Spuren der Schuld: Eine dunkle Mafia-Romance

Aubergine.

Ich schwitzte in meinem Schutzanzug, während ich mich selbst musterte.

Zwei Paar Nitrilhandschuhe. Schutzbrille. Gummistiefel.

Eimer, ausgekleidet mit Biohazard-Säcken, standen zu meinen Füßen. Genug Absorptionsgranulat, um eine kleine Armee zu begraben.

Die Leiche war längst weg. Nur Blut war zurückgeblieben. Und zwar eine Menge.

Das meiste war bereits zu dunklen, klebrigen Pfützen geronnen, aber ein frischer Schimmer haftete noch an den Wänden. Selbst im schummrigen Licht des Lagers konnte ich den Umriss erkennen, wo die Plane ausgelegt gewesen war.

Es war eine grausame Nacht gewesen.

„Kommst du mit dieser Sauerei auch ohne deinen Dad klar?“, fragte Michael, der jetzt neben mir stand.

Ich sah kurz rüber. Der mittlere Moretti-Bruder war heute leger gekleidet. Jeans. Ein schwarzes T-Shirt spannte sich über breiten Schultern, die ich ein paar Sekunden zu lange studierte. Er achtete wirklich gut auf sich.

Und nach dem Blut zu urteilen, das über seine Jeans gespritzt war – und den Krusten, die über seinen Knöcheln heilten –, nutzte er diese Muskeln auch. Die waren nicht nur Deko.

„Ja“, sagte ich. „Es dauert nur ein bisschen länger.“ Ich zeigte auf die Wand, wo die Spritzer waren.

„Warum nehmt ihr keine größeren Planen, wenn ihr das Zeug so in der Gegend verspritzt?“

„Keine Ahnung.“ Er kratzte sich am Nacken, während er das Ausmaß des Chaos begutachtete. Für eine Sekunde sah er tatsächlich schuldig aus. „Aber, ähm, ich kümmere mich darum.“

Sein Blick schweifte wieder über das Blut. „Ich würde ja helfen, aber er bekommt schon den nächsten rein.“

Michael griff nach seinem Geldbeutel in der Gesäßtasche. Ich sah zu, wie er durch einen dicken Stapel Hunderter blätterte, bevor er zehn Scheine abzog.

Tausend Dollar.

Zweihundert mehr, als wir vereinbart hatten.

„Oh.“ Ich blinzelte, als er sie mir in die Hand drückte. „Danke, Mike.“

Die Hälfte der Miete meines Dads lag gefaltet in meiner behandschuhten Hand.

Dad konnte nicht arbeiten, die Chemo hatte ihn diese Woche völlig umgehauen. Das bedeutete, zwei Mieten zahlen zu müssen. Obendrein die Unterhaltszahlungen, die Anwaltskosten … ach ja, und die Kosten für das bloße fucking Überleben.

Deshalb war ich zurückgekommen. Nicht, weil ich die Morettis oder den Gestank von Exkrementen und Tod vermisst hätte.

„Es ist gut, dich wieder hier zu sehen, Abby.“ Er nickte mir noch einmal entschuldigend zu, bevor er tiefer in das dunkle Lager verschwand.

Ich stemmte die Hände in die Hüften und musterte den Tatort. Es würde eine Menge Arbeit werden, aber immerhin war es polierter Beton.

Ich schleppte einen der Eimer heran und machte mich an die Arbeit.

Dad hat mir beigebracht, dass das Säubern von Tatorten nur einfache Chemie und kräftiges Schrubben ist.

Die Jungs arbeiteten normalerweise... äh, auf Planen. Einfache Reinigung. Man wickelt die Leiche ein, schnürt sie zu und schafft sie weg. Wenn sie daran dachten, auf der Plane zu bleiben, gab es nicht viel zu tun, außer mit Desinfektionsmittel und Bleiche die letzten Spuren zu vernichten.

Das konnte jeder.

