Mikhail Misha volkov

UBICACIÓN: Sede de la Bratva (Despacho del Pakhan). Washington D.C.

FECHA: Presente. (181 días desde que Harper se fue)

NARRADOR: MISHA VOLKOV.

El hielo choca contra las paredes de mi vaso de cristal con un tintineo sordo. Me quedo de pie frente al inmenso ventanal de mi despacho en Washington D.C., observando cómo la lluvia azota el asfalto de la capital. La ciudad está a mis pies. El poder, el control, la red de inteligencia más letal de América fluye a través de mis manos con la precisión de un reloj suizo. Soy el Pakhan del sur. Soy intocable.

Y, sin embargo, cada vez que el cielo se rompe y huele a asfalto mojado, el bisturí de la memoria me abre el pecho sin anestesia.

Han pasado cinco meses, y la herida de la amputación sigue doliendo. Dicen que cuando pierdes una extremidad, el cerebro sigue mandando señales de dolor a un miembro que ya no existe. Así es como se siente recordarla. Una agonía fantasma. Una punzada de pura humanidad en medio del invierno eterno de mi mente.

Cierro los ojos, y el puto despacho de D.C. desaparece. El olor a cuero y tinta se desvanece, reemplazado por el hedor a pánico, lágrimas y traición de aquel loft de River North en Chicago.

Recuerdo.

30 de septiembre. Chicago.

Había dejado a Kolya en la torre, desangrándose por las costillas y por el alma, con la estúpida arrogancia de creer que yo podía controlar mi propio tablero. Confiaba en mi capacidad de manipulación. Creí que llegaría al loft, empacaría las cosas de Harper, le diría un par de mentiras tácticas para mantenerla al margen de la carnicería de Tiffany, y la pondría a salvo.

Pero cuando el ascensor abrió sus puertas directamente en nuestro departamento, el aire me golpeó como un bloque de hormigón.

No hubo necesidad de articular una sola estrategia. El desastre ya estaba consumado.

Harper estaba en la recámara principal. La inmensa maleta de cuero estaba abierta sobre nuestra cama deshecha, esa misma cama donde la noche anterior me había jurado amor eterno. Estaba arrojando ropa, zapatos, objetos al azar con una desesperación histérica, moviéndose como un animal atrapado en una jaula a punto de incendiarse. Tenía el rostro empapado en lágrimas, el maquillaje corrido y la respiración rota por sollozos que le desgarraban la garganta.

—Harper... —pronuncié su nombre, mi voz gélida, tratando de anclarla a la realidad.

Ella se giró de golpe. Cuando sus ojos se clavaron en los míos, el mundo entero se detuvo. Yo era el puto genio de la Bratva, el hombre que leía microexpresiones antes de que se formaran, y lo que vi en su rostro me paralizó el corazón.

No había confusión. No había miedo. Había un asco visceral y absoluto.

—¡No te acerques! —gritó, retrocediendo hasta chocar contra la pared, levantando las manos como si mi sola presencia la contaminara—. ¡No me toques, maldito asesino!

El músculo de mi mandíbula se tensó. El frío siberiano de mi linaje se activó por instinto de supervivencia, congelando el pánico que intentaba brotar en mi pecho.

—¿Quién te llamó? —exigí saber, mi tono descendiendo a una frecuencia baja y letal. No pregunté qué sabía, pregunté la puta fuente de la brecha.

—¡Mi padre! —sollozó, llevándose las manos a la cabeza, tirando de su propio cabello en un gesto de locura y dolor—. ¡Mi padre me llamó hace veinte minutos! Me dijo que Tiffany iba a huir. ¡Iba a huir a Suiza! Y tú... ustedes... ¡los rusos la mataron! ¡Le volaron la cabeza en un maldito sótano!

La estupidez de Arthur Bate había dinamitado mi vida en cuestión de minutos.

Intenté dar un paso hacia ella, extendiendo la mano, bajando el muro del sicario para mostrarle al hombre que la amaba.

—Harper, escúchame. Respira y escúchame —le ordené, intentando inyectar lógica en su caos—. No sabes la historia completa. Te voy a explicar...

—¡¿Qué me vas a explicar, Misha?! —estalló, su voz rompiéndose en un alarido de pura agonía que me reventó los tímpanos—. ¡¿Que viste cómo ejecutaban a mi hermana mayor?! ¡¿Que te quedaste parado ahí, con tus putos trajes caros, mirando cómo el monstruo de tu primo le metía una bala en la frente y no moviste ni un solo maldito dedo para salvarla?!

