Futbolista en el centro de Atención

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Futbolista en el centro de Atención

Compuesto por Violet Crosby

Este libro es una obra de ficción. Todos los nombres, personajes, empresas, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con eventos reales es pura coincidencia.

Derechos de autor © 2026 Violet Crosby

Todos los derechos reservados.

Portada: Violet Crosby

Traducción al español: Violet Crosby

Queda prohibida la reproducción de este libro o cualquier fragmento del mismo, ya sea de forma electrónica o física. Esto incluye el almacenamiento o la recuperación de información sin el permiso escrito del autor, excepto en el caso de un breve extracto para una reseña literaria.

Joshua "JC8" Campbell, la estrella emergente del fútbol británico, huye de la sombra de su famosa familia para ir a Los Ángeles y al L.A. FÚTBOL Club. Allí, se cruza con Samantha Anderson, la discreta "princesa de Hollywood" que ha cambiado desesperadamente las alfombras rojas por una bata médica y el anonimato. Su encuentro en el hospital infantil enciende una llama que Samantha se esfuerza por apagar, temiendo el regreso de los focos y la crueldad de los medios. Mientras los paparazzi se apoderan de su historia, Joshua hará todo lo posible para conquistar el corazón de la joven y liberarla de su miedo a la fama. Entre el brillo de los campos y el secreto de los pasillos de un hospital, ¿podrá el amor sobrevivir bajo el candelero?

Para más información:

www.violetcrosbyauteure.com

⭐⭐⭐⭐⭐

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Capítulo 1 : El Vuelo de la Libertad (y de los Remordimientos)

✈✈✈

Junio de 2025



El asiento de primera clase de American Airlines era más espacioso e infinitamente mejor diseñado que la mitad de los apartamentos londinenses que había alquilado en los últimos años. Ya no era un simple asiento; era una trampa de lujo tapizada en cuero crema, bañada por la luz tenue de una cabina que parecía un salón privado flotando sobre el Atlántico. Todo allí había sido concebido para anestesiar la conciencia de los pasajeros, para hacerles olvidar que no eran más que cuerpos encerrados en un tubo de metal lanzado a un tercio de la velocidad del sonido, suspendidos a diez mil metros sobre la nada.

Y lo peor es que funciona.

Me hundí un poco más en el respaldo, estirando mis largas piernas bajo la manta ligera de cachemira. Al otro lado de la ventanilla, el océano no era más que un inmenso lienzo de tinta negra, una grieta temporal de doce horas entre el caos de mi pasado y la incertidumbre de mi futuro. Doce horas para dejar de ser un producto de consumo y volver a convertirme, quizá, en un ser humano.

El silencio de la cabina me parecía casi sospechoso, casi agresivo. Desde los dieciséis años, mi existencia se había parecido al corazón de un estadio de fútbol tras un gol en el minuto noventa: una cacofonía permanente de análisis tácticos, titulares sensacionalistas, exigencias de los directivos y gritos de aficionados. Todo el mundo, desde el primer ministro hasta el camarero del pub de la esquina, tenía una opinión tajante sobre el rumbo que debía seguir Joshua Campbell. Mi padre gestionaba mi carrera como un imperio militar; mis hermanos vigilaban mis estadísticas como corredores de bolsa de Wall Street. Y ahora, de repente, ya no había nada. Solo el murmullo blanco de los motores y el tintineo cristalino de las copas de la alta sociedad.

¿Así se siente el vacío ? Da miedo lo bien que se siente.

Hice girar lentamente el single malt en el fondo de mi vaso, observando los reflejos ámbar bailar contra el cristal. Era una botella rara, un regalo de Thomas justo antes de mi partida.

—«Para tu gran exilio entre los cowboys,» había soltado con esa media sonrisa que, en él, sustituía las lágrimas o los puñetazos.

Un regalo de despedida o una última pulla pasivo-agresiva. Con los Campbell, la línea entre el amor y el resentimiento siempre había sido difusa.

