Austin Heat
Die Hitze traf mich wie ein Urteil.
Keine Bestrafung – eine Ansage. Die Art von Hitze, die nicht um Erlaubnis fragt. Sie legt sich um dich, sobald du den Finger des Flugzeugs verlässt und sagt: *So ist es hier, gewöhn dich dran oder geh unter.* Indianapolis hatte Sommer. Austin hatte *Hitze* – trocken, aggressiv, kompromisslos. Sie drückte gegen meinen Blazer wie Hände, die ich nicht eingeladen hatte.
Ich zog das Sakko aus, bevor ich die Gepäckausgabe erreichte. Hängte es mir über den Arm. Die Seidenbluse darunter klebte schon an meinem unteren Rücken, obwohl ich erst fünfundvierzig Sekunden draußen war. Juli in Zentral-Texas. Wer auch immer diesen Einsatz geplant hatte, hatte entweder keine Ahnung von Geografie oder war sadistisch veranlagt.
Oder beides. Wenn ich daran dachte, wer die Entscheidungen traf, war beides immer wahrscheinlicher.
Das Marriott in der Innenstadt war genau das, was ich mir unter einer Geschäftsreise vorstellte – Glas und Kalkstein, eine Lobby, die nach Eukalyptus und Geld roch. Die Leute am Empfang hatten ein Lächeln drauf, das wohl im Labor kalibriert worden war. Ich nannte meinen Namen. Die Frau hinter dem Tresen tippte etwas ein, hielt inne, tippte weiter und sah dann mit einer Strahlkraft auf, die vermuten ließ, dass meine Reservierung markiert war.
„Ms. Price. Willkommen. Wir haben Sie in einer Eck-Suite im elften Stock untergebracht. Das Zimmer wurde ausdrücklich von Ihrer Firma gewünscht.“
„Eine Suite?“
„Eine Eck-Suite. Es ist eines unserer Premium-Zimmer. Soll ich jemanden schicken, der Ihnen mit den Koffern hilft?“
Ich hatte nur einen Rollkoffer und eine Laptoptasche. Im Koffer waren Blazer, Blusen und ein Reißverschlussbeutel, über den die Sicherheitskontrolle keine Fragen gestellt hatte und an den ich besser nicht denken wollte. Ich brauchte keine Hilfe. Aber das Upgrade fiel mir auf – Victoria hatte in ihrer E-Mail nur *Eckzimmer* geschrieben. Von einer *Suite* hatte sie nichts gesagt. Diese Unterscheidung wirkte absichtlich. Wie alles, was Victoria tat: ein Geschenk, verpackt in plausibler Abstreitbarkeit.
„Nein danke, alles in Ordnung.“
Der Fahrstuhl war rundum verglast und blickte in ein Atrium, das mich auf unangenehme Weise an die Zentrale von Wicked erinnerte. Ich sah zu, wie die Lobby unter mir kleiner wurde, und zählte die Etagen, so wie ich vor einem Stream meine Atemzüge zählte – ein Rhythmus, um mich gegen die aufkommende Flut von dem zu wappnen, was gleich passieren würde.
Die Suite war absurd. Nicht obszön groß – es war kein Penthouse –, aber durch die Ecklage hatte sie Fenster an zwei Seiten. Die Aussicht, die Victoria erwähnt hatte, war das Upgrade allemal wert. Downtown Austin breitete sich unter mir aus, ein Raster aus gläsernen Türmen, grünen Baumkronen und, hinter dem Fluss, Hügeln, die sich in der Ferne violett färbten. Die Nachmittagssonne inszenierte die Skyline geradezu theatralisch und tauchte alles in Bernstein- und Goldtöne, die mich an mein Ringlicht erinnerten.
Ich stand lange am Fenster. Länger, als die Aussicht es eigentlich rechtfertigte. Denn die Stadt anzusehen bedeutete, nicht auf das Bett zu schauen. Und das Bett nicht anzusehen bedeutete, nicht an den Reißverschlussbeutel im Koffer zu denken. Und daran nicht zu denken hieß, nicht darüber nachzudenken, was ich heute Nacht tun würde.
Ich packte methodisch aus. Blazer in den Schrank. Blusen gedämpft und aufgehängt. Kosmetika auf dem Badtresen arrangiert – mit der Präzision einer Frau, die ihre Umgebung kontrollierte, weil sie ihre innere Welt ohnehin nicht im Griff hatte. Den Reißverschlussbeutel legte ich in die Schublade vom Nachttisch. Ich öffnete ihn noch nicht.
Das Ringlicht kam auf den Schreibtisch. Tragbar. Zusammenklappbar. Stromversorgung über den Laptop per USB. Ich richtete es auf das Bett aus und prüfte den Winkel – das Kopfteil, die Kissen, die weite Fläche der weißen Bettdecke, die für die nächsten zwei Wochen meine Bühne sein würde. Das WLAN im Marriott war stark. Der mobile Hotspot diente als Backup. Die Verdunkelungsvorhänge funktionierten einwandfrei. Das „Bitte nicht stören“-Schild hing bereits an der Klinke.
