AURELIUS: DER HERR DER SCHATTEN

Aurelius Sicht

Von den obsidianfarbenen Wänden der Abyssal Depths sickerte zähes, schwarzes Harz. Es zischte, sobald es den Steinboden berührte. Ein beruhigendes Geräusch. Eine rhythmische, erstickende Kulisse für die Schreie, die durch meine private Verhörkammer hallten.

Ich rückte den Siegelring an meinem rechten Daumen zurecht. Ich ließ mir Zeit, während ich auf die Kreatur hinabsah, die vor mir in Ketten lag. Einst war er der bevorzugte Gesandte eines Erzengels gewesen – ein strahlender, hochrangiger Lichtbringer. Er hatte den kolossalen Fehler begangen, meine Grenzen als Schattenhändler getarnt zu infiltrieren.

Jetzt war kaum noch etwas Göttliches an ihm zu erkennen. Seine weiß-goldenen Flügel waren bis auf das rohe Fleisch und die zerschmetterten Knochen zerfetzt und an die versengten Eisensäulen genagelt.

„Du brauchst zu lange, Bruder“, hallte eine tiefe, raue Stimme aus dem Torbogen.

Ich musste nicht aufsehen, um zu wissen, wer es war. Die plötzliche Hitze und der schwere Geruch von Schwefel und Eisen verrieten ihn sofort. Kaelen, der Lord of Wrath, schritt in den Schein der Fackeln. Sein massiger Körper bebte förmlich vor aufgestauter Gewalt. Er knackte mit den Fingerknöcheln – ein Geräusch wie berstendes Holz.

„Er ist zäh“, sagte ich geschmeidig. Meine Stimme war kalt, ruhig und völlig mühelos. „Das himmlische Licht klammert sich fest an sein Mark. Man braucht eine feine Hand, um es auszubrennen, ohne den Geist zu zerstören, bevor er nachgibt.“

„Fein?“, spottete Kaelen. Er trat zu dem angeketteten Engel, packte ihn am goldenen Haar und riss den Kopf des Spions zurück. Die Kreatur stöhnte und hustete eine Mischung aus schwarzem Blut und göttlichem Leuchten aus. „Du warst schon immer zu theatralisch, Aurelius. Lass mich dir zeigen, wie Wrath jemanden zum Reden bringt.“

Kaelen presste seine bloße Handfläche direkt auf die Brust des Engels. Sofort flutete Höllenfeuer – dickflüssig, erstickend und tief purpurn – in die Rippen des Gefangenen. Der Spion schrie auf. Ein hoher, qualvoller Ton hallte von den Steinen wider. Seine Augen wurden vollkommen weiß, während seine Seele von innen heraus verbrannte.

„Warte... hör auf! Hör auf!“, keuchte der Engel. Die Worte zerrissen seine rohe Kehle, als Kaelen den Druck leicht lockerte, um ihm das Sprechen zu ermöglichen. Die entsetzten, goldgesprenkelten Augen des Spions trafen meine. „Du... du glaubst, du bist unantastbar, Lord of Pride! Du sitzt auf deinem dunklen Thron, während der Himmel seine große Maschinerie in Gang setzt!“

Ich hob eine dunkle Augenbraue, gänzlich unbeeindruckt. „Wenn das dein Versuch eines letzten Fluchs ist, dann sprich ihn schnell aus. Meine Geduld ist nicht so unendlich wie meine Macht.“

Der Engel spuckte Blut auf meine makellosen Lederstiefel. „Es ist kein Fluch! Es ist ein Dekret! Die uralte Prophezeiung... die, die der Hohe Rat vor Ewigkeiten begraben wollte... sie hat begonnen! Ihre Seele ist zurückgekehrt!“

Ich hielt inne und legte den Kopf leicht schief. „Ihre Seele?“

„Die strahlende Kriegerin! Die Verräterin Erzengel Seraphiel!“, keuchte der Spion. Ein erbärmliches, verzweifeltes Grinsen breitete sich auf seinen blutverschmierten Lippen aus. „Sie wurde in diesem Moment im sterblichen Reich wiedergeboren! Eine zerbrechliche, sterbliche Frau, die durch Staub und Schlamm wandelt. Und der Hohe Rat hat bereits seine stillen Klingen ausgesandt, um ihr die Kehle durchzuschneiden, bevor sie ihr Licht zurückfordern kann – oder bevor du sie finden kannst!“

Ein tiefes, kehliges Lachen dröhnte aus meiner Brust und hallte von den Eisensäulen wider. Es war ein dunkles, melodisches Geräusch, geboren aus höchster Arroganz.

