Noch nicht
Ansea hatte einen wundervollen Traum.
Es war warm. Sonnenlicht fiel durch die Vorhänge, tauchte die Wände in Gold und breitete sich über die Bettdecke aus. Draußen sangen Vögel. Leise Musik war zu hören, zart und schwebend, als zupfte jemand die Saiten einer Harfe.
Und dieser Duft. Irgendetwas Vertrautes. Frische Brötchen vielleicht. Oder Äpfel, wie damals in ihrer Kindheit.
Ansea lächelte.
Wie schön.
Nach den endlosen Diensten, den Operationen mitten in der Nacht und all den Menschen, die aus irgendeinem Grund glaubten, eine Chirurgin müsse rund um die Uhr erreichbar sein, träumte sie endlich einmal etwas Schönes.
Sie öffnete die Augen einen Spalt.
Neben ihrem Bett stand ein Engel.
Ein richtiger Engel.
Schneeweiße Flügel, ein sanfter Lichtschein um den Kopf, das Gesicht eines ungewöhnlich schönen Mannes. Er sah aus, als wäre er aus Morgenlicht gewebt.
An seinem Handgelenk glänzte eine goldene Rolex.
Ansea lächelte schläfrig.
Ein Engel mit Armbanduhr. Wie komisch.
„Oh … Bin ich etwa im Himmel?“
„Noch nicht.“
„Ach so …“
Sie betrachtete ihn durch halb geschlossene Lider.
„Dann bin ich also nicht tot?“
„Nein.“
„Na, wunderbar.“
Zufrieden seufzte sie, zog die Bettdecke ein Stück höher und drehte sich auf die andere Seite.
„Dann schlafe ich noch ein bisschen.“
Was für ein schöner Traum.
Den musste sie unbedingt zu Ende träumen.
Zuerst heulte eine Sirene auf.
Ansea verzog das Gesicht, ohne die Augen zu öffnen.
Dann eine zweite.
Draußen krachte es mehrmals, kurz und scharf.
Sie zog sich die Decke über den Kopf.
Herrgott noch mal.
Nicht einmal im Traum ließ man sie ausschlafen.
Dann krachte etwas gegen ihre Wohnungstür.
Mit solcher Wucht, dass die Wände bebten.
Ansea zuckte zusammen.
Ein zweiter Schlag folgte.
Draußen schrien Menschen. Schüsse fielen.
Sie warf sich auf den Rücken.
Der Engel war verschwunden.
Neben ihrem Bett stand jetzt ein Mann.
Derselbe schöne Mann aus ihrem Traum. Nur ohne Flügel und ohne den Lichtschein, dafür in eleganter dunkler Kleidung.
Er sah auf seine Uhr.
Ansea setzte sich ruckartig auf und klammerte sich an die Bettdecke.
„Wer bist du?!“
„Wir müssen los.“
„WAS?!“
Wieder krachte es gegen die Tür.
Ansea presste den Rücken gegen das Kopfteil ihres Bettes.
Ihr Herz raste.
Wach auf.
Jetzt wach endlich auf!
Aber das Bett war echt. Das Laken unter ihren Fingern war echt. Und die kalte Luft, die durch das angelehnte Fenster hereinzog, ebenfalls.
Sie zog die Decke bis ans Kinn.
„Wer bist du?! Wie bist du hier reingekommen?!“
„Ansea, wir haben keine Zeit für Erklärungen. Wir müssen hier weg.“
Er öffnete ihren Kleiderschrank, zog eine Jeans und einen Pullover heraus und warf beides aufs Bett.
„Zieh dich an.“
Sie starrte die Sachen an.
Nein.
Das passierte nicht wirklich.
Ein weiterer Schlag erschütterte die Tür.
Holz splitterte.
Von der Straße her war eine neue Salve von Schüssen zu hören.
Ansea sprang aus dem Bett.
„Was ist hier los?! Wer ist da draußen?!“
„Die Polizei. Und noch jemand.“
„POLIZEI?! WAS WILL DIE DENN HIER?!“
„Beeil dich.“
Ihre Hände gehorchten ihr nicht. Sie versuchte, in die Jeans zu steigen, verhedderte sich mit dem Fuß im Hosenbein und wäre beinahe gestürzt.
Hinter der Tür krachte es erneut.
Sie zog die Jeans endlich hoch, schnappte sich ihre Handtasche, streifte hastig den Pullover über und schlüpfte in ihre Schuhe.
