El sucio secreto de papá

Kat

Observo las puertas grandes del banco del centro. Hace calor ahí dentro, no el frío que pela que hace aquí afuera. Si tengo suerte, podré mezclarme con los clientes habituales el tiempo suficiente para entrar en calor antes de que alguno de los cajeros me mire con desprecio.

Normalmente me voy en ese momento, porque significa que viene el de seguridad o, peor aún, el gerente del banco, que tiene una cara como si le hubieran metido una escoba por el culo.

Me subo la capucha de la sudadera. Lo último que necesito es que la cámara de seguridad me escanee la cara. Intento pasar desapercibida. No quiero tener una luz roja parpadeando sobre mi cabeza que diga: «miren, aquí está Kat Heaton».

Al empujar la pesada puerta del banco, una ráfaga de aire caliente me golpea. Casi suspiro de placer, pero me contengo. Tengo que integrarme. Así que me dirijo al expositor de folletos, que me dirá cómo conseguir una hipoteca o cómo invertir. Ni de coña pasará eso ahora.

Apenas voy por la mitad del camino cuando una de las puertas laterales se abre de golpe. El señor «escoba por el culo» viene hacia mí corriendo, con cara de pocos amigos.

«Otra vez tú», sisea. «Debería llamar a la policía. Probablemente estás vigilando el lugar, pero me da pereza todo el papeleo».

Me agarra por detrás de la capucha.

Bueno, eso duró poco. Tendré que buscar otro lugar para entrar en calor.

Empieza a llevarme a empujones hacia la puerta principal cuando esta se abre de par en par.

Varios clientes gritan mientras tres hombres con pasamontañas irrumpen dentro blandiendo armas.

El primero lleva una escopeta recortada.

«¡Todos al puto suelo!», grita.

Mi «valiente» escolta me empuja hacia adelante y tropiezo antes de caer al suelo. Luego sale corriendo hacia la puerta por la que salió.

Oigo una fuerte detonación cuando dispara la escopeta. Miro por encima del hombro al tipo de la escoba y ojalá no lo hubiera hecho. No se mueve y un gran charco de sangre empieza a formarse bajo su cuerpo.

Me llevo la mano a la boca para ahogar un grito, que se convierte en un gemido. Cierro los ojos con fuerza, incapaz de mirar, sabiendo que si grito, podría ser la siguiente.

Eso no evita que los demás clientes griten hasta que suena otro disparo. Esta vez al aire.

Abro los ojos de golpe y veo cómo el yeso cae del techo; uno de los otros pistoleros sigue apuntando hacia arriba.

«¡El próximo hijo de puta que grite terminará igual que el idiota de ahí, así que cierren la puta boca!»

Oigo gemidos y algunos sollozos. Luego, otra voz masculina.

«Llenen las bolsas rápido, y no intenten ninguna estupidez o matamos a alguien», gruñe.

Arriesgo un vistazo rápido y veo que el cajero está llenando lo que parece una funda de almohada con billetes.

Entonces los oigo. Sirenas. Alguien debe de haber activado la alarma. Joder, estamos muertos. Ya han matado a una persona. Siento mi corazón martilleando contra mis costillas. Nunca he sido de las que se asustan, pero joder. Mi vida no es un camino de rosas, pero me gustaría vivir lo suficiente para saber si podría serlo.

Pensé que el jefe era quizás el tipo de la escopeta, pero pronto queda claro que solo estaba ansioso por disparar.

«Vámonos», grita el tipo que disparó al techo. Debe ser él quien manda.

«¿Qué? Apenas tenemos nada».

«No tendremos nada si la policía llega antes de que salgamos».

El jefe mira a su alrededor y luego me señala a mí.

«Seguro», gruñe.

El tipo de la escopeta corre hacia donde estoy tirada en el suelo. Antes de que pueda ni pensar, golpea mi mejilla con la culata de la escopeta.

El dolor sube por mi mandíbula y explota en mi cabeza. Justo antes de que la oscuridad me alcance, oigo al jefe.

