Die Hochzeit mit dem Teufel :2

Das Erste, was Galaxy wahrnahm, war sein Atem.

Langsam. Gleichmäßig. Kaum hörbar über der Stille des frühen Morgens. Sie öffnete nicht sofort die Augen. Sie lag still da und lauschte dem Geräusch, so wie sie früher dem Regen gegen ihr Fenster in der Kindheit gelauscht hatte – ohne darüber nachzudenken, einfach nur existieren lassend, ein Zeichen dafür, dass draußen alles an seinem richtigen Platz war.

Sie war in Sicherheit.

Sie wusste, dass sie sicher war, noch bevor sie sich daran erinnerte, warum sie es überhaupt hatte sein müssen.

Dann kamen die Erinnerungen.

Nicht alle auf einmal. Das taten sie nie. Sie kamen in Fragmenten, so wie zerbrochenes Glas das Licht einfängt – ein Geräusch, ein Gefühl, ein Blitz von etwas, das sie nicht direkt ansehen wollte. Die verschlossene Tür. Die kalte Luft im Archiv. Der Moment, als ihre Stimme brach, als sie schrie, und die Wände den Ton verschluckten und ihr nur die Leere zurückgaben.

Ihre Hände krallten sich in die Bettlaken.

Sie öffnete die Augen.

Das Zimmer war fahl vom Licht des frühen Morgens. Die Vorhänge filterten den Morgen zu etwas Weichem, Grauem und Sanftem. Sie lag in ihrem Bett im Drax-Anwesen. Sie trug saubere Kleidung und ihre Haut roch schwach nach dem kühlen Tuch, das er gegen ihre Arme, ihre Hände und ihr Schlüsselbein gedrückt hatte, während sie auf der Bettkante saß und versuchte, nicht völlig zusammenzubrechen.

Du musst dich niemals dafür entschuldigen, dass du überlebt hast.

Galaxy drehte den Kopf.

Vincent saß im Sessel neben dem Bett.

Er war nicht gegangen.

Seine Ärmel waren immer noch bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Sein Hemd war so zerknittert, wie sie es noch nie an ihm gesehen hatte. Eine Hand ruhte auf der Armlehne; die geprellten Knöchel von der Archivtür waren im fahlen Licht noch zu sehen. Sein Kopf war leicht gegen die Rückenlehne geneigt, seine Augen waren geschlossen und sein Gesicht war – ruhig. Das war das einzige Wort dafür. All die harten Züge, die ihn normalerweise ausmachten, waren weicher geworden. Die Strenge, die er so natürlich trug, war irgendwo im Laufe der Nacht abgefallen, und was übrig blieb, war etwas, für das sie keinen Namen hatte.

Er sah aus wie ein Mann, der endlich aufgehört hatte zu kämpfen.

Sie beobachtete ihn.

Sie sah das langsame Heben und Senken seiner Brust. Die Schatten unter seinen Augen verrieten ihr, dass er eigentlich nicht geschlafen hatte. Nicht wirklich. Er hatte die ganze Nacht in diesem Sessel gesessen und über einen Schlaf gewacht, der nicht sein eigener war, und sie wusste nicht, was sie mit dieser Information anfangen sollte. Sie wusste nicht, wohin sie damit sollte, ohne dass sich alles veränderte.

Es veränderte bereits alles.

Eine kalte Tasse Kaffee stand auf dem Nachttisch – vermutlich irgendwann in der Dunkelheit eingeschenkt und dann vergessen, weil er nicht lange genug den Blick von ihr abwenden konnte, um ihn zu trinken.

Ihre Brust schmerzte.

Nicht von den blauen Flecken. Von etwas Tieferem. Etwas, das so lange weggeschlossen gewesen war, dass sie vergessen hatte, dass es existierte, bis dieser Mann – dieser kalte, unmögliche, beängstigende Mann – die ganze Nacht in einem Sessel saß, nur um sicherzugehen, dass sie weiteratmete.

