Capítulo 1. Unholy reunion
La sala familiar de la funeraria Müller & Sons huele a lirios y a malas decisiones.
Debería estar en la sala principal, presentando mis respetos a la memoria de Greta Huber como una persona decente. En su lugar, estoy doblada sobre el brazo de un sofá de terciopelo burdeos en la sala de consultas familiares, con mi Balenciaga apropiado para un funeral subido hasta la cintura, dejando que su hijo me follen bien follada.
El duelo hace que la gente haga estupideces. Al parecer, la lujuria hace que hagamos otras aún más estúpidas.
«Seguimos follando igual que cuando teníamos veinte años», gruñe Sebastian contra mi cuello; su aliento es cálido y urgente.
«No, no es así», jadeo, con una mano apoyada en el marco de madera tallada del sofá y la otra agarrando su camisa con la fuerza suficiente para arrugar la tela cara. «Llevo un DIU y a ti te hicieron la vasectomía. Puedo dejar que te corras dentro sin tener que entrar en pánico a final de mes, preguntándome si estoy criando a tu engendro».
«Jesucristo, Fleury».
«Dime que me equivoco».
Se aleja un par de centímetros, lo justo para mirarme con esos ojos marrones estúpidamente intensos, como si estuviera sopesando una respuesta, pero decide que a su cerebro no le llega suficiente sangre para una réplica ingeniosa.
«Estoy demasiado cachondo como para hablar con frases completas».
«Sí, sí. Deja de hablar y follame antes de que alguien entre buscando pañuelos o lo que sea que la gente necesite en los funerales».
Lo hace. Sinceramente, no se equivoca del todo con lo de los veinte años; nunca fuimos buenos eligiendo lugares apropiados.
Por aquel entonces, eran albergues juveniles con paredes de papel, su viejo Volkswagen con el asiento que nunca terminaba de reclinarse del todo y esa tienda de campaña barata que jurábamos que tenía la cremallera rota cuando, en realidad, nos gustaba el riesgo de que nos pillaran.
Algunas cosas nunca cambian, pero al menos habíamos pasado de lo semipúblico a lo semiprivado.
La otra diferencia ahora es que él está más fuerte; todo ese trabajo de ingeniería en alta mar le ha sentado bien a sus brazos. Y yo sigo siendo flexible, tanto moralmente como de articulaciones, pero con ropa interior mucho mejor debajo.
Arqueo la espalda, clavando mis uñas en la tapicería del sofá, vigilando la puerta como una suricata cachonda. La emoción de que nos pillen solo hace que todo sea más urgente, más desesperado.
Entonces me agarra la cadera con una mano y mi cuidadosamente peinado moño con la otra, y de repente dejo de preocuparme por quién pueda entrar. Que sea el director de la funeraria. Que sea el cura. Maldita sea, que bendiga esta unholy reunion y que de paso rece un Ave María por mis muslos, porque, cariño, estoy ascendiendo.
Cruzo los tobillos con fuerza, bloqueándolo en su sitio, haciendo que todo esté más prieto, más imposible de escapar.
«Me corro, Sunne», gruñe contra mi nuca, sus labios rozando ese punto que me hace estremecer. Ese viejo apodo vibra a través de mí y todavía hace que se me derrita la columna vertebral.
«Bien», respiro, con la voz apenas audible.
«¿Dónde?»
«Dentro de mí», ordeno, apretando alrededor de él con un agarre palpitante que hace que ponga los ojos en blanco. «Pero como caiga una sola gota en este vestido...» Contengo un gemido cuando alcanza el ángulo exacto.
«¿Sabes lo que cuesta Balenciaga hoy en día?»
Emite ese sonido —mitad risa, mitad gemido— que recuerdo de hace quince años, justo antes de que soliera perder la cabeza por completo.
«Tienes las prioridades hechas una mierda, Fleury».
«Mira quién habla», respondo cortante, apretando mis paredes internas alrededor de él solo para dejar claro mi punto.
«No...» empieza, pero entonces hago ese movimiento con las caderas que perfeccioné allá por 2015, y cualquier crisis moral que estuviera a punto de tener queda guardada junto a los rosarios y la culpa heredada. Probablemente para siempre.
Los ruidos en el pasillo se hacen más fuertes; pasos, conversaciones lejanas, y uno pensaría que tendríamos la sensatez de separarnos. Pero no. Estamos encerrados el uno con el otro, cuerpos e historias inseparables, y lo único más mortificante que ser pillados sería admitir que ninguno de los dos quiere parar.
Entonces ambos nos rompemos, con su frente presionada contra la mía, y durante treinta segundos el mundo se reduce solo a esto: dos cuerpos recordando lo que quince años intentaron hacerles olvidar.
El sofá chirría de forma ominosa. Me pregunto brevemente si Müller & Sons tiene seguro para muebles dañados durante encuentros sexuales inapropiados, luego decido que ese es problema de mañana.
El problema de hoy es que Sebastian Huber todavía sabe exactamente cómo hacerme olvidar hasta mi propio nombre, y estamos a punto de asistir al funeral de su madre como adultos civilizados que definitivamente no acaban de profanar una sala reservada habitualmente para hablar de catálogos de ataúdes y arreglos florales.
El hombre siempre ha tenido un sentido del tiempo terrible. Al parecer, yo también.
Lo cual es, probablemente, por lo que somos perfectos el uno para el otro.
Y exactamente por lo que esto nunca funcionará.