„Eine Prophezeiung?“, murmelte ich und machte einen Schritt auf ihn zu. Meine goldenen Augen blitzten durch die Schatten. „Du erwartest, dass der Hohe Herrscher der Hölle wegen einer himmlischen Fabel zittert? Eine Gute-Nacht-Geschichte, um junge Cherubim zu erschrecken? Der Lord of Pride beugt sich vor niemandem, erst recht nicht vor einem wiedergeborenen Vogel mit gestutzten Flügeln.“

„Es ist wahr!“, schrie der Engel und zerrte an seinen Ketten. „Die heiligen Texte lügen nicht! Sie lebt! Und der Himmel wird sie abschlachten, bevor—“

Ich ließ ihn nicht ausreden.

Mit einer schnellen Handbewegung materialisierte sich eine Klinge aus reinem Abyssal-Schatten in meiner Hand und durchschnitt seinen Hals. Der Kopf des Engels fiel auf den Steinboden, sein Körper zerfiel zu einer Wolke aus nutzloser, verblassender Asche.

Kaelen wischte sich einen Fleck schwarzes Blut vom Unterarm und sah mich mit einem schweren, unleserlichen Ausdruck an. „Ein bisschen plötzlich, oder?“

„Er hat mich gelangweilt“, sagte ich kalt. Ich kehrte der Asche den Rücken zu und schnippte ein Staubkorn von meinem Revers. „Räum das hier weg. Ich habe einen Hofstaat zu führen.“

Die Hohe Halle der Sieben Herrscher war ein gewaltiges, gotisches Heiligtum, das direkt aus dem Herzen des schwarzen Berges der Hölle gehauen war. Sechs turmhohe Throne aus Eisen, Obsidian und Knochen standen in einem weiten Halbkreis, gebadet im schwachen, violetten Licht ätherischer Fackeln.

Ich saß auf dem mittleren Thron, stützte meine Wange auf die Knöchel und blickte auf meine Brüder hinab.

Fast alle waren versammelt. Zu meiner Rechten saß Kaelen, dessen dunkle Augen noch immer von der Hitze der Dungeons glühten. Neben ihm war Dorian, der Lord of Greed, in reichen Samt gehüllt, während er lässig eine schwere Goldmünze über seine Knöchel wirbeln ließ. Ihnen gegenüber saß Lysander, der Lord of Lust. Er lehnte sich zurück, ein Seidenmantel hing locker von seinen Schultern, und ein boshaftes, amüsiertes Lächeln umspielte seine Lippen. Valerius, der Lord of Gluttony, lehnte an seiner hohen Armlehne und untersuchte beiläufig einen Dolch, der aus dunklem Knochen geschmiedet war. Tristan, der Lord of Sloth, saß so tief in seinem Sitz, dass er fast zu schlafen schien; seine schattenhafte Aura hüllte ihn wie eine schwere Decke ein.

Nur ein Platz blieb leer. Zephyr, der Lord of Envy, hatte sich vor Wochen in seine tiefen, unterirdischen Höhlen zurückgezogen und brütete dort, wie er es so oft tat. Ich machte mir nicht die Mühe, ihn zu rufen; sein Schweigen war eine Gnade.

„Also“, begann Dorian, seine Stimme wie samtiger Wein. „Ich habe gehört, unser Gast in den unteren Ebenen hatte eine recht farbenfrohe Geschichte zu erzählen, bevor Aurelius beschloss, ihn einen Kopf kürzer zu machen.“

Kaelen verschränkte seine massigen Arme vor der Brust, seine Stimme hallte laut in der riesigen Halle wider. „Er sprach von der Prophezeiung. Der alten. Er behauptete, die Seele von Erzengel Seraphiel sei im sterblichen Reich wiedergeboren worden.“

Lysander richtete sich auf, seine silbernen Augen blitzten vor plötzlichem Interesse. Er lehnte sich vor und stützte das Kinn in die Hand. „Trag sie vor, Kaelen. Wort für Wort. Du hattest schon immer ein Gedächtnis für blutige Deklarationen.“

Kaelen knurrte tief in seiner Kehle, sprach die Worte dann aber klar aus und ließ sie in der schweren Luft des Hofes hängen:

„Wenn die Krone des Stolzes den Herrscher des Lichts trifft,

wird eine in Asche wiedergeborene Seele die Nacht zerschlagen.

Wer vor niemandem beugt, wird auf die Knie fallen,

und der Thron des Himmels wird bluten.“

Stille senkte sich über den Ratssaal. Selbst Dorian hörte auf, seine Goldmünze zu drehen.

