1. Cómo conseguir una chica
Entonces, era esto. Ojos ovalados brillantes. Piel de un bronceado perfecto. Lujoso cabello negro, tan suave y brillante. Los caracteres japoneses que colgaban de un collar de cadena pequeña.
Tal vez sus abuelos tenían razón. El estrés diario, las noches sin dormir, la carrera profesional que odiaba... tal vez todo valía la pena si la estabilidad de ese sueldo le permitía llamar suyo a algo así. Esa cara. Esa mano esbelta y perfecta mientras se movía para sostener una barbilla suave. Labios carnosos que se separaron lentamente para decir algo…
“Así que… Sr. Casi-Doctor, ¿cuántas pulgadas mide ese juguete tuyo?”
Un nudo viscoso y nauseabundo de cosas inconfesables podría haber caído de golpe en el regazo de Saffie Aoki. Poco a poco, su aturdimiento se disipó y su entorno volvió a acomodarse a su alrededor: la mesa sin platos sucios, el ambiente del restaurante de lujo, el atardecer cayendo afuera. ¿Qué rayos había hecho mal esta vez?
“¿Es eso… um?”. Las manos de Saffie rozaron sus rodillas debajo de la mesa, tirando sin querer una servilleta de tela al suelo. Tragó saliva en silencio. “¿Es una pregunta seria?”.
La mujer frente a él sonrió. Un dedo recorrió un escote innegablemente atractivo. “Tú dímelo… y yo te diré mi talla de sostén”.
Saffie se mordió el borde del labio y lo soltó con un escozor doloroso. Respiró hondo. “Eso… eso es muy… um”. ¿Muy qué? Saffie tragó saliva. Sonrió. Entornó los ojos ante las pequeñas puntadas verdes del mantel. “Um… no, gracias, de hecho”. Inhalando bruscamente, dijo: “Voy a… pagar la cuenta”. Se levantó abruptamente, esquivando por poco el borde de la mesa.
“Marcus”. Ese nombre en el identificador de llamadas iluminó la pantalla del teléfono de Saffie ni dos minutos después de salir del restaurante. Por un momento, Saffie pensó en volver a meter el aparato en el bolsillo de su abrigo. No estaba listo para hablar. El golpe seco de sus propios zapatos contra la acera oscurecida llenó sus oídos por un momento. El teléfono seguía vibrando en su mano mientras el estacionamiento aparecía a la vista.
Lo imaginó por un instante: sus ojos, su sonrisa. Las cosas que le resultaban atractivas de ella. ¿Talla de sostén?
Tal vez era una señal. Simplemente no le gustaba a las mujeres.
“Hombre, les gustas demasiado”, seguramente diría Marcus.
Mierda, ¿por qué me hago esto a mí mismo? Torpemente, Saffie deslizó el icono de respuesta en su teléfono y se llevó el dispositivo al oído. “¿Hola?”.
Su mejor amigo no se molestó en saludar. “Bueno, ¿cómo te fue?”.
Saffie lanzó una mirada vacía a un escaparate brillante. Pasaron tres segundos.
“Vamos, Saf. La cita. Con esa linda asiática”.
¿Linda asiática? “¿Me… me estás acosando?”. Por si acaso, Saffie echó un vistazo tenso por encima del hombro. Su pregunta fue respondida con una carcajada al otro lado de la línea.
“Hombre, conozco tu estilo”.
“Como sea”. La mano de Saffie encontró el metal frío del pasamanos de la escalera y comenzó a subir hacia la parte superior del estacionamiento.
“Oh, no. ¿Qué hizo? ¿Dijo una de esas supuestas malas palabras en japonés que ni existen? ¿Rechazó una taza de té morado de tu abuela? ¿Falló en el blanco de uno de tus seiscientos cincuenta requisitos? ¿Te pidió acostarse contigo?”.
Marcus: alto, negro, guapo bajo cualquier estándar, con una carrera exitosa, y una esposa perfecta esperándolo en casa. Como si él supiera lo que es buscar una conexión que simplemente no existe. Saffie sintió sus dientes clavarse en su labio inferior. No respondió.
“Ah, quería tener sexo”.
Podía imaginarlo a la perfección: Marcus en su silla giratoria; una base de datos abierta en la computadora portátil frente a él; una pequeña libreta llena de su letra ilegible; su mirada de detective, siempre sabiendo todo, siempre burlona…
“Quería coger. Saltar al papá”.
“Hombre, cállate. Simplemente no era material de matrimonio”.
“Hm. ¿Sabes qué más no es material de matrimonio?”.
