verzweifelt aus, das schaffst du schon, Bro“ an ihr Ohr drang, war sie weg. Verdammte Gwen.

Miki brannte ihre Wut beim Lernen ab, machte sich dann einen heißen Tee und legte sich ins Bett. Sie schob ihre finanziellen Sorgen in einen stillen Winkel ihres Gehirns, damit sie einschlafen konnte.

Das schrille Piepen des Weckers zerriss das fragile Netz des Schlafs, das Miki um sich gewebt hatte, und zerrte sie eher widerwillig in den neuen Tag. Das Zimmer schien zu schwanken, als sie sich aufsetzte, und eine Welle der Erschöpfung schwappte über sie hinweg.

Diese Woche hatte sie Mamas digitalisierte Episoden von Murder, She Wrote, Cold Case, Crossing Jordan, CSI und auf speziellen Wunsch Law & Order: SVU in verdauliche Häppchen für Professor Deals Kurs über forensische Prozesse geschnitten. Es war eine Schinderei, das rechtzeitig fertigzubekommen, und der Ausflug gestern Abend hatte Miki zusätzlich zurückgeworfen. Sie warf sich in Leggings und ein altes T-Shirt, machte ein Omelett zum Frühstück und begann dann mit der mühsamen Aufgabe, die Fragen für ihre bevorstehende Wiederholungssitzung zum Thema Erbrecht durchzugehen. Immer noch keine Gwen.

„Reiß dich zusammen, Miki“, murmelte sie, ihre Stimme rau vor Müdigkeit. Sie zog T-Shirt und Leggings aus und stellte sich vor den großen Schrankspiegel, um sich kritisch zu betrachten. Sie war nackt, ihr straffer, athletischer Körper präsentierte sich, während sie sich drehte und jeden Winkel in Augenschein nahm.

Der Anblick ihres eigenen Körpers löste bei ihr immer einen Konflikt zwischen Stolz und Abscheu aus. Sie war schon immer sportlich gewesen, mit schlanken Muskeln unter glatter, alabasterfarbener Haut. Aber egal wie hart sie trainierte oder wie streng sie ihre Diät einhielt, irgendetwas entging immer ihrer Kontrolle. Ihr Bauch hatte Fett (hatte er nicht), ihre Arme wurden zu muskulös (wurden sie nicht), ihre Beine waren zu kurz (nö), ihre Knöchel zu dick (auf welchem Planeten?), die Liste der Beschwerden war endlos.

Für andere war sie ein Blickfang. Ihr Gesicht war ein faszinierendes Mosaik aus unkonventioneller Schönheit. Jedes einzelne Merkmal widersprach den traditionellen Standards, aber zusammen ergaben sie eine hypnotisierende und unvergessliche Anziehungskraft. Ihre ausgeprägte Nase betonte den stechenden Blick ihrer hellblauen, fast silbernen Augen, während ihre vollen Lippen von einem angenehm breiten Gesicht mit tollen Knochenstrukturen und schönen, markanten Wangen eingerahmt wurden. Ihr rabenschwarzes Haar war zu einem fransigen Bob geschnitten, immer ein wenig zerzaust und doch perfekt angeordnet, als wäre sie gerade aus dem Bett in einen Tag mit perfekt sitzenden Haaren gerollt.

Für Miki... war es kompliziert. Sie wusste, dass die Leute sie auf eine gewisse Art attraktiv fanden, vielleicht sogar gefällig? Aber sie konnte nicht über ihre Makel hinwegsehen. Diese obsessive Liebe zum Detail, die ihr in Studium und Jura zugutekam, war ein zweischneidiges Schwert, das regelmäßig ihr Selbstwertgefühl zerschnitt. Jeder vermeintliche Makel war genau das: ein Fehler.

Ihre kleinen Brüste waren eine weitere Quelle der Unzufriedenheit – keine Liegestütze oder Brustpressen konnten ihre Größe ändern; kurz gesagt, es waren winzige A-Körbchen in einer C-Körbchen-Welt. Als Trostpreis musste sie keinen BH tragen. Sie war stolz auf ihre dunklen Brustwarzen, konnte aber ein Gefühl der Verlegenheit nicht unterdrücken, wenn sie bei Erregung hart wurden und sich unter dem dünnen Stoff von T-Shirts oder hellen Oberteilen abzeichneten. Ihr glatter, dunkler Farbton hob sich von ihrer Haut ab und lenkte die Aufmerksamkeit auf ihre spitze Form. Sie konnte ihre Empfindlichkeit nicht kontrollieren und wünschte manchmal, sie würden unter Kleidungsschichten verborgen bleiben. Aber tief im Inneren wusste sie, dass ihre Kühnheit und ihr selbstbewusstes Auftreten einen gewissen Reiz hatten.

Doch ihre jüngsten Entscheidungen und die finanzielle Notlage machten Beziehungen fast unmöglich. Sie war von morgens bis abends beschäftigt.

