Phantoms Schatten (Motorräder & Mafia-Romance)

ZAK (POV)

Ich habe schon viele Frauen auf einem Sportmotorrad gesehen, aber noch nie eine, bei der es aussah, als würde sie den Asphalt förmlich anbetteln, sie umzubringen.

Das war der Biker-Name von Foxy Flora.

Sie saß auf ihrer mattschwarzen Suzuki GSX-R. Ihre langen Beine umschlossen den Tank, und ihre vollen Hüften schmiegten sich perfekt an den Ledersitz. Aus der Ferne wirkte sie mit ihrer makellosen, hellen Haut, der feinen, puppenhaften Nase und den kleinen, natürlich schmollenden Lippen wie etwas, das man in einem Schaufenster kaufen würde.

Eine makellose, ruhige Puppe, die zum Leben erweckt wurde. Zumindest solange, bis sie ihr langes Haar zu diesem hohen, typischen Pferdeschwanz band. Das war das Warnsignal. Sobald das Haar oben war, starb die Puppe, und der Dämon übernahm das Steuer.

„Du machst den Motor kaputt, wenn du ihn so hochjagst, bevor die Reifen warm sind, Foxy“, sagte ich. Ich lehnte mich gegen den Pfeiler in der Garage und schob mein Lederband zurück, um mir selbst die Haare aus dem Gesicht zu binden.

Sie sah mich nicht an. Sie ließ nur wieder den Motor aufheulen. Das Dröhnen des Auspuffs hallte durch den unterirdischen Bunker des Clubs wider – ein brutales, vibrierendes Geräusch, das mir in den Zähnen wehtat. Sie drehte ihre riesigen, ausdrucksstarken haselnussbraunen Augen zu mir, während ihre langen Wimpern Schatten auf ihre Wangenknochen warfen.

„Vielleicht will ich ja, dass er explodiert, Zak“, provozierte sie. Ihre Stimme triefte vor ihrem typischen, messerscharfen Sarkasmus. „Vielleicht mag ich den Geruch von brennendem Metall. Er riecht weniger erstickend als das echte Leben.“

„Du hast da einen frischen blauen Fleck auf dem Schlüsselbein“, bemerkte ich. Ich trat einen Schritt näher, und mein Blick fiel auf das violette Mal, das unter ihrem tief ausgeschnittenen Top hervorlugte. Mein Brustkorb zog sich zusammen. Ich wollte es berühren. Ich wollte den Kerl finden, der ihr das angetan hatte, und ihm die Finger brechen. „Wieder ein Unfall?“

Sie stieß ein trockenes, sarkastisches Lachen aus und legte den Kopf in den Nacken. „Nennen wir es eine Meinungsverschiedenheit mit der Physik. Die Physik hat verloren. Ich habe nur ein Souvenir davongetragen.“

Gott, sie war großartig. Und absolut wahnsinnig. Sie war fünf Jahre jünger als ich, aber sie trat auf, als hätte sie die Hölle schon durchquert und sich das passende T-Shirt dazu gekauft.

Ich hatte mich in der zweiten Woche, nachdem sie dem Club beigetreten war, in sie verliebt. Sie war ehrlich zu mir – brutal ehrlich. Bei einer billigen Flasche Bier hatte sie mir direkt ins Gesicht gesagt, dass sie jemand anderem gehörte. Einem älteren Typen. Dem besten Freund ihres Vaters. Einem Mann, den sie seit einem Jahrzehnt nicht mehr gesehen hatte.

Es war eine lächerliche, märchenhafte Besessenheit. Aber als ich in diese dunklen, geheimnisvollen haselnussbraunen Augen sah, wusste ich, dass sie keine Witze machte. Sie war wie ein Mädchen, das von einem Geist besessen war.

Doch als ich zusah, wie sie die Griffe umklammerte und ihre schmale Taille sich bewegte, während sie die schwere Maschine ausbalancierte, war mir das egal. Ich wollte derjenige sein, der sie zurück ins Land der Lebenden holte.

„Fahr heute Nacht ein Rennen gegen mich“, forderte ich leise und trat direkt in ihren Radius. „Wenn ich gewinne, lässt du mich die Schürfwunde an deinem Knie versorgen.“

Sie beugte sich vor, ihre vollen Brüste drückten sich gegen den Tank, während sie zu mir aufsah. Ein boshaftes, spöttisches Lächeln spielte auf ihren Lippen. „Und wenn ich gewinne, Zak? Dann musst du meinem Vater sagen, er soll sich zum Teufel scheren, wenn er dich anruft, um nach seinem ausgebüxten Eigentum zu fragen.“

Bevor ich antworten konnte, klappte sie ihr Visier herunter, schaltete einen Gang hoch und raste aus dem Bunker. Sie hinterließ nichts als den Geruch von verbranntem Gummi und einen Geist in ihrem Kielwasser.

FLORA (POV)

Der Wind bei 225 Stundenkilometern hat keine Stimme. Deshalb liebe ich ihn. Er ist das Einzige, das laut genug ist, um Viktors Forderungen und den qualvollen, langsam brennenden Schmerz in meiner eigenen Brust zu übertönen.