Sie blinzelte und spürte Feuchtigkeit auf ihren Wimpern und erkannte, dass sie weinte.

Sie presste die Hand auf ihren Mund, um das Schluchzen zu unterdrücken.

Vincents Augen öffneten sich.

Kein langsames Zurückkehren ins Bewusstsein. Kein langes Blinzeln. In einem Moment war er noch still und im nächsten lag sein Blick auf ihr, dunkel, direkt und hellwach. Er bemerkte die Tränen sofort. Sie sah, wie sich hinter seinen Augen etwas regte – etwas Rohes, Dringliches und fast Schmerzhaftes –, aber er bewegte sich nicht auf sie zu. Er griff nicht nach ihr. Er sah sie einfach nur an, mit einem Ausdruck, den sie so noch nie auf seinem Gesicht gesehen hatte.

Als würde es in ihm etwas zerbrechen, sie weinen zu sehen.

„Es tut mir leid“, flüsterte sie.

Sein Kiefer spannte sich an.

„Nein.“

„Ich wollte dich nicht wecken –“

„Galaxy.“ Seine Stimme war rau. Heiser vor Erschöpfung und etwas anderem, das sie nicht benennen konnte. „Du entschuldigst dich nie. Nicht bei mir. Nicht dafür.“

Sie schüttelte den Kopf, die Tränen liefen weiter und sie hasste sich dafür. Sie hasste es, dass sie vor ihm zusammenbrach. Sie hasste es, dass sie ihren eigenen Körper nicht unter Kontrolle hatte. Sie hasste es, dass sie sich schwach und zerbrochen und klein fühlte, obwohl sie ihr ganzes Leben lang versucht hatte, nichts davon zu sein.

„Ich will nicht –“ Ihre Stimme brach. „Ich will keine Last sein.“

Das Wort landete zwischen ihnen wie ein Stein.

Vincent wurde ganz still.

Einen langen Moment sagte er nichts. Er sah sie nur mit diesen dunklen, unergründlichen Augen an und sie konnte sehen, wie er das Wort verarbeitete, es im Kopf hin und her drehte und von jeder Seite betrachtete, so wie er alles betrachtete.

Dann stand er auf.

Er fragte nicht um Erlaubnis. Er zögerte nicht. Er überwand den kurzen Abstand zwischen dem Sessel und dem Bett und setzte sich neben sie auf die Matratze. So nah, dass sie die Wärme spüren konnte, die von seinem Körper ausging. So nah, dass sie, als er nach ihrer Hand griff und seine Finger sich mit einer Sanftheit um ihre schlossen, die für Hände, die vor zwölf Stunden eine Tür eingetreten hatten, unmöglich schien, die Berührung in jedem Nervenende spürte.

„Sieh mich an.“

Sie konnte es nicht.

„Galaxy. Sieh mich an.“

Sie hob die Augen zu seinen.

Sein Ausdruck war wild. Nicht wütend. Nicht kalt. Wild, auf eine Weise, die nichts mit Gewalt und alles mit Überzeugung zu tun hatte.

„Du bist keine Last.“ Jedes Wort war bedacht. Gewichtvoll. „Du wirst niemals eine Last sein. Nicht für dieses Haus. Nicht für das Personal. Nicht für mich.“ Sein Griff um ihre Hand wurde fast unmerklich fester. „Verstehst du?“

Sie wollte ihm glauben.

Sie wollte ihm so sehr glauben, dass es sich wie ein körperlicher Schmerz in ihrer Brust anfühlte.

„Ich weiß nicht, wie das geht“, gab sie zu. Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. „Ich weiß nicht, wie es ist, jemanden zu brauchen. Ich habe noch nie –“ Sie hielt inne. Schluckte. „Ich war so lange allein. Ich weiß nicht, wie ich zulassen soll, dass sich jemand um mich kümmert, ohne mich als Versagerin zu fühlen.“

Vincent schwieg einen Moment.

Dann tat er etwas, das sie mehr überraschte als alles andere, was er getan hatte, seit sie auf diesem Anwesen angekommen war.

