Su única obsesión

¡PLAF!

El sonido fue tan seco, tan violento, que el DJ se sobresaltó y perdió el ritmo. La música murió. Cientos de cabezas se giraron al mismo tiempo.

En medio de la pista de baile de L'Éclipse, una mujer estaba de pie con el pecho agitado, las mejillas húmedas de lágrimas y los ojos ardiendo como brasas. Frente a ella, un hombre se sujetaba la mejilla enrojecida, con la boca abierta por la sorpresa.

«Sei un fottuto bastardo! Ti odio!» (¡Eres un puto bastardo! ¡Te odio!)

No esperó una respuesta. Agarró al hombre por el cuello de la camisa y lo arrastró a la fuerza hacia la salida, ignorando a la otra mujer que se encogía de miedo cerca de allí.

La típica traición. Drama barato. El tipo de desastre patético que no debería ocurrir en el club más exclusivo de Cité Montclair.

Pero había un problema.

Este era el club de Cassian de Montclair.

Y nadie causaba problemas en su territorio sin permiso.

En la zona VIP, arriba, un hombre detuvo el movimiento de su copa de cristal. El líquido ámbar que contenía se balanceó suavemente, reflejando las luces de neón.

Debería estar aburrido. Siempre estaba aburrido.

Pero esta noche, por primera vez en mucho tiempo, algo captó su atención.

Aquella mujer.

Cabello oscuro cayendo de forma desordenada sobre sus hombros. Un vestido rojo que debería haber lucido elegante, ahora arrugado por sus manos llenas de ira. Y esos ojos...

Dio... esos ojos ardían con una rabia pura, sin filtros.

No era miedo. Ni admiración. Ni cálculo.

Solo fuego.

El hombre se enderezó. Su mandíbula se tensó. Algo extraño y peligroso parpadeó en su pecho.

Se puso de pie y caminó con pasos firmes, pero sin prisa.

La multitud se abrió como el Mar Rojo ante él, no porque él lo pidiera, sino porque los cuerpos se apartaban instintivamente de su presencia. El aire a su alrededor parecía comprimirse. Las luces de neón se atenuaron ante su sombra.

Mientras tanto, la mujer seguía arrastrando al bastardo infiel entre la multitud. No le importaba quién estuviera mirando. No le importaban las miradas de horror y curiosidad. Lo único que sabía era que tenía que salir de allí antes de estallar por completo.

Pero justo cuando estaba a punto de llegar a la puerta, una mano agarró su brazo.

El agarre era fuerte, autoritario y frío contra su piel cálida.

«Detente», dijo una voz.

Baja. Serena. Pero con un peso que hizo que toda la sala contuviera el aliento.

«Ya te lo he advertido».

La mujer se giró bruscamente, mirando al hombre que se había atrevido a detenerla.

Era alto, vestía un traje negro hecho a medida y tenía los ojos tan oscuros como una noche sin estrellas. Su rostro era anguloso y tenía una belleza afilada que resultaba peligrosa en lugar de atractiva. La mirada que le dirigió era fría. Mortal. La miraba como si fuera un insecto que hubiera pisado su costosa alfombra.

La mayoría de la gente se habría acobardado.

Ella no.

Se apartó su mano de un golpe. Rápido y fuerte. El sonido de la piel contra la piel resonó por todo el club silencioso.

«¡Togli le mani di dosso!», gruñó, su acento italiano cargado de furia. «¿Quién diablos eres tú? ¡No es asunto tuyo!»

Silencio absoluto.

Alguien se ahogó con su propia saliva. Una mujer cerca de allí se cubrió la boca. Los guardias de seguridad, que lo habían visto todo, ya estaban alcanzando sus armas.

¿Y el hombre?

El hombre se quedó inmóvil.

Su mandíbula se apretó tanto que le dolió.

Nadie. Nadie en toda su vida se había atrevido a tocarlo así. Mucho menos a gritarle en su propio club.

