Mafia MxM: Posesión peligrosa

Estoy en el bar, muerto del aburrimiento. Ese es mi problema: siempre estoy aburrido. Ya nada me emociona. Llevo menos de una hora en Nueva York y ya no aguanto más. Quizá por eso le dije que no a Kairo Thomas cuando me pidió matrimonio. Quizá por eso lo dejé plantado en el altar. Fui el novio fugitivo por excelencia. Mi madre por poco me mata. Me dice que quién le dice que no a un abogado exitoso, sexy, amable y paciente que te adora. Ella lo amaba. Probablemente se habría casado con él si no tuviera la mitad de su edad y fuera gay.

Dije que no y me largué.

Me escapé a la ciudad de Nueva York. Mi madre no para de llamarme y sé que Kairo está en la otra línea. Quiere saber por qué me fui el día de la boda. Le mando un texto a mi papá para decirle que estoy en su ciudad. Necesito estar lejos de casa. Por eso terminé en este bar; necesito un trago. Resulta que encontré el bar más aburrido y de mala muerte del mundo.

Espero que todo sea igual que siempre. Espero aburrirme hasta quedar tieso. No espero que nada me emocione ni que nada me llame la atención.

Estoy completamente equivocado.

Al principio no me doy cuenta cuando se sienta a mi lado. Es español, o al menos eso creo. No estoy muy seguro. Tiene una facha de gánster, se ve muy de Nueva York.

—Barman... un bourbon... —dice el tipo.

Noto su acento, no puedo evitarlo. No es español. Me equivoqué; es italiano. Es alto, moreno y guapo. Tiene una mirada desafiante cuando lo veo y el cabello oscuro sobre la cabeza. Sus ojos son tan profundos que parecen negros. Tiene los labios rosados y la piel del color de la arena oscura. Lleva una chaqueta de cuero y sostiene entre los dedos un puro que ya se apagó. Le da una calada y suelta el humo... pequeñas ráfagas flotan hacia la barra. Me llega el olor. Es un humo fuerte, masculino y embriagador, justo como él. La palabra que me viene a la mente es semental.

—Aquí tiene, señor.

—¿Cuánto te debo, Joey? —pregunta el italiano.

—No es nada —responde el barman.

No le doy importancia en ese momento. Quizá eran amigos o socios. Si esto fuera un bar gay, estaría acostumbrado a que me invitaran tragos todo el tiempo. Yo también soy atractivo, o al menos eso me gusta pensar. Soy moreno, con ojos castaños claros y piel color chocolate con leche. Eso es lo que siempre decía Kairo. Ese hombre no paraba de decirme malditos cumplidos. No pasaba un día sin que me soltara uno. Además, nunca me llevaba la contraria; era el típico hombre que siempre decía que sí a todo. Pasé cinco años con él y nunca me levantó la voz. Me hacía sentir como un príncipe.

Quizá eso era lo que odiaba. He tenido mi buena racha de hombres y nunca me costó conseguir a alguien, pero cuando las cosas son fáciles... se vuelven aburridas.

Este tipo... no parece aburrido, y eso que todavía no ha abierto la boca.

—El bourbon dice mucho de un hombre —le digo.

Él me mira de reojo. Parece sorprendido de que le esté hablando. Cuando nuestras miradas se cruzan, me doy cuenta de lo exótico que es. Su piel canela y sus rasgos oscuros son como la medianoche. Hay algo tan turbio y sexy en este maldito hombre. Es misterioso y guapo. Le da un par de caladas a su puro y se toma su tiempo para contestar.

—¿Ah, sí?... ¿Como qué, sabelotodo? —pregunta.

—Eres de aquí... de Staten Island. Lo bebes con hielo. Tienes un buen reloj, pero no te gusta usarlo en lugares que no tengan valet parking. Todo eso me dice que has vivido aquí toda la vida y que tienes muchas cosas en la cabeza. Estás acostumbrado a lo bueno, pero no quieres presumir demasiado. Podrías hacer mucho más con lo que tienes, pero eres un buen tipo.

—¿Un buen tipo, eh?

—Sí. En el fondo.

—¿Eres algún tipo de placa para andar analizando a la gente así?

Levanta las cejas. Me sorprende haber tardado tanto en notar esas cejas suyas. Son pobladas, gruesas y muy sexis. Te atraen directo a esos ojos oscuros. No sé por qué tengo el corazón en la garganta de solo mirarlo. La única palabra que me viene a la mente es... joder. ¿Por qué no conocí a tipos como él antes de Kairo?

