El Padre de Mi Ex

Harper

Observo a mi madre desparramada en el sofá de retazos, borracha otra vez. Es la historia de mi vida. Tiene un brazo colgando hasta el suelo y una botella de alcohol casi vacía, creo que es vodka, aunque no alcanzo a ver la etiqueta, apretada contra su pecho. Es curioso cómo puede aferrarse a una botella y a nada más. Su respiración es débil, y me pregunto si será su último aliento. ¿Me importaría? Debería, pero mi madre ha sido una borracha desde que tengo memoria, y también una adicta. No al tipo heroína, no; ella prefiere la cocaína, y sus novios que van y vienen son sus proveedores. Juro que solo se engancha con perdedores de poca monta para conseguir su próxima dosis. Pero sí, me importaría, porque al fin y al cabo es mi madre, y es la única que tengo.

Quiero sacudirla y despertarla. Quizás si hubiera logrado mantenerse limpia, mi padre no se habría ido cuando yo era solo una niña, a los cinco años exactamente. Todavía duele. Lo recuerdo abrazándome con fuerza, besándome, diciéndome cuánto me quería, lo preciosa que era para él y con qué frecuencia me vería. Y lo cumplió. Claro que trabaja mucho fuera, está en finanzas y viaja por negocios, así que hoy en día no lo veo tan seguido, pero siempre ha sido y sigue siendo un buen padre.

Mi teléfono vibra en el bolsillo trasero de mis shorts de mezclilla. Lo saco. ¿Dónde estás? Pensé que nos íbamos a ver ahora. Tenemos que entregar un trabajo mañana.

Me muerdo el labio. Mierda, se me fue por completo la noción del tiempo. En lugar de estar pendiente, estuve leyendo en mi cuarto y escribiendo en mi diario de vez en cuando. Volcando todo mi dolor, mi rabia y mi angustia sobre mi situación. Le respondo a Dylan por mensaje. Es mi ex novio. Salimos cinco años, en la preparatoria y en la universidad. Hemos logrado seguir siendo amigos, lo cual es bueno, porque ahora mismo no tengo a nadie más. Tengo un par de amigas, pero no diría que somos tan cercanas, no como Dylan y yo. Se convirtió en mi mejor amigo. Me gustó desde que mi mamá nos mudó aquí, a Lincoln, en este pequeño suburbio que ahora llamo hogar. Su familia vivía al otro lado de la calle, aunque ahora solo está su padre. Su padre, que está para comérselo, hay que decirlo. Ese hombre podría derretirte la ropa interior con solo mirarte.

No voy a mentir: he tenido sueños muy intensos con el papá de Dylan. No me atrevo a contárselo a nadie, porque es el papá de mi ex y todo eso, y además es mucho mayor. Claro que lo es; Dylan me contó que su padre tenía apenas diecisiete años cuando él nació, así que tendría treinta y siete frente a mis veinte. En fin, necesito responderle a Dylan y ponerme las pilas. Tenemos una sesión de estudio. No quiero quedarme atascada en este infierno para siempre.

Él estudia Ciencias Políticas y yo Administración de Empresas y Finanzas. Quiero seguir los pasos de mi padre, trabajar en una gran corporación, recorrer el mundo y largarme de aquí. Quiero la casa grande, el coche de lujo, comprarme todo el maquillaje, los zapatos y la ropa que quiera, no vivir siempre con lo que otros desechan. Los niños se burlaban de mí en la escuela; de verdad que lo odiaba.

Si no hubiera sido por Dylan, que siempre estuvo ahí para mí, probablemente me habría saltado las clases todo el tiempo. Pero él estuvo, y le estoy agradecida por eso.

Claro, ya voy. Perdón, me entretuve.

¿Tu madre otra vez?

Sí, algo así. Está tirada en el sofá, inconsciente, una completa pérdida de espacio.

Oye, al final del día es tu mamá, no hables así de ella. Necesita ayuda, Harper.

¿Cómo ayudo a alguien que no quiere ayudarse a sí misma?

Algo se nos ocurrirá.

Sí, llevamos no sé cuántos años intentándolo y estoy agotada. Me está consumiendo por dentro, y la verdad es que ya no sé si puedo más.

Ven para acá, mi papá está aquí y está haciendo su famosa lasaña.

Eso me levanta el ánimo de golpe. La sola idea de ver a Levy cocinando y poder admirarlo a mis anchas me genera un calor entre las piernas que se extiende por todo el cuerpo. Mierda, tengo que controlarme. Si Dylan sospecha que me muero por su papá, me va a cortar más rápido que un rayo.

Ya voy. Hasta ahora.

Mi mamá me llama, la ignoro, pero luego me siento una completa idiota, así que voy a buscar una manta de la silla que está cerca del sofá y la cubro con ella.

