Dead Systems Do Not Wake
Kapitel 1 Dead Systems Do Not Wake
POV: Seraphina
Tote Systeme erwachen nicht durch Zufall.
Sie erwachen, weil jemand sie berührt hat.
Meistens ist dieser Jemand gelangweilt, unvorsichtig, unterbezahlt oder drei Jahre über seiner Kompetenz befördert worden. Ich hatte mir eine kleine, aber erfolgreiche Karriere damit aufgebaut, genau diese vier Kategorien voneinander zu trennen. Das tat ich, bevor der Schaden so öffentlich wurde, dass Rechtsabteilungen anfangen mussten, Begriffe wie „Einzelfall“ oder „keine Anzeichen einer Kompromittierung“ zu verwenden.
Unternehmensversagen hat einen Geruch.
Nicht im wörtlichen Sinne. Meistens jedenfalls.
Es riecht nach abgestandenem Kaffee, überhasteten Updates, vergessenen Passwörtern, veralteten Zugriffsrechten und einem leitenden Angestellten, der einst darauf bestand, dass eine Zwei-Faktor-Authentifizierung für die Führungsebene zu unbequem sei.
Ich hatte erwartet, dass West Security professioneller ist.
Ich hatte nicht erwartet, dass es sauber ist.
Kein System war sauber. Nicht wirklich. Systeme sind wie Häuser. Menschen bauen sie mit guten Absichten. Dann fügen sie Türen, Schränke, Dachböden, Keller, alte Leitungen, versteckte Safes und eine Schublade hinzu, bei der jeder schwört, sie später einmal aufzuräumen. Nach ein paar Jahren weiß niemand mehr, warum die Hälfte der Schlüssel überhaupt existiert.
Dort lebten die Geister.
Um 3:12 Uhr morgens öffnete einer der Geister von West Security seine Augen.
Mein Telefon klingelte, während ich im Schneidersitz auf meinem Sofa saß. Ich trug einen zartrosa Pullover, flauschige Socken und die Art von Schlafshorts aus Seide, die keine vernünftige Frau in einem Notfall trägt – es sei denn, der Notfall hat es versäumt, sich während der Geschäftszeiten anzukündigen.
Ich starrte drei volle Klingeltöne lang auf das Display.
Maren Vale.
Die operative Leiterin von West Security. Öffentlich furchteinflößend. Privat noch schlimmer, falls die Gerüchte stimmten. Ich hatte sie zweimal bei der Arbeit getroffen. Beide Male hatte sie höflich gelächelt, während sie erwachsene Männer dazu brachte, Dinge zu gestehen, derer sie noch nicht einmal beschuldigt worden waren.
Niemand ruft um 3:12 Uhr morgens an, weil ein Drucker klemmt.
Ich ging trotzdem ran. „Seraphina Monroe.“
„Ms. Monroe“, sagte Maren. Kein Hallo. Keine Entschuldigung. Keine verschwendeten Worte. „Sind Sie wach?“
„Jetzt schon.“
„Gut. Ich brauche Sie im West Tower.“
Ich warf einen Blick auf meinen Laptop. Dort waren drei Fenster über einem halbfertigen Zwischenfallbericht für einen Bankkunden offen, dem es irgendwie gelungen war, Gehaltsabrechnungen über ein Gesundheitsportal offenzulegen. „Ich nehme an, das ist die Art von Einladung, bei der ein Nein beruflich unklug wäre.“
„Es wäre unbequem.“
„Für mich oder für Sie?“
„Ja.“
Ich mochte sie ein bisschen dafür. Entgegen meiner besseren Vernunft.
Hinter Marens Stimme hörte ich leises Gerede, ein sanftes elektronisches Piepen und die typische Stille von Menschen, die versuchen, in der Nähe teurer Geräte nicht verängstigt zu klingen.
Interessant.
Meine Wölfin hob den Kopf in mir.
Vesper verschwendete selten Energie. Selbst unter meiner Haut bewegte sie sich wie Mondlicht auf Glas. Still. Präzise. Nur kalt für Leute, die Stille mit Abwesenheit verwechselten.
Ärger, flüsterte sie.
„Offensichtlich“, murmelte ich.
Maren hielt inne. „War das an mich gerichtet?“
„Nein.“
„Wolf?“
„Ja.“
„Ist sie nützlich?“
Vesper blinzelte langsam hinter meinen Rippen.
Gelegentlich.
„Gelegentlich“, sagte ich.
„Bringen Sie sie mit.“
Das Gespräch endete.
Einen Moment lang saß ich still im sanften Licht meiner Wohnung. Das Telefon in der Hand, der Laptop summte auf dem Couchtisch, draußen schlief Denver unter einer dünnen Schneedecke. Meine Wohnung sah nachts genau so aus, wie ich es mochte: warmes Lampenlicht, helle Vorhänge, goldgerahmte Bilder, eine Vase mit blassrosa Rosen, die schon mit dramatischer Würde die Köpfe hängen ließen, und drei elegante Notizbücher, die neben meinem Laptop nach Nützlichkeit gestapelt waren.
Schöne Dinge beruhigten mich.
Die Leute nahmen an, das bedeute, ich ließe mich leicht ablenken.
Die Leute irrten sich oft.
Ich brauchte sieben Minuten, um mich umzuziehen. Wollmantel in Creme. Schwarze Hose. Bluse in zartem Rosé. Kleine Goldcreolen. Die Haare tief im Nacken zusammengedreht. Laptoptasche. Notfall-Drive-Kit. Zwei Notizbücher. Ein Stift, der so geschmeidig schrieb, dass er seinen lächerlichen Preis wert war.
Dann stellte ich mich vor den Spiegel und trug Lippenstift auf.
Nicht, weil Lippenstift bei einem Datenleck eine Rolle spielt.
Sondern weil ich mir selbst wichtig war, wenn ich in Räume trat, in denen Männer in Einsatzstiefeln entschieden, wer kompetent aussah, noch bevor jemand eine Akte öffnete.
Vesper billigte das.
Kriegsbemalung, sagte sie.
„Lippenstift.“
Das Gleiche in Grün.
Ich hätte fast gelächelt.
Dann summte mein Telefon erneut mit einem sicheren Zugangscode von Maren, und das Lächeln verschwand.
Die Nachricht enthielt nur drei Worte unter den Anweisungen für den Ausweis.
Dead vendor profile.
Ich starrte auf den Bildschirm, bis die Buchstaben etwas Kälteres an sich hatten.
Tote Dinge erwachen nicht durch Zufall.