Tengo que lanzarme porque no soy ningún cobarde. No soy un pussy. No me voy a quedar sin intentar nada. Así que me inclino hacia adelante. Me lamo los labios y le susurro al oído cuando veo que el barman se da la vuelta.

—No... no soy policía. Soy cocinero. Solo me fijo en las cosas hermosas.

El tipo se queda callado en ese instante.

No pasa nada. Y de repente, pasa algo.

Se levanta. Deja un montón de billetes en la barra aunque el barman le dijo que el trago era gratis. Luego se dirige al baño.

Lo único que pude pensar fue: "Sí. ¡Sí! Ya coroné".

Me levanto de inmediato y sigo al tipo al baño. Me acerco a él. El sexy italiano está en el urinario cuando entro. Está meando. Me pongo en el espacio de al lado y me saco la verga. Tardo un momento en empezar a orinar. El italiano ni siquiera me reconoce; ni siquiera me mira. Solo se queda mirando hacia abajo, concentrado en lo suyo.

Ahí es cuando lo hago. Me asomo y le miro la polla. Es gruesa. Pesada. Es tan grande que cuando la sostiene tiene que agarrarla con TODA la mano, y aun así sus dedos no logran rodearla por completo. Es la verga más gruesa que he visto en mi vida. Al carajo con esa teoría de que los tipos de la calle la tienen pequeña.

Este tipo era de la calle y su polla era tan gruesa que se me hizo agua la boca.

—¿Te importa? —pregunta.

—Mala mía.

—¿Te gusta mirar mi carne o qué?

—No, yo solo...

—Estabas mirándome la carne —dice con ese acento italiano profundo y sexy que me vuelve puto loco—. Mirando. ¿Pueden creerlo? Este tipo me está mirando la carne. ¿Lo pueden creer?

No puedo evitar que su acento me excite tanto. Es una mezcla de Nueva York e Italia. Su tono es dominante, pero de alguna manera eso me calienta todavía más.

—No.

—Quieres ver mi carne. Aquí está. Mírala. Te vi fijamente —afirma.

No sé si está ofendido o no. No sé si está bromeando. Lo único que sé es que este tipo me está dando la cara ahora mismo. Su verga cuelga entre sus piernas mientras me encara. Es de color bronce, del mismo tono que su piel. La cabeza es grande y tiene venas marcadas por todos lados. Cada fibra de mi cuerpo quiere ponerse de rodillas. Quiero mamársela hasta dejarlo seco. Es lo que más deseo en este momento.

—Rayos.

—¿Por qué dices eso? ¿Eres algún tipo de marica?

En ese momento me asusto un poco. Es bastante agresivo al hablar. No me malinterpreten: sigo excitado, pero ahora el italiano se está pasando de la raya.

—No... —miento.

—Escucha, marica, no me mientas.

Me empuja hacia atrás. Me estampa contra la pared. Golpeo fuerte contra los azulejos del baño. Mi cabeza choca contra la pared mientras él se presiona contra mí. Me agarra con fuerza. Es tan fuerte, tan jodidamente poderoso. Su verga sigue fuera y la siento contra mi pantalón. Es uno de esos hombres rudos y, por alguna razón, eso me pone mil veces más.

Nos miramos a los ojos.

—¿Y si lo fuera? —le pregunto.

Nada. Me mantiene contra la pared, clavando su mirada en mis ojos. Pasan unos segundos que parecen una eternidad. Saltan chispas. He sentido química con otros tipos, pero nunca así. Hay una pasión que nos atrae. Me pregunto si es el destino lo que nos trajo a este baño sucio. Me está desafiando. Algo va a pasar; la tensión es demasiado alta. Casi puedo ver los fuegos artificiales entre nosotros.

Una parte de mí piensa que o me va a dar una paliza ahora mismo o me va a besar.

No hace ninguna de las dos cosas.

Suena el teléfono. Da un paso atrás, se acomoda el pantalón y sale corriendo del baño. Me quedo mirando la puerta con el corazón a mil, sin saber qué acaba de pasar pero con ganas de ir tras él. Pero no lo hago. No lo hago porque acabo de llegar a la ciudad y debo ver a mi padre.

—¿Dónde estás? Tu vuelo aterrizó hace una hora —dice mi papá.

