El caos del deseo

Lexi

No tenía planes de follarme a nadie esta noche.

Honestamente, ni siquiera pensaba salir del piso.

El plan era sencillo: vino, una mascarilla facial, repeticiones de telebasura y cotillear a fondo el drama más reciente de mi grupo de chat.

Sin sujetador. Sin maquillaje. Cero expectativas.

Solo un jueves por la noche tranquilo. Quería fingir que mi vibrador bastaba para compensar seis meses de celibato y un incidente espantoso en una app de citas que incluyó chupetones de pies con un tipo llamado Lionel.

Pero entonces llamó Mia.

«Llevas semanas hecha una aburrida, Lex. Vístete. No te lo estoy preguntando».

Media hora después, estoy en un bar que apesta a tequila derramado y a malas decisiones. Llevo un vestido que apenas me tapa el culo y unos tacones que no me ponía desde que aún tenía esperanza.

Me digo a mí misma que es solo una copa. Solo una noche fuera para demostrar que no me estoy convirtiendo en una adicta al trabajo y una frígida.

El bar es ruidoso, oscuro y ya está demasiado lleno. Pero me resulta familiar; hemos estado aquí mil veces. Es barato, está cerca y está plagado de hombres predecibles que creen que tener confianza es agarrarte de la cintura sin permiso.

Mia se ha ido a pedir unos chupitos y a flirtear con alguien que lleva una camisa apretada.

Estoy mirando el móvil cuando lo siento.

Ese cambio en el aire.

Como si me hubiera convertido en una presa.

Él está apoyado contra la pared del fondo, como si fuera el puto amo del lugar. Va todo de negro —camiseta, vaqueros, botas—. Parece una mala decisión andante, con una mandíbula esculpida por dioses que querían hacerme pecar.

No me está mirando. No directamente.

Pero lo siento. Ese fuego. Esa atracción.

Noto cómo cambia su postura, solo un poco. Veo cómo mueve los ojos hacia mí, lento y sin vergüenza alguna.

Como si ya supiera cómo soy desnuda. Como si estuviera decidiendo si me va a hacer gemir o suplicar.

Se me revuelve el estómago. Se me seca la boca. Y así de fácil, sé que estoy en problemas.

Intento ignorarlo. Me doy la vuelta y pido una copa, pero puedo sentir que me está mirando.

Observando.

Y lo peor es que me gusta.

No voy ni por la mitad de mi vodka con soda cuando siento su calor a mi lado.

—Me has estado mirando —dice.

Su voz es rasposa. Como el humo y las noches de juerga. Es el tipo de voz que debe escucharse a puerta cerrada y entre sábanas revueltas.

—Y tú me has devuelto la mirada —respondo, sin siquiera fingir que no lo hacía.

Él sonríe. Es una sonrisa lenta. Peligrosa. Como si ya hubiera decidido cómo va a terminar esto.

—La diferencia es que tú miras con curiosidad —se inclina y su aliento me roza el cuello—. Yo miro como quien ya conoce la respuesta.

Joder.

No me toca. Todavía no. No le hace falta. Su presencia es como una mano apretándome el cuello y una promesa entre mis piernas. No sé su nombre. Me da igual.

Lo deseo.

Mucho. De forma estúpida. Ahora mismo.

A partir de ahí, la noche se vuelve borrosa. Música. Copas. Sus ojos sobre mí como una marca. No me sigue por todas partes ni me persigue. Simplemente espera y observa. Cada vez que miro hacia donde está, ahí sigue, como si fuera la fuerza de gravedad.

No recuerdo cómo llegamos a mi casa. Solo recuerdo el trayecto en el taxi: su mano en mi muslo, sus labios rozándome la oreja mientras me susurra guarradas que recordaré durante semanas.

Su boca ya está sobre la mía para cuando llegamos a la puerta.

Me peleo con las llaves. Las manos de Zayn están en mis caderas, en mi culo, en mis muslos; me hace perder el equilibrio mientras intento abrir el piso.