«Dije que la tomaras como seguro, no que la mataras, joder».

Lo único que puedo oír es un molesto goteo. Es como una tortura china. Siento que mi cabeza va a explotar y todavía puedo saborear el cobre en mi boca. Fuerzo los ojos para abrirlos y agradezco la semioscuridad. La única luz viene de una ventana rota en la parte trasera de un cubículo de baño abierto.

Tengo las muñecas esposadas a una tubería conectada a un lavabo. De ahí viene el goteo monótono. Esto es una especie de baño. Azulejos sucios y agrietados cubren el suelo y hay un par de urinarios pegados a la pared del otro lado.

Estoy en el baño de hombres. Probablemente en una cafetería o un bar.

Mi gratitud desaparece pronto cuando se enciende una luz fluorescente. Entorno los ojos ante el brillo. Un hombre está de pie en la puerta. No lleva un arma, así que al menos no planea dispararme, todavía no. Sigue llevando un pasamontañas, probablemente por mi bien. Es difícil saber cuál de ellos es. Supongo que no importa mucho, no es como si alguno quisiera ser mi mejor amigo.

Deben pensar que probablemente iré a la comisaría más cercana si salgo de aquí y trataré de describir cómo son mis secuestradores. Nada más lejos de la realidad. Lo último que necesito es que mi padre sepa dónde estoy.

De repente, unas arcadas suben por mi garganta. Mierda. Mi identificación. Estaba en el bolsillo de mis vaqueros. Debería haberla tirado. De nada sirvió intentar pasar desapercibida, aunque probablemente reconocieron mi cara de todos modos.

Mi padre tuvo que inventarse alguna razón por la que yo no estaba, así que los periódicos se llenaron de historias sobre Katrina Heaton siendo enviada a rehabilitación. El trauma de perder a su madre la hizo perder la cabeza. Mi foto estaba pegada en la primera plana de todos los tabloides.

Nunca he tomado drogas en mi vida, pero sin duda estaba traumatizada por la muerte de mi madre, aunque no de la forma que todos piensan. Mi padre tuvo que inventar una excusa de por qué desaparecí. Supongo que fue lo mejor que pudo hacer cuando su plan original fracasó.

Parpadeo cuando salta el flash de la cámara.

«Veamos si el queridísimo papá soltará la pasta por su hija rebelde», se burla.

Luego la luz se apaga y me quedo en la oscuridad.

Maldita sea, no puedo dejar que me encuentre porque, si lo hace, todo este tiempo huyendo y viviendo en la calle durante las últimas dos semanas habrá sido en vano.

Tiro de la tubería, esperando poder liberarme. El baño parece estar en mal estado. Qué suerte la mía, la tubería es lo único que no se está cayendo a pedazos.

Podría haber agradecido que no me dispararan en el banco, pero ese alivio se desvanece pronto cuando pienso en las consecuencias de que mi padre me encuentre.

Mi padre quiere deshacerse de mí. ¿Qué mejor manera que dejar que unos secuestradores acaben conmigo? Sería una salida fácil para él. Significa que no tendrá que lidiar conmigo personalmente. Sé demasiado y, si la verdad saliera a la luz, sus aspiraciones políticas se irían al traste. Realmente no puedes ser el próximo senador si estás cumpliendo condena en la penitenciaría estatal o sentado en el corredor de la muerte.

Apoyo la cabeza contra los azulejos fríos. Alivia un poco mi dolor de cabeza y luego espero. No estoy segura de qué. Probablemente, a que los secuestradores, cabreados, se desquiten conmigo cuando se den cuenta de que no va a haber dinero.

No tengo que esperar mucho. Bueno, eso no parece, ¿pero quién sabe? Es difícil saber el paso del tiempo cuando estás esposada a una tubería en un baño de hombres.

Cuando la luz vuelve a encenderse, me enfrento a dos de ellos. No parece que esto vaya a terminar bien.

«Parece que papá no está cooperando, o quizás necesita un poco más de prueba».

