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*¡ESTA HISTORIA ESTÁ TERMINADA; SOLO ESTOY EN PROCESO DE PUBLICAR TODOS LOS CAPÍTULOS!*
Sydney
Lo que nadie te dice sobre volver a vivir con tu papá es lo rápido que se muere tu vida sexual.
No me refiero a tu vida sexual real. Seamos honestos, no he tenido una de esas desde que mi última "casi relación" explotó como un basurero en llamas. No, hablo de la parte en solitario. Esa que implica cerrar la puerta con llave y prender una vela barata. Esa donde finjo por cinco minutos que soy alguien con una vida de verdad.
Alguien que no vive en un departamento en el sótano de la casa de su padre a los veinticinco años.
La vela parpadea. Mis piernas están abiertas. Y mi vibrador está haciendo el trabajo de Dios entre mis muslos ahora mismo.
Suelto el aire despacio. Con una mano me acaricio el pecho sobre el encaje suave de mi bralette. Con la otra muevo el juguete en círculos lentos y fijos sobre mi clítoris. Mis caderas se elevan por instinto buscando ese primer golpe de placer. Siento mis músculos apretarse con la promesa de...
¡PUM! ¡PUM! ¡PUM!
—¡SYDNEY!
Todo mi cuerpo se tensa como si me hubieran electrocutado.
—¡Te quedan cinco minutos! —grita mi papá a través de la puerta. Parece que todavía vivimos en los 90 y no sabe que existen los mensajes de texto—. ¡Ya vamos tarde!
Ay, Dios mío.
El orgasmo que estaba por alcanzar tiene una muerte trágica y patética. Quito el vibrador de golpe y me tiro de espaldas. Ahora vibro pero de mala manera, con el cuerpo ardiendo de calor y fastidio.
—¡GENIAL! —grito mirando al techo—. ¡ME ENCANTA QUE ME PASE ESTO!
Apago el aparato y lo lanzo hacia la almohada. Cae con un golpe seco y triste. Mis muslos están mojados y mis mejillas rojas. Todo mi cuerpo me grita "¿por qué paraste?" como si hubiera cometido un crimen contra la naturaleza.
Me siento jadeando y me paso el dorso de la mano por la cara. Seguro tengo el rímel corrido. El pulso me sigue latiendo con fuerza por haberme quedado a medias, lo cual es mucho peor que no haber sentido nada.
Miro el reloj. Iba bien de tiempo. Iba a correrme, ducharme tranquila y hasta intentar un maquillaje de ojos ahumado para verme sexy. Quería sobrevivir a la gala de esta noche sin morirme de aburrimiento.
En cambio, estoy toda alterada y con las ganas contenidas. Ahora tengo que ir a socializar con la realeza de la NFL como si no hubiera intentado masturbarme en mi cama de la infancia.
Un plan sin fisuras.
Me quito el calzón, lo tiro al cesto de la ropa sucia y agarro una toallita desmaquillante para arreglar el desastre. Me dejo el bralette puesto; es lindo, combina con el vestido y me da flojera pelearme con los tirantes ahora mismo.
Mi vestido ya está colgado en la puerta del clóset. Es negro, ajustado y queda justo arriba de la rodilla. Es el típico atuendo de "hoy no tengo energía para ser interesante". Me lo pongo, me subo a los tacones y me acomodo los rizos con los dedos mientras rezo una oración desesperada a los dioses de la humedad.
Paso final: echarme suficiente perfume para tapar cualquier olor a "acabo de intentar correrme y fallé". Luego me miro una última vez al espejo.
Me veo bien. Hasta sexy. No parezco una mujer a la que su padre le interrumpió el orgasmo a gritos. Bien por mí.
Para cuando subo, mi papá ya está caminando de un lado a otro junto a la puerta principal. Tiene el celular en una mano y las llaves del coche en la otra. Me mira y frunce el ceño de inmediato.
—¿Vas a ir vestida así?
—Hola a ti también, Coach. —Agarro mi bolso de la mesa y le lanzo una sonrisa sarcástica—. Si ya terminaste de juzgarme, me gustaría irme de una vez para acabar con esta humillación pública.
Él gruñe y señala la puerta con la cabeza. —El coche está afuera.
Claro que sí. Nada dice "unión familiar" como ir a una gala de etiqueta de la NFL con tu padre, el legendario coordinador defensivo. Él trata cada evento como si fuera una jugada decisiva en la yarda diez.
Me subo a la camioneta y cruzo las piernas. Trato de no quejarme por el hecho de que todavía me duele el cuerpo por la tensión acumulada. Mis muslos se aprietan solos. Me muevo en el asiento una y otra vez, intentando ignorar el calor que siento bajo la piel.
El coche huele a cuero caro y a aromatizante de vainilla. Hay demasiado silencio. Agarro mi celular para revisar cosas que no importan, más que nada para distraerme de que sigo un poco caliente y muy molesta.
Mi padre se sube a mi lado y cierra la puerta sin decir palabra.
—¿Estás emocionado? —pregunto con tono seco.
—¿Por el evento?
—No. Por la parte donde me siento callada a tu lado mientras diez hombres con cuellos del tamaño de un tronco me preguntan si estoy soltera.
Él suspira. —Solo... pórtate bien. Sonríe. No empieces ningún problema.
—Yo nunca empiezo nada.
—Llevas botas militares a una gala.
—Son tacones.
—Tienen cierres.
—Es moda de vanguardia.
Me lanza una mirada de "por tu culpa bebo" y vuelve a mirar su celular.
Me quedo mirando por la ventana mientras entramos a la autopista. La ciudad se levanta con sus edificios de vidrio y acero, brillando contra el cielo nocturno.
La gala es en un hotel elegante del centro. Todo son lámparas de cristal y prensa deportiva. Está lleno de jugadores, agentes y familias que fingen no odiarse frente a las cámaras.
Es un mundo en el que nunca me he sentido cómoda, aunque prácticamente me crié en él.
Apoyo la cabeza en el respaldo y cierro los ojos.
Una noche.
Es todo lo que tengo que aguantar.
Después podré volver a casa, servirme una copa de vino y terminar lo que empecé.
Eso si no me tiran la onda tres apoyadores y un ala cerrada retirado antes de que acabe la noche.
