The Gate
„Wage es bloß nicht, das Fenster runterzukurbeln.“
Ich hatte meinen Finger schon am Knopf. „Warum nicht?“
„Weil du dir die Haare zerzaust. Der erste Eindruck ist alles, Harper. Alles.“
Ich kurbelte das Fenster trotzdem runter. Die hereinströmende Luft roch nach Kiefern und irgendetwas anderem, etwas Süßem und Grünem, das ich nicht benennen konnte. Meine Mutter stieß dieses Geräusch im hinteren Teil ihres Rachens aus. Es bedeutete, dass sie frustriert war, es aber nicht zeigen wollte. Ich hatte dieses Geräusch in der letzten Woche ungefähr viertausendmal gehört, seit der Zulassungsbescheid gekommen war und sie beschlossen hatte, dass meine gesamte Zukunft davon abhinge, ob ich beim Willkommensempfang richtig lächelte.
„Du bist unmöglich“, sagte sie.
„Ich weiß.“
Die Sache ist die: Ich wollte gar nicht schwierig sein. Nicht wirklich. Aber je näher wir der Bellweather Academy kamen, desto mehr fühlte sich mein Magen an, als wäre er voller wütender Bienen. Das hier war ein Fehler. Das Ganze war ein Fehler. Ich gehörte hier nicht hin. Das wusste ich von dem Moment an, als der Brief ankam – dickes, cremefarbenes Papier mit Goldprägung, als würden sie mich in einen Geheimbund einladen statt auf eine Highschool.
Das Stipendium war der einzige Grund, warum ich hier war. Nun ja, das Stipendium und das Bestehen meiner Mutter darauf, dass ich an meiner alten Schule mein „Potenzial verschwenden“ würde. Was auch immer das bedeuten sollte. An meiner alten Schule war ich gut zurechtgekommen. Mehr als gut. Ich hatte Freunde. Ich hatte ein Leben. Ich hatte einen Freund, der zwar nicht wirklich mein fester Freund war, aber nah genug dran, dass es wehtat, als er zwei Wochen vor meiner Abreise anfing, sich mit jemand anderem zu treffen.
Nicht, dass ich daran denken würde. Überhaupt nicht. Niemals.
„Schau mal“, sagte meine Mutter und zeigte darauf. „Sieh dir diese Architektur an. Ist das nicht wunderschön?“
Ich schaute hin. Sie hatte wohl recht. Das Hauptgebäude war ein massiver Steinbau mit Türmen und Rundbogenfenstern, an dem Efeu emporrankte, als täte er das schon seit Jahrhunderten. Was wahrscheinlich auch stimmte. Die Bellweather Academy war alt. Also, richtig alt. Gegründet 1782 oder so ähnlich. Die Broschüre war sehr stolz auf diese Tatsache und erwähnte sie allein im ersten Absatz dreimal.
„Es sieht aus wie eine Burg“, sagte ich.
„Eine Burg, die ein Pinterest-Makeover bekommen hat“, stimmte meine Mutter zu.
Ich schnaubte. „Hast du gerade einen Pinterest-Witz gemacht? Wer bist du?“
„Ich bin eine Frau mit vielen Talenten. Jetzt kurbel das Fenster hoch, bevor du dir die Haare ruinierst.“
Ich kurbelte das Fenster hoch.
Die Auffahrt war lang und gewunden und führte durch perfekt gestutzte Rasenflächen und Gärten, die aussahen, als hätte sie jemand mit einem Lineal und einem Groll angelegt. Jede Hecke hatte die gleiche Höhe. Jedes Blumenbeet die gleiche Form. Es war wunderschön, aber auch irgendwie unheimlich. Als hätte jemand ein Foto der idealen Schule gemacht und sie zum Leben erweckt, dabei aber aus Versehen alles entfernt, was sie echt wirken ließ.