Dann gab es ... Nächte wie diese. Überall Gemetzel, rote Spritzer.

Irgendwer hatte eindeutig die Kontrolle verloren. Ehrlich gesagt, je weniger ich wusste, desto besser.

Ich streute Gerinnungspulver über ein Stück Gewebe. Es wurde schnell hart.

Die meisten Kinder lernten mit sechzehn Autofahren. Aber ich? Sicher, tagsüber lernte ich fahren. Aber nachts lernte ich, Tatorte zu säubern.

Als ich am College war, konnte ich die großen Dinger alleine erledigen. Das Gemetzel machte mir nichts aus, ich bin damit aufgewachsen, genau wie einen Bestatter tote Körper nicht stören.

Das Einzige, woran ich mich nie gewöhnt habe, war der Gestank. Er wurde mit der Hitze nur noch schlimmer.

Irgendetwas an der Mischung aus Exkrementen, Todesgeruch und scharfen Chemikalien … mir wurde jedes Mal zum Kotzen.

Vaporub unter der Nase half ganz gut, aber die Übelkeit saß immer hinten im Hals. Das Einzige, was mich davon abhielt, mich tatsächlich zu übergeben, war die Tatsache, dass ich diejenige war, die es wieder saubermachen musste.

Ich knipste die Flutlichter des Lagers an.

Schritt eins.

Die Brocken rausholen und in die Biohazard-Eimer schaufeln.

Schritt zwei.

Alles abspritzen und schrubben. Mindestens zweimal. Peroxid entfernte Blut wirklich gut. Danach Bleiche.

Draußen knirschten Reifen auf Kies. Ein schwarzer SUV hielt in der Nähe der Tore.

Ich schrubbte weiter, als sich eine Tür öffnete, dann die nächste.

Die Männer hörten auf zu reden. Selbst von der anderen Seite des Lagers merkte ich, wie Michael sich ein wenig straffte.

Polierte Schuhe klickten über den Beton. Langsame, methodische Schritte.

Ich sah hinüber.

Nicola Moretti trat aus der Dunkelheit in einem anthrazitfarbenen Dreiteiler, der wahrscheinlich mehr kostete als mein Auto.

Silberringe glitzerten an fast jedem Finger. Tattoos verschwanden unter seinen Manschetten.

Ich stieß leise durch geschürzte Lippen die Luft aus. Und verdammt, sein Gesicht war ein Kunstwerk.

Als Teenager liebte mein Dad es, wenn ich anbot, bei den Reinigungen mitzukommen. Er sah es als wertvolle Zeit für uns, auch wenn es total krank war. Und ehrlich gesagt genoss ich die gemeinsame Zeit wirklich.

Aber die Wahrheit war, ich kam mit, weil Nicola meistens da war. Er war ein paar Jahre älter als ich und selbst damals schon unglaublich cool.

Es war fünfzehn Jahre her, dass ich ihn das letzte Mal gesehen hatte, und irgendwie sah er besser aus. Breite Schultern, dunkles Haar, das ihm in die Stirn fiel. Er war kein Bodybuilder wie Michael. Aber er war elegant, geschmeidig. Er achtete auf seinen Körper.

Er hatte ein Gesicht, das auf das Cover der GQ gehörte. Und ein Paar haselnussbraune Augen, die mit Sicherheit schon Leute hatten sterben sehen, ohne eine Sekunde Schlaf zu verlieren.

Der Mann hatte Präsenz.

Und das ging nicht nur mir so. Das halbe Lager schien anders zu atmen, sobald er reinkam.

Er musterte das Blut. Sein Blick glitt für eine Sekunde über mich. Dann blieb er an dem Mann hängen, der aus dem SUV gezerrt wurde.

„Wisst ihr...“, seine Stimme trug durch das Lager, tief und weich. „Entgegen der allgemeinen Meinung mögen wir es eigentlich nicht, unsere Freitagabende mit Vollidioten wie dir zu verbringen.“

Meine Mundwinkel zuckten. Gott, diese Stimme. Ich habe ihm immer gerne zugehört, selbst wenn er unmöglich war.