Para alguien que hace ejercicio tres veces por semana, sus muslos no deberían estar ardiendo tanto en una simple escalera. Saffie se detuvo en una plataforma y quitó el polvo del pasamanos con la punta de los dedos. “Marcus…”
“Un niñito que no quiere ponerse pantalones de adulto —cortarse el maldito cabello— y buscarse un trabajo. Amigo, ¿por qué vi que renovaste tu licencia de seguridad armada?”.
Saffie soltó un largo suspiro. “Pensé que eras detective. ¿Te tienen en trabajo de escritorio ahora?”
“Mantengo un ojo en las cosas”.
“¿Exactamente cuántos ojos tienes?”. Comenzó a subir las escaleras de nuevo.
“Ese no es el punto. Saf, tus abuelos van a enviar a la maldita Yakuza por ti si se enteran de que renovaste tu registro”.
“No, no lo harán”.
“¡Sí, maldita sea, lo harán! No. Tienes razón. Van a enviar a la Yakuza por mí, porque yo fui quien te metió en los trabajos de seguridad en primer lugar. Hombre, vamos, sabes que no necesito ese drama”.
“Mis abuelos te adoran”.
“Quieres decir que solían hacerlo, antes de…”.
“Solo necesito un trabajo, ¿vale? Me estabilizaré y luego haré planes a largo plazo”.
“Tu trabajo está en Lynn Memorial. Literalmente esperando por ti”.
El silencio se apoderó de la conversación. Los pensamientos de Saffie se perdieron brevemente mientras terminaba de subir las escaleras y salía al nivel superior del estacionamiento; esos catorce meses. Catorce meses tortuosos y sin dormir en la residencia de urgencias de Lynn Memorial, otorgados a un estudiante de primer nivel. Un estudiante que pensó que estaba hecho para la bata de médico. Un estudiante que pensó que podía manejar esos momentos en los que salvar vidas se convertía en ayudar a la gente a morir…
“Oye, Marcus, hablamos después, ¿sí?”. Saffie colgó el teléfono apenas un segundo después. No iba a permitirse pensar en eso. No necesitaba llegar a ese punto. No ahora. No cuando había tantas cosas que tenía que lograr antes de cumplir treinta años.
“Tengo veintisiete años. Soy un adulto hecho y derecho”, murmuró Saffie para sí mismo mientras comenzaba a caminar hacia la silueta oscura de su coche.
Y, sin embargo, ese adulto hecho y derecho tropezó con sus propios zapatos ni treinta segundos después. Había algo fuera de lugar tirado en el suelo, a un pie del parachoques delantero de su sedán. Algo grande.
No es lo que parece, fue lo primero que cruzó por la mente de Saffie. Lanzó una mirada casual al cielo nublado. Una bolsa de basura. Un bote de basura. Una pieza de coche. Un saco de arena. Una persona.
Lo era.
La sangre de Saffie se enfrió en sus venas. De repente, sus dedos temblorosos se deslizaron en su bolsillo buscando sus llaves. Sus pies se movieron sin permiso, sus rodillas se debilitaron mientras se acercaba.
Estaba vivo. Podía oírlo respirar.
“¿Hola? Um… ¿hola?”. Los pasos de los zapatos de Saffie se detuvieron en el concreto. Lentamente, se inclinó hacia esa silueta. Sin respuesta. Estaba demasiado oscuro para distinguir siquiera una cara. Con un vistazo a una de las luces del estacionamiento, que parecía muerta y se alzaba inquietantemente en el cielo, Saffie se levantó y caminó rápidamente hacia su coche. Con una mano levantó el teclado de su teléfono, metió las llaves en el encendido y encendió los faros.
“911, ¿cuál es su emergencia?”.
“Estoy en el nivel superior del estacionamiento sur en el centro de… uh, Winchester, Arkansas. Hay una persona inconsciente aquí arriba…”. Y eso fue lo más lejos que llegó. Los faros del sedán de Saffie cortaron un vector en forma de V a través del concreto desnudo, iluminando una piel suave y ropa empapada. La cara apoyada contra el suelo no se parecía a ninguna otra que Saffie hubiera visto antes. Rasgos increíblemente delicados. Mandíbula suave. Cabello oscuro y cejas marcadas. Labios femeninos. Belleza como la de un modelo.
Pero la camisa, desgarrada casi por completo en la parte delantera, revelaba el género de la persona con total claridad. Este chico estaba en forma, esbelto y musculoso, tonificado como un atleta. Asiático.
