Milch und Melancholie: Ein Neuanfang

Die Morgensonne brachte für gewöhnlich eine angenehme Ruhe in Luciels kleine Wohnung. Mit seinen fünfundzwanzig Jahren war sein Leben ein sorgfältig zusammengesetztes Mosaik aus ruhigen Routinen: der Duft von frisch gemahlenen Kaffeebohnen von seinen Schichten als Barista, das gleichmäßige Summen des Kühlschranks und die Geborgenheit seines Alleinseins.

Doch heute wurde diese Routine unterbrochen.

Luciel stand vor seinem Badezimmerspiegel und knöpfte sein frisches, weißes Arbeitshemd zu. Als er nach dem Kragen griff, hielt er inne, weil er eine seltsame, punktuelle Feuchtigkeit auf seiner Brust spürte. Stirnrunzelnd sah er an sich herab. Ein kleiner, durchsichtiger nasser Fleck breitete sich direkt über seiner linken Brust aus.

„Was zur...?“, murmelte er und knöpfte das Hemd wieder auf, um genauer hinzusehen.

Er wischte mit dem Handrücken über seine Brust. Es fühlte sich glatt an. Ein einzelner, perlmuttfarbener Tropfen weißer Flüssigkeit perlte an seiner linken Brustwarze herab und fing das Licht im Badezimmer ein.

„Schweiß?“, murmelte er, und ein nervöses Lachen entwich seinen Lippen. „Schwitze ich jetzt... milchfarbenen Schweiß? Großartig. Genau das, was meine Angstzustände jetzt gebraucht haben.“

Er griff nach einem Handtuch, um sich abzutrocknen, aber Sekunden nachdem er das Hemd wieder angezogen hatte, wurde der Stoff erneut feucht. Die kalte Nässe drückte gegen seine Haut und jagte ihm einen bizarren Schauer über den Rücken. Panik, warm und hektisch, begann sich in seinem Bauch auszubreiten.

Getrieben von einer plötzlichen, verzweifelten Neugier, was sein Körper da eigentlich tat, drückte Luciel seine linke Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger.

„Ah –!“

Ein unerwarteter, überempfindlicher Schmerz durchfuhr ihn und entlockte seiner Kehle ein leises, atemloses Stöhnen. Seine Knie gaben leicht nach, während seine Hände den Rand des Waschbeckens umklammerten. Doch es war nicht nur die Intensität des Gefühls, die seine Augen vor Entsetzen weiten ließ – es war das Ergebnis.

Ein dicker, weißer Tropfen echter Milch quoll aus der Spitze hervor.

„Nein, nein, nein. Das ist verrückt. Ich träume“, flüsterte Luciel mit zitternder Stimme. Er starrte in sein Spiegelbild – das blonde Haar zerzaust, die großen blauen Augen weit vor blankem Entsetzen, und die Sommersprossen auf seinen blassen Wangen liefen tiefrot an.

Um sich selbst das Gegenteil zu beweisen und sicherzugehen, dass sein Verstand ihm keinen Streich spielte, packte er beide Brustwarzen fest und drückte kräftig zu.

Ein scharfer Keuchlaut entwich seinen Lippen, als sich plötzlich ein starker Druck von seiner Brust löste. Statt nur ein paar Tropfen schossen zwei gleichmäßige, warme Milchstrahlen heraus und spritzten direkt auf den Badezimmerspiegel und seine Hände.

Luciel erstarrte. Seine Hände schwebten noch immer über seiner Brust und sein Atem ging stoßweise. Die weißen Streifen liefen langsam an der Glasscheibe hinunter.

„Ich gebe Milch“, hauchte er, während die Realität wie ein Hammer auf ihn einwirkte. „Ich bin ein fünfundzwanzigjähriger Mann und produziere buchstäblich Milch.“

Eine Stunde später saß Luciel auf einer Untersuchungsliege, die mit knisterndem Papier bedeckt war. Er umklammerte seine Jacke fest vor der Brust, als könnte jemand das Geheimnis aus ihm herausstehlen.

