Im Licht des Schicksals

Lucielles Perspektive

Ich war vier Jahre alt, als die Kälte meine Mutter holte.

Ich kann mich nicht mehr genau an ihr Gesicht erinnern – nur an das Gewicht ihrer Hand, die in meiner erschlaffte, und wie sich der Regen mit dem dunklen Fleck vermischte, der sich auf ihrer Seite ausbreitete.

Sie war gerannt. Daran erinnere ich mich mit der seltsamen Klarheit der Angst eines Kindes. Die Bäume verschwammen zu schwarzen Speeren vor einem Himmel in der Farbe eines blauen Flecks. Ihre Atemzüge waren kurze, feuchte Keucher, die klangen, als würde in ihr etwas zerreißen.

Wurzeln verfingen sich in ihren Knöcheln. Zweige zerkratzten ihr Haar. Sie sah nie zurück, nur nach vorn, und schleifte mich durch das Unterholz, bis der Boden selbst sich aufzubäumen schien und sie mit sich riss.

Sie stürzte schwer. Ich fiel mit ihr, mein kleiner Körper rollte über das nasse Laub, und der Atem wich mit einem einzigen, schockierten Schrei aus meinen Lungen. Einen Moment lang gab es nur den Regen und das panische Pochen meines eigenen Herzens. Dann kroch ich auf Händen und Knien zu ihr. Matsch sog sich durch das dünne Kleid, das sie mir an jenem Morgen angezogen hatte – das letzte weiche Kleidungsstück, das sie jemals für mich aussuchen würde.

„Mama?“ Meine Stimme war brüchig, hoch und dünn. Ich schüttelte ihre Schulter. Der dunkle Fleck unter ihren Rippen breitete sich immer weiter aus, wie Tinte in einem Glas Wasser. Ihre Augen waren offen, aber leer; sie starrten in das Blätterdach über uns, als könne sie noch immer einen Pfad hindurch sehen.

Ich drückte mein Gesicht gegen ihre Wange. Sie kühlte bereits ab. Der Regen lief über ihre Haut und in meinen Mund; er schmeckte nach Eisen und Erde.

Ich verstand nicht, warum sie nicht aufwachte. „Tod“ war ein Wort, das man mir nie beigebracht hatte. Ich wusste nur, dass der Boden nass war und der Wind wie Messer durch mein dünnes Kleid schnitt. Also weinte ich. So laut, dass die Bäume vor dem Geräusch zurückzuweichen schienen.

Meine Fäuste blieben in ihrem Haar verfangen – dieselben dunklen Strähnen, die ich immer um meine Finger gewickelt hatte, wenn die Nächte zu lang und die Welt zu hart wurden. Ich wiegte mich neben ihrem Körper, gleich hinter der Grenze des Shadowcrest Pack. Meine Knie waren angezogen, und die Holzperlen ihrer zerbrochenen Kette lagen verstreut im Matsch um uns herum.

So fanden sie mich.

Zwei Krieger sprangen aus den Zweigen, ihre Stiefel lautlos auf dem Laub. Ich zuckte zusammen, als ihre Schatten über mich fielen. Einer von ihnen murmelte das Wort „Rogue“, so wie andere Leute „Müll“ sagten. Der andere ging tiefer in die Hocke; seine Stimme war sanfter, obwohl seine Hand noch immer in der Nähe des Messers an seinem Gürtel ruhte.

„Es ist nur ein Welpe.“

Ihr Geruch traf mich in Wellen – Kiefernharz, feuchtes Leder, die scharfe, metallische Note von Wölfen, die bereits entschieden hatten, dass ich eine Gefahr sein könnte. Ich versuchte, mich ganz klein zu machen und schmiegte mich enger an die Seite meiner Mutter, als könnte ihre Stille mich noch immer beschützen.

Einer von ihnen funkte jemanden an. Rauschen knackte in der Leitung. Wörter, die ich nicht verstand. Dann kam ein Mann, der nach Kiefer und Stahl roch und nach etwas Beständigem, für das ich noch keinen Namen hatte.

Beta Ronan.

Er hockte sich vor mich, vorsichtig, als könnte ich jederzeit davonlaufen oder zerbrechen. Regentropfen glitzerten in seinem dunklen Haar und liefen an der starken Linie seines Kiefers hinab. Seine Augen hatten die Farbe von Gewitterwolken kurz vor dem Ausbruch, aber sie enthielten nichts von der Härte, die ich bei Kriegern später noch kennenlernen würde.

Er griff nicht sofort nach mir. Er betrachtete nur, wie meine Finger noch immer in das Haar meiner Mutter geknotet waren, und wie mein ganzer Körper vor Kälte bebte – und vor etwas, das viel größer als Kälte war.

