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Paar Eins

Jaxon & Leonard

Kapitel 1

Jaxon

„Was sind die Unterschiede zwischen Acryl- und Ölfarben? Weiß das jemand?“, fragte Frau Price und ließ ihren Blick suchend durch den Raum schweifen. Da sich zunächst niemand regte und die Klasse in betretenes Schweigen verfiel, hob ich zögerlich die Hand.

„Ja, Mister Dalton?“, rief sie mich auf, wobei ein ermutigendes Lächeln ihre Lippen umspielte.

Ich räusperte mich kurz, spürte die Blicke der anderen in meinem Rücken und richtete mich auf meinem Stuhl etwas auf. „Nun ja“, begann ich und versuchte, meine Stimme fest klingen zu lassen, „der Hauptunterschied liegt vor allem in der Trocknungszeit und der Bindemittelbasis. Acrylfarben sind wasserlöslich, trocknen extrem schnell und bilden nach dem Aushärten eine wasserfeste, plastikartige Schicht. Ölfarben hingegen benötigen Tage, manchmal sogar Wochen zum Trocknen, da sie auf Öl basieren. Sie erlauben dadurch längere Korrekturphasen und weichere Farbübergänge, erfordern aber auch spezielle Lösungsmittel zur Reinigung der Pinsel.“

Frau Price nickte anerkennend, während sie ein paar Schritte auf meinen Tisch zuging. „Sehr präzise, Jaxon. Danke.“

Ich winkte ab und ließ ein verlegenes Lächeln über mein Gesicht huschen. „Nicht doch, Professor. Ich habe nur wiedergegeben, was ich bereits als Kind verinnerlichen musste, als sich mein Talent für die Kunst das erste Mal zeigte.“

Sie schenkte mir ein kurzes, wohlwollendes Lächeln, bevor sie sich wieder ihrem Pult zuwandte, um mit dem Unterricht fortzufahren. Ich lehnte mich zurück und starrte gedankenverloren auf meine Fingerspitzen, die noch immer leicht von der blauen Farbe des letzten Projekts gezeichnet waren.

In unserer Familie war Perfektion kein Ziel, sondern eine Grundvoraussetzung. Jeder von uns hatte seine zugewiesene Nische: Mein Vater war ein Chirurg, dessen Hände als die ruhigsten des Landes galten; meine Mutter schwebte als das wohl meistfotografierte Topmodel über die Laufstege der Welt; mein älterer Bruder Jayce brach in nationalen Turnieren im Kampfsport einen Rekord nach dem anderen, und meine Schwester Julia drehte auf dem Eis Pirouetten, als wäre die Schwerkraft für sie nicht existent.

Und ich? Ich war der Jüngste. Der Künstler. Wir alle wurden in unseren Talenten mit einer Intensität gefördert, die fast schon erdrückend wirkte. Natürlich war das dank des unerschöpflichen Vermögens unserer Eltern kaum eine logistische Herausforderung – jede Privatstunde, jedes Equipment und jede Reise zu den besten Akademien der Welt war nur einen Anruf entfernt. Doch während meine Geschwister in ihrer Perfektion aufgingen, fühlte sich mein Talent oft weniger wie eine Gabe und mehr wie eine weitere Erwartung an, die es zu erfüllen galt.

Auch wenn ich es nie laut aussprach, fraß sich dieser Wunsch wie ein feiner Riss durch mein Inneres: Ich sehnte mich nach jemandem, der meine Kunst nicht nur als eine bloße Leistung oder ein vorzeigbares Statussymbol betrachtete, das den Wert unserer Familie in den sozialen Medien oder auf Galas steigerte. Ich wollte jemanden, der in einem meiner Bilder die Welt so sah, wie ich sie in jenem Moment empfunden hatte jemanden, der ein Gemälde nicht kaufte, weil es zu den Möbeln passte oder weil ein berühmter Name darunterstand, sondern weil es ihn in der Seele berührte.

