Das Omega des Enforcers

Der Container roch falsch.

Cassian kannte den Geruch von Schmuggelware – das beißende Chemische von ungestreckten Drogen, den öligen Moschus illegaler Schusswaffen, den flachen, muffigen Gestank von Falschgeld, das zu lange in feuchten Laderäumen gelagert wurde. Er war an den Docks von Leith aufgewachsen, bevor sein Onkel die Geschäfte ins Landesinnere verlegte. Seine Nase war so geschult worden, wie die Augen anderer Kinder darauf trainiert wurden, zu lesen. Erst riechen. Immer erst riechen.

Das hier roch nach Rost und Schweiß und etwas darunter, das den tierischen Teil seines Gehirns ganz, ganz still werden ließ.

„Cass.“ Lachlans Stimme kam von links, leise und vorsichtig. Sein Stellvertreter war ein kompakter Mann, der sich bewegte wie Wasser um einen Stein – nie fordernd, aber immer präsent. Er hatte die Hand an seiner Dienstwaffe, was bedeutete, dass er es auch gerochen hatte. „Das stimmt so nicht.“

„Nein“, sagte Cassian. „Das tut es nicht.“

Die Docks von Edinburgh um zwei Uhr morgens hatten eine ganz eigene Art der Leere – die industrielle Stille schlafender Maschinen, nur unterbrochen vom Klatschen schwarzen Wassers gegen Beton und dem fernen Ächzen von Frachtschiffen, die sich mit der Gezeitenbewegung anpassten. Cassians Crew hatte die Lieferung basierend auf Fionas Informationen abgefangen – ein als Maschinenteile deklarierter Container, der über drei Häfen umgeleitet worden war, um seinen Ursprung zu verschleiern. Er war von einem Zollkontakt markiert worden, der dem Shaw Syndicate genug Gefallen schuldete, um einen ganzen Friedhof zu füllen.

Sie hatten mit Drogen gerechnet. Möglicherweise Waffen. Die Art von Dingen, die je nachdem, wessen Territorium sie durchquerten, entweder weiterverteilt oder vernichtet werden mussten.

Nicht das hier.

Cassian gab Brodie ein Zeichen, der den Bolzenschneider brachte. Das Schloss war industrieller Standard, schwer, von der Sorte, die Dinge drinnen behalten sollte, anstatt Leute draußen zu halten. Es gab nach, mit einem Geräusch wie brechenden Knochen.

Die Türen schwangen auf und der Geruch traf ihn mit voller Wucht.

Hitzeblocker – die chemische Variante, vom Schwarzmarkt. Die Art, die den Zyklus eines Omegas nicht nur unterdrückte, sondern ihn aus ihnen herausbrannte wie Säure, die man auf einen Garten kippt. Blut, alt und frisch. Urin. Angst, die ihren ganz eigenen Geruch hatte, wenn man wusste, wonach man suchte – ein scharfer Ammoniak-Gestank, der sich in den Nasenflügeln festsetzte und nicht wieder verschwand.

Und unter all dem, schwach und beschädigt und falsch: Omega.

Nicht nur einer. Mehrere.

„Christus“, hauchte Lachlan.

Cassian sagte nichts. Er trat in den Container.

Es dauerte einen Moment, bis sich seine Augen an die Dunkelheit jenseits des Docks gewöhnt hatten. Als es so weit war, katalogisierte er das, was er sah, mit der gleichen klinischen Effizienz, die er nutzte, um einen Raum vor einem Zugriff einzuschätzen – Eingänge, Ausgänge, Gefahren, Variablen.

Sieben Gestalten. Vielleicht acht. Die meisten lagen zusammengekauert an den Wänden oder auf dem Boden, in Positionen, die von einer chemischen Betäubung sprachen – schlaffe Gliedmaßen, offene Münder, Augen, die Bewegungen verfolgten, ohne sie zu begreifen. Sie trugen Kleidung, die einst dazu bestimmt war, sie zu präsentieren. Klare Linien, Omega-typische Farben, Stoffe, die ausgewählt wurden, um zu beeindrucken. Die Kleidung war jetzt ruiniert. Alles war jetzt ruiniert.

Drei Männer lagen auf dem Boden zwischen den Gefangenen und der Tür.

Einer blutete aus einer Wunde an der Schläfe, die die ausgefransten Ränder einer improvisierten Waffe aufwies. Ein anderer hatte einen Arm in einem Winkel, der darauf hindeutete, dass ihn jemand absichtlich und effizient gebrochen hatte. Der dritte lag mit dem Gesicht nach unten und rührte sich nicht.