„Wie heißt du, Kleine?“

„Lucille“, flüsterte ich. Mein Hals tat vom Schreien weh. „Mama schläft. Sie will nicht aufwachen.“

Etwas bewegte sich hinter seinen Augen – Kummer vielleicht, oder die Erinnerung an andere kleine Körper, die man zu spät gefunden hatte. Er hob mich vorsichtig hoch. Ich war so leicht, dass er mein Gewicht kaum zu bemerken schien.

Meine Arme legten sich ohne nachzudenken um seinen Hals; ein Instinkt, der älter war als jede Sprache. Ich drückte mein Gesicht an seine Schulter und atmete den Geruch von jemandem ein, der noch warm war und sich noch bewegte.

Seine Jacke fühlte sich rau auf meiner Wange an, aber seine Wärme drang wie das erste echte Feuer, das ich je erlebt hatte, in meine Haut ein.

Sophia traf uns an der Grenze des Territoriums. Sie nahm mich aus den Armen ihres Gefährten, als hätte sie ihr ganzes Leben lang auf mich gewartet. Ihre Jacke roch nach Brot, Lavendel und der stillen Sicherheit einer Küche, in der niemand die Stimme erhob.

Sie wickelte mich ein und murmelte sanfte Dinge, denen ich nicht folgen konnte, während der Regen weiter fiel. Ihre Hände waren behutsam, als sie den Matsch aus meinem Haar strich und meinen kleinen Körper nach Verletzungen absuchte, die es nicht gab. Ich klammerte mich an sie wie ein ertrinkendes Kind an ein Stück Treibholz.

Sie brachten mich in ihr Häuschen. Die Tür fiel hinter uns mit einem sanften Schlag ins Schloss, der den Wald, die Kälte und den Körper, den sie für das Begräbniskommando des Rudels zurückgelassen hatten, aussperrte. Drinnen war die Luft warm und golden. Ein Feuer brannte bereits im steinernen Kamin. Sophia wusch mir mit einem Tuch, das sie in Wasser mit einem leichten Minzduft getaucht hatte, den Schmutz von Gesicht und Händen.

Sie zog mir das durchnässte Kleid von den Schultern und ersetzte es durch eines ihrer weichen Hemden, das so groß war, dass es mich bis zu den Knien einhüllte. Ronan brachte eine Schüssel mit warmer Brühe. Ich schmeckte sie kaum, aber die Hitze legte sich wie etwas Lebendiges in meinem Bauch nieder.

Ich schlief in der ersten Nacht in Sophias Bett, eng an ihre Seite gekuschelt. Eine kleine Faust war noch immer um die geschnitzte Holzwölfin geballt, die mir ein dunkelhaariger Junge in die Hand gedrückt hatte, als die Familie des Alphas kam, um mich zu sehen.

Kieran. Das war sein Name. Im selben Alter wie ich. Er stand halb hinter den Röcken seiner Mutter versteckt und beobachtete mich mit ernsten Augen, während die Erwachsenen mit leisen, ernsten Stimmen darüber sprachen, was man mit dem Kind einer Rogue tun sollte, das weinend an ihrer Grenze gefunden worden war.

Das Gesicht der Gefährtin des Alphas war von Geduld und stiller Autorität gezeichnet. Der Alpha selbst roch nach Macht und Winterkiefern, eine Art Geruch, der niedere Wölfe ohne Nachdenken den Blick senken ließ. Aber Kieran… Kieran sah mich einfach nur an.

Er sprach nicht. Er lächelte nicht. Er trat nur vor, als niemand hinsah, und bot mir die Schnitzerei an – ein kleiner Wolf, nicht größer als meine Handfläche, die Oberfläche durch andere Hände glatt poliert, die Ohren leicht uneben, als wäre er schon viel zu sehr geliebt worden. Ich nahm ihn an. Das Holz war warm von seinem Hosentasche. Für eine Weile hörte ich auf zu weinen.

In den folgenden Tagen wurde das Häuschen zur einzigen Welt, die ich kannte. Sophia summte, während sie kochte. Ronan kam jeden Abend zurück, den Duft des Waldes noch an sich haftend, und prüfte leise meine Temperatur, meinen Appetit und die Art, wie ich bei plötzlichen Geräuschen noch immer zusammenzuckte.

Sie sprachen nie vor mir über meine Mutter, aber manchmal erwischte ich Sophia dabei, wie sie mich mit einem Ausdruck ansah, der halb Liebe und halb Furcht war – als hätte sie bereits verstanden, dass der Wald, der sich ein Leben geholt hatte, eines Tages versuchen könnte, sich ein weiteres zu nehmen.