Sie fuhr sich mit den Fingern durch ihre sauber getrimmte Schambehaarung. Gwen war da unten kahl. Das war sexy und irgendwie auch abstoßend zugleich. Miki schätzte es, dass ihr Schamhaar für ein wenig Ablenkung von ihren großen Schamlippen und der Klitoris sorgte, die ihr seit der Hänselei wegen ihrer „Fledermausflügel“ im Sportunterricht peinlich waren. Ihre Wangen röteten sich, als ihre Finger die weichen Falten berührten und der vertraute, leichte Glanz ihrer warmen Feuchtigkeit wie Tau auf Blütenblättern zusammenlief. Sie hielt inne, ließ ihre Fingerspitzen in der Nässe verweilen, bevor sie Kreise um ihre schwellende Klitoris zog.

Miki schloss die Augen und schmolz ein wenig bei ihrer eigenen Berührung, während sie sich weiter verwöhnte. Ihr Atem wurde schwerer und häufiger, als sie den Druck erhöhte. Jede Berührung rollte wie elektrische Wellen über sie hinweg. Sie spürte, wie sie dem Höhepunkt immer näher kam, aber das Selbstbewusstsein schlich sich wieder ein und drohte, den Moment zu ruinieren.

Sie öffnete die Augen, sah sich im Spiegel und drängte diese negativen Gedanken beiseite, um sich stattdessen auf das Vergnügen zu konzentrieren, das durch ihren Körper pulsierte. Sie beobachtete sich voller Ehrfurcht, während sie sich berührte – alle Unvollkommenheiten schienen irrelevant, als sie in eine innere Welt der Ekstase abtauchte. Den Rücken an die Wand gelehnt, sank sie tiefer, bis ihr nackter Hintern auf dem kalten Holzboden aufschlug. Sie ritt auf jeder Welle des Vergnügens, bis sie sich schließlich einem mächtigen Höhepunkt ergab, der sie für ein paar Sekunden aus dieser Welt an einen völlig anderen Ort katapultierte…

Klopf, klopf...

Miki wurde aus ihrer Glückseligkeit in die Realität zurückgeholt. „Ich... ich komme gleich.“

Sie schlüpfte schnell in eine schwarze Hose. Ihre nach dem Orgasmus noch etwas ungeschickten Finger nestelten an den Knöpfen ihrer weißen, taillierten Bluse, während sie sich anzog.

James’ Stimme kam von der anderen Seite der Tür. „Ich bin’s, James. Dein Nachbar.“

Als sie aufschloss und die Tür öffnete, bemerkte er sofort das flackernde Leuchten auf ihrem Gesicht. Sie sah zum Anbeißen aus.

„Oh, hallo, James.“

„Tut mir wirklich leid, dich zu stören. Die haben dieses Paket aus Versehen an meine Tür geliefert.“ James hielt ein Paket in der Größe eines Schuhkartons hin, eingewickelt in braunes Papier, mit Gwens Namen und Adresse darauf.

„Danke, James. Ich gebe es an Gwen weiter.“

„Noch mal, tut mir leid, dass ich störe.“

„Kein Problem, wirklich nicht. Danke, dass du ein so guter Nachbar bist.“

„Gern geschehen. Okay. Tschüss dann.“

„Tschüss, James. Mach’s gut.“

Miki schloss die Tür. Sie würde ihm diesen Eingriff in ihre Privatsphäre verzeihen; er war berechtigt gewesen. Sie schüttelte den Karton – etwas Gewicht, kein Klappern oder dumpfes Geräusch. Er war zumindest gut verpackt. Wo steckst du, Gwen? Du hast ein Paket.

Es war nun zwei Tage her, seit Gwen versprochen hatte, Miki auf einen Drink zu treffen, und kein Wort war gekommen. Ghosted. Miki erzwang ein Lächeln, als sie den Hörsaal verließ. Frustration und Sorge trieben jeden ihrer Schritte an, als sie über den Campus zum Institut für Psychologie lief. Sie scannte die Gesichter aller Passanten nach einem Lebenszeichen von Gwen ab, wusste aber, dass ihre Freundin ihr Bescheid gegeben hätte, wenn sie wirklich auf dem Campus wäre. Sie stieß auf eine kleine Gruppe von Studenten, die sie von einer von Gwens Partys zu Semesterbeginn kannte.

„Hey, hat jemand von euch Gwen gesehen?“

„Äh-äh“, antwortete ein Mädchen mit einem nervösen Lachen. „Aber du weißt ja, wie Gwen so ist, oder?“

„Eigentlich“, warf eine andere ein, ihre Stimme kaum über einem Flüstern, „ist sie komisch drauf. Kommt nicht zum Unterricht und so. Ich meine, das ist letztes Jahr nie passiert. Und ich habe so einiges gehört.“

Miki wurde hellhörig. „Was denn?“

„Es ist nur ein Gerücht, also nimm es nicht zu ernst, aber man sagt, sie würde… du weißt schon… als Escort arbeiten.“

„Ich weiß ja nicht, das bezweifle ich stark. Gwen ist verrückt, aber sie ist kein verdammter Idiot.“

Miki legte die Stirn in Falten, Wut stieg in ihrer Brust auf. Psychologie-Studenten waren die Schlimmsten, die so einen lächerlichen Klatsch verbreiteten. Gwen war vieles, aber keine Prostituierte. Miki würde es sicher wissen, wenn Gwen so dermaßen abrutschen würde.

Als sie wegging, konnte Miki den nagenden Zweifel nicht loswerden, der in ihr fraß. Was, wenn es stimmte? Was, wenn wirklich etwas Schlimmes passiert war und Gwen nicht mehr nach Hause kam?