—Estoy en un bar.

—¿Estás bien? Tu mamá me contó lo de tu amigo. Siento mucho lo que pasó.

A mi padre no siempre le ha gustado el tema de que sea gay. Se inventó una excusa rara para no ir a la boda. Era un buen hombre, pero un poco cerrado de mente. Hace lo que puede, que Dios lo bendiga. Incluso que llame a Kairo "mi amigo" después de todos los años que estuvimos juntos es un gran paso para él.

Sin embargo, en este momento no pienso en Kairo. Pienso en el italiano. Todavía puedo sentir su olor en mí.

—Estoy bien.

Mejor que nunca, si tipos como ese andan por Staten Island.

—¿Seguro?

—Ya voy para allá. Solo paré en un bar para conocer la zona. Te prometo que no es por depresión ni nada de eso. Estoy bien, solo explorando el barrio...

Por lo que vi... me iba a gustar mucho este barrio.

Era el verano de 2016 cuando me fui a vivir con mi padre. Tenía 23 años y no tenía trabajo. Kairo pensaba que yo debía ser un amo de casa y me convenció de dejar mi empleo. Así, tras sus largas jornadas de trabajo, yo estaría en casa listo para mamársela, cocinarle y ser el hombre ideal. Todavía oigo a mi madre: "Tienes que complacer a Kairo. Hombres así no se encuentran todos los días". Actúa como si yo no sirviera para nada, como si no tuviera nada a mi favor excepto a Kairo.

Puede que tenga razón.

Lo que no sabía era que este verano me cambiaría la vida para siempre.

—¿Cornbread? ¿Me estás escuchando, Cornbread?

Me giro hacia mi papá. Me está dando palmaditas en la espalda. Tiene un espacio entre los dientes. Siempre ha sido un hombre bien parecido y ese gesto me recuerda a cuando era niño. Lo extrañaba, no puedo negarlo.

—¿Puedes dejar de decirme Cornbread? Me llamo Regis —le digo.

Regis O’Brian Jr. Desde que era pequeño, mi padre me llamaba así. Bromeaban con que aprendí a hacer pan de maíz antes de aprender a hablar. Era algo de familia de lo que no podía escapar.

—Está bien, lo que digas, Cornbread. No hay tiempo para soñar despierto. Te traje aquí para que me ayudes. El Sicilian funciona como un reloj. Tú serás el recepcionista. ¿Tu mamá me dijo que tienes experiencia en eso?

—Un poco, pero papá, sabes que yo cocino.

—Sí, eres un gran cocinero, no lo dudo... pero aquí no cocinamos comida como la tuya.

El Sicilian es un restaurante hermoso y enorme. Solo abre para la cena. Estoy aquí temprano y ya siento el peso sobre los hombros. No quiero decepcionar a mi papá, pero sobre todo, no quiero fallarle a mi mamá. Aún oigo su voz; soy la decepción de la familia, siempre lo he sido. Es uno de los restaurantes más elegantes de Staten Island. Mi padre me guía por la entrada. Es el mismo viejo de siempre, un poco arrugado por los años, pero es un hombre honrado. Se gana la vida honestamente.

—¿Por qué italiano?

—¿Qué? —pregunta mi papá.

—¿Por qué italiano? —le pregunto—. Somos negros. ¿No deberías tener un restaurante de Soul Food o algo así? No sé...

Suena estúpido, pero mi papá dejó Mississippi para venir hasta Staten Island. No estoy acostumbrado a la ciudad. Staten Island es un distrito de Nueva York que no es tan agitado como Manhattan, pero aun así se siente la vibra de la gran ciudad en la gente. Hay muchísimos italianos.

—Cuando tenía tu edad viajé a Italia y me enamoré —explica.

En aquel entonces pensé que no era nada importante. No sabía que mi padre me estaba diciendo algo que me marcaría para siempre.

En la cocina está todo el personal. Mi papá me presenta a algunos cocineros y camareras. La mayoría son negros, lo que hace aún más raro que mi papá tenga este restaurante italiano en medio de un barrio italiano. Hay una chica allí; es ruidosa y mandona, dando instrucciones a los cocineros sobre cómo preparar todo para la noche. Al principio no la reconozco, pero cuando dobla la esquina, sé exactamente quién es.

—¿Primito?

—¡Dios mío!... ¿Patricia?

—¿No me reconoces? —pregunta ella.