Su primer instinto fue ordenar a sus guardias que echaran a esta mujer a la calle. Mostrarle lo que les pasa a los insectos que se atreven a morder al león.

Pero al mirarla a los ojos, que ardían en fuego, húmedos por las lágrimas y desafiándolo sin pestañear, algo oscuro y extraño se encendió en su pecho.

Algo que no reconocía.

Bajó la mano.

«Déjenla ir», ordenó.

Sus guardias se congelaron. Luego obedecieron.

La mujer no dio las gracias. Ni siquiera miró atrás. Solo siguió arrastrando a su ex hacia afuera, desapareciendo en la noche.

El hombre se quedó mirando la puerta cerrada.

Su corazón latía con un ritmo que nunca había sentido antes.

«Interesante», murmuró suavemente.

Luego se dirigió a su gerente: «Cierra el club. Ahora. Despeja todo».

En un ático sobre la ciudad, el hombre se arrancó la corbata de seda y se sirvió un whisky con la mano ligeramente temblorosa.

Odiaba ese temblor.

Tomó su teléfono y marcó.

«Laurent», soltó en cuanto se conectó la llamada. «Averigua todo sobre esa mujer. La que abofeteó al tipo en la barra. Su nombre, su pasado, sus secretos más oscuros. Antes de las 7 a. m., será mejor que toda la información esté en mi pantalla».

Colgó sin esperar respuesta.

«Mujer demente...», masculló en la habitación vacía, su voz convertida en un ronroneo oscuro. «Me las pagarás».

Arrojó su vaso contra la pared de mármol y solo se sintió satisfecho cuando se hizo añicos en cien pedazos.

La mañana llegó pronto.

El hombre estaba sentado en la parte trasera de su Maybach, mirando la pantalla de su teléfono.

Las 7:00 a. m. en punto. Laurent había enviado el archivo.

Cassandra Bellini. 27 años. Hija mayor. Arquitecta principal en Bellini Architettura, una importante firma familiar italiana que recientemente abrió una sucursal en Cité Montclair.

Su dedo se detuvo sobre la pantalla.

Bellini.

El nombre lo golpeó como un impacto físico. Le faltó el aire. El pecho se le oprimió. Por un segundo, el mundo se nubló y volvió veinticinco años atrás. A una mujer con los mismos ojos, la misma barbilla, el mismo fuego.

Elena.

Su mandíbula se tensó. Sus ojos se oscurecieron. Algo viejo y peligroso se agitó en su pecho; algo que había enterrado profundamente, algo que creía haber matado.

Bellini.

Por supuesto.

No era de extrañar que la mujer fuera tan audaz. No era de extrañar que hubiera fuego en sus ojos.

Lo llevaba en la sangre.

Cerró los ojos un momento. Debería ignorar esto. Dejarla ir. Fingir que nunca vio ese nombre.

Pero no podía.

Abrió los ojos y llamó a su secretaria.

«Céline. ¿Tenemos alguna colaboración en curso con Bellini Architettura?»

«No, señor. Acaban de presentar una propuesta para el Distrito Riverside la semana pasada».

Él sonrió. Una curva fina y terriblemente afilada en sus labios.

«Bien. Aceléralo. Asegúrate de que tengamos una reunión con ellos hoy. A las 2 p. m. Y asegúrate de que sea Cassandra Bellini quien haga la presentación».

2:00 p. m.

Cassandra entró en la sala de juntas con la cabeza en alto, junto a sus superiores. Se veía fresca, profesional y totalmente imperturbable ante los eventos de la noche anterior.

Sus ojos se abrieron un poco al verlo sentado a la cabecera de la mesa.

Él.

El hombre del club. Aquel cuya mano ella había apartado de un golpe. Al que había maldecido con las palabras más duras en italiano.

Y ahora sabía quién era.

Cassian de Montclair.

Su corazón se aceleró, pero se negó a mostrar debilidad. Levantó la barbilla aún más.

«Bienvenidos», saludó Cassian, con la voz suave como el terciopelo. «Empecemos».