Der Mann stand bereits am Fenster.
Er riss es weit auf.
Und plötzlich erschienen hinter seinem Rücken Flügel.
Riesige weiße Flügel.
Vollkommen unmöglich.
Ansea erstarrte, die Handtasche noch in der Hand.
Mein Gott.
Das kann doch nicht sein.
Der Mann drehte sich zu ihr um.
„Komm.“
Er streckte ihr die Hand entgegen.
Ansea blickte nach unten.
Sechs Stockwerke.
Weit unter ihnen standen Polizeiwagen, bewaffnete Menschen und mehrere Autos, die quer über der Straße parkten.
Hinter ihr splitterte wieder Holz.
Sie sah den Mann an.
Dann seine Flügel.
Dann wieder hinunter.
Nein.
Mit einem völlig fremden Irren aus dem sechsten Stock zu springen war ungefähr das Letzte, was sie in ihrem Leben vorhatte.
Allerdings erschien es ihr aus irgendeinem Grund noch schlimmer, hierzubleiben.
„Du … du lässt mich doch nicht fallen?“
„Nein.“
„Versprichst du es?!“
Er sah sie an.
„Ansea, ich kann fliegen.“
Hinter ihr krachte es erneut.
Die Tür begann nachzugeben.
Ansea packte seine Hand.
„Scheiße! Wag es ja nicht!“
Er hob sie hoch.
Und trat mit ihr aus dem Fenster.
Ansea schrie.
Der Himmel kippte.
Unter ihr huschten Straßen, Autos und Dächer vorbei.
Der Wind schlug ihr ins Gesicht.
Sie klammerte sich verzweifelt an seinen Hals und kniff die Augen zu.
Ihr war, als hätte sie ihr Herz irgendwo dort oben im Schlafzimmer zurückgelassen.
Und dann war alles weg.
Ansea starrte auf ihre Hände.
Sie lagen auf einem Tisch.
Ganz gewöhnliche Hände. Zehn Finger, kurz geschnittene Nägel, eine kleine Narbe neben dem Daumen, die sie noch aus ihrer Studienzeit hatte.
Ihre Hände zitterten.
Vor ihr stand eine Tasse Kaffee.
Draußen fuhr ein Bus vorbei.
Hinten im Café zischte eine Kaffeemaschine. Jemand lachte. Geschirr klirrte.
Ansea hob langsam den Kopf.
Ihr gegenüber saß ein Mann.
Derselbe Mann.
So schön, dass die Frauen an den Nachbartischen gelegentlich vergaßen, mit wem sie eigentlich gerade sprachen.
Dunkles Haar, ebenmäßige Gesichtszüge, ruhige Augen. Ein helles Hemd, ein elegantes Sakko und eine Uhr, die Ansea inzwischen wiedererkannte.
Rolex.
Aus ihrem Traum.
Unwillkürlich fuhr sie sich durch die Haare.
Völlig zerzaust.
Sie trug Jeans und Pullover, und ihr Gesicht fühlte sich feucht an, als hätte sie es gerade gewaschen.
Wann hatte sie sich angezogen?
Wie war sie hierhergekommen?
Sie erinnerte sich verschwommen an kalte Luft, an Flügel, an Dächer und an ihren eigenen Schrei.
Danach nur noch einzelne Fetzen. Eine Straße. Der Mann, der irgendetwas sagte. Wasser in ihrem Gesicht.
Und jetzt saß sie hier.
In einem Café.
Ansea sah ihn an.
„Das … warst du?“
„Ja.“
„Heute Morgen?“
Er nickte.
Sie schluckte.
„Bei mir zu Hause?“
„Ja.“
Einige Sekunden lang starrte sie auf seine Schultern.
„Du hattest Flügel.“
„Ja.“
„Wir sind geflogen?“
„Ja.“
Ansea wandte den Blick ab.
Sie sah aus dem Fenster.
Der Bus hielt an und ließ Fahrgäste aussteigen. Eine Frau mit einem Hund überquerte die Straße. Auf dem Gehweg teilten sich zwei Schulkinder ein Brötchen.
Alles war echt.
Unerträglich echt.
„Bin ich verrückt geworden?“, fragte sie leise.
„Nein.“
„Was war das dann?“
Plötzlich wurde ihr übel.
