Lange bevor du mich kanntest

POV · Ethan

Sie verließen Chicago Ende des Sommers. Ethan war gerade einundzwanzig geworden.

Es geschah zu plötzlich, um es einfach nur ein neues Kapitel zu nennen. Zu schnell, als dass er sich an den Gedanken hätte gewöhnen können, dass er tatsächlich ging.

Die Kisten tauchten eines Morgens in der Wohnung auf – viele davon, identisch, säuberlich an den Wänden aufgereiht. Er stieß im Vorbeigehen mit dem Fuß gegen eine, und sie bewegte sich nicht einmal.

Zwei Wochen später war die Stadt, in der er aufgewachsen war, nichts weiter als ein Ort, den sie hinter sich gelassen hatten.

Sein Vater traf die Entscheidung an einem Mittwoch. Bis Freitag waren die Papiere unterschrieben.

Niemand fragte sie.

Niemand fragte jemals ihn oder seine Mutter.

Er hatte sich schon lange daran gewöhnt.

Das Haus in New York empfing sie mit Stille. Keine gemütliche Stille – eine bewusste. Fast bis ins kleinste Detail durchgeplant.

Sie waren schon einmal hier gewesen. Manchmal kamen sie für ein paar Tage, wenn sein Vater geschäftlich in der Stadt bleiben musste. Immer nur kurz. Niemand hatte geplant, hier zu leben.

Und doch empfing sie das Haus mit derselben Stille. Einer Art, bei der jedes Geräusch zu deutlich wurde: seine eigenen Schritte, das leise Knarren des Parketts unter den Füßen eines anderen, das ferne Summen der Stadt hinter dickem Glas.

Ethan ging weiter, ohne anzuhalten, und ließ seine Hand über die Sofalehne gleiten. Kein Staub.

Also war alles im Voraus vorbereitet worden.

Natürlich.

Seine Mutter bewegte sich langsam durch die Zimmer. Sie berührte die Möbel – zuerst mit den Fingerspitzen, dann mit der Handfläche, und verweilte länger, als nötig gewesen wäre. Sie ließ ihre Hand über die Kante des Tisches und das Glas des Schranks gleiten. Hielt am Fenster inne.

„Es ist schön hier“, sagte sie, als würde sie versuchen, sich selbst davon zu überzeugen.

Sein Vater sah nicht einmal in ihre Richtung. Er telefonierte bereits in dem Moment, als sie eintraten. Er ging an ihnen vorbei, ohne langsamer zu werden.

„Ich habe die Zahlen gesehen. Nein, ‚fast‘ reicht mir nicht. Entweder wir machen es richtig, oder wir lassen es ganz.“

„Mr. Williams, ich habe die Dokumente für Ihre Unterschrift gebracht“, sagte ein Mann im Anzug mit leiser Stimme.

Sein Vater machte nur eine kurze wegwerfende Geste zur Antwort. Die Bürotür schloss sich hinter ihnen.

Seine Mutter ließ die Hand sinken. Sie lächelte – flüchtig, fast unmerklich.

Ethan hielt seinen Blick ein wenig länger auf der geschlossenen Tür, als er es hätte tun sollen. Dann wandte er sich ab.

Beim Abendessen war alles beim Alten. Ein großer Tisch – zu groß für drei. Weiße Teller. Das leise, fast sterile Geräusch von Besteck.

Ethan rückte seinen Stuhl ein Stück weiter als gewöhnlich heraus und setzte sich ohne Hast.

Seine Mutter saß ihm gegenüber und schnitt ihr Essen in kleine, ordentliche Stücke, obwohl sie kaum etwas aß.

Sein Vater saß am Kopfende des Tisches. Sein Handy lag neben seinem Teller. Er sah nicht darauf, behielt es aber in seinem Sichtfeld.

„Universität“, sagte er. „Du fängst morgen an.“

Ethan nickte.

„Harlow University. Ich habe sie nicht zufällig ausgesucht. Die Kinder der richtigen Leute studieren dort.“

Ethan sah auf.