“Oh, mierda”. Sordo a la petición del operador de emergencias de una dirección, Saffie se dejó caer sobre el concreto. Temblando como si el mismísimo diablo estuviera asomado por encima de su hombro, comprobó la longitud de un abdomen magullado. Hematomas en el pecho. Tinta. Un pequeño tatuaje que bordeaba el pectoral izquierdo y terminaba justo antes de la curva del hombro. Ambas marcas parecían poco naturales. Si este chico fue atropellado por un coche, habrían tenido que pasar horas para que ese tipo de coloración se filtrara bajo la piel.
Esto es malo, algo en el fondo de la cabeza de Saffie ya lo sabía. Volvió a mirar la cara del chico. ¿Era de su vecindario? ¿Alguien con quien Saffie fue a la escuela? ¿De una de las familias de Sol Park? ¿El hijo de alguien que sus abuelos conocían?
“¿Es… es eso…?”. Aún con el teléfono pegado a la oreja, Saffie extendió con cautela dos dedos sobre el mezclilla negro. Un jadeo de sorpresa se escapó de su garganta cuando sus yemas se mancharon de rojo.
“Señor, ¿la víctima está respirando?”, el operador del 911 pareció reaparecer.
“Y… uh, sí”. Respiración irregular y trabajosa. Los ojos de Saffie bajaron a la sangre en sus dedos. “Creo… creo que podría haberse…”. ¿Qué? ¿Qué, exactamente? El fémur estaba intacto. No había tanto trauma en el torso como para sugerir ninguna posibilidad de una fractura abierta en la parte inferior del cuerpo.
“Señor, ¿podría haberse qué?”.
“Uh. Algún… algún tipo de… como…”. Las yemas de los dedos de Saffie rozaron la tela de sus pantalones. Miró alrededor del estacionamiento. “Algún tipo de…”. Nada. Sin objetos desechados ni rastros de sangre que sugirieran algún tipo de apuñalamiento, empalamiento, laceración o arrastre de un cuerpo.
Era evidente ante los ojos de Saffie. Los delicados hematomas a lo largo de los párpados. Marcas de presión en el cuello. Abrasiones que formaban anillos alrededor de las muñecas y antebrazos. Esto no era un simple atropello y fuga.
“Oh, Dios mío, ¿quién te hizo esto?”. La pregunta salió de la garganta de Saffie en un susurro, las palabras congelándose en el aire. El teléfono bajó inconscientemente en su mano.
El claxon de un coche sonó desde la calle de abajo. El sonido provocó un débil estremecimiento en el cuerpo sobre el concreto. Saffie se acercó más, una mano se movió para estabilizar el cuello magullado, y luego la otra se unió para evitar que el extraño intentara mover la cabeza.
El toque de Saffie pareció devolver algo de vida a un latido débil y agitado. Las pestañas oscuras temblaron contra la piel pálida. Una rendija de los globos oculares se mostró un segundo después. Los labios incoloros se movieron. Un destello de pupilas desenfocadas. Luego, palabras murmuradas débilmente.
Cayeron en oídos que no entendían. Saffie se inclinó un poco más cerca antes de reconocer el idioma. “Oye. Hola. Yo… no hablo coreano. ¿Puedes hablar inglés?”. No quería esto, la conexión a la que se abría mientras miraba esa cara, comprobando si podía establecer contacto visual. La conexión con alguien que no conocía, de quien no podía estar seguro de si estaría bien, y de quien quizás nunca sabría qué le pasó. “¿Puedes decirme tu nombre?”
Este chico tenía ojos hermosos. Lo poco que veían, lo mucho menos que registraban… no cambiaba la forma gentil, el tono marrón suave, los reflejos brillantes. “N… No…” Había sangre en sus labios. Sangre en su boca. Fiel a la preocupación de Saffie, intentó girar la cabeza, intentó ver a la persona que lo estaba tocando.
“¿Cuál es tu nombre? ¿Puedes decirme tu nombre?”. La voz de Saffie era una sombra marchita de lo que debería haber sido para alguien con siete años de estudios médicos. Desplazó su rodilla para bloquear el resplandor de los faros de aquellos ojos errantes.
La sangre brotó de la comisura de los labios pálidos mientras el chico formaba otra palabra. “…Recordar…”. Se deslizó por la piel suave y cayó al concreto. “Ellos… dijeron… que no lo…”.
“Está bien, está bien”, susurró Saffie. “No hables. No hables. Todo está bien. La ayuda llegará pronto. Estarás bien. Por favor, no te muevas”.
Ese cuerpo agotado se sacudió con una tos, una pequeña salpicadura golpeó el suelo, con gotas esparciéndose por la pernera del pantalón de Saffie. El joven de veintisiete años suspiró en silencio y miró hacia otro lado. “Tienes que quedarte quieto”.
Si la ambulancia tardaba mucho más, este chico volvería a desmayarse. Incluso podría entrar en paro.