—Tengo que irme, mamá, voy a estudiar con Dylan.

—Está bien, cariño. Hasta luego. —Se vuelve a quedar dormida y la miro fijamente, su cuerpo pequeño y frágil, sin saber siquiera cuándo fue la última vez que comió.

—Intenta comer algo, mamá. —Me agacho y le doy un beso en la cabeza. Sé que no puede oírme; está inconsciente otra vez. Le quito la botella del brazo y la dejo en la mesita de centro junto al sofá, que está llena de cigarrillos, un cenicero a rebosar, una botella vacía de brandy y un billete viejo todavía enrollado de cuando estuvo haciendo rayas anoche. Sacudo la cabeza. Ayuda, ¿cómo diablos consigo ayuda para ella? No tenemos dinero, mi padre ya no quiere saber nada de ella; la ha metido en rehabilitación varias veces a lo largo de los años, gastándose un dineral, y para nada. En cuanto sale, vuelve a todo.

Mi bolsa está en el suelo junto a la puerta de entrada, que necesita una mano de pintura. Me la cuelgo al hombro y cierro la puerta con cuidado al salir. Al menos podré echarle un ojo a Levy; eso ya es algo que me va a alegrar el día. Me muero de ganas de contarle a Summer, mi amiga favorita, todo sobre él, pero sé que me va a decir que estoy mal de la cabeza por encapricharme con un hombre mayor. Me encojo de hombros. Me importa un bledo lo que piensen.

Afuera ya refresca, ahora que estamos en otoño. Los árboles han cambiado de color y lucen sus tonos brillantes de rojos, naranjas, amarillos y ocres. El otoño es mi época favorita del año sin ninguna duda. El aire es fresco y es un alivio bienvenido después del calor y la humedad del verano.

Dylan vive justo al otro lado de la calle, así que en un par de minutos estoy allí. La puerta siempre está abierta; nunca necesito tocar. Su padre siempre me ha hecho sentir bienvenida, igual que su madre. Solo que su madre ya no está. Murió hace dos años de cáncer. Empezó en el pecho, pero cuando lo descubrieron ya se había extendido demasiado por su cuerpo, devorándola por dentro. Fue una época muy dura para ellos, y honestamente no estoy segura de que Dylan y su papá, Levy, se hayan recuperado del todo. ¿Cómo te recuperas de algo así?

Puedo oler algo delicioso que viene de la pequeña cocina al fondo de la casa. Sé que debería subir directamente al cuarto de Dylan, donde siempre estudiamos, pero no puedo resistirme a entrar a la cocina donde sé que estará Levy.

Está ahí junto a la estufa y me corta la respiración. Su cabello oscuro y rizado está recogido en un moño, su camiseta negra ajustada le queda perfecta y marca cada músculo de su cuerpo. Sus bíceps están al descubierto y, por Dios, está para pecado. Quiero recorrer sus brazos con los dedos, tocar los tatuajes en sus antebrazos que se extienden por debajo de las mangas de la camiseta. La sensación familiar de humedad entre mis piernas aparece y se me corta el aliento. Levanta la vista, me mira y me guiña el ojo. Las piernas casi me fallan. Dios, quiero a este hombre como nunca he querido a ningún otro. Ni siquiera a Dylan. Sí, el sexo con Dylan era bueno, pero apuesto a que Levy sabe exactamente cómo satisfacer a una mujer.

—¿Cómo estás, Girasol? —pregunta, haciéndome suspirar por dentro. Me encanta cuando me llama Girasol. Una vez dijo que soy como el brillo de esa flor, que representa el verano y todo lo luminoso, en un día gris y oscuro.

—Eh, sí, bien, señor Hudson.

Arquea una ceja. Mis bragas se están poniendo más húmedas por momentos. Estoy prácticamente babeando al ver cómo sus jeans negros ajustados le marcan el culo. Quiero pasarle las manos por encima y luego explorar lo que lleva guardado en la parte delantera.

—Levy. Me llamas Levy, Girasol. No señor Hudson.

Entro a la cocina. Espera, ¿qué estoy haciendo? Quiero estar cerca de él, quiero respirarlo; es como una droga hipnótica y no puedo evitarlo. Se da la vuelta y deja la cuchara de madera en el plato junto a la hornilla. Puedo sentir sus ojos recorriendo mi cuerpo, pasando de mis ojos a mis labios, bajando hasta mi pecho. Sus ojos verdes y sensuales me recorren como si fuera un vaso largo y frío de limonada. De repente, como si se diera cuenta de lo que está haciendo, se gira y carraspea.

—Dylan está arriba —me dice con la voz ronca. Solo hay una razón para ese tono: apuesto a que verme con mis shorts diminutos, aunque afuera refresque, y mi blusa blanca ajustada le está provocando una reacción que él desearía no tener.