Ich stellte mir vor, wie diese Person mein Werk betrachtete, vielleicht mit einem leichten Lächeln auf den Lippen, und es mit einer solchen Ehrfurcht betrachtete, dass sie es wie einen kostbaren Schatz bei sich zu Hause aufhängen wollte. Einfach so. Ohne die erstickende Erwartung, dass ich mein Talent als Kapitalanlage oder als Beweis für meine „Genialität“ nutzen musste.

Dieser Wunsch fühlte sich fast wie ein Verrat an meinem Elternhaus an. Bei uns wurde Kunst oft auf ihren Marktwert reduziert oder als Beweis unserer Disziplin angeführt. Wenn mein Vater mich fragte, wann ich die nächste Ausstellung hätte, klang darin immer die Frage mit, ob ich meinen Teil zur Familienmarke beitrug. Niemand fragte mich jemals, was ich dabei fühlte, wenn ich den Pinsel über die Leinwand führte, oder ob ich die Farbe Blau gewählt hatte, weil sie zu meiner Stimmung passte und nicht, weil sie gerade im Trend lag.

Die Vorstellung einer Bedingungslosigkeit war für mich ein fremdes, fast schon beängstigendes Konzept. Ich sehnte mich nach einer Verbindung, die jenseits von Lobpreisungen und Erwartungsdruck existierte. Ein menschlicher Anker, der mich nicht als das „jüngste, begabte Wunderkind der Daltons“ sah, sondern einfach nur als den Jaxon, der in der Stille seines Ateliers erst dann wirklich zu atmen begann, wenn er allein war. Manchmal, wenn ich in der Schule auf das leere Blatt vor mir starrte, erwischte ich mich dabei, wie ich mir ausmalte, wie es wäre, wenn eine solche Person plötzlich neben mir stünde jemand, der nicht nach dem „Warum“ meiner Kunst fragte, sondern einfach nur da war, um den Moment mit mir zu teilen.

Frau Prices Stimme riss mich aus meinen Grübeleien. „Und nun zur praktischen Arbeit“, kündigte sie an und deutete auf die bereitgestellten Tuben und Leinwände. „Ich möchte, dass ihr ein Bild mit Acrylfarben gestaltet. Das Thema ist frei, aber die Bedingung lautet: Fangt ein Gefühl ein. Malt nicht, was ihr seht malt, was ihr fühlt.“

Während sich um mich herum das leise Scharren von Stühlen und das Klappern von Farbtuben ausbreitete, spürte ich, wie sich ein vertrautes, fast elektrisches Kribbeln in meinen Fingerspitzen ausbreitete. Für die meisten meiner Mitschüler war dies vermutlich die schwierigste Aufgabe des Semesters ein Gefühl in Form und Farbe zu bannen, ohne dass es kitschig oder plakativ wirkte. Für mich hingegen war es das Einzige, was sich wirklich natürlich anfühlte.

Es war eine meiner leichtesten Übungen.

Ich griff nach einer der leeren Leinwände und stellte sie auf meine Staffelei. Während andere noch unschlüssig vor dem weißen Untergrund standen und nach Inspiration suchten, wusste ich bereits genau, welche Nuancen ich benötigen würde. Ich brauchte keine Skizzen, keine Vorbereitung. Mein Gefühl war kein diffuses Rauschen, es war ein konkretes Bild in meinem Kopf, das nur darauf wartete, freigesetzt zu werden.

Ich drückte einen Klecks Preußischblau, ein wenig Titanweiß und einen Hauch von gebrannter Umbra auf meine Palette. Während ich den ersten Strich setzte, fiel der Lärm der Klasse von mir ab. Der Druck meiner Familie, die Erwartungen an den „begabten Dalton-Sohn“ all das löste sich in dem Moment auf, in dem die Acrylfarbe auf das grobe Gewebe der Leinwand traf. Hier, in der Stille meines künstlerischen Ausdrucks, war ich endlich nicht mehr derjenige, der glänzen musste. Hier war ich nur ich selbst.