Der Mann mittleren Alters, der durch das Lager gezerrt wurde, stolperte auf die Knie.

Seine Handgelenke waren hinter dem Rücken mit Kabelbindern gefesselt. Blut tropfte aus einem Nasenloch und hinterließ kleine rote Punkte auf dem Beton, als Michael ihn vorwärts stieß.

Nicola sah eine lange Weile auf ihn herab. Er wirkte weder wütend noch ungeduldig. Er ... studierte den Mann nur.

„Freitagabend ist die Zeit, in der die Jungs hier ausgehen. Na ja, Mike nicht. Für meinen Bruder ist das die Prime-Time zum Bieten auf eBay.“ Nicola gestikulierte lässig.

„Was ich damit sagen will, Daniel, Danny – darf ich dich Danny nennen? –, ist, dass unsere Zeit wertvoll ist. Und ich bin fucking wütend, dass ich sie mit einem Vollpfosten verschwenden muss, der dachte, es sei eine gute Idee, hinter dem Rücken meiner Familie zu agieren.“

„Ich habe es nicht so gemeint, Nicky“, wimmerte Daniel.

„Ich weiß, ich weiß. Hey, ich glaube dir.“ Nicolas Stimme war sanft. Er hockte sich hin und legte die Unterarme auf seine Knie, als stünden sie kurz vor einem tiefgründigen Gespräch.

Ich merkte, dass Daniel Hoffnung schöpfte; sein Körper schien sich zu entspannen.

„Ich mochte dich auch.“ Nicola klang ehrlich enttäuscht. „Und vielleicht hätte ich dich verschont. Hätte dir, ich weiß nicht, sechs Finger statt zehn gelassen.“

Ich sah zu, wie er für den theatralischen Effekt mit den Fingern wackelte. „Aber ich muss den Schein wahren. Ich muss mal richtig fies werden, verstehst du?“

„Du musst das nicht tun“, wimmerte Daniel. „Bitte, Nicky.“

„Bitte?“, wiederholte Nicola das Wort mit gespielter Überraschung. „Denkst du, ich hätte noch nie einen Mann ‚Bitte‘ sagen hören? Kauf dir mal ein verdammtes Fremdwörterbuch.“

Ich schrubbte Peroxid in methodischen Kreisen in den Boden und tat so, als würde ich nicht zuhören.

Das funktionierte allerdings nicht. Ich war wie hypnotisiert von diesem Mann, als wäre ich wieder sechzehn.

Nicola lehnte sich vor und nahm Daniels Gesicht in eine Hand, bis dessen Lippen wie bei einem Fisch vorstanden.

„Sieh Mike an und sag ihm, dass es dir leid tut. Er könnte gerade ein paar gute fucking Karten verpassen.“ Nicola sah über die Schulter. „So was wie ein holografisches Glurak oder so.“

Ich konnte sehen, wie er die Stirn runzelte, als Michael den Kopf schüttelte. „Ein, äh... Turtok?“

„Nein. Es ist die schattenlose Raichu-Karte, hinter der ich her bin.“ Michaels Blick schweifte sehnsüchtig zur Decke. „Mein verdammter weißer Wal.“

„Ich glaube nicht, dass Danny hier Moby Dick gelesen hat, Mike.“ Nicola tätschelte Daniels Wange. „Heb dir die guten Anspielungen für jemanden auf, der sie zu schätzen weiß.“

Ich biss mir auf die Wange, um nicht zu lächeln. Das war echt krank.

Nicola stand auf und strich eine Falte aus seiner Jacke.

„Wie auch immer“, sagte er. „Ich habe das Gefühl, ich sollte ehrlich sein. Ich mache keine Spielchen. Du stirbst heute Abend, Danny.“

Der Mann begann zwischen seinen Schluchzern zu Gott zu beten, aber Nicola sprach einfach weiter.