Dr. Evans, ein erfahrener Arzt mit bemerkenswert gelassenem Wesen, sah die Unterlagen durch, bevor er mit seinem Stift gegen den Schreibtisch klopfte.

„Nun, Luciel“, begann Dr. Evans und rückte seine Brille zurecht. „Ihr Blutbild bestätigt genau das, was Sie beschrieben haben. Körperlich sind Sie vollkommen männlich, aber Ihr Hormonsystem schlägt uns ein Schnippchen.“

„Ein Schnippchen?“, piepste Luciel. Er räusperte sich und versuchte, etwas Würde zu bewahren. „Herr Doktor, ich habe heute Morgen meinen Badezimmerspiegel vollgespritzt. Das ist kein Schnippchen, das ist ein biologischer Defekt.“

Dr. Evans lächelte verständnisvoll, wenn auch leicht amüsiert. „Es ist eine ungewöhnliche medizinische Anomalie, ja, aber nicht völlig unbekannt. Ihre Laborergebnisse zeigen, dass Ihre Hypophyse eine ungewöhnlich große Menge an Prolaktin produziert.“

„Prolaktin“, wiederholte Luciel, wobei sich das Wort schwer und fremd auf seiner Zunge anfühlte.

„Ja. Das ist das Hormon, das die Milchproduktion anregt“, erklärte Dr. Evans und machte eine Handbewegung dazu. „In Ihrem Fall ist der Spiegel so stark erhöht, dass Ihr Körper exakt so reagiert wie der einer Frau während einer späten Schwangerschaft oder nach der Geburt. Sie geben, kurz gesagt, voll Milch.“

Luciel ließ sich gegen die Untersuchungsliege zurücksinken und rieb sich die Schläfen. „Also... was machen wir jetzt? Gibt es eine Pille? Eine Operation? Einen riesigen Ausschalter?“

„Wir können sicherlich mit Dopamin-Agonisten beginnen, um den Prolaktinspiegel zu senken“, sagte der Arzt und wandte sich seinem Computer zu, um ein Rezept auszudrucken. „Da Ihre Werte jedoch außergewöhnlich hoch sind, wird es einige Zeit dauern, bis sich Ihr Körper angepasst hat. In der Zwischenzeit müssen Sie die Symptome in den Griff bekommen.“

„In den Griff bekommen?“, Luciel sah entsetzt aus. „Wie soll ich das ‚in den Griff bekommen‘, wenn ich im Café durch meine Hemden auslaufe?“

„Ich würde empfehlen, Stilleinlagen zu besorgen“, sagte Dr. Evans beiläufig, als würde er eine Vitaminmarke empfehlen. „Die lassen sich einfach in die Unterwäsche legen und saugen die Feuchtigkeit auf. Und Luciel? Versuchen Sie, die Milch nicht herauszudrücken oder zu stimulieren, solange der Druck nicht zu schmerzhaft wird. Das würde Ihrem Gehirn nur signalisieren, noch mehr zu produzieren.“

Luciel vergrub sein Gesicht in den Händen; seine blasse Haut brannte heiß. „Stilleinlagen. Fantastisch. Ich werde der einzige männliche Barista der Stadt sein, der im Drogeriemarkt im Bereich für Babybedarf stöbert.“

„Sehen Sie es positiv“, schmunzelte Dr. Evans freundlich und reichte ihm das ausgedruckte Rezept. „Ansonsten sind Sie kerngesund. Nur... ein wenig mütterlicher als der Durchschnittsmann im Moment.“

Als Luciel aus der Praxis kam, umklammerte er das Rezept wie einen Rettungsanker, während sein Kopf raste. Er musste nur seine Medikamente abholen, diese peinlichen Einlagen kaufen, um seine Hemden trocken zu halten, und einfach in sein ruhiges, vorhersehbares Leben zurückkehren. Niemand musste jemals etwas erfahren.

Er ahnte nicht, dass in seiner Wohnung bereits ein Sturm auf ihn wartete, der sein vorhersehbares Leben komplett hinwegfegen würde.