Das Blut wich aus ihrem Gesicht. Sie presste eine Hand auf den Mund.
Der Mann schob ihr ruhig ein Glas Wasser und einen kleinen Tablettenblister hin.
„Ich weiß.“
Ansea starrte ihn an.
„Was weißt du?“
„Dass dir gleich schlecht wird. Die Tabletten helfen gegen Übelkeit. Sieh sie dir an. Das Medikament kennst du.“
Wie automatisch las sie die Aufschrift.
Es war ihr vertraut.
Ein ganz gewöhnliches Medikament.
Und aus irgendeinem Grund machte gerade das alles noch beängstigender.
Der Mann deutete zum hinteren Ende des Cafés.
„Die Toilette ist hinten rechts. Ich warte hier.“
Mit dem Blister in der Hand schnappte sich Ansea ihre Handtasche und sprang auf.
Sie erreichte die Toilette gerade noch rechtzeitig.
Handtasche und Blister legte sie hastig auf die Ablage neben dem Waschbecken, sank vor der Toilette auf die Knie und übergab sich.
Die Kälte der Fliesen spürte sie nicht.
Selbst als ihr Magen längst leer war, würgte sie noch.
Schließlich saß sie da, die Stirn gegen die Wand gelehnt, und versuchte, wieder zu Atem zu kommen.
Das ist unmöglich.
Das kann einfach nicht sein.
Ich bin nur völlig übermüdet.
In der vergangenen Nacht hatte sie kaum geschlafen. Davor eine schwierige Operation, dann noch eine.
Vielleicht war es die Erschöpfung.
Vielleicht hatte ihr jemand etwas ins Essen oder Trinken gemischt.
Vielleicht lag sie noch immer zu Hause im Bett, und ihr Gehirn spielte ihr den teuersten und bescheuertsten Traum der Welt vor.
Mühsam richtete Ansea sich auf.
Sie ging zum Waschbecken, drehte das kalte Wasser auf und wusch sich das Gesicht.
Dann hob sie den Kopf.
Aus dem Spiegel blickte ihr eine Frau mit blassem Gesicht, nassen Haaren und vollkommen verstörten Augen entgegen.
„Also …“
Sie umklammerte den Rand des Waschbeckens.
„Ansea. Ganz ruhig.“
Ihr Spiegelbild starrte sie entsetzt an.
„Du bist nicht verrückt.“
Eine Pause.
„Du verlierst nicht den Verstand. Du bist ein ganz normaler, erwachsener Mensch. Eine Ärztin. Dafür muss es eine Erklärung geben.“
Welche?
Sie wusste es nicht.
Aber es musste eine geben.
Unbedingt.
Sie öffnete ihre Handtasche.
Holte Taschentücher heraus, ihre Puderdose, den Lippenstift und ein Haargummi.
Alles vertraut.
Alles gehörte ihr.
Die kleine, schon etwas abgewetzte Kosmetiktasche. Ihre Wohnungsschlüssel. Ihr Handy. Ein Kassenbon aus dem Supermarkt.
Keiner dieser Gegenstände hatte auch nur das Geringste mit Engeln zu tun.
Plötzlich betrachtete Ansea den Kassenbon mit einer geradezu unglaublichen Zärtlichkeit.
Milch.
Eier.
Kaffee.
Ein normales Leben.
Beinahe hätte sie angefangen zu weinen.
Dann wurde sie wütend auf sich selbst.
„Scheiße, was ist bloß los mit mir?!“
Sie wusch sich noch einmal das Gesicht, band die Haare zusammen und rückte den Pullover zurecht.
Sie nahm den Blister von der Ablage, prüfte ihn noch einmal und schluckte eine Tablette mit etwas Wasser aus dem Hahn.
Dann steckte sie ihre Sachen zurück in die Handtasche.
Sie musste zurück.
Sich anhören, was dieser Mann zu sagen hatte.
Vielleicht war er Hypnotiseur. Vielleicht ein Betrüger. Vielleicht war das Ganze irgendein unglaublich aufwendiger Scherz.
Sie musste nur herausfinden, was dahintersteckte.
Ansea sah in den Spiegel.
„So. Los jetzt.“
Sie ging einen Schritt auf die Tür zu.
Blieb stehen.
Kehrte um.
Holte ihre Handtasche.
Und jetzt bloß keine Angst.
Sie öffnete die Tür.
An ihrem Tisch saßen jetzt zwei.