Para el resto del mundo, yo no era un hombre de veinticinco años atravesando una crisis existencial. Era JC8. El prodigio del Arsenal. El heredero de la mayor dinastía del fútbol británico. El chico programado para levantar la próxima Copa del Mundo antes de ser nombrado caballero por la Reina. Un plan de carrera perfecto, dibujado por otros sobre una pizarra blanca cuando todavía ni me había salido barba. En nuestra familia, el fútbol no era un deporte; era una teocracia. Mi padre, Christopher Campbell, antiguo capitán legendario de la selección inglesa, era su papa absoluto. Mis hermanos eran los cardenales. Respiraban césped, analizaban sus comidas en términos de macronutrientes y dormían conectados a monitores de sueño.

Yo amaba el juego. Amaba la pureza de un cambio de orientación de cincuenta metros cayendo exactamente en la carrera de un extremo, el escalofrío eléctrico del cuero haciendo temblar las redes. Pero me negaba a que mi vida se resumiera a un par de botas y un contrato publicitario para calzoncillos de algodón orgánico. Me gustaba perder las tardes en la penumbra de la Tate Modern, leer poesía beat estadounidense y sentarme solo en la terraza de un café sin que el objetivo de un tabloide apuntara a mi taza. En Inglaterra, esa sensibilidad me convertía en un excéntrico. Entre los Campbell, era una anomalía genética.

—«Piensas demasiado, Josh. Los poetas acaban arruinados; los delanteros acaban en un yate,» me repetía Thomas sin descanso.

El whisky me quemó agradablemente la garganta, pero no logró borrar el sabor amargo de nuestra última reunión familiar, tres días antes. El recuerdo de aquella ejecución pública se reproducía en bucle detrás de mis párpados. El gran salón familiar de Surrey, cubierto de camisetas enmarcadas y trofeos de plata que brillaban como reproches. El olor a café caro y aquella tensión tan densa que se podía cortar con un bisturí.

—«¡Estás pisoteando todo aquello por lo que he luchado, Joshua!» Había bramado mi padre, con su voz de barítono haciendo vibrar las vitrinas.

A los veinticinco años, aquella voz todavía tenía el poder de licuarme, de devolverme instantáneamente al niño de diez años culpable de haber fallado un penalti en benjamines. Sus ojos azules, de una palidez ártica, no brillaban de rabia, sino de una decepción fría. Era mucho peor.

—«No estoy pisoteando nada, papá,» respondí, esforzándome por mantener el pulso estable como un metrónomo. «He ganado dos FA Cup, he marcado en Champions, os he dado lo que queríais. Ahora solo quiero una vida que se parezca a mí.»

Oliver soltó una risa seca mientras se ajustaba los puños de su jersey de cachemira con esa arrogancia típica de un jugador del Manchester United.

—«¿Una vida que se parezca a ti ? ¿En Los Ángeles ? Josh, vas a fichar por una liga de prejubilados donde los defensas corren a cámara lenta y el público come palomitas esperando el show del descanso. Te vas allí para convertirte en un influencer de Instagram con botas de fútbol.»

—«No se trata del nivel, Oliver. Se trata del aire. Necesito respirar sin que la prensa del día siguiente cuente mis pulsaciones por minuto.»

Mi padre desestimó el argumento con un gesto de la mano, desdeñoso.

—«Eres millonario, juegas en el club más grande de Londres y eres un Campbell. ¿Qué más libertad necesitas ?»

La de fallar un control sin que se convierta en un debate nacional en la BBC, por ejemplo.

Pero ¿para qué intentar explicárselo? Ellos amaban esa jaula dorada. Se alimentaban de los focos. Liam, que había permanecido en silencio hasta entonces mientras destrozaba metódicamente una manzana con su navaja, clavó su mirada oscura en la mía. Su sentencia cayó corta y afilada como una entrada a la garganta:

—«Le estás huyendo a la competencia, Josh. Eso es todo. Prefieres ser el rey de los ciegos en un reino de débiles antes que pelear aquí por el Balón de Oro.»

Aquella frase me golpeó en pleno pecho, precisamente porque despertó al monstruo que llevaba semanas intentando sofocar.

¿Y si tenía razón ? ¿Y si no era más que un cobarde magníficamente pagado ?