Cuando la puerta por fin se abre, apenas doy tres pasos antes de que él la cierre de un golpe tras nosotros y me estampe contra ella.

—Te pusiste ese vestido para mí —me susurra al oído con voz ronca.

—Ni siquiera sé cómo te llamas —le digo casi sin aliento.

Él suelta una risita oscura: —Zayn. Lo recordarás cuando lo estés gritando.

Entonces su boca choca contra la mía: caliente, hambrienta, brutal.

No tiene nada de tierno. Nada de dudas. Sus manos ya me están subiendo el vestido, quitándomelo de un tirón. No llevo nada debajo.

—Joder —gruñe, dando un paso atrás para mirar—. Sin sujetador. Sin bragas. ¿Has salido esta noche para que te destroce?

—He salido a tomar una copa.

—Mentirosa.

Se va desnudando mientras habla: se quita la camiseta y se baja los vaqueros. Ni siquiera intento disimular que me lo estoy comiendo con la mirada. Es puro músculo y tatuajes, con esa potencia natural de quien sabe exactamente de lo que es capaz.

Cuando se acerca de nuevo, me agarra del cuello, no muy fuerte, lo justo para mantenerme quieta y cortarme la respiración mientras me besa otra vez.

Su mano libre baja por mi vientre, llega entre mis muslos y, joder, ya estoy empapada.

—Ya —murmura contra mis labios, con los dedos deslizándose en mi humedad—. Has salido por mí.

No llegamos al dormitorio.

Se hinca de rodillas allí mismo. Su boca está caliente en la parte interna de mi muslo; su lengua me provoca como si estuviera saboreando cada segundo. Cuando por fin me lame —lento, profundo, a propósito—, suelto un sonido que ni yo misma reconozco.

—No te muevas —me dice—. No voy a parar hasta que te vengas.

Y no lo hace.

Su boca es una puta maravilla. Su lengua es implacable y sus dedos entran profundamente, dándole justo donde es. Estoy temblando, jadeando, arañando la puerta como si pudiera salvarme.

No sirve de nada.

Me vengo con un grito, fuerte y roto, y él gruñe como si se estuviera alimentando de mí.

—Sabe a gloria.

Luego se levanta y me carga como si no pesara nada, como si ya fuera su dueña.

Me lleva por el pasillo con un brazo bajo mis muslos y el otro en mi espalda. Su polla sigue dura contra mi vientre, latiendo como si tuviera algo que demostrar.

No habla. No sonríe con soberbia.

Solo me mira como si ya me hubiera follado sin haberme tocado todavía.

Me tumba en la cama con calma, como si fuera un ritual. Se queda de pie sobre mí, dándose una caricia abajo mientras su mirada recorre cada centímetro de mi piel como si fuera la escena de un puto crimen.

—Mírate —masculla—. Ahí tirada como un pecado que no tenía pensado cometer.

Mis ojos lo recorren de arriba abajo, bebiéndomelo. Dios, está jodidamente tremendo.

—¿Condón? —suelta entre dientes, aunque no deja de tocarse.

—Tomo la pastilla —susurro con la garganta seca.

Tensa la mandíbula: —Perfecto. Quiero sentirlo todo.

Entonces se lanza sobre mí.

Sin preámbulos. Me mete una estocada brutal que me hace gritar; estoy necesitada y borracha de ganas de polla. Le araño la espalda, le rodeo con mis piernas y lo empujo más adentro.

—Joder... Zayn... sí... así... me gusta duro...

Gruñe contra mi cuello, como si no esperara que yo fuera para tanto.

—¿Sientes eso? —dice con esfuerzo—. ¿Cómo te estiro? ¿Ese dolorcillo? Eso es lo que pasa por aparecer con esa pinta de sirena y hacer que el resto de las mujeres desaparezcan.

—Dios, sí —gimo, moviendo las caderas para recibir cada embestida—. Lléname. Rompeme toda. Quiero que me duela mañana.

Lanza un rugido, como si le hubiera dado un golpe a su ego para luego besarlo.

—Lo querías. Me querías a mí.