Es una mujer robusta de cabello negro. Lleva rastas que le llegan hasta el culo. Tiene las mejillas rojas y ya está empezando a sudar. Cuando sonríe se ve feliz... igual que mi padre. Se nota que llevan toda la vida en el negocio de la hostelería; sonreír les sale natural.

—Parece que te comiste a Patricia... sin ofender —le digo, totalmente impactado de que esta sea mi prima.

—Tranquilo, no me ofende. Estoy representando a las chicas grandes —se ríe—. Ya era hora de que te unieras al negocio familiar.

Recuerdo bien a mi prima; cuesta mucho ofenderla. Mi padre se ríe a carcajadas con ella en la cocina. Eran... buena gente. Es difícil de describir. Aunque llevaban mucho tiempo en Nueva York, conservaban esa hospitalidad sureña. Ver a mi prima sonreír así me hace sentir mucho mejor. Me da otro abrazo fuerte y huele a puras especias italianas. Hasta me está dando hambre.

—Tuve que sobornar a su madre para que lo mandara —dice mi padre.

—Es una buena inversión. Escuché que eres un hacha en la cocina —me dice Patricia.

Me encojo de hombros. Mi ex prometido lo decía todo el tiempo. Supongo que era bueno. Solo que no entendía por qué no podía conseguir trabajo de eso. Quizá era porque perdía el interés muy rápido. Nada me interesaba, nada me emocionaba allá en el sur. Siempre terminaba haciendo que los chefs me despidieran de una forma u otra.

—En realidad, va a trabajar como recepcionista.

—¿Allí... afuera? —pregunta Patricia.

Su tono de voz es extraño. Es casi como si lo estuviera cuestionando. Parece preocupada. No estoy seguro de por qué suena tan molesta.

—Sí. Allí afuera.

—Tío Regis... no creo que sea una buena idea —responde ella.

Y no lo dice bajito.

—Oigan, ¿debería preocuparme? —pregunto en ese momento.

Hay algo raro en cómo actúa mi prima Patricia. Parece angustiada de que yo esté en la entrada atendiendo a la gente. Veo que se aguanta las ganas de decir algo más. Ella y mi padre intercambian miradas. Parecen estar teniendo una conversación sin palabras. Mi prima Patricia siempre ha sido muy cercana a mi padre; después de que su papá murió, mi padre la crió. Supongo que se conocen lo suficiente para entenderse. Pero yo conozco a la gente lo suficiente para saber que Patricia se está portando raro de cojones.

—Mira... aquí viene a comer gente... muy importante —me dice mi papá—. Solo sigue las instrucciones. Hazle caso a tu prima y estarás bien. ¿De acuerdo, Cornbread? Puedes ganarte bien la vida aquí. Las propinas son increíbles. Solo... escucha a tu prima. Ella es la mánager del restaurante. Estás en buenas manos.

Mi papá me pasa la mano por el pelo, despeinándome un poco.

Miro a Patricia.

Se ve... preocupada, por decir lo menos.

—Patricia, ¿debería preocuparme por algo? —le pregunto otra vez.

Patricia suelta una sonrisa nerviosa: —No. No. Mira. Repasemos las reglas. Estarás bien.

Vuelve a sonreír, pero por alguna razón noto que está empezando a sudar. En ese momento me pregunto qué le pasó al recepcionista de antes. Y por qué la mánager de todo el restaurante me estaba entrenando a mí.

—Tienes que ser amable con los clientes al recibirlos. Llévalos a su mesa y dales los cubiertos y el menú. Lo bueno es que tenemos muchos clientes habituales, así que no hay de qué preocuparse. Te ves guapo esta noche.

Me acomoda la corbata y la ajusta.

—¿Qué clase de gente viene aquí?

—Gente importante.

Está evitando el tema. Mi papá se fue hacia la cocina y el personal parece ocupado preparando todo. Las puertas se abren para el servicio de la cena. Mi corazón late a mil por hora. Estoy preocupado. Estoy más que preocupado por lo que está pasando.

—Por la forma en que hablabas de ellos, parecía que hoy venía a cenar un grupo de vampiros —le respondo a Patricia—. Para eso mejor me quedaba en Mississippi.