Cassian blickte über die Leichen hinweg zur hinteren Ecke des Containers.

Sie kauerte dort.

Klein – nein, nicht klein. Zusammengepresst. Sie hatte sich in sich selbst zurückgezogen wie eine Feder unter Spannung, jede Linie ihres Körpers kommunizierte dieselbe Botschaft: Ich werde jeden, der mich als Nächstes anfasst, dazu bringen, es zu bereuen. Sie hielt einen Metallsplitter in der rechten Hand – aus der Containerwand gerissen, wie er erkannte, als er die gezackte Lücke nahe am Boden sah, wo der korrodierte Stahl mit einer Kraft weggebogen worden sein musste, die von außergewöhnlicher Entschlossenheit und blutigen Fingern zeugte.

Ihr Haar war dunkelblond, verfilzt und fiel ihr über ein Gesicht, das mehr aus Kanten als aus Kurven bestand. Ihre Augen fingen das Licht der Docks ein und warfen es zurück – bleich, scharf, wölfisch. Sie beobachtete ihn. Keine Panik. Sie beobachtete. So wie ein Raubtier die Geschwindigkeit, die Reichweite und die Absicht eines anderen Raubtiers einschätzte.

Cassian blieb stehen.

Hinter sich hörte er Lachlans scharfen Atemzug, hörte Brodie sein Gewicht verlagern, hörte das ferne Geräusch seiner Männer, die nach den Sanitätern riefen, die er in Bereitschaft gehalten hatte, weil Fiona an Vorbereitung glaubte, selbst wenn die Operation es nicht nötig zu haben schien.

Das Mädchen – die Frau – in der Ecke sah keinen von ihnen an. Sie sah Cassian an. Nur Cassian. Sie hatte den Alpha, der das Kommando führte, innerhalb von Sekunden nach dem Öffnen der Tür identifiziert. Das bedeutete, sie hatte zugehört, Stimmen nach Autorität sortiert und die Hierarchie der Gefahr katalogisiert, noch bevor sie überhaupt ihre Gesichter sehen konnte.

Klug. Brutal, unbedingt klug.

„Holt die Sanitäter“, sagte Cassian, ohne sich umzudrehen. Seine Stimme war tief. Kontrolliert. Die Stimme, die er benutzte, wenn die Situation absolute Stille von allen um ihn herum erforderte – nicht, weil er ruhig war, sondern weil seine Ruhe das Einzige war, das die Alternative verhinderte. „Jetzt.“

„Aye“, sagte Lachlan und bewegte sich.

Cassian trat nicht näher. Er ging dort in die Hocke, wo er war, fünf Meter von ihr entfernt, und machte sich kleiner. Nicht, dass er keine Gefahr ausstrahlte – er war 1,90 Meter groß und gebaut wie eine Festung; „ungefährlich“ kam in seinem Wortschatz nicht vor – aber er war still. Beherrscht. Das körperliche Äquivalent zu erhobenen, leeren Händen.

„Mein Name ist Cassian“, sagte er. Sein Akzent war in der kalten Luft deutlich zu hören, die Worte klangen rau wie Kies. „Cassian Shaw. Du bist in Edinburgh. In Schottland. Was auch immer mit dir passieren sollte, das passiert nicht. Nicht heute Nacht. Niemals.“

Sie reagierte nicht. Ihr Griff um den Metallsplitter wurde fester. Blut sickerte zwischen ihren Fingern hervor – sie hielt ihn schon so lange, dass er in ihre eigene Handfläche schnitt, und entweder bemerkte sie es nicht oder es war ihr egal.

Er konnte sie jetzt riechen, unter den Hitzeblockern, dem Blut und der Angst, die den Container wie Nebel erfüllte. Es war schwach. Beschädigt. Wie der Versuch, eine Stimme durch statisches Rauschen zu hören. Aber es war da – Regen auf kaltem Stein, etwas Reines unter dem Trümmerhaufen.

Sie war ein Omega. Jung. Vielleicht Ende zwanzig. Und sie hatte drei ausgewachsene Männer auf engstem Raum ausgeschaltet, während sie selbst eine Gehirnerschütterung hatte und chemisch unterdrückt wurde. Mit einem Stück zerrissenem Stahl und, wie er vermutete, einem präzisen Verständnis davon, wie viel Kraft man brauchte, um jemanden bewusstlos zu schlagen, ohne ihn zu töten.

Er empfand kein Mitleid.