El dolor en su voz me estaba despellejando vivo, pero mi lealtad a la sangre no admitía negociación. La compasión desapareció, aplastada por la cruda realidad de nuestra naturaleza.

—¡Le dije la puta verdad! —rugí, mi voz retumbando en las paredes del loft, destrozando su histeria con mi violencia contenida—. ¡Tu hermana era una maldita asesina, Harper! ¡Mató a Elena! ¡Intentó matar a Kolya y traicionó a toda la organización por el dinero de los colombianos! En mi mundo, esa es una sentencia de muerte irrefutable. Era una perra traidora que cavó su propia tumba. Si Kolya no lo hubiera hecho, yo mismo le habría vaciado el cargador en el cráneo.

Harper me miró como si la acabara de apuñalar en el estómago. El aire abandonó sus pulmones. El asco en sus pupilas mutó en un odio tan negro, tan denso, que sentí cómo el hielo de mis venas se resquebrajaba.

—Me das asco —susurró, cada sílaba envenenada, escupiéndome las palabras directamente a la cara—. Eres un monstruo, Misha. Ustedes no son hombres, son putos animales salvajes. No puedo creer que comparta la cama contigo. No puedo creer que mires como a un héroe al psicópata que mató a mi sangre.

Cerré los puños hasta que me clavé las uñas en las palmas.

—Tú sabías quién era yo, Harper —le siseé, cortando el espacio entre los dos, acorralándola con la inmensidad de mi presencia, obligándola a tragar su propia hipocresía—. Desde el primer puto día que te metiste en mi cama, sabías que yo era la Bratva. Conociste al monstruo. Te enamoraste del monstruo. Te encantaba el dinero, la seguridad, la oscuridad... y ahora resulta que cuando el monstruo mancha la alfombra con la sangre de los traidores, te asusta. Eres una cobarde.

Ella no retrocedió. Me enfrentó con el rostro bañado en lágrimas, agarró el asa de su maleta y tiró del cierre con una fuerza desesperada.

—Prefiero ser una cobarde que la esposa de un carnicero —sentenció, agarrando el equipaje.

Caminó hacia la salida.

El instinto se apoderó de mí. Me moví con la velocidad de un depredador y me planté frente a la puerta principal, bloqueando la única salida del loft con mi metro noventa de estatura. Mis hombros tapaban la luz. Mi respiración era pesada, errática. Por dentro, el gran estratega de la mafia rusa estaba de rodillas, rogando, suplicando que no lo dejara en la maldita oscuridad. Pero por fuera, mi orgullo dictó la jugada más destructiva de mi vida.

La miré desde mi altura, con una máscara de hielo impenetrable. Formulé el ultimátum final, creyendo que el terror de perderme la haría retroceder.

—Si cruzas esta puerta, Harper... —mi barítono fue un susurro letal, cortante, desprovisto de cualquier rastro de amor—. A partir de este preciso microsegundo, serás absolutamente nada para mí. Serás un maldito fantasma. Y en mi familia, no creemos en los muertos. Si das un paso más, mueres para mí.

Ella se detuvo a medio metro de mi pecho. Levantó el rostro. Buscó en mis ojos azules al hombre que le hacía el amor por las madrugadas, pero yo no se lo permití. Solo le mostré al soldado, al asesino, al lobo de San Petersburgo.

Harper apretó los labios, asintió lentamente y agarró la maleta con más fuerza.

Me empujó a un lado.

No opuse resistencia. Mi cuerpo se quedó paralizado mientras ella cruzaba el umbral. No miró atrás. No dudó. El sonido de sus tacones resonó en el pasillo, seguido por el tintineo metálico de las puertas del ascensor.

Y luego, el silencio absoluto.

Me quedé allí, de pie en el umbral de mi propio infierno, respirando el rastro de su perfume de jazmín y miel que aún flotaba en el aire. El impacto de lo que acababa de perder me golpeó con un retraso sádico. Mis rodillas cedieron. Caí al suelo de madera, agarrando la primera botella de bourbon que encontré, sabiendo que acababa de amputarme mi propia alma por pura lealtad a la sangre.

Presente.

Abro los ojos de golpe en mi despacho de Washington D.C., expulsando el aire retenido en mis pulmones.

Llevo el vaso de cristal a mis labios y bebo el vodka puro de un solo trago, dejando que el líquido abrasador me queme la garganta, ahogando el puto recuerdo de la mujer que me destrozó la cordura.

Acomodo mi corbata, aplasto la vulnerabilidad en lo más profundo de mi caja torácica y bloqueo el dolor. Soy un Volkov. Y los fantasmas no dictan nuestro maldito destino.