La reunión transcurrió sin problemas hasta que llegó el turno de Cassandra.

«Siguiente sesión... Cassandra Bellini, arquitecta principal del proyecto del Distrito Riverside», anunció el director.

Cassandra se puso de pie, lista para presentar.

Cassian se inclinó un poco hacia adelante, apoyando la barbilla sobre sus dedos entrelazados. Su mirada la atravesó por completo.

Comenzó su presentación, con una voz clara y segura.

A los diez segundos, Cassian la interrumpió.

«¿Cuál es el costo total de los cimientos para una estructura de uso mixto a esa altura, si el terreno es semipantanoso?»

Cassandra se quedó helada un segundo. Sus superiores intercambiaron miradas de pánico. Era una pregunta de ingeniería de alto nivel. Una trampa.

Pero ella no pestañeó.

«El cálculo inicial es de cinco punto dos millones de dólares, si usamos pilotes de acero...»

Cassian la volvió a interrumpir. «¿Entonces no calculaste el desplazamiento anual del terreno?»

La sala quedó en silencio absoluto.

«Lo hice, señor», respondió Cassandra, con voz firme. «El desplazamiento es de dos a tres centímetros...»

«Tres es el promedio histórico. Este año las cifras aumentaron. ¿Conoce la cifra exacta?»

«Un punto ocho centímetros, señor».

Cassian golpeaba la mesa de caoba con su bolígrafo. Toc. Toc. Toc. Lento. Deliberado. Poniendo a prueba su compostura.

«¿Entonces por qué su diseño sigue usando una estructura de columnas estándar? ¿Por qué no un sistema de soporte híbrido?»

Sus superiores bajaron la cabeza, sudando frío.

Pero Cassandra permaneció erguida. Lo miró directamente a los ojos.

«Prioricé la rentabilidad. El soporte híbrido aumenta los gastos en un treinta por ciento. Pero tengo una segunda alternativa...»

«¿Por qué no la presentó primero?», interrumpió Cassian, bajando el tono de voz una octava. «¿Este proyecto le queda grande, Signorina Bellini?»

Cassandra no parpadeó.

«No, señor. Presenté primero el diseño más eficiente. Y este proyecto no me queda grande porque he calculado cada variable».

Siguió un silencio. Pesado. Denso.

Cassian se reclinó en su silla de cuero. Sus dedos dejaron de tamborilear.

Observó a Cassandra durante suficiente tiempo, demasiado tiempo, porque disfrutaba genuinamente de su fuego y su valentía inquebrantable.

Cerró su computadora.

«Bien. Envíe su diseño alternativo a mi oficina hoy mismo».

«Sí, señor».

«Siéntese».

La reunión continuó como si nada hubiera pasado. Pero Cassian no le quitaba los ojos de encima a Cassandra. Observaba su forma de moverse, su manera de hablar, la inclinación desafiante de su barbilla.

Cuando todos finalmente recogieron sus cosas y salieron de la sala, Cassian permaneció sentado.

Una sonrisa fina y oscura curvó sus labios.

«Interesante», murmuró para la habitación vacía. «Muy interesante».

Sus ojos se oscurecieron. Recordó los ojos de Cassandra en el club la noche anterior. Los mismos ojos del pasado que había enterrado profundamente durante más de veinticinco años. Ojos que alguna vez lo hicieron sentir vivo por primera vez. Y ojos que ahora lo desafiaban con el mismo fuego.

«Bellini», susurró, saboreando el nombre en su lengua. Sabía a ceniza. A fuego. A algo que había perdido hace mucho tiempo.

Se puso de pie, caminó hacia la ventana, contemplando la ciudad que poseía.

«Veamos, Ma Chérie...», murmuró, con la voz casi en un susurro. «Veamos cuánto tiempo puedes sobrevivir en mi ciudad».

Porque Cassian de Montclair lo había decidido.

Esta mujer sería suya.

O la destruiría.

No había una tercera opción.