Meine Mutter parkte das Auto auf einem Parkplatz, der schon halb voll mit Fahrzeugen war, die mehr kosteten als unser Haus. Ich übertreibe nicht. Da stand ein Mercedes. Zwei BMWs. Etwas, das aussah wie ein Tesla, aber ich war mir nicht sicher, weil ich bisher nur Bilder davon gesehen hatte.
„Okay“, sagte meine Mutter und umklammerte das Lenkrad, als würde sie sich auf einen Aufprall vorbereiten. „Wir sind da.“
„Wir sind da“, wiederholte ich.
„Bist du bereit?“
„Nein.“
„Gut. Gehen wir.“
Das Erste, was mir auffiel, waren die Uniformen.
Natürlich gab es Uniformen. Ich wusste, dass es Uniformen geben würde. Die Broschüre hatte das sehr deutlich gemacht. Aber sie in echt zu sehen, war etwas anderes. Sie an echten Menschen zu sehen, wie sie sich alle synchron bewegten, als wären sie choreografiert worden, war etwas anderes. Die Mädchen trugen marineblaue Blazer mit Wappen auf den Taschen und karierte Röcke, die genau bis zur Mitte der Oberschenkel reichten. Die Jungen trugen marineblaue Blazer mit Wappen auf den Taschen und graue Stoffhosen. Jeder sah aus, als wäre er direkt aus einem Katalog gestiegen. Jeder sah aus, als würde er hierher gehören.
Ich sah an mir herab auf meine Target-Jeans und mein verwaschenes T-Shirt und spürte, wie sich etwas Kaltes in meiner Brust ausbreitete.
Das Wohnheim hieß „Everly Hall“, ein Name, bei dem ich am liebsten die Augen verdreht hätte. Ich ließ es aber bleiben, weil meine Mutter mich beobachtete und ich merkte, dass sie nervös war. Nicht für sich. Für mich. Als wäre es irgendwie ihr Fehler, wenn mir dieser Ort nicht gefiel oder ich nicht hierher passte. Was lächerlich war, aber auch irgendwie süß, und ich wollte es nicht noch schlimmer machen, indem ich wie üblich sarkastisch war.
Das Innere der Everly Hall war noch schicker als das Äußere. Marmorböden. Kronleuchter. Gemälde, die wahrscheinlich echt waren und wahrscheinlich mehr wert als alles, was wir besaßen. Es gab einen Empfangstresen, an dem eine Frau mit strengem Dutt und einem noch strengeren Lächeln uns einen Schlüssel, einen Lageplan, einen Stundenplan und etwa fünfzehn weitere Zettel gab, die ich sofort fallen ließ.
„Vorsicht“, sagte die Frau, ohne ihr Lächeln zu verändern.
„Entschuldigung“, sagte ich und kniete mich hin, um alles aufzuheben.
Meine Mutter unterhielt sich bereits mit ihr und stellte Fragen über Essenspläne, Wäscheservice und eine Menge anderer Dinge, auf die ich mich nicht konzentrieren konnte. Ich war zu sehr damit beschäftigt, mir den Plan einzuprägen, damit ich mich nicht verirrte. Der Plan war kompliziert. Es gab Gebäude, die ich bei der Führung nicht gesehen hatte, von denen ich nicht einmal wusste, dass sie existierten. Miller’s Lake. Bellweather Street. Die Namen waren fett gedruckt, als wären sie wichtig, aber ich wusste nicht, warum.
„Harper.“ Die Stimme meiner Mutter unterbrach meine Gedanken. „Bereit, dein Zimmer zu sehen?“
„Klar“, sagte ich und stand mit den Armen voller Papier auf. „Machen wir das.“
Zimmer 217 lag am Ende eines langen Flurs im zweiten Stock. Die Tür war aus schwerem Holz und hatte ein kleines Schild mit der goldenen Aufschrift „H. MERCER / J. HARRINGTON“.
„Harrington?“, sagte ich.
„Deine Mitbewohnerin“, sagte meine Mutter, als hätte sie das die ganze Zeit gewusst – was sie wahrscheinlich auch getan hatte, da sie jede Information, die die Schule uns geschickt hatte, etwa fünfzehnmal gelesen hatte.
