Vigilante: Der Jäger

Er schloss seine Jeans mit langsamen, bedächtigen Bewegungen und ließ den Saum seines Shirts lässig wieder über seine Hüfte fallen. Trisha Garcia lag nackt auf dem Bett – gefesselt, still und hellwach. Ihre Arme waren über ihrem Kopf ausgestreckt, die Handgelenke fest an den Metallrahmen gebunden. Ihre Knöchel erwartete das gleiche Schicksal am Fußende des Bettes. Ihre Haut, ein makelloser Karamellton, war vor Anspannung gerötet. Ein weißes Bandana war zwischen ihre Lippen gepresst, ihr schwarzes Haar fächerte sich wirr über der Matratze aus. Sie beobachtete ihn mit großen, mandelförmigen Augen. Sie hatte jetzt Angst.

Er wollte sie schon seit Monaten.

Im Gegensatz zu den anderen hatte Trisha die Aufmerksamkeit gesucht – oder zumindest bildete sie sich das ein. Sie flirtete offen, setzte ihren Charme wie eine Waffe ein und stieg in der Firma auf, indem sie sich hinter verschlossenen Türen mit den richtigen Männern einließ. Sie war machtgierig. Und leichtsinnig dabei.

Aber sie war auch vorsichtig gewesen. Schlauer als Nina. Schwerer festzunageln als Ashley. Sie hielt Distanz – bis sie es nicht mehr konnte.

Der Plan war simpel. Zwei zerstochene Reifen. Ein spätes Verlassen des Büros. Er bot ihr eine Mitfahrgelegenheit an. Sie zögerte. Er bestand darauf. Schließlich stieg sie ins Auto.

Er folgte ihr in das Gebäude. Beobachtete, wie der Aufzug nach oben fuhr. Als er zurückkam, stieg er ein und wählte dasselbe Stockwerk. Ein anderer Bewohner stieg mit ihm aus. Praktisch. Trishas Wohnungsnummer war leicht zu erkennen.

Ein Klopfen. Eine Pause. Ein Schritt zu nah an die Tür.

Er schlug zu, bevor sie schreien konnte – genau wie bei Nina. Die Spritze traf ihren Hals, das Beruhigungsmittel wirkte schnell. Diesmal hatte er die Dosis perfektioniert. Das hatte Ashley ihn gelehrt.

Drinnen angekommen, ließ er sie zusammengesunken am Eingang liegen und durchsuchte die Wohnung ohne Eile. Er zog die Kabel hinter der Stereoanlage heraus. Dann brachte er ihren Körper ins Schlafzimmer. Er fesselte sie genau so, wie er es sich vorgestellt hatte.

Es ging nicht um Sex.

Es ging um Gehorsam. Die Stille. Die Regungslosigkeit. Die Art, wie sich ihre Atmung veränderte, wenn sie merkten, dass niemand kommen würde, um sie zu retten.

In der letzten Stunde hatte er jeden Zentimeter von ihr erkundet. Nicht in einem Rausch – sondern mit Präzision. Kalkül. Vorsatz.

Jetzt saß er neben ihr und ließ seine Finger langsam ihren Oberschenkel entlangfahren. Er strich ihr mit geübter Zärtlichkeit eine Haarsträhne hinter das Ohr, fuhr mit dem Fingerknöchel über das Bandana und beugte sich vor, um ihr einen Kuss auf die Wange zu geben.

Er war noch nicht fertig.

Noch lange nicht.

Er blieb noch eine Weile bei ihr – beobachtete sie. Atmete. Sein Puls hatte sich verlangsamt, aber seine Gedanken nicht. Der Kick hielt nicht mehr so lange an.

Sie gab ein Geräusch von sich – gedämpft und kläglich. Dieses rohe Geräusch, dieser Verlust der Beherrschung, kam immer kurz vor dem Zusammenbruch. Er war noch nicht bereit, dass sie zerbrach. Noch nicht.

Er stand auf, zog den Vorhang ein Stück beiseite und beobachtete die leere Straße unter sich. Keine Scheinwerfer. Keine Schritte. Keine Störungen.

Zeit, mit der nächsten Phase zu beginnen.

Er überquerte den Raum und ließ seine Finger über ihr Bein gleiten, während er die Glock 19 vom Nachttisch nahm. Er kehrte zum Bett zurück, setzte sich neben sie und strich ihr eine lose Strähne aus dem Gesicht. Seine Finger verweilten am Rand des Bandanas, das sie zum Schweigen brachte. Dann, als wäre es ein Abschied, beugte er sich vor und drückte einen Kuss auf ihre Haut.

Trisha zuckte nicht zusammen.

Sie starrte ihn nur an – mit aufgerissenen Augen, wie erstarrt, während ihr Atem in kurzen, flachen Zügen ging.

Er kletterte über sie, setzte sich rittlings auf ihren Oberkörper und nahm eines der Kissen hinter ihrem Kopf. Es gab kein Zögern. Kein Umentscheiden. Nur die Unvermeidbarkeit dessen, was als Nächstes geschah.

Als das Kissen auf ihr Gesicht sank, wehrte sich ihr Körper – heftig. Ihre Arme zerrten an den Fesseln, ihre Beine strampelten unter den Knoten, ihre Stimme war vor Panik gedämpft gegen den Stoff und den Knebel. Er drückte die Waffe fest und entschlossen gegen das Kissen.

Ein Druck auf den Abzug.

Ein einzelner Ruck.

Dann Stille.

Der Raum hielt den Atem an. Ein purpurroter Fleck begann sich langsam auf dem weißen Leinen auszubreiten.