„Aber zuerst musst du mir sagen, was du dem Ferraro-Bengel erzählt hast.“

Danny fing an, heftiger zu weinen, und ich fand es nicht mehr lustig. Ich wünschte, ich hätte meine Noise-Canceling-Kopfhörer eingepackt.

„Wir haben nur ein bisschen rumgealbert“, schluchzte er. „Er hat angegeben. Und ich wollte... wichtig klingen, weißt du? Ich habe gesagt, ich wüsste, wo ihr das Schwarzgeld aufbewahrt.“

Michael stöhnte. „Oh, fuck me.“

„Aber er ist der Einzige, dem ich es gesagt habe!“, schrie Daniel.

„Glaubst du wirklich, Ferraro ist nicht sofort losgerannt und hat es jedem anderen Arschloch in seiner Familie erzählt?“ Nicola rieb sich den Nasenrücken. „Jetzt hast du mir noch einen Job beschert.“

Er stand auf und begann auf und ab zu gehen. „Ich muss mein Geld verschieben. Ich muss sicherstellen, dass mir das FBI nicht in den Arsch kriecht und mich dabei auch noch erwischt.“

Er hielt inne. „Wurde mal eine Betriebsprüfung bei dir gemacht, Danny?“

„Ich... ich weiß nicht mal, was das Wort bedeutet.“

„Es ist ein Schicksal, das schlimmer ist als der Tod. Wie erkläre ich das am besten–“

„Hey.“ Michael zeigte mit dem Daumen über die Schulter auf mich. „Arbeitet Abby nicht in der Finanzbranche?“

Ich erstarrte.

„Abby?“, wiederholte Nicola.

„Ja. Sie ist da drüben.“

Oh Gott. Zieh mich da nicht mit rein.

Ich zog instinktiv die Schultern ein und schrubbte so energisch auf dem Beton, als hinge mein Leben davon ab. Vielleicht würde er mich in Ruhe lassen, wenn ich beschäftigt genug aussah.

Schwarze Schuhe spiegelten sich in den Deckenlichtern und blieben neben mir stehen.

Fuck.

„Aubergine Martin.“

So viel zur Unsichtbarkeit.

Langsam stand ich auf, nahm meine Schutzbrille ab und zog die Kapuze und die Maske runter.

„Wow.“ Nicola legte theatralisch eine Hand auf seine Brust und machte einen halben Schritt zurück. „Du bist da drunter. Tut mir leid, dass ich dich unter all dem...“ Er gestikulierte vage in meine Richtung. „...PSA-Zeug nicht bemerkt habe.“

„Schon okay. Ähm, hi. Lange nicht gesehen.“

Er grinste mich an und mein Inneres verflüssigte sich sofort. „Ich würde dir ja die Hand schütteln, aber ich habe Angst, dass meine Haut sich auflöst, wenn ich das tue.“

Ein widerliches Knacken hallte durch das Lager. Daniel schrie auf.

Der Ton hallte von den Betonwänden wider und ich verzog das Gesicht.

Nicola drehte kaum den Kopf, er wirkte nur leicht genervt. „Verdammt noch mal, Mike, knebel ihn. Ich versuche, mich zu unterhalten.“

Michael stopfte etwas, das verdächtig nach einem Bündel Fast-Food-Servietten aussah, in den Mund des Mannes. Das Schreien wurde gedämpft.

Als Nicola mich wieder ansah, glitten seine Augen in Zeitlupe über den übergroßen Schutzanzug. „Du siehst gut aus.“

Ich verdrehte die Augen. „Ich trage verdammt noch mal Müllsäcke, Nicky.“

Er lächelte. „Und, Junge, wie du die trägst!“

Hitze stieg mir trotz allem in die Wangen und ich unterdrückte ein Lachen. Verdammt noch mal. Der Mann könnte sogar eine Ziegelwand anbaggern.

Ich sah, wie Frauen sich praktisch um ihn rissen, seit ich sechzehn war. Gib einem Mann Charisma und er kommt durch. Gib ihm auch noch Aussehen und Geld?