„Stimmt. Jules Harrington. Ich erinnere mich.“
„Ihr habt gemailt, oder?“
„Wir haben geschrieben. Ein bisschen.“
„Was hältst du von ihr?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Sie schien... nett.“
Das stimmte. Jules hatte nett gewirkt. Aber sie hatte auch gewirkt, als wäre sie ein ziemlicher Wirbelwind. Ihre Nachrichten waren lang, voller Ausrufezeichen, Emojis und Fragen nach meinen Lieblingsfarben, -gerichten und -musik. Sie hatte gefragt, ob ich ein Morgenmensch oder eine Nachteule sei. Sie hatte gefragt, ob ich schnarche. Sie hatte gefragt, ob ich Allergien hätte, diätetische Einschränkungen oder „Dinge, die dich einfach so richtig nerven, weißt du?“
Ich hatte nicht gewusst, wie ich auf Letzteres antworten sollte.
„Nett ist gut“, sagte meine Mutter. „Nett ist großartig. Du brauchst jemanden, der nett ist.“
„Mama –“
„Ich sag ja nur. Es ist ein Neuanfang. Ein neues Kapitel. All diese Klischees.“
„Ich weiß.“
„Okay.“ Sie drückte meine Hand. „Okay. Gehen wir rein.“
Sie drückte die Tür auf.
Das Zimmer war... riesig. Es gab kein anderes Wort dafür. Mein altes Schlafzimmer hätte dreimal in dieses Zimmer gepasst. Zwei Betten, jedes an gegenüberliegenden Wänden. Zwei Schreibtische. Zwei Kleiderschränke. Ein Fenster mit Blick auf den Innenhof, wo Schüler in ihren perfekten Uniformen herumliefen, lachten, sich unterhielten und generell so aussahen, als wären sie schon ihr ganzes Leben hier.
Und da, mitten im Raum, war ein Mädchen.
Sie war groß. Blond. Auf eine Weise atemberaubend, die mich sofort jeden Makel in meinem Gesicht spüren ließ. Sie packte gerade einen Koffer aus, den ich als Louis Vuitton erkannte – nicht, weil ich mich für Mode interessierte, sondern weil ich ihn mal in einer Zeitschrift gesehen hatte und der Preis mich fast meinen Kaffee hatte verschlucken lassen.
Sie schaute auf, als wir hereinkamen. Ihr Gesicht hellte sich zu einem Lächeln auf, das ehrlich herzlich war, was mich völlig unvorbereitet traf.
„Harper!“ Sie überquerte den Raum mit drei Schritten und zog mich in eine Umarmung. „Oh mein Gott, ich bin so froh, dass du da bist. Ich warte schon seit Stunden. Stunden. Die Orientierungssachen waren so langweilig. Ich meine, ich bin schon seit meinem zwölften Lebensjahr hier, also kenne ich den Ablauf, aber trotzdem. Langweilig.“
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich war niemand, der gerne Leute umarmte. Aber Jules umarmte mich, sie roch nach Vanille und etwas Teurem, ihr Haar war weich und perfekt, und ich stand einfach nur wie ein Idiot da, bis sie sich zurückzog.
„Entschuldigung“, sagte sie, ohne dass es wirklich nach einer Entschuldigung klang. „Ich bin eine Huggerin. Du wirst dich daran gewöhnen. Oder auch nicht. Egal.“
„Ich – okay.“
„Das ist meine Mutter.“ Ich deutete vage in Richtung meiner Mutter. „Mama, das ist Jules.“
„Mrs. Mercer“, sagte Jules und reichte ihr die Hand, als wäre sie bei einem Geschäftstermin. „Es ist wunderbar, Sie kennenzulernen. Harper und ich werden tolle Freunde, das spüre ich.“
Meine Mutter schüttelte ihre Hand und sah leicht benommen aus. „Nenn mich Sarah. Bitte.“
„Sarah. Alles klar.“ Jules nickte. „Also, Harper, deine Seite ist die beim Fenster. Die andere Seite habe ich schon besetzt. Ich hoffe, das ist okay. Ich brauche die Wand für meine Kunst. Ich bin Künstlerin. Oder ich will eine werden. Meine Eltern denken, es sei eine Phase, aber da irren sie sich.“
„Oh. Das ist in Ordnung. Macht mir nichts aus.“
„Großartig. Perfekt.“ Jules drehte sich zu meiner Mutter um. „Sarah, wollen Sie ihr beim Auspacken helfen? Ich kann Ihnen zeigen, wo der Stauraum ist. Es gibt viel Schrankplatz. Es ist ehrlich gesagt maßlos.“
„Das wäre hilfreich“, sagte meine Mutter.
