CAPÍTULO 1
Corre. Más rápido.
La orden martillea mi cráneo al ritmo de mis pasos. Mis pulmones arden, mis piernas son pura carne dolorida y barro, pero no me atrevo a bajar el ritmo.
Los guardias siguen detrás de mí. Puedo oírlos: el acero, los insultos, las botas pesadas destrozando el suelo. Cada vez más cerca.
El libro golpea mis costillas con cada zancada, un peso sólido y culpable bajo mi brazo. No es solo tinta. No es solo papel. Es la verdad. Es poder.
Todo lo que ellos temen.
Y es mío.
Las ramas me azotan la cara mientras me abro paso entre la maleza; las espinas se enganchan en mi capa. El bosque se espesa frente a mí y las sombras se acumulan como tinta.
El Bosque Oscuro.
La mayoría de la gente se santigua y lo rodea. Susurran sobre viejos espíritus, monstruos y árboles malditos que recuerdan tu nombre.
Yo no lo rodeo.
La oscuridad se abre ante mí como una vieja amiga, y me lanzo hacia ella.
«¡Detenedla!», ruge alguien detrás de mí.
Hoy no.
Me agacho, con los pulmones desgarrándose, ignorando la punzada ardiente en mi costado. Cada paso es una rebelión. Cada aliento, un desafío. No corro solo por mí.
Corro para que, algún día, nadie más tenga que hacerlo.
Los árboles se tragan los gritos de los guardias y los convierten en ecos sordos. El aire se vuelve más fresco, húmedo por el musgo y algo más antiguo, algo que se siente como un recuerdo. La luz de la luna apenas atraviesa el dosel y cae en haces rotos sobre las raíces y las rocas.
Voy despacio. Solo un poco. Escucha.
Silencio.
Todo mi cuerpo tiembla mientras el sudor se enfría sobre mi piel, pero sigo moviéndome. Detenerme sería estúpido.
Vienen imágenes a mi mente. Mis padres. No sus sonrisas, que ya se ven borrosas, sino la noche en que llegaron los soldados. El crujido de la puerta. La voz de mi madre rompiéndose. Humo. Gritos. El olor a carne quemada.
Yo estaba bajo las tablas del suelo, con las manos sobre la boca y las uñas clavadas en mi propia piel para no hacer ruido.
Los llamaron traidores.
Lo llamaron justicia.
Los quemaron.
Esa noche, con la mejilla pegada a la madera fría y el corazón hecho pedazos en el pecho, juré que conocería la verdad.
Y cuando la encontrara, los haría pagar.
Ahora la verdad golpea contra mis costillas.
Los árboles frente a mí se inclinan y sus ramas son como dedos que intentan alcanzarme. Aprieto los dientes y sigo adelante.
Solo un poco más...
Doblo una curva cerrada en el camino y choco contra una pared de músculos. El impacto me deja sin aliento. El libro sale volando de mis brazos y resbala por la tierra y las hojas muertas.
Caigo al suelo con fuerza y me raspo las palmas de las manos. El instinto se apodera de mí. Ruedo y me lanzo a buscar el libro; mis dedos se cierran sobre el cuero desgastado.
Levanto la vista.
Un hombre está de pie sobre mí, alto y de hombros anchos, envuelto en una capa gris. La luz de la luna se refleja en el borde de su mandíbula y en la espada que lleva en la cadera. Sus ojos se encuentran con los míos. Durante un latido, ambos nos quedamos paralizados.
«¿Quién...?», empieza a decir.
«¡Quítate!», le espeto mientras lo empujo para pasar.
No tengo tiempo para hombres misteriosos del bosque ni para sus preguntas. Los guardias están en algún lugar detrás de mí, y ahora él es su problema, no el mío.
Sigo corriendo con el libro apretado contra mi pecho.
Segundos después, los gritos vuelven a estallar detrás de mí, esta vez más fuertes. Voces distintas. Son los desconocidos y los guardias.
No miro atrás.
Para cuando los árboles empiezan a escasear, el cielo se ha teñido de un color azul amoratado; el atardecer se funde con la noche. En el valle, las luces de la aldea Aura comienzan a parpadear como pequeñas estrellas dispersas en la tierra.