—Lo quiero todo. No se te ocurra cortarte ni un pelo.

Él se ríe, con un tono oscuro y peligroso: —Ten cuidado con lo que pides, Lexi.

—Hazlo. Fóllame como si fuera la única cosa que vas a desear en tu vida.

Su ritmo se vuelve más lento, restregándose bien adentro y sacándome un lloriqueo de la garganta. Empiezo a hablar solo para que pierda el control.

—¿Te gusta? —le susurro—. ¿Te gusta lo apretada que estoy? ¿Lo mucho que me has mojado solo con mirarme?

Él suelta un taco mientras sus caderas dan sacudidas.

—Te vi en cuanto entré. Supe que te follaría o moriría en el intento.

Cada embestida me arranca un jadeo roto. Me agarra las muñecas y las clava sobre mi cabeza, como si necesitara inmovilizar algo.

—¿Quieres más? ¿Quieres que no pare hasta que yo sea lo único que tengas en la cabeza?

—¡Joder, sí! Eso es lo que quiero.

Él cambia de posición, me engancha una pierna sobre su hombro y se hunde de nuevo, más profundo todavía.

—¿Quieres llorar encima de mi polla? —me dice al oído—. Porque no voy a parar hasta que lo hagas. Hasta que tu cuerpo deje de luchar contra lo mucho que me necesitas.

Echo la cabeza hacia atrás. No puedo hablar. No puedo pensar. Tengo cada nervio a flor de piel y cada músculo tenso; todo mi ser está pendiente de él.

Me vengo con fuerza. De forma violenta.

Y él no afloja el ritmo.

Sigue dándole como si fuera adicto al sonido de mis orgasmos.

Su mano sube a mi cuello, sin asfixiarme, solo manteniéndome ahí, marcando su territorio con presión y determinación.

—Ya te tengo metida en la puta cabeza, Lexi —masculla, como si le molestara—. Ni siquiera te conozco y ya quiero destrozarte otra vez solo para ver qué ruidos haces ahora.

Se sale y me da la vuelta rápido, con brusquedad. Parece enfadado, pero no conmigo, sino consigo mismo.

No me deja ni un segundo para respirar antes de enterrarse de nuevo en mí, esta vez por detrás. Mi mejilla choca contra las sábanas y mis manos arañan el colchón mientras él me embiste cada vez más fuerte, enviando descargas por toda mi espalda.

—¡Sí... sí... así... más duro... no pares!

Sus dedos se enredan en mi pelo. Su otra mano se desliza bajo mis caderas.

Empieza a frotarme el clítoris como si necesitara que me viniera otra vez. Como si eso fuera a darle sentido a lo que sea que le estoy provocando.

—Deberías ser cosa de una noche —dice entre dientes—. Pero ya tengo ganas de saber a qué sabes por la mañana.

Me rompo otra vez.

Más fuerte.

Más empapada.

Sin control alguno.

—Zayn... joder... me vengo... no puedo parar... no pares...

Tiemblo tanto que se me olvida hasta cómo respirar. Se me olvida quién soy.

Él me sigue. Gruñe como si fuera una agonía, como si le hubiera robado algo que no estaba listo para darme.

Luego sale, me agarra de la barbilla y me obliga a mirarlo.

—¿Qué cojones eres, Lexi? —pregunta con los ojos salvajes y todavía jadeando—. Porque esto no ha parecido una primera vez. Ha parecido que me has echado el guante para siempre.

Y no paramos ahí.

Eso fue solo el principio.

El primer asalto de una noche que rompió todas las reglas que él creía tener.

Me folló otra vez. Y otra.

De rodillas. En su cara. Con mis muslos temblando y su semen todavía goteando de mi cuerpo.

Nos saboreamos como si estuviéramos muertos de hambre.

Nos tocamos hasta que todo lo demás dejó de importar.

Y para cuando salió el sol, seguía sin saber su apellido.

Pero conocía perfectamente el sonido que hacía al correrse por tercera vez con mi nombre en la punta de la lengua.