Uno de ellos se pone detrás de mí y me hace una llave de estrangulamiento. Lucho, pero es inútil. Su agarre se vuelve más fuerte, así que apenas puedo respirar.

El otro quita una de las esposas, así que ya no estoy atada a la tubería. Pero antes de que pueda intentar golpearlo, me empujan al suelo, boca abajo.

Las clases de defensa personal que tomé por insistencia de mi madre no me sirven de mucho. Dos contra una así. No tengo ninguna oportunidad.

Ya no estoy en una llave de estrangulamiento, pero me tuerce un brazo detrás de la espalda en un ángulo antinatural, mientras el otro tipo tira de mi otro brazo para que mi mano quede plana sobre el suelo de baldosas.

«Veamos si papá coopera cuando tenga uno de tus dedos».

Grito cuando saca un cuchillo de su cinturón, e intento escaparme, pero es inútil. Mi otro brazo se tuerce aún más, haciéndome gemir y cesar cualquier intento de liberarme.

Antes de que pueda hacerlo, hay un ruido fuerte fuera del baño.

Suena como una puerta siendo derribada de una patada.

Mi corazón choca contra mi caja torácica. No estoy segura de a quién temo más. A los hombres de aquí que intentan quitarme un dedo, o a quien sea que acaba de irrumpir.

Si es alguien enviado por mi padre, estoy en más peligro que solo perder un dedo.

El tipo del cuchillo suelta mi mano.

«Joder, es Romano. Quédate aquí mientras intento arreglar las cosas».

Reconozco su voz. Es el jefe del trío.

Suelta el cuchillo mientras corre hacia la puerta, con las manos en alto, como si estuviera a punto de rendirse.

«Señor Romano... puedo explicarlo».

Oigo una fuerte detonación cuando un arma dispara. Joder. Tengo que salir de aquí.

No sé quién es este tal Romano, pero suena como el tipo de persona que mi padre contrataría para hacer su trabajo sucio. Un asesino a sangre fría que acaba de disparar a alguien sin siquiera esperar a escuchar lo que tenían que decir.

Veo el cuchillo y sé lo que tengo que hacer. Lo alcanzo rápidamente y, antes de que el capullo que está detrás de mí se dé cuenta, se lo he clavado profundamente en el muslo.

Lo saco y se lo vuelvo a clavar.

Él grita y suelta mi brazo.

Se revuelca por el suelo, tratando de detener el flujo de sangre que se está acumulando debajo de su pierna. Me alejo a rastras. No voy a soltar este cuchillo ahora. Lo he usado una vez, y si tengo que hacerlo, lo volveré a usar.

No puedo salir por la puerta, no con este personaje, Romano, ahí fuera, así que me dirijo a la pequeña ventana del cubículo.

Paso a través del charco de sangre, ignorando la pegajosidad en la suela de mi zapato.

Intento abrir la ventana, pero parece estar atascada, así que hago lo único que puedo. Rompo el cristal con la esposa que cuelga. Se hace añicos y los fragmentos vuelan por todas partes. La sangre gotea de mi mano, pero bajo la manga de mi sudadera para tratar de detener el flujo y darle a mi mano algo de protección mientras empujo el resto de los vidrios rotos de los bordes de la ventana. La ventana es pequeña, pero siempre he sido bastante menuda y, sumado a que apenas he comido nada en las últimas dos semanas, soy lo suficientemente delgada como para caber por el hueco.

La caída hacia el hormigón de abajo es más alta de lo que pensaba y, al tocar el suelo, siseo cuando se me dobla el tobillo. No puedo preocuparme por eso ahora. Tengo que salir de aquí.

Miro a izquierda y derecha y veo un callejón. Es mi mejor opción. Es la ruta más rápida lejos del edificio donde me tenían retenida, así que es mi mejor oportunidad de escapar.

Camino cojeando por el callejón, haciendo una mueca cada vez que mi pie toca el suelo. Demasiado concentrada en escapar, no veo el rastro de huellas sangrientas que voy dejando a mi paso.