Toda mi vida había sido diseccionado, comparado, reducido a gráficos.

¿Es Joshua más rápido que su padre a la misma edad? ¿Tiene el liderazgo de Thomas ? ¿La visión de juego de Oliver ?

Yo no huía del fútbol. Huía del espejo deformante que todos me tendían cada mañana.

La única que no gritó fue mi madre. Se limitó a abrazarme, un abrazo perfumado a jazmín y empapado de lágrimas silenciosas. Había pasado treinta años de su vida intentando pacificar una casa llena de hormonas, ego y testosterona. Solo ella veía al hijo detrás del número ocho.

—«Cuídate, mi chico grande,» me susurró al oído. «No dejes que te hagan creer que les debes tu vida.»

Le prometí llamarla después de cada partido, enviarle fotos de Venice Beach y no volverme demasiado americano. Pero, en el fondo, esperaba secretamente que California fuera exactamente eso: otro planeta, un lugar lo bastante inmenso como para absorber el peso del apellido Campbell sin asfixiarme.

—«¿Otro vaso de whisky, Joshua ?»

La voz, suave y teñida de un ligero acento californiano, rompió el hilo de mis pensamientos. Levanté la vista hacia la azafata. Era alta, de cabello castaño perfectamente alisado, y lucía esa sonrisa ultraprofe­sional típica de las aerolíneas estadounidenses. Pero en sus ojos había ese pequeño destello de reconocimiento inmediato.

Dos de dos. Incluso a diez mil metros de altura, el expediente me perseguía.

—«Por favor,» respondí con mi mejor sonrisa de fachada. «Pero vaya con cuidado; preferiría no aterrizar en LAX con pinta de rockero acabado.»

Ella rio suavemente mientras vertía el líquido ámbar.

—«No se preocupe. En Los Ángeles la gente ha visto cosas mucho peores que futbolistas un poco borrachos. ¿Es su primera vez en la Ciudad de los Ángeles?»

—«Para vivir, sí. Digamos que vengo a probar el clima.»

—«El sol está garantizado,» concluyó tendiéndome una servilleta limpia. «El resto... digamos que es una ciudad que adora las historias de amor siempre que terminen en drama. Buen vuelo, Joshua.»

Se alejó con la gracia fluida de una bailarina.

Una ciudad que adora los dramas. Maravilloso. Exactamente lo que necesitaba.

Para distraerme, encendí la pantalla táctil de mi espacio privado y recorrí la selección de películas. Hollywood aparecía a lo grande, con sus superproducciones diseñadas para reventar la taquilla. En la portada de las novedades, el rostro de Robert Anderson ocupaba media interfaz. Mandíbula cuadrada, sonrisa cegadoramente blanca, mirada de acero. El padrino indiscutible del cine mundial. Los periódicos ingleses se empeñaban en compararlo con mi padre por su autoridad natural y su manera de reinar sobre su industria. Reproduje el tráiler por puro aburrimiento: explosiones digitales, frases lapidarias, Anderson salvando el mundo con un traje a medida.

El mínimo esfuerzo hollywoodense.

Y, sin embargo, no pensaba en él mientras miraba la pantalla, sino en su hija. La famosa «Princesa de Hollywood». Los tabloides se habían cebado con ella durante meses después de su implosión mediática el año anterior. Un escándalo de una violencia brutal, fotos robadas, titulares destructivos… Y luego, el agujero negro. Había desaparecido por completo de la faz de la Tierra. Ni stories, ni alfombras rojas, nada. Los rumores públicos dudaban entre una clínica de lujo en Suiza o un exilio secreto en un monasterio budista. Cuando leí los artículos en aquella época, sentí una extraña forma de fraternidad hacia esa chica a la que jamás había conocido.

Ser el hijo de un dios viviente y tener que disculparse por existir entre las ruinas de su ambición.

Ella había tenido el valor de cortar el cordón, aunque el cordón pareciera una guillotina.