Azen.

Der Name war wie ein Splitter unter meiner Haut. Zehn Jahre. Zehn Jahre war es her, seit ich als achtjähriges Mädchen zugesehen hatte, wie der beste Freund meines Vaters – groß wie eine antike Statue – nach einem düsteren Syndikatstreffen unser Anwesen verließ. Er war knapp zwei Meter groß, pure, erschreckende Perfektion. Welliges Haar fiel ihm über eine markante Stirn, und dichte Wimpern verbargen Augen, die schon zu viel Blut gesehen hatten. Er wirkte heute nicht wie achtunddreißig, und er sah damals schon nicht wie ein gewöhnlicher Sterblicher aus. Er wirkte wie ein unsterblicher Mythos.

Mein Vater wollte einen Sohn. Das ließ er mich jeden einzelnen Tag meines Lebens spüren. „Eine Tochter ist eine Belastung, Flora. Eine Tochter ist eine diplomatische Schachfigur. Du hast die weichen Lippen deiner Mutter, aber nichts von meiner Härte.“

Jedes Abendessen war wie eine Hinrichtung vor Gericht. Jedes Gespräch endete damit, dass ich ein Kristallglas gegen seine sterilen Mahagoniwände schleuderte und schrie, bis mein Hals wund war. Danach rannte ich zu meinem Motorrad, um einen Rausch zu finden, der die Ablehnung betäuben konnte.

Viktor wollte jemanden, der ein Imperium aufbaut. Schön. Dann baue ich eben eines auf zwei Rädern. Im Dreck, in den dunklen Clubs, in denen sein makelloser Ruf nicht folgen konnte.

Ich fuhr das Motorrad vor die Tore des Anwesens meines Vaters. Das Adrenalin pulsierte noch immer heftig durch meine Adern. Ich nahm nicht einmal meinen Helm ab, als ich die Eingangstüren aufstieß.

„Du siehst aus wie eine Straßennutte“, schnitt Viktors kalte, dröhnende Stimme durch das große Foyer, bevor ich auch nur die unterste Stufe der Treppe erreicht hatte.

Ich hielt inne, nahm langsam den Helm ab und ließ mein langes Haar über den Rücken fallen. Ich drehte mich um, um ihn anzusehen. Er stand auf dem Treppenabsatz und sah mit absolutem Ekel auf mich herab. Sein maßgeschneiderter Anzug war makellos, seine Hände ruhten auf dem Geländer des Imperiums, das er mehr liebte als sein eigenes Fleisch und Blut.

„Und du siehst aus wie ein Mann, der nur einen Herzinfarkt davon entfernt ist, sein kostbares Imperium einer Straßennutte zu hinterlassen, Dad“, gab ich zurück. Meine Stimme war gefährlich ruhig und mit schwerem, giftigem Witz durchsetzt.

„Pass auf deinen Blutdruck auf. Ich könnte glatt deine Schifffahrtswege liquidieren, um eine Flotte von Ducatis zu kaufen.“

„Du bist eine Schande!“, brüllte er und schlug mit der Faust auf das Holz. „Sieh dich an! Blau geschlagen, blutend, rennst mit Schraubern und Bikern herum! Ich versuche, die Zukunft dieser Familie zu sichern, und du spielst Spiele auf dem Asphalt!“

„Ich spiele keine Spiele“, sagte ich und ging langsam auf die Treppe zu. Meine Stiefel hinterließen schwache Staubspuren auf seinen importierten Teppichen. Ich blieb an der untersten Stufe stehen und sah mit weit aufgerissenen, unblinzelnden haselnussbraunen Augen zu ihm hoch.

„Ich übe. Denn an dem Tag, an dem du stirbst, Viktor, brenne ich dieses Haus bis auf die Grundmauern nieder. Ich bin die einzige Erbin, die du hast. Gewöhn dich an den Anblick meiner blauen Flecken. Sie sind das Einzige, was in diesem ganzen Haus echt ist.“

„Geh mir aus den Augen“, zischte er, und sein Gesicht lief dunkel, gefährlich purpur an.

„Mit Vergnügen“, flüsterte ich.

Ich ging schnurstracks in die Garage. Mein Verstand war völlig losgelöst von dem brennenden Schmerz in meinem Knie. Der Streit mit Viktor war nur der Treibstoff. Das Ziel hatte ich schon vor zehn Jahren beschlossen.

Heute Nacht war es so weit. Ich wusste, wo seine exklusiven, namenlosen Clubs waren. Ich wusste, dass der Geist mittlerweile als „Phantom“ bekannt war. Ich wusste, dass er gesichtslose Frauen anheuerte, nur um seine biologischen Triebe zu befriedigen, weil sein Leben ein hohles, langweiliges Fegefeuer war, das er sich selbst erschaffen hatte.

Er glaubte, er sei sicher hinter seinen strengen Regeln und seinem heiligen „Bro-Code“ mit meinem Vater. Er glaubte, ich sei immer noch das kleine Mädchen, das ihn vom Balkon aus beobachtete.

Er war kurz davor herauszufinden, wie dunkel die Nacht wirklich werden konnte.