Er hob die Hand und wischte ihr mit dem Daumen die Tränen von der Wange.

Die Berührung war federleicht. Vorsichtig. Als wäre sie etwas Kostbares, das zerbrechen könnte, wenn er zu fest zudrückte. Und als er sprach, war seine Stimme weicher, als sie sie je gehört hatte.

„Dann lass mich es dir zeigen.“

Er machte kein großes Aufheben darum.

Das war das Erste, was Galaxy bemerkte. Vincent kündigte nicht an, dass er sich um sie kümmern würde. Er fragte nicht, ob sie Hilfe brauchte. Er drängte sich nicht auf, machte kein Getue und gab ihr nicht das Gefühl, eine Invalidin zu sein, die allein nicht zurechtkam.

Er machte die Dinge einfach leichter.

Als sie duschen wollte, fand sie frische Handtücher und saubere Kleidung vor. Ihre Lieblingsseife – die Lavendelseife, die sie Maren Wochen zuvor beiläufig erwähnt hatte – stand auf dem Waschbeckenrand, daneben eine Tasse Tee, die noch warm war.

Als sie Mühe hatte, ihre Bluse zuzuknöpfen, weil ihre Finger nicht aufhörten zu zittern, hörte sie ein leises Klopfen an der Badezimmertür. Sie öffnete sie und fand Vincent im Flur vor, sein Ausdruck war vorsichtig neutral.

„Darf ich?“

Sie nickte.

Er trat ein und knöpfte ihre Bluse ohne ein Wort zu. Seine Finger bewegten sich effizient, verweilten nie und gaben ihr nie das Gefühl, ausgeliefert oder hilflos zu sein. Als er fertig war, trat er einfach zurück und ging wieder in den Flur, als wäre nichts gewesen.

Als sie nach unten kam und feststellte, dass sie nicht den Gedanken ertrug, im formellen Speisesaal zu sitzen, erschien das Frühstück stattdessen auf einem Tablett in der Bibliothek. In ihrer Lieblingsecke. Auf ihrem Lieblingsstuhl. Ein Teller mit Essen, in kleinen Portionen angerichtet, die sie nicht überforderten, und eine Kanne Tee statt Kaffee, weil er irgendwie bemerkt hatte, dass sie nach Tee griff, wenn sie aufgewühlt war.

Er bemerkte alles.

Das hatte er schon immer getan.

Aber jetzt nutzte er diese Aufmerksamkeit anders. Nicht, um zu kontrollieren. Nicht, um zu überwachen. Einfach nur, um die Dinge vorherzusehen, die sie brauchte, bevor sie darum bitten musste.

So musste sie sich nie wie eine Last fühlen.

Galaxy hatte sich im Sessel der Bibliothek zusammengekauert, ein Buch auf dem Schoß, von dem sie keine einzige Seite gelesen hatte, als Maren im Türrahmen erschien.

„Du hast Besuch, meine Liebe.“

Galaxy blickte auf. „Besuch?“

„Mr. Cole. Ethan Cole.“ Marens Ausdruck war warm. „Er macht sich große Sorgen um dich. Er steht seit zwanzig Minuten am Vordertor und versucht, Mr. Nero davon zu überzeugen, ihn reinzulassen.“

Galaxys Herz zog sich zusammen.

Ethan.

Natürlich war Ethan gekommen. Er war in jener Nacht dabei gewesen. Er hatte ihr Gesicht gesehen, als sie merkte, dass die Archivtür verschlossen war. Er war es gewesen, der losgerannt war, um Vincent zu holen, als er sie durch die Wände schreien hörte.

„Ich –“ Sie zögerte. „Hat Vincent gesagt, es ist in Ordnung?“

Etwas huschte über Marens Gesicht. Ein wissender und sanfter Ausdruck.

„Mr. Drax hat selbst die Erlaubnis erteilt.“

Sie fand Ethan im Eingangsbereich.