Das Universum hatte Nicola wirklich alles in die Wiege gelegt.

„Wie lange bist du schon wieder hier?“, fragte er. „Mit dem Aufräumen, meine ich.“

„Eigentlich erst seit heute.“ Das Geständnis fühlte sich seltsam peinlich an. „Dad fühlt sich nicht gut, und...“

Nicola wurde ernst und nickte verständnisvoll. „Ja, ich hab's gehört.“

Natürlich hatte er das. Nicola Moretti wusste alles über jeden in seinem Territorium.

„Wie hält er sich?“, fragte er.

„Nächste Woche ist die letzte Runde Chemo. Wir hoffen, dass diese anschlägt.“ Ich lächelte schwach.

Sein Blick verweilte auf mir und seine Stimme wurde seltsam leise. „Das hoffe ich auch.“

Ich stockte. Es war so einfach gesagt. Keine große Rede. Kein falscher Optimismus oder falsches Gehabe. Einfach nur... aufrichtig.

Das war das Gefährliche an Nicola.

Er gab einem das Gefühl, dass ihm wirklich etwas daran lag. Vielleicht tat er das sogar.

Aber das war das Problem. Es fiel schrecklich schwer, sich daran zu erinnern, dass ein Mann fähig war, Hinrichtungen anzuordnen, wenn er nach der Chemotherapie deines Vaters fragte. Wenn er dich mit so weichen Augen ansah.

Hinter uns stieß Daniel einen weiteren gedämpften Schrei aus.

„Ich hoffe eigentlich, heute Nacht noch ein bisschen zu schlafen.“ Ich deutete mit dem Kopf auf den Tatort, der durch seinen Bruder immer größer wurde. „Also vielleicht mach nicht so eine Riesensauerei? Oder bleib wenigstens auf der Plane. Bitte.“

Ein Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Ehrenwort.“ Er hob drei Finger zum Pfadfindergruß. Ich konnte mir nur schwer vorstellen, dass dieser Mann jemals eine Pfadfinderuniform getragen und in der Wildnis rummarschiert war.

„Nun“, sagte er und steckte die Hände wieder in die Taschen. „Ich sollte dich wieder an die Arbeit lassen.“

Er machte zwei Schritte weg. Dann hielt er inne, als ihm etwas einfiel. Er drehte sich halb um, seine Schuhe quietschten auf dem Beton.

„Du solltest dich von mir auf ein Frühstück einladen lassen, wenn du fertig bist.“

Einen Moment lang war ich nicht sicher, ob ich ihn richtig verstanden hatte. Ich blinzelte. „Was ist mit deinem Freitagabend-Clubbing?“

„Zu spät dafür. Du mochtest doch dieses Diner an der Madison.“ Er hatte ein gutes Gedächtnis. „Und du wirst wahrscheinlich hungrig sein“, fügte er hinzu.

Ich blickte in den Biohazard-Eimer neben mir, er war halb voll. Mein Magen drehte sich um.

„Ich glaube nicht, dass das passiert.“

Er schenkte mir ein letztes Lächeln. Nicht das blendende, aufgesetzte, das er allen anderen gab, sondern das sanftere, an das ich mich von früher erinnerte. Das, das er mir gegeben hatte, wenn wir in ein Gespräch vertieft waren, als hätte der Rest der Welt aufgehört zu existieren.

Als wäre gar keine Zeit vergangen.

„Überleg es dir“, sagte er, drehte sich um und ging zurück zu seinen Männern.

Ich sah ihm genau drei Sekunden lang hinterher, fast ein wenig wehmütig.

Reiß dich zusammen, Abby.

„Mike, lass uns das hier abschließen“, sagte er.

„Verstanden.“

Ich seufzte, zog meine Kapuze wieder über den Kopf und rückte meine Maske zurecht. Ich griff nach meiner Schrubbbürste.

Es würde eine lange Nacht werden.