„Perfekt. Folgen Sie mir.“
Und einfach so übernahm Jules das Kommando. Sie führte meine Mutter zum Schrank, wies auf Regale und Haken und irgendein Schuhregal, das in eine Boutique gehörte. Meine Mutter nickte ständig, sagte „Wow“ und „Das ist aber schön“ und wirkte insgesamt überfordert – genau wie ich mich fühlte.
Ich stand am Fenster und schaute hinaus auf den Innenhof. Die Schüler waren immer noch da, immer noch am Lachen, immer noch perfekt. Eine Gruppe von Jungen saß auf einer niedrigen Mauer, alle in Uniform, alle unverschämt gutaussehend. Einer von ihnen schaute auf. Dunkles Haar. Grüne Augen. Er war zu weit weg, um ihn wirklich zu erkennen, aber ich hatte das Gefühl, dass er mich ansah. Oder vielleicht das Gebäude. Oder vielleicht auch gar nichts.
Ich wandte mich ab.
Als ich zurückblickte, war er weg.
Das Auspacken dauerte etwa zwei Stunden. Ich hatte gar nicht so viele Sachen – zwei Koffer, einen Rucksack und eine Kiste mit Büchern, auf deren Mitnahme ich bestanden hatte, obwohl die Schule eine Bibliothek hatte, die anscheinend „weltklasse“, „umfangreich“ und „eine der besten des Landes“ war. Aber ich hatte meine Mutter und Jules allein gelassen, während ich meine Sachen ein- und umräumte, in dem Versuch, meine Seite des Zimmers so aussehen zu lassen, als gehöre sie in dasselbe Universum wie Jules’ Seite.
Tat sie aber nicht. Meine Sachen waren Secondhand, verwaschen und leicht kaputt. Ihre waren neu, teuer und perfekt. Sogar ihre Notizbücher sahen aus, als kämen sie aus einem Museumsshop. Meine hatten einen Kaffeefleck auf dem Einband und eine eingerissene Seite in der Mitte.
Aber Jules schien das nicht zu bemerken. Oder es war ihr egal. Sie hielt während der Arbeit einen stetigen Redeschwall aufrecht und erzählte mir von den Lehrern, den Kursen und den seltsamen Traditionen, an denen anscheinend jeder Schüler teilnehmen musste. Es war anstrengend. Aber auch irgendwie nett. Sie erwartete nicht, dass ich viel antwortete, was gut war, weil ich es gar nicht konnte. Mein Gehirn war zu sehr damit beschäftigt, alles zu verarbeiten.
„Oh!“, sagte Jules plötzlich und hielt mitten im Zusammenlegen eines Kaschmirpullovers inne. „Das hätte ich fast vergessen. Warte mal.“
Sie ging zu ihrem Schreibtisch, öffnete eine Schublade und holte ein Stück Papier hervor. Es war in der Mitte gefaltet. Zerknittert. Als wäre es schon hundertmal gefaltet und wieder auseinandergefaltet worden.
„Was ist das?“, fragte meine Mutter.
„Etwas, das du lesen musst“, sagte Jules und reichte es mir. „Jeder bekommt eines. Es ist Tradition. Du musst nicht alle befolgen, aber du solltest wissen, was darauf steht.“
Ich entfaltete das Papier.