—Estarás bien. Solo escucha con atención. No te metas en lo que no te importa. Bien. Regla número uno: no te metas en lo ajeno. Regla número dos: no hagas preguntas. No importa lo que oigas esta noche, no lo repitas. A nadie. Ni siquiera a mí. Solo sonríe. Acompaña a la gente a sus asientos. Dales los cubiertos. Dales el menú. Eso es todo. ¿Entendido?

—Patricia. Ya dijiste eso. No es cirugía cerebral.

Patricia me lanza una mirada afilada.

—Hay una cosa más.

Levanto una ceja con sarcasmo: —Oh, no. No imagino que esto se vuelva más difícil que llevar a alguien a su silla.

—Si alguien entra y dice: "tráiganle el corazón de Blancanieves"... ve a buscar al tío Regis.

—¿Cómo dijo?

Estoy confundido.

—Regla número dos —dice Patricia.

No hagas preguntas.

En lugar de hablar, sonrío. Patricia se acerca, me da un gran beso húmedo en la mejilla y se va atrás para ayudar a dirigir la cocina.

Me quedo al frente y debo admitir que estoy nervioso. No lo entiendo. Debería sentirme tranquilo, pero no es así. Me pongo más nervioso cuando veo los autos llegar a través del cristal. El Sicilian tiene ventanas enormes. La alfombra roja de la entrada es lujosa. Desde la ventana veo a los del valet parking. Están llegando autos de lujo. Todo el mundo conduce algo hermoso. Observo casi con asombro cómo estos hombres bajan con trajes finos y mujeres guapas.

Solo con verlos, uno pensaría que son políticos importantes. No estoy seguro. No es hasta que empiezan a entrar que me doy cuenta de que son... diferentes.

—¿Quién es este Mulignon? —oigo que me dice un tipo.

No sé qué significa esa palabra, pero tampoco quiero preguntar. Sonrío: —Por aquí, señor.

La mesa 4a está libre. Estos tipos tienen un acento italiano muy marcado. A algunos apenas los entiendo. A medida que entran más, presiento que no les soy familiar. Parece un círculo cerrado y se nota que saben que hay un recepcionista nuevo.

El restaurante se llena más y más. Sigo sentando a la gente.

Noto varias cosas sobre esta gente.

Eran italianos.

Hablaban mucho en clave.

Algunos eran extremadamente ruidosos y agresivos.

Me apoyo contra la mesa con las manos atrás. Intento sonreír. Miro las mesas y observo al personal del Sicilian. Trabajan como un reloj suizo, tal como dijo mi papá. Era como si los clientes supieran exactamente qué pedir. Sabían qué decir y sabían quién más iba a venir. Aquí no había secretos. Se nota porque ni miran el menú. Se nota por cómo coquetean con las meseras. De vez en cuando se oye un grito de "FUHGEDDABOUDIT" o frases en italiano como "Oobatz" o "Shfooyadell".

—Tú...

Me giro listo para sonreír y llevarlos a la mesa. Entonces lo veo.

El italiano. No. No cualquier italiano. El que conocí antes. Cuando lo veo, no me está mirando la nuca. Mira más abajo. Desvía la vista de inmediato, pero su expresión no tiene precio. Está en shock.

Lo más importante: ¿de verdad me estaba mirando el culo?

—Tú... —le respondo.

El italiano sexy no está solo. Viene con un grupo. Hay hombres y mujeres. Hay un tipo corpulento que está parado allí. Trae gente con él. Son otro tipo de personas. Casi parecen... guardaespaldas. Observo cómo rodean al hombre blanco y gordo.

—¿Conoces a este recepcionista, Carmine? —pregunta el hombre corpulento.

Carmine.

Ese es su nombre. Él me mira. Yo lo miro. Hay tensión otra vez. Se puede cortar con un puto cuchillo. Lo juro. No lo conocía, pero por cómo actuamos cualquiera diría que somos viejos amigos que se acaban de reencontrar.

Tal vez por eso miente: —Es solo mi homie.

—¿Tu qué?

—Lo conocí en un bar cerca de mi casa, Pops.

¿Pops? Este tipo era el padre de Carmine.

—¿Y por qué no lo dijiste? Homie. Si quieres hablar como un puto mulignan, vete a comer a la choza de pollos de la otra calle.

No estoy seguro de qué significa el término para el padre de Carmine. Varias personas se ríen, incluido Carmine, que suelta una risita leve. Pero me lanza una mirada dura. No estoy seguro.

Al ver a Carmine, se me olvida sonreír. Solo me quedo... mirando.