Nachts schlief ich mit der Holzwölfin unter dem Kinn. Ich fuhr mit meinem Daumen über ihre rauen Kanten, bis die Form sich in meine Haut einprägte. Es war das erste Ding, das mir freiwillig gegeben worden war, ohne Berechnung oder Mitleid. Und obwohl ich das Gefühl damals noch nicht hätte benennen können, verstand ein Teil von mir bereits, dass Kierans Stille eine Art Versprechen gewesen war.

Jahre würden vergehen, bis ich lernte, wie zerbrechlich Versprechen sein konnten. Jahre, bevor genau dieser Junge, der mir einst einen geschnitzten Wolf gab, mich mit Augen ansehen würde, in denen nichts Weiches mehr lag. Aber in jener ersten Nacht, während der Regen noch gegen die Fenster flüsterte und Sophias Herzschlag unter meinem Ohr beständig blieb, war der Holzwolf genug.

Es war für sehr lange Zeit das letzte weiche Ding zwischen uns.

Am Morgen, nachdem sie mich gefunden hatten, hielt das Rudel eine stille Versammlung an der Grenze ab. Ich durfte nicht teilnehmen. Sophia behielt mich drinnen und lenkte mich mit warmer Milch und einer Geschichte über einen Fuchs, der den Wind überlistete, ab. Aber ich hörte das ferne Heulen – tief, klagend, die Art von Laut, die eher aus der Brust als aus der Kehle kommt.

Später, als Ronan nach Hause kam, roch seine Kleidung nach frischer Erde. Er wusch sich lange Zeit die Hände am Spülbecken. Als er mich schließlich ansah, hatte sich etwas an seinem Ausdruck verändert, als hätte sich die Last, die Mutter einer Fremden begraben zu haben, dauerhaft hinter seinen Rippen festgesetzt.

Ich fragte ihn einmal, in der stolpernden Art einer Vierjährigen, ob Mama noch immer unter den Bäumen schlief.

Er kniete sich hin, sodass unsere Augen auf einer Höhe waren. „Sie ruht sich jetzt aus“, sagte er. „Der Wald passt auf sie auf.“

Ich wollte ihm glauben. Ich wollte, dass der Wald gütig war. Aber jedes Mal, wenn nachts der Wind aufkam, stellte ich mir vor, wie die Bäume näher an die Stelle rückten, an der sie sie gelassen hatten, und wie die Kälte, die sie geholt hatte, nun nach mir griff.

Sophia ließ die Dunkelheit nie lange zu. Sie brachte mir die Namen der Kräuter bei, die in der Küche hingen, den Unterschied zwischen dem Gesang der Drossel und der Trauertaube, und wie man Brot knetete, bis sich der Teig unter meinen kleinen Händen lebendig anfühlte. Sie zwang mich nie zum Lächeln. Sie schuf einfach Raum für die Stille, die ich mit mir trug, und in diesem Raum begann etwas Zerbrechliches zu wachsen.

Kieran kam manchmal mit seiner Mutter. Er blieb nie lange. Er stand im Türrahmen, so ernst wie ein kleiner Soldat, und beobachtete mich dabei, wie ich auf dem Teppich mit dem Holzwolf spielte. Einmal brachte er eine zweite Schnitzerei mit – einen kleineren Wolf, unfertig, das Gesicht noch rau. Er stellte ihn ohne ein Wort neben meinen und ging, bevor ich mich bedanken konnte. Danach behielt ich beide, nebeneinander auf dem Fensterbrett, wo das Morgenlicht sie finden konnte.

Ich wusste damals nicht, dass dem Sohn des Alphas dieselben Lektionen beigebracht wurden, die jeder Erbe lernt: Dass Gnade einen Preis hat, dass Grenzen bewacht werden müssen, dass das Blut eines Rogues niemals ganz sauber ist. Ich wusste nur, dass sich die Luft zwischen uns anders anfühlte, wenn er mich ansah – aufgeladen, wartend, als ob der Wald selbst den Atem anhielt.

Wochen wurden zu Monaten. Meine Albträume wurden schwächer. Der Geruch nach dem Blut meiner Mutter verblasste aus meiner Erinnerung, bis er nur noch ein Schatten am Rande meiner Träume war. Ich begann zu antworten, wenn Sophia mich „Kleine“ nannte. Ich begann zur Tür zu laufen, wenn Ronans Stiefel auf der Veranda zu hören waren. Das Häuschen wurde zu einem Zuhause, auf die stille, unumkehrbare Art, wie Sicherheit es immer tut.

Und trotzdem schlief ich jede Nacht mit dem Holzwolf an mein Herz gedrückt.

Ich wusste nicht, dass es das letzte weiche Ding zwischen uns war.

Ich wusste nur, dass der Wald mich nach einer kurzen Zeit aus Regen, Feuerlicht und sanften Händen am Ende doch nicht gefordert hatte.

Er hatte mich stattdessen ihnen übergeben.