Er sah schrecklich aus. Seine Haare waren ungekämmt, er hatte dunkle Schatten unter den Augen und trug ein zerknittertes T-Shirt, als hätte er darin geschlafen. In dem Moment, als er sie sah, entspannte sich sein ganzes Gesicht vor Erleichterung.

„Galaxy.“

Sie wusste nicht, wer sich zuerst bewegte.

In einer Sekunde standen sie sich am Eingang gegenüber, im nächsten Moment schlang Ethan seine Arme um sie und hielt sie so fest, dass sie kaum atmen konnte, und sie weinte wieder, weinte an seiner Schulter, während er ihr übers Haar strich und flüsterte, dass es ihm leid tat, es tat ihm so leid, er hätte mit ihr ins Archiv gehen sollen, er hätte wissen müssen, dass etwas nicht stimmte, er hätte –

„Hör auf“, sagte sie in seine Brust. „Es war nicht deine Schuld.“

„Ich hätte schneller sein müssen. Ich hätte –“

„Du hast Vincent gefunden.“ Sie wich zurück und sah ihn an. „Du hast ihn gefunden und ihm gesagt, wo ich bin, und er ist gekommen. Das ist es, was zählt.“

Ethans Kiefer war fest. Seine Augen waren feucht.

„Ich habe dich durch die Tür schreien hören.“ Seine Stimme brach. „Ich konnte sie nicht öffnen. Ich habe es versucht. Ich habe es so sehr versucht, und sie wollte nicht –“ Er hielt inne. Atmete. „Ich hatte noch nie solche Angst in meinem Leben.“

Galaxy nahm seine Hände in ihre.

„Mir geht es gut. Ich bin hier. Alles ist gut.“

Er sah sie einen langen Moment an. Dann fiel sein Blick auf den blauen Fleck an ihrem Kiefer und sein Ausdruck verdunkelte sich.

„Ich werde ihn umbringen. Halloway. Ich werde ihn finden und ich werde –“

„Vincent hat das bereits erledigt.“

Ethan blinzelte. „Was?“

„Ich kenne die Details nicht.“ Galaxy schüttelte langsam den Kopf. „Aber ich weiß, was auch immer Vincent getan hat, Halloway wird nie wieder jemandem wehtun.“

Etwas veränderte sich in Ethans Ausdruck. Ein widerwilliges Verständnis. Ein anerkennender Respekt für den Mann, wegen dem sie ihn monatelang aufgezogen hatte.

„Der griechische Gott hat geliefert“, sagte er leise.

Galaxy hätte fast gelacht. Fast.

„Ja“, flüsterte sie. „Das hat er.“

Sie saßen stundenlang im Garten.

Maren brachte ihnen Tee, Sandwiches und eine Decke, als die Nachmittagsbrise kühl wurde. Ethan erzählte ihr schreckliche Witze, zeigte ihr Videos von der Katze seines Mitbewohners, die von Möbeln fiel, und tat absolut alles, was in seiner Macht stand, um sie zum Lächeln zu bringen.

Es funktionierte.

Langsam, nach und nach, schmerzhaft – es funktionierte.

Als die Sonne unterging, hatte Galaxy dreimal gelacht. Keine großen Lacher. Nicht das unbeschwerte Lachen, das früher so leicht kam. Aber echte. Klein, zerbrechlich und kostbar.

Sie wusste nicht, dass Vincent sie vom Fenster seines Arbeitszimmers aus beobachtete.

Sie sah nicht, wie seine Hände die Kante seines Schreibtischs umklammerten, während er beobachtete, wie Ethan sie zum Lächeln brachte. Wie sein Kiefer jedes Mal fester wurde, wenn Ethan ihren Arm berührte oder sich vorbeugte, um ihr etwas ins Ohr zu flüstern. Wie Eifersucht in seiner Brust brannte wie Säure, ätzend und verzehrend und unmöglich zu ignorieren.

Sie wusste nicht, dass Nero ihn zweimal gefragt hatte, ob er Ethan vom Grundstück entfernen lassen wolle.