Mein Studio. Wiederaufgebaut in einem Hotelzimmer in einer Stadt, in der ich noch nie war, für ein Publikum, das noch gar nicht wusste, dass ich hier bin.
Bis auf einen.
Ich öffnete die PricelessFun-App und starrte auf das Dashboard. 4.298 Abonnenten. Es wuchs stetig, genau wie seit dem Abschluss – das VOD von der Zeremonie generierte immer noch Klicks. Es wurde immer noch in Ecken des Internets geteilt, die ich nicht nachverfolgen konnte, und brachte immer noch neue Zuschauer, die mich dabei beobachteten, wie ich mir auf der Bühne Sex Toys aus dem Körper zog, und dachten: *Ich muss sehen, was dieses Mädchen als Nächstes macht.*
Ich musste auch sehen, was dieses Mädchen als Nächstes machte.
Um 19 Uhr Central Time postete ich einen Teaser. Ein Foto von der Aussicht aus dem Fenster – keine erkennbaren Details, nur die Skyline im Sonnenuntergang, bernsteinfarbenes Licht auf Glas.
> **PricelessFun:** Neue Stadt. Neues Zimmer. Neues Kapitel. Live ab 21 Uhr. Morgen fange ich meinen richtigen Job an und ich bin gleichzeitig verängstigt, aufgeregt und wahrscheinlich verrückt. Leistet mir Gesellschaft.
Die Reaktionen kamen sofort. Die pawlowsche Verlässlichkeit eines Publikums, das darauf trainiert worden war – von mir, *an* mir –, beim Klang eines neuen Standorts zu sabbern.
Ich bestellte Zimmerservice. Aß einen Caesar Salad im Hotelbademantel auf dem Bett und sah zu, wie der Sonnenuntergang über Austin von Bernstein über Purpur zu Indigo überging. Ich duschte. Fönte meine Haare. Trug das bisschen Make-up auf, das sich vor der Kamera auszahlte – Mascara, ein Hauch Farbe, die Illusion von Mühelosigkeit. Ich stand vor dem Badezimmerspiegel und betrachtete mich so, wie ich mich immer vor einem Stream ansah: mit prüfendem Blick, mit Vorfreude, mit der stillen Ergebenheit einer Frau, die gleich auf eine Bühne steigen würde, die sie selbst gebaut hatte und nicht mehr loswurde.
Um 20:55 Uhr öffnete ich die Nachttischschublade. Blickte auf den Reißverschlussbeutel. Schloss die Schublade wieder.
Nicht heute Nacht. Heute Abend gab es nur Gerede. Nur die Kamera, den Chat und diese besondere Intimität, beobachtet zu werden, während man ehrlich ist. Morgen würde ich in die Austin-Niederlassung von Wicked Entertainment gehen und vierzehn Fremden zeigen, wie man eine KI bedient, die Begierde besser verstand als sie selbst. Morgen wäre ich Rebecca Price, Training Coordinator. Blazer. Laptop. Kompetenz.
Heute Nacht war ich PricelessFun. Und PricelessFun war nervös.
Ich setzte mich mit angezogenen Beinen im Bademantel auf das Bett und drückte auf „GO LIVE“.
„Hey.“ Die vertraute Begrüßung. Die leise Stimme. Die Kamera fing das Hotelzimmer hinter mir ein – sauber, gehoben, anonym. „Ich bin in Austin. Ich bin heute gelandet. Morgen ist mein erster Tag in der neuen Niederlassung, und ich sitze gerade in einem sehr schönen Hotelzimmer, das mein sehr mysteriöser Arbeitgeber bezahlt, und versuche herauszufinden, wie man acht Stunden am Stück ein ganz normaler, professioneller Mensch ist.“
Der Chat füllte sich. Die Zuschauerzahlen stiegen. 400. 600. 900.
**DarkRoom_Daddy:** *Corporate-Priceless ist HIER*
**Exhib_Lover99:** *Zeig uns das Zimmer*
**CampusCreep:** *Wirst du morgen brav sein oder wirst du du selbst sein?*
Ich lachte. „Ich werde brav sein. Ich werde so brav sein, dass ihr mich nicht wiedererkennen würdet. Blazer zugeknöpft. Haare hochgesteckt. Ich rede über KI-Implementierung und Change-Management-Frameworks. Sehr langweilig. Sehr erwachsen.“
**Needful_Things:** *Das sagst du jedes Mal und am Ende landest du nackt im Hörsaal*
„Das war *ein einziges Mal*.“
**DarkRoom_Daddy:** *Und bei der Abschlussfeier*
**CampusCreep:** *Und am Flughafen*
**Exhib_Lover99:** *Gib’s zu, Süße, du kannst deine Kleidung einfach nicht anbehalten*
Der Bademantel war dick und warm, und ich zog ihn enger um mich. Der Chat würde das als kokett auslegen, aber eigentlich war es reiner Komfort – der Frotteestoff ein Kokon, das Hotelzimmer eine Kapsel, der Stream ein Beichtstuhl, in dem ich komplett angezogen sitzen und mich trotzdem nackter fühlen konnte als auf der Bühne bei der Abschlussfeier.