Es war eine Liste. Getippt. Kein Titel. Nur eine nummerierte Liste mit Regeln, siebzehn an der Zahl, in einer Schriftart, die fast wie Handschrift aussah, es aber nicht war. Ich fing an zu lesen.
1. Schwimme niemals nach Sonnenuntergang im Miller’s Lake.
2. Gehe niemals ans rote Telefon.
3. Iss niemals die Äpfel aus dem Nord-Obstgarten.
4. Gehe niemals alleine nach Einbruch der Dunkelheit den östlichen Pfad entlang.
5. Betrete niemals den Keller der Kapelle.
6. Berühre niemals das Porträt von Eliza Bellweather.
7. Bleibe niemals nach Mitternacht im Observatorium.
8. Frage niemals nach dem Feuer von 1897.
9. Spiele niemals nach den Öffnungszeiten Klavier in der Music Hall.
10. Benutze niemals die Treppe hinter der Bibliothek.
11. Schaue niemals in den Spiegel im westlichen Flur.
12. Folge niemals dem Geräusch von Weinen.
13. Nimm niemals ein Geschenk von einem Bellweather an.
14. Vertraue einem Miller niemals deine Geheimnisse an.
15. Geh nachts niemals in das Gartenlabyrinth.
16. Sprich nach Einbruch der Dunkelheit niemals den Namen Annabelle aus.
17. Date niemals jemanden aus der Bellweather Street.
Ich las es zweimal. Dann ein drittes Mal. Dann sah ich zu Jules hoch.
„Was ist das?“
„Das ist die Liste“, sagte sie, als würde das alles erklären.
„Welche Liste?“
„Die Liste.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Jeder Schüler bekommt eine, wenn er hier ankommt. Es ist wie … so ein Orientierungsding. Aber auch wieder nicht. Es ist schwer zu erklären.“
„Sind das echte Regeln? Also, bekomme ich Ärger, wenn ich sie breche?“
Jules antwortete nicht sofort. Sie sah zu meiner Mutter und dann zurück zu mir. „Die meisten Leute brechen sie nicht“, sagte sie schließlich. „Zumindest nicht die wichtigen.“
„Welche sind die wichtigen?“
„Die, auf die es ankommt.“
Das war keine Antwort. Ich sah wieder auf das Papier. Regel siebzehn. Date niemals jemanden aus der Bellweather Street. Was sollte das überhaupt bedeuten? War die Bellweather Street ein echter Ort? Ich meinte, auf der Karte etwas darüber gelesen zu haben. Ein Straßenname. Ein Standort. Ich konnte mich nicht erinnern.
„Das ist seltsam“, sagte ich.
„Es ist Tradition“, sagte Jules.
„Das ist nicht dasselbe wie ‚nicht seltsam‘.“
Sie lachte. Es war ein echtes Lachen. Warm. „Nein“, sagte sie. „Ich schätze, das stimmt.“
Meine Mutter nahm mir das Papier ab. Sie las es, und ihre Augenbrauen zogen sich zusammen. „Ist das ein Witz?“
„Ich glaube nicht“, sagte Jules. „Aber niemand weiß wirklich, woher sie kommt. Sie existiert einfach schon ewig. Meine Mutter hat eine bekommen, als sie hier war. Ihre Mutter auch.“
„Deine Familie war hier?“, fragte ich.
„Meine Großmutter, meine Mutter, meine ältere Schwester. Das ist so eine Sache bei uns.“ Jules lächelte, aber es erreichte ihre Augen nicht ganz. „Legacy-Studentin. Sie haben mich genommen, obwohl meine Noten nur durchschnittlich sind.“
„Ich bin sicher, deine Noten sind in Ordnung.“
„Sind sie eigentlich nicht. Aber danke.“
Meine Mutter gab mir das Papier zurück. Sie wirkte besorgt. „Sollten wir uns deswegen Sorgen machen?“
Jules schüttelte den Kopf. „Nein. Wie ich schon sagte, die meisten Leute brechen sie nicht. Und bei denen, die es tun … na ja, es passiert eigentlich nichts. Es geht mehr um das Prinzip. Die Tradition zu respektieren. Solche Dinge eben.“
„Die Tradition respektieren“, wiederholte ich.