Mi hogar, o lo que se le parece.
Tomo el camino largo, escabulléndome por senderos de cabras y caminos cubiertos de maleza en lugar de ir por el camino principal. Ni siquiera aquí, entre «mi» gente, confío en nadie lo suficiente como para entrar abiertamente con un libro real robado sujeto a mi costado.
Mi cabaña se alza en el extremo del bosque, torcida y terca, medio tragada por la hiedra. Olvidada. Como si hubiera sido hecha para un fantasma.
Perfecto.
Dentro, todo está en calma y seco. Echo el cerrojo de la puerta, cierro bien las cortinas y finalmente pongo el libro sobre la mesa. Mis manos todavía tiemblan.
Por un momento, solo me quedo mirándolo.
Esta cosa estúpida y peligrosa por la que acabo de arriesgar mi cuello.
Entonces enciendo el farol. La pequeña llama crece y se asienta en un suave resplandor naranja. Las sombras se estiran y trepan por las paredes.
Me siento.
Mi corazón sigue latiendo demasiado rápido mientras abro la tapa.
El título casi ha desaparecido, desgastado por años de dedos que no deberían haberlo tocado. Las esquinas están deshilachadas; faltan páginas enteras.
Pero está aquí.
Es real.
El Reino de Lavera.
Los primeros capítulos son exactamente lo que esperaba: hermosas mentiras. Victorias gloriosas. Héroes con armaduras brillantes y conciencias más limpias. Todas las historias con las que alimentan a los niños que aún no saben lo que hay detrás.
Paso las páginas cada vez más rápido hasta que mis ojos se fijan en el título que estaba buscando.
Los Adroit
Los Dotados. Los Condenados.
Siento que se me oprime el pecho.
«En las cenizas de la Guerra Oscura, los niños comenzaron a nacer mal». Así es como lo explica el libro. Mal. Marcados. Cada uno con un don impredecible que nadie entendía.
Fuego. Sombra. Luz. Tierra.
Al principio, la gente los adoraba. Santos. Milagros. Armas envueltas en piel.
Pero el miedo crece más rápido que la fe.
Se extendieron los rumores. Los reinos entraron en pánico. Y, al final, un rey decidió que todo lo que no pudiera controlar, lo destruiría.
El decreto era sencillo:
Ningún Adroit vivirá.
Los niños dotados fueron capturados. Puestos a prueba. Quebrantados. Asesinados.
Generación tras generación, el decreto se mantuvo.
La tinta se corre y se emborrona en la página. Hay grandes secciones que han desaparecido por completo, arrancadas con tanta precisión que duele mirarlas. Alguien no solo quería ocultar esta historia.
Querían borrarla.
Pero fallaron.
Una tormenta se agita en mi pecho: dolor por personas que nunca conocí, una rabia con sabor a sangre y algo más afilado que ambas cosas.
Fuimos perseguidos por haber nacido diferentes.
Por ser poderosos.
Por ser Adroit.
El pequeño fuego de mi hogar parece de repente muy lejano. Paso los dedos sobre el pergamino arruinado, recorriendo las líneas ausentes como si pudiera traerlas de vuelta con solo desearlo con suficiente fuerza.
Cada frase es una cicatriz.
Cada pieza faltante, una herida aún abierta.
Pero ya no estoy sola. Ya no.
Evan. Mira. Otros como yo, dispersos y escondidos a plena vista. Esperando.
Esperando por mí.
Esperando algo.
Esta noche, el sueño no llega. Solo vienen fragmentos irregulares. En mis sueños, los tronos se desmoronan, los reyes gritan y el fuego se come el cielo. Me despierto con el libro apretado contra mi pecho como si fuera un segundo corazón.
Antes del amanecer, me visto en silencio. Meto el libro bajo mi capa. Salgo a la fría mañana gris mientras el rocío empapa mis botas.
Cada paso que doy lejos de la cabaña se siente como si el mundo estuviera a punto de volcarse.
Hemos estado en la oscuridad durante siglos.
No tengo intención de quedarme ahí.