—¿Tienes algún problema? —dice alguien.

Es uno de los tipos que anda con Carmine. Se ve joven... quizá de unos 18 o 19 años, pero se parece a Carmine. Aunque Carmine es moreno, este tipo es mucho más oscuro. Casi parece negro, pero presiento que es pariente de Carmine. Se parecen mucho. El tipo oscuro que se parece a Carmine me lanza una mirada muy agresiva.

Entonces lo veo. El chico que está junto a Carmine y que parece una versión joven de él tiene una pistola en el pantalón. Puedo verla metida en el cinturón.

De repente me doy cuenta de que esto va en serio. Estoy muerto de puto miedo.

—No. Yo...

—Nicky, cállate de una vez —dice el viejo—. Esto es el Sicilian, por el amor de Dios. Este chico es nuevo. No conoce las reglas todavía. Eso es todo. ¿Verdad, muchacho?

Carmine levanta su sexy ceja: —Sí... Nicky, déjalo en paz, ¿quieres?

—Claro, Pops —responde Nicky.

Nicky se cierra el saco del traje, ocultando el arma de nuevo. Es tan joven. Pero se parece a Carmine. Todos van de traje. Carmine se ve mucho más importante ahora que antes. Parecía... parecía un gánster.

Entonces me queda claro. No eran políticos. No eran hombres de negocios. Son putos gánsteres y están todos en este restaurante.

El padre de Carmine me chasquea los dedos: —Escucha, niño, tráeme el corazón de Blancanieves.

Me detengo. Me quedo paralizado.

—Eh... este...

—¿Qué pasa con esto? ¿Eres retrasado o qué? Le digo al niño que me traiga el corazón de Blancanieves y se queda ahí parado. ¿Qué es esto? ¿Contrataron a un retrasado?

No sé por qué me quedo ahí parado. Dice "¿Qué es esto?" como cinco veces más. Parece más molesto cada segundo que no me muevo. El grupo de hombres se está enfadando. Supongo que mi falta de reacción los está ofendiendo. Quiero moverme, pero mis pies son como puto cemento. El arma que sacó el tal Nicky me asustó muchísimo. Nunca había visto una pistola. No sabía si era legal entrar a un restaurante con una de esas. Sus caras me dicen que cada segundo que no hago lo que pide el padre de Carmine, estoy en grave peligro.

Estoy... puto muerto de miedo.

Miro a mi alrededor.

—Ehm...

Eso es lo único que sale de mi puta boca. En ese momento oigo insultos. Juro que uno de los tipos más grandes da un paso hacia mí de forma amenazante. Me encojo.

—Por aquí, señor. Yo me encargo —dice un chico.

Me giro y veo a un chico parado allí. Es un mesero. Debe haberme oído pasar apuros. El chico desaparece y regresa con mi padre. Mi padre sale a atender a los hombres y me reemplaza. Observo desde lejos cómo mi padre los lleva a una mesa especial. Es como si recibieran un trato preferencial. No puedo quitarles la vista de encima. Escucho que mi padre le susurra algo al padre de Carmine. Intercambian unas palabras y luego veo que mi padre le entrega algo al padre de Carmine.

No estoy seguro de qué es.

—Estarás bien —me dice el mesero que me ayudó—. Te acostumbrarás.

Miro al mesero. Es un chico moreno claro. Supongo que debe ser de ascendencia árabe o del norte de África. Tiene el pelo castaño oscuro y los ojos claros. El shock de lo ocurrido hizo que ni lo notara. La verdad es que eso es raro en mí. El tipo es una monada, por decir lo menos. Supongo que empezar un trabajo nuevo te hace pasar por alto las cosas sencillas de la vida, como un chico guapo en el trabajo.

Sigo en shock cuando me tiende la mano: —Gracias por la ayuda.

—Soy Danny —me dice el chico árabe de los ojos bonitos.

Tiene un apretón de manos firme. Es de mi estatura y delgado como yo. Sin embargo, tiene rasgos fuertes en la mandíbula, como si pudiera ser modelo. No deja de sonreír. Por alguna razón, estoy convencido de que todos los que trabajan en el Sicilian dominan el arte de la sonrisa.

—Pareces tan... feliz.

—Créeme. Te acostumbrarás —dice Danny—. Solo sonríe y haz tu trabajo. ¿Patricia no te dijo qué hacer o algo?

—No. Me