„Genau.“
Ich faltete das Papier zusammen und legte es auf meinen Schreibtisch. Ich wusste nicht, was ich damit anfangen sollte. Wegwerfen? Behalten? Einrahmen? Es fühlte sich irgendwie wichtig an. Als würde es etwas bedeuten. Aber ich wusste nicht was.
„Wie dem auch sei“, sagte Jules und klatschte in die Hände. „Genug von der Liste. Hast du Hunger? Die Kantine macht in einer Stunde auf. Das Essen ist tatsächlich gut. Freitags gibt es eine Pastabar, die ist der Wahnsinn.“
„Es ist Montag“, sagte ich.
„Ich weiß. Aber ich plane gerne voraus.“
Meine Mutter ging gegen fünf Uhr. Sie umarmte mich lange, länger als sonst, und als sie sich löste, waren ihre Augen feucht.
„Sei brav“, sagte sie.
„Das werde ich.“
„Finde Freunde.“
„Das werde ich.“
„Ruf mich an. Jeden Tag.“
„Jeden Tag“, stimmte ich zu, obwohl wir beide wussten, dass ich es nicht tun würde.
Sie küsste meine Stirn, was mir peinlich war, aber irgendwie auch schön, und dann war sie weg. Ich sah zu, wie ihr Auto die lange Einfahrt hinunterfuhr, dann ging ich wieder hinein, setzte mich auf mein Bett, starrte gegen die Wand und versuchte, nicht zu weinen.
„Alles okay bei dir?“
Jules stand im Türrahmen. Sie war im Bad gewesen und hatte dort etwas mit ihren Haaren gemacht, das einen Lockenstab und jede Menge Geduld erforderte.
„Ja“, sagte ich. „Mir geht’s gut.“
„Du musst nicht so tun, als ob. Es ist okay, wenn es dir nicht gut geht.“
Ich sah sie an. Sie sah zurück. Und dann, ohne dass ich es wirklich wollte, fing ich an zu reden.
„Ich gehöre hier nicht her“, sagte ich. „Ich bin über ein Stipendium hier. Meine Familie hat kein Geld. Ich war noch nie auf einem Internat. Ich kenne keine der Regeln – die echten Regeln, nicht die auf dieser bescheuerten Liste. Ich weiß nicht, wie ich mich kleiden, wie ich reden oder wie ich mich verhalten soll. Ich werde alles vermasseln. Ich werde es so richtig vermasseln, und jeder wird es merken, und …“
„Harper.“
Ich hielt inne.
„Atmen.“
Ich atmete.
„Gut. Jetzt hör mir zu.“ Jules setzte sich neben mich auf das Bett. Sie nahm meine Hand. Ihre Finger waren vom Badezimmer noch kühl, aber ihr Griff war warm. „Die Hälfte der Leute hier ist über ein Stipendium da. Vielleicht sogar mehr. Das mit dem Geld? Interessiert niemanden. Und die Regeln? Die echten Regeln? Niemand kennt sie. Nicht wirklich. Jeder tut nur so. Jeder findet sich hier nach und nach zurecht. Du bist nicht die Einzige.“
„Wirklich nicht?“
„Nein.“ Sie drückte meine Hand. „Außerdem sind deine Jeans von Target echt süß. Lass dir bloß nichts anderes einreden.“
Ich lachte. Es war ein kurzes Lachen, ein bisschen wässrig, aber es war echt.
„Danke“, sagte ich.