Lysanders Lächeln wurde zu etwas Scharfem und Raubtierhaftem. Er wandte seinen Blick mir zu, seine Augen glänzten vor dunkler Neugier. „Eine wiedergeborene Seelenverwandte? Eine engelhafte Kriegerin, die sterblich wurde und dazu bestimmt ist, den Hohen Herrscher des Stolzes in die Knie zu zwingen? Aurelius, mein lieber Bruder, du musst sofort zur Erde. Wenn der Himmel bereits Attentäter schickt, um sie zu jagen, muss sie gefunden werden, bevor sie sie vollständig auslöschen.“

Ich stieß ein kaltes, abweisendes Schnauben aus und veränderte meine Haltung auf dem Thron. „Ihr benehmt euch alle wie leichtgläubige Jungtiere. Es wartet keine Schicksalsgefährtin im Dreck auf mich.“

„Bist du dir sicher?“, schnurrte Lysander. „Ein Seelenband, geschmiedet im uralten Licht, ist nichts, das selbst du mit einem Handwink einfach beiseite fegen kannst.“

„Dämonen haben keine Gefährten“, stellte ich fest. Meine Stimme sank um eine Oktave und trug die erschreckende, absolute Autorität des Hohen Herrschers. „Wir sind die Herrscher des Abgrunds. Wir nehmen, was wir wollen, wir zertreten, was sich uns widersetzt, und wir beugen uns vor niemandem. Das Konzept der Seelenverwandtschaft ist eine schwache, sterbliche Romantisierung – eine Schwäche, die aus zerbrechlichen Herzen geboren wurde. Ich bin der Stolz. Ich beuge mich nicht, ich falle nicht, und ich sehne mich ganz sicher nicht nach wiedergeborenen Engeln.“

„Du bist ein Idiot“, ertönte eine ruhige, schleppende Stimme am Ende der Reihe.

Ich verengte die Augen in Richtung Tristan. Der Lord of Sloth hatte nicht einmal die Augen geöffnet, aber sein Tonfall war erfüllt von träger, unnachgiebiger Logik.

„Erklär dich, Tristan“, warnte ich leise.

Tristan seufzte und bewegte sich leicht auf seinem Thron aus Schatten. „Es spielt keine Rolle, ob du an Gefährten glaubst, Aurelius. Was zählt, ist, dass der Himmel daran glaubt. Wenn der Hohe Rat himmlische Henker in das menschliche Reich schickt, dann deshalb, weil sie fürchten, was passiert, wenn diese Prophezeiung wahr wird. Wenn du aus sturem, arroganten Leugnen hier bleibst, überlässt du eine potenzielle Waffe – oder eine massive Machtverschiebung – vollständig dem Himmel.“

„Tristan hat ausnahmsweise recht“, fügte Valerius hinzu und warf seinen Knochendolch in die Luft, um ihn mühelos am Griff wieder aufzufangen. Er sah zu mir auf, seine dunklen Augen scharf. „Denk pragmatisch, Bruder. Wenn dieses Mädchen ein Niemand ist, gehst du zur Erde, bestätigst, dass sie nur eine bedeutungslose Sterbliche ist, und eliminierst sie selbst, um die Prophezeiung als falsch zu beweisen. Aber wenn sie wirklich die wiedergeborene Seraphiel ist, lässt es uns schwach aussehen, wenn wir zulassen, dass der Himmel sie auf sterblichem Boden abschlachtet. Es lässt dich nachlässig wirken.“

Valerius lehnte sich vor, sein Grinsen war gefährlich. „Geh zur Erde. Finde das Mädchen. Sieh nach, wovor der Himmel solche Angst hat. Wenn nichts weiter, wird es den Hohen Rat verspotten, wenn du sie ihnen direkt vor der Nase wegschnappst, anstatt hier unten nur auf deinem Thron zu sitzen.“

Ich blieb regungslos und ließ ihre Worte im stillen Gewölbe der Kammer nachwirken.

Tristan hatte mit einer Sache recht: Die Angst des Himmels war greifbar. Wenn die Erzengel wie verzweifelte Ratten über die Erde huschten, um ein Geheimnis zu verbergen, dann geschah etwas Bedeutsames auf der Oberfläche. Mein Stolz würde es dem Himmel nicht erlauben, eine Operation unentdeckt unter meinem Blick durchzuführen.

„Ein kurzer Ausflug“, sagte ich schließlich. Meine Stimme war geschmeidig und gefährlich, als ich mich von meinem Thron erhob. Mein schwarzer Mantel wehte um mich, während dunkle Magie um meine Stiefel aufflammte. „Ich werde in das sterbliche Reich gehen. Ich werde diese erbärmliche menschliche Kreatur finden, diese Prophezeiung als die verzweifelte Wahnvorstellung entlarven, die sie ist, und jeden himmlischen Attentäter zerreißen, den der Himmel zu schicken wagte.“

Lysander kicherte leise in sich hinein. „Und wenn sie sich als alles herausstellt, was die Prophezeiung behauptet?“

Ich sah auf ihn hinab, meine goldenen Augen brannten wie sterbende Sterne.

„Dann“, flüsterte ich, „wird der Himmel lernen, was passiert, wenn sie versuchen, etwas anzurühren, das mir gehört.“