Sie wusste nicht, dass Vincent nein gesagt hatte.

Beide Male.

Weil sie an jenem Morgen weinen zu sehen, in ihm etwas aufgebrochen hatte, von dem er nicht wusste, wie er es schließen sollte. Weil er ihr Gesicht gesehen hatte, als sie das Wort „Last“ aussprach, und er in diesem Moment verstanden hatte, dass sie ihr ganzes Leben damit verbracht hatte zu glauben, sie dürfe niemanden brauchen.

Und wenn Ethan Cole sie zum Lächeln bringen konnte – wenn dieser laute, tollpatschige, irritierend gutaussehende Medizinstudent sie vom Rand der Dunkelheit wegziehen konnte, die drohte, sie zu verschlingen – dann würde Vincent an seinem Fenster stehen, zusehen und nichts sagen.

Er würde die Eifersucht brennen lassen.

Er würde zulassen, dass sie ihn von innen heraus verzehrte.

Denn ihr Lächeln war wichtiger als sein Stolz.

Ihr Lächeln war wichtiger als alles andere.

Später am Abend, nachdem Ethan schließlich gegangen war und das Anwesen in seine vertraute Stille zurückgekehrt war, fand Galaxy Vincent auf dem Flur vor ihrem Zimmer.

Er lehnte mit verschränkten Armen an der Wand, sein Ausdruck war nicht zu deuten.

„Danke“, sagte sie leise.

Er hob eine Augenbraue.

„Dass du ihn besuchen lassen hast.“ Sie strich sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. „Ich weiß, das war nicht leicht für dich.“

Etwas flackerte in seinen Augen auf. Da und wieder weg.

„Ich weiß nicht, wovon du sprichst.“

Galaxy lächelte beinahe.

„Du bist ein schrecklicher Lügner, Vincent Drax.“

Sie ging an ihm vorbei in Richtung ihrer Zimmertür. Aber bevor sie hineinging, hielt sie inne und drehte sich um, um ihn anzusehen.

Er beobachtete sie immer noch.

Er beobachtete sie immer.

„Du hast mich gebeten, es dich zeigen zu lassen“, sagte sie leise. „Wie man zulässt, dass sich jemand um einen kümmert. Wie man jemanden braucht, ohne sich als Versagerin zu fühlen.“

Vincent bewegte sich nicht. Sprach nicht.

„Ich glaube –“ Sie schluckte. „Ich glaube, du hast schon damit angefangen.“

Sie verschwand in ihrem Zimmer, bevor er antworten konnte.

Vincent stand noch lange auf dem Flur, nachdem die Tür geschlossen war.

Seine Brust fühlte sich seltsam an. Zu voll. Als ob etwas von innen gegen seine Rippen drückte und versuchte, sie aufzusprengen.

Er hatte keinen Namen dafür.

Aber zum ersten Mal in seinem Leben wollte er nicht, dass es aufhörte.

In dieser Nacht öffnete Galaxy ihr Tagebuch.

Mama,

Er blieb die ganze Nacht. Er saß in einem Sessel neben meinem Bett, er hat nicht geschlafen, und als ich weinend aufwachte, hielt er meine Hand und sagte mir, dass ich keine Last sei. Er sagte diese Worte, als wären sie das Wichtigste, was er jemals gesagt hat. Als müsste ich sie unbedingt glauben, mehr als er atmen musste.

Und dann kam Ethan, und Vincent ließ ihn herein. Obwohl ich weiß, dass es ihn innerlich zerrissen hat, uns zusammen zu sehen. Obwohl ich gesehen habe, wie seine Hände zitterten, als ich wieder hereinkam.

Er hat mein Lächeln über seinen Stolz gestellt, Mama.

Ich weiß nicht, was ich damit anfangen soll.

Ich weiß nicht, was ich mit ihm anfangen soll.

Aber ich glaube, ich fange an zu verstehen, warum mein Herz anders schlägt, wenn er im Raum ist.

Ich glaube, ich fange an, viele Dinge zu verstehen.