„Das habe ich mir gedacht.“

Sein Vater hielt eine Sekunde inne und musterte ihn, als würde er eine weitere Investition bewerten.

„Verbindungen entstehen früh“, fuhr er fort. „Du musst nicht mit jedem befreundet sein. Aber du musst verstehen, wer für dich nützlich sein kann.“

Ethan lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

„Und wenn mich das nicht interessiert?“

Seine Mutter schreckte hoch.

Eine Pause.

Der Gesichtsausdruck seines Vaters änderte sich nicht.

„Das wird es“, sagte er ruhig.

„Vielleicht will er einfach nur studieren?“

„Natalie…“

Sein Vater musste nicht laut werden. Ein Blick reichte aus, um sie komplett zum Schweigen zu bringen.

„Nur weil du das so entschieden hast?“ Ethan grinste ganz leicht.

Die Stille wurde dichter. Fast greifbar. Seine Mutter senkte den Blick wieder auf ihren Teller. Sein Vater legte langsam das Besteck beiseite und verschränkte die Finger.

„Weil du verstehst, wie die Dinge funktionieren“, antwortete er.

Ethan hielt seinen Blick stand.

„Oder weil du willst, dass ich nach deinen Regeln spiele.“

Noch eine Pause. Eine lange. Er wurde nicht laut.

„Da gibt es keinen Unterschied.“

„Den gibt es.“ Ethan nickte langsam.

Er sagte nichts weiter. Sein Vater auch nicht.

„Außerdem“, fügte William eine Sekunde später hinzu, wobei seine Stimme bereits wieder ruhiger wurde, „kennen sie dort den Namen. Die Cole Foundation ist einer der Sponsoren der Universität. Von dir wird mehr erwartet. Enttäusche mich nicht.“

Ethan nahm seine Gabel. „Wir werden sehen.“

Nach dem Abendessen blieb seine Mutter in der Küche. Sie saß mit einer Tasse Tee am Tisch und wärmte ihre Handflächen an dem heißen Porzellan.

Ethan blieb im Türrahmen stehen.

„Ist alles in Ordnung bei dir?“, fragte er.

Sie drehte sich um.

„Natürlich. Ich… gewöhne mich nur daran.“

„An was?“

Sie sah aus dem Fenster und antwortete nicht.

Das Zimmer im Obergeschoss empfing ihn mit dem Geruch von frischer Farbe und etwas Fremdem, etwas, das noch nicht seins geworden war. Kisten entlang der Wand. Ein Bett ohne Überwurf. Ein leerer Schreibtisch.

Er ließ seinen Rucksack auf den Boden fallen. Er stieß gegen eine Kiste und rutschte langsam ab. Das Fenster ging zum Innenhof hinaus: eine Straßenlaterne, ein Baum, eine Bank. Leer.

Ethan trat näher und sah für ein paar Sekunden hinunter. Dann trat er zurück und legte sich mit den Händen hinter dem Kopf aufs Bett.

Universität. Neue Leute. Ein Ort, an dem alles schon längst entschieden war – Rollen, Gruppen, Regeln.

Sein Plan war gewesen, die Uni in Chicago zu beenden, abzuhauen und das zu tun, was er wirklich wollte. Aber sein Vater hatte eigene Pläne. Und die führten natürlich direkt zu Cole Holdings.

Ethan fuhr sich langsam mit der Zunge über die Innenseite der Wange und grinste.

„Wir werden sehen.“

Er hatte nicht vor, sich irgendjemandem anzupassen.

Draußen vor dem Fenster lebte die Stadt ihr eigenes Leben – laut, schnell, gleichgültig. Autos rauschten irgendwo unter ihm vorbei. Das Licht der Straßenlaternen fiel in zerfetzten Streifen auf die Decke. New York schien nicht zu bemerken, dass hier gerade jemand ein neues Leben begonnen hatte.

Er starrte in die Dunkelheit, ohne die Augen zu schließen. Und irgendwie war er sich nur einer Sache sicher:

Morgen würde sich alles ändern.