„Nichts zu danken.“ Sie stand auf. „Komm jetzt. Ich verhungere. Und da ist dieser Junge in meinem Kunstkurs, von dem ich dir erzählen muss. Er heißt Ethan, und entweder steht er total auf mich oder total auf meine Freundin Priya, und ich brauche eine zweite Meinung.“
„Eine zweite Meinung?“
„Du bist meine zweite Meinung.“
„Aber ich bin erst seit vier Stunden hier.“
„Genau. Du bist unvoreingenommen. Lass uns gehen.“
Sie zog mich vom Bett und aus dem Zimmer, und ich ließ es geschehen. Denn was hätte ich auch tun sollen? In meinem Zimmer sitzen und Selbstmitleid haben? Das konnte warten. Zumindest bis morgen.
In der Kantine herrschte das totale Chaos.
Kein schlimmes Chaos. Nur … einfach viel. Überall waren Schüler, alle in ihren perfekten Uniformen, alle am Reden, Lachen und Herumlaufen, als würden sie das schon ihr ganzes Leben lang machen. Was sie wahrscheinlich auch taten. Ich kam mir vor, als stünde ich mitten in einem Film, für den ich gar nicht besetzt worden war.
Jules packte mich am Arm und steuerte auf das Essen zu. Es war ein Buffet, was hier anscheinend dazugehörte. Es gab Stationen für Pasta, Pfannengerichte, Sandwiches, Salate und etwas, das nach Sushi aussah, aber ich war mir nicht sicher, da es hinter einer Glasvitrine stand und das Schild auf Französisch war.
„Das ist übertrieben“, sagte ich.
„Warte, bis du die Dessertbar siehst.“
Ich sah sie mir an. Es gab eine Dessertbar. Sie war so groß wie meine alte Küche.
„Ich werde fünfzig Pfund zunehmen“, sagte ich.
„Das tun wir alle. Es ist eine Tradition.“
Ich nahm einen Teller und lud ihn voll mit Nudeln. Jules tat dasselbe, obwohl ihr Teller viel sorgfältiger angerichtet war als meiner. Sie führte mich zu einem Tisch am Fenster, an dem bereits ein Mädchen mit dunkler Haut und leuchtend rosa Haaren saß.
„Priya!“, sagte Jules. „Das ist Harper. Meine Mitbewohnerin. Ich habe dir von ihr erzählt.“
Priya sah auf. Ihr Blick war scharf, prüfend. Sie erinnerte mich an einen Vogel, einen dieser kleinen, die immer so aussehen, als wüssten sie etwas, das man selbst nicht weiß.
„Freut mich“, sagte sie. Ihre Stimme war leiser, als ich erwartet hatte. „Jules sagte, du kommst aus der Stadt.“
„Äh. Ja. Irgendwie schon.“
„Cool. Ich komme auch aus der Stadt. Chicago.“
„Eigentlich aus Ohio. Cleveland.“
„Nett. Cleveland ist cool. Da ist doch die Rock and Roll Hall of Fame, oder?“
„Ja. Ich war schon etwa dreimal dort.“
„Du Glückliche. Da wollte ich schon immer mal hin.“
Und einfach so fingen wir an zu reden. Es war leicht. Leichter, als ich gedacht hatte. Priya war lustig – auf eine trockene, subtile Art – und es schien sie nicht zu kümmern, dass ich neu war, dass ich die Regeln nicht kannte oder dass meine Jeans von Target waren.
Ich begann mich gerade zu entspannen, als sich jemand neben mich setzte.
Ich drehte mich um.
Es war ein Junge. Dunkle Haare, grüne Augen, die Art von Kieferpartie, die illegal sein sollte. Er trug dieselbe Uniform wie alle anderen, aber an ihm sah sie anders aus. Besser. Er hielt ein Tablett mit Essen, aber er aß nicht. Er sah mich an.
„Hey“, sagte er.
„Hey“, sagte ich.
„Du bist neu hier.“
„Bin ich.“
„Harper, richtig?“
Ich blinzelte. „Woher weißt du das?“
„Jules hat es jedem erzählt. Sie ist aufgeregt.“ Er lächelte. Es war ein kleines Lächeln, aber es war da. „Ich bin Alex.“
„Alex“, wiederholte ich.