Apagué la pantalla, irritado por mi propia nostalgia, y me puse los auriculares para reproducir una playlist de rock indie británico. Los primeros acordes de guitarra de Arctic Monkeys inundaron mi espacio mental. Un pedazo de Sheffield para llevarme un poco de barro y lluvia inglesa en el equipaje.

El avión atravesó una zona de turbulencias. La estructura metálica tembló suavemente, haciendo oscilar el líquido en mi vaso. Miré el techo de la cabina, con el corazón repentinamente oprimido por una oleada de angustia primitiva.

¿Y si fracasaba estrepitosamente ?

Las críticas de la prensa inglesa no habían esperado a que subiera al avión para crucificarme. Los comentaristas deportivos, esos exjugadores que se pasan la vida juzgando a otros para olvidar que ya no pueden correr, se habían ensañado.

«Campbell elige el talonario antes que la historia», «El desperdicio de un talento generacional».

La verdad, la que jamás admitiría ni a mi agente ni a mi padre, era que estaba aterrorizado. No del balón, ni de la presión sobre el césped; el campo seguía siendo el único lugar del mundo donde las reglas eran simples y claras. Tenía miedo de descubrir que el exilio no solucionaba nada. Que uno siempre lleva sus demonios en la maleta de primera clase y que el sol de Los Ángeles no haría más que iluminar con mayor crudeza mis propias grietas.

Saqué el móvil del bolsillo, un reflejo absurdo considerando que estábamos en mitad del océano. La pantalla de bloqueo mostraba una foto tomada tres años atrás, la noche de nuestra victoria en la FA Cup. Estábamos los cinco alineados sobre el césped de Wembley, con los brazos cargados de confeti dorado. Mi padre reinaba en el centro, sosteniendo el trofeo como si lo hubiera ganado él mismo. Thomas lucía su sonrisa de depredador, Oliver posaba como para una revista de moda y Liam parecía querer estar en cualquier parte menos allí. Y en medio, estaba yo. Veintidós años, los ojos brillando con una ingenuidad casi ridícula, todavía convencido de que aquel título bastaría para llenar el vacío de mi pecho.

Bloqueé el teléfono y lo dejé boca abajo sobre la mesa. Los odiaba por asfixiarme, pero los amaba hasta doler. Esa era la gran tragedia de los Campbell: éramos una manada. Y un lobo que abandona la manada se convierte o en un paria o en una presa.

—«Vamos, Joshua,» murmuré para mí mismo cerrando los ojos. «Nuevo comienzo. Nuevo club. The Wings.»

El propietario de la franquicia de la MLS me había vendido el proyecto con entusiasmo de telepredicador:

—«No vienes solo a jugar, Joshua. Vienes a convertirte en el icono de la Costa Oeste. Vamos a construir el futuro del soccer alrededor de tu nombre.»

En aquel momento, mi ego había bebido sus palabras como leche caliente. Esta noche, a diez mil metros de altura, aquella promesa se parecía peligrosamente a un nuevo par de esposas, solo que incrustadas de diamantes. Pero al menos, esta vez, había sido yo quien extendió las muñecas. Hay cierta dignidad en elegir tu propio castigo.

El sueño terminó cayendo sobre mí, pesado y algodonoso, favorecido por los vapores del malt whisky y el balanceo constante del avión. La cabina se había apagado por completo, dejando únicamente las luces nocturnas de un azul de acuario. Antes de hundirme del todo, un último pensamiento, irónico y casi tierno, cruzó mi mente. Esperaba sinceramente que aquella ciudad me permitiera ser un anónimo entre las estrellas, un tipo normal que hace la compra en pantalones cortos y entrena por las mañanas sin llamar la atención.

Pero, en los rincones más oscuros de mi conciencia, una intuición ya me susurraba lo contrario. Los Ángeles no ofrecía anonimato; lo reciclaba. Y sin saberlo, mientras el avión iniciaba su lento descenso hacia el continente americano, mi trayectoria ya comenzaba a alinearse con la de una chica que tenía exactamente las mismas razones que yo para odiar al resto del mundo.

Lo que, pensándolo bien, tenía todas las papeletas para convertirse en el desastre más hermoso de nuestras vidas.