Mitleid war etwas für hilflose Wesen, und diese Frau war das am wenigsten hilflose Ding in diesem Container.

Was er empfand, war Wiedererkennung.

Er wusste, wie jemand aussah, wenn er beschlossen hatte, dass Sterben besser war, als sich leise zu ergeben. Er hatte es mit zweiundzwanzig im Spiegel gesehen, als er über dem Körper seines Onkels stand, mit trocknendem Blut an den Händen und der Last eines Imperiums, um das er nie gebeten hatte, das sich wie ein Leichentuch auf seine Schultern legte.

Diese Frau hatte ihre Situation kalkuliert – eingesperrt in einer Stahlbox, in der Unterzahl, unter Drogen, auf dem Weg zu etwas Schlimmerem als dem Tod – und sie hatte beschlossen, sich zu wehren, mit aller Härte, unter Verwendung von allem, was verfügbar war.

„Ich werde dich nicht anfassen“, sagte er. „Ich werde nicht näher kommen. Ich bleibe genau hier sitzen, bis du entscheidest, was du als Nächstes tun willst. Aye?“

Nichts. Diese blassen Augen. Der Metallsplitter. Blut, das im Rhythmus einer langsamen Uhr auf den Boden des Containers tropfte.

Dann kamen die Sanitäter an – zwei Betas und ein Rettungsassistent, den Cassian nicht kannte, ein Alpha, der sich zu schnell bewegte und mit einer Dringlichkeit nach der nächsten betäubten Gefangenen griff, die in der hinteren Ecke als Bedrohung registriert wurde.

Cassian sah es eine halbe Sekunde bevor es passierte.

Sie bewegte sich.

Sie nutzte die Ablenkung durch das Eintreffen des medizinischen Teams, um aus ihrer Ecke in die Lücke zwischen den Körpern zu wechseln; der Metallsplitter war in ihrem Griff neu positioniert, bereit zum Schneiden statt zum Stechen.

Der Alpha-Rettungsassistent sah die Bewegung, reagierte instinktiv und griff nach ihr –

Sie biss ihn.

Ein gezielter, bösartiger Biss in die Hand, die nach ihrem Arm gegriffen hatte. Sie traf das Gewebe zwischen Daumen und Zeigefinger mit genug Kraft, um die Haut zu durchdringen und bis auf den Knochen zu gehen. Der Sanitäter schrie auf. Sie ließ nicht los. Sie passte sich an, verlagerte ihr Gewicht, um seinen Rückzugsschwung zu nutzen und sich an ihm vorbei Richtung offener Tür zu ziehen.

„Fasst sie nicht an!“ Cassians Stimme peitschte wie ein Gewehrschuss durch den Container. Alle erstarrten. Auch sie, für den Bruchteil einer Sekunde. Sie ließ die Hand des Sanitäters los und sah Cassian an, mit Blut am Mund, Mord in den Augen und absolut keiner Angst.

Keinerlei Angst.

Er hatte Männer verhört, die doppelt so groß waren wie sie und unter weit weniger Druck zusammengebrochen waren, als sie in dieser Box ertragen hatte. Und sie stand da, mit ihrer improvisierten Waffe, dem gebissenen Sanitäter und ihrer völligen, wilden Weigerung, sich behandeln zu lassen. Und Cassian Shaw – der seit seinem neunzehnten Lebensjahr von keinem Menschen mehr überrascht worden war – dachte nur: Oh.

„Alle raus“, sagte er leise. „Alle raus außer mir. Holt Ailsa. Sagt ihr –“ Er hielt inne und beobachtete die Frau in der Türöffnung. Die Art, wie sie mit dem Gewicht auf den Fußballen da stand, bereit zu fliehen, zu kämpfen oder beides gleichzeitig. „Sagt ihr, sie soll die Ausrüstung mitbringen und jede Menge Geduld.“

Sie verschwanden. Lachlan warf ihm einen Blick zu, der mehrere Absätze an Sorge in einem einzigen Moment vermittelte. Cassian ignorierte es.

Er setzte sich auf den Boden des Frachtcontainers, fünf Meter von der Tür entfernt, und wartete.

Sie beobachtete ihn lange. Der Metallsplitter in ihrer Hand. Das Blut an ihrem Mund. Die Lichter des Docks fingen sich in ihren Augen und ließen sie silbern glänzen.

Irgendwann – Minuten, vielleicht länger – setzte sie sich ebenfalls hin. Nicht entspannt. Nicht vertrauend. Aber der Splitter senkte sich ein Stück, und sie blieb.

Es war ein Anfang.