„Ich werde den Mantel heute Nacht nicht ausziehen“, sagte ich. Ich meinte es ernst. Zumindest fast. „Heute Abend geht es nur ums ... Reden. Ich fange morgen eine richtige Karriere an. Mit einem richtigen Job und einem richtigen Gehalt und richtigen Visitenkarten und einem richtigen Chef, der –“
Ich hielt inne. Der Satz hatte sich in Richtung Victoria bewegt, und ich hatte ihn im letzten Moment abgefangen, so wie man ein Glas am Rand eines Tisches auffängt.
„– der echte Ergebnisse erwartet. Also werde ich heute Abend nur hier sitzen und mit euch nervös sein. Vielleicht reden wir darüber, wie es sich anfühlt, am Anfang von etwas zu stehen, dessen Ende man noch nicht sehen kann.“
**Wscout43:** *[$100 Trinkgeld]*
Kein Kommentar. Das Geld landete im Nichts – für meine Nervosität, für meine Ehrlichkeit, für das Bild von mir im Hotelbademantel, wie ich über Anfänge sprach. Ich starrte auf die Benachrichtigung und spürte, wie sich der Splitter in mir drehte.
*Schaust du gerade aus Los Angeles zu, Victoria? Sitzt du in deiner Wohnung mit dem Handy in der Hand und schickst mir hundert Dollar Trinkgeld, während meine geschäftliche E-Mail in deinem Postausgang liegt?*
„Danke, Wscout“, sagte ich leise. So wie ich ihnen immer dankte. Mit Gewicht. Mit Bewusstsein. Mit der unausgesprochenen Anerkennung, dass ihr Geld mehr Informationen transportierte als die Worte der meisten Leute.
Ich redete vierzig Minuten lang. Über den Flug. Über die Hitze. Über die Aussicht aus dem elften Stock. Über die surreale Dualität, Blazer und Sex Toys in denselben Koffer zu packen. Der Chat war herzlich – neckisch, liebevoll, die Energie eines Publikums, das in einen Charakter investiert hatte und sehen wollte, wie es weitergeht.
Ich zog den Mantel nicht aus. Ich öffnete die Schublade nicht. Ich beendete den Stream bei 340 Dollar – bescheiden nach jüngsten Standards, aber heute Abend ging es nicht um Geld. Heute Abend ging es um den letzten Moment der Ruhe, bevor die Welle kam.
Ich schaltete das Ringlicht aus. Putzte mir die Zähne. Stellte den Wecker auf 6:30 Uhr. Legte das Outfit für morgen auf den Schreibtischstuhl – anthrazitfarbener Blazer, weiße Bluse, grauer Bleistiftrock, schwarze Pumps. Die Rüstung.
Mein Handy summte, als ich ins Bett stieg.
E-Mail. Victoria Ashworth. Gesendet um 22:47 Uhr Central Time, das war 20:47 Uhr in Los Angeles. Spät für eine geschäftliche E-Mail. Früh für eine persönliche.
> Rebecca,
> Nur ein kurzes Einchecken vor deinem ersten Tag. Das Austin-Team freut sich darauf, dich kennenzulernen. David Keller ist ein guter Manager – direkt, ehrlich, schnörkellos. Du wirst ihn mögen.
> Denk dran: Das Ziel ist es, sie mit MUSE vertraut zu machen. Alles andere ist zweitrangig.
> Schlaf dich aus. Du wirst ausgeruht sein wollen.
> – V
*Alles andere ist zweitrangig.*
Ein seltsamer Satz in einer ansonsten direkten E-Mail. Was war die Hauptsache, der gegenüber *alles andere* zweitrangig war? Dass sie mit MUSE vertraut wurden? Oder etwas, das der Satz nicht aussprach?
*Du wirst ausgeruht sein wollen.*
Wofür?
Ich legte das Handy auf den Nachttisch. Starrte an die Decke. Die Skyline von Austin warf durch die Lücke in den Verdunkelungsvorhängen schwache geometrische Muster an die Hotelzimmerwände – Licht und Schatten, Struktur und Raum, die Architektur einer Stadt, die ich noch nicht kannte, die aber – falls die E-Mail der Firma bereits verschickt war – schon deutlich mehr über mich wusste als ich über sie.
*Morgen.*
Ich schloss die Augen. Der Schlaf kam schließlich, flach und rastlos, unterbrochen von Träumen, an die ich mich nicht erinnern konnte, und dem fernen Gefühl, von jemandem beobachtet zu werden, der gar nicht da war.