„Alex Bellweather.“
Der Name traf mich wie ein Schlag. Bellweather. Bellweather Street. Regel siebzehn. Date niemals jemanden aus der Bellweather Street.
Ich sah zu Jules. Sie starrte Alex mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten konnte. Priya war plötzlich sehr mit ihren Nudeln beschäftigt.
„Bellweather“, sagte ich. „Wie die Straße?“
„Wie die Straße“, sagte Alex. „Wie eine ganze Menge Dinge.“
Er sah mich immer noch an. Seine Augen waren grün wie der See hinter der Schule, grün wie der Efeu an den Mauern, grün wie etwas, das ich nicht benennen konnte.
„Freut mich, dich kennenzulernen“, sagte ich.
„Ganz meinerseits.“
Er hielt meinen Blick einen Moment länger als nötig fest. Dann nahm er sein Tablett und ging, und verschwand in der Menge, als wäre er nie da gewesen.
Jules atmete aus. Es war ein lautes Ausatmen. Ein lautes Ausatmen.
„Okay“, sagte sie. „Das war seltsam.“
„Was war seltsam?“
„Er redet nicht mit Leuten. Nicht mit neuen Leuten. Mit niemandem.“
Priya nickte. „Stimmt. Er ist wie ein Geist. Ein heißer Geist.“
„Ein heißer Geist“, wiederholte ich.
„Verurteile mich nicht. Ich bin schlaflos.“
Ich sah auf meine Pasta hinunter. Sie war kalt geworden. Ich hatte nicht einmal einen Bissen genommen.
Regel siebzehn. Date niemals jemanden aus der Bellweather Street.
Ich dachte an die Liste. An all diese Regeln. An die Art, wie Jules das Papier angesehen hatte, als wäre es etwas Lebendiges. An die Art, wie Alex mich angesehen hatte, als wüsste er etwas, das ich nicht wusste.
Ich wusste nicht, was hier los war. Ich wusste nicht, was all das zu bedeuten hatte. Aber eines wusste ich.
Das würde kein normales Schuljahr werden.
In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.
Das Bett war zu weich. Das Zimmer war zu still. Jules atmete ruhig in dem Bett gegenüber von mir, und ich starrte an die Decke, während ich den Tag immer und immer wieder in meinem Kopf durchspielte.
Die Fahrt. Die Liste. Die Kantine. Alex.
Alex Bellweather.
Ich nahm mein Handy raus und suchte nach ihm. Das war dumm. Ich wusste, dass es dumm war. Aber ich konnte nicht anders.
Da war er. Instagram. Öffentliches Profil. Nicht viele Bilder. Die meisten waren von der Schule – der Innenhof, der See, die Kapelle, der Wald. Es gab eines von ihm mit einer Gruppe Jungs, alle lachten. Es gab eines von einem Hund. Es gab eines von einem sternenklaren Himmel.
Keine Selfies. Keine Partys. Kein Beweis dafür, dass er ein echter Mensch war, der normale Dinge tat.
Ich scollte nach unten. Da war eine Bildunterschrift bei einem der Fotos – das vom See. Da stand: Manche Dinge lässt man besser in Ruhe.
Ich schloss die App.
Ich legte mein Handy auf den Nachttisch.
Ich schloss meine Augen.
Und ich dachte an die Liste. An Regel siebzehn. An die Art, wie sie dort gelegen hatte, auf mich wartend, als ob sie es gewusst hätte.
Als wäre sie nur für mich geschrieben worden.
Ich wusste nicht, worauf ich mich einließ. Ich wusste nicht, was all das zu bedeuten hatte. Aber eines wusste ich, mit einer Gewissheit, die fast beängstigend war.
Ich würde diese Regel brechen.
Ich wusste nicht wie. Ich wusste nicht wann. Aber ich wusste, dass ich es tun würde.
Und ich wusste irgendwie, dass es alles verändern würde.
Die Decke starrte zu mir zurück. Die Nacht war still. Und irgendwo da draußen hätte ich schwören können, das Geräusch eines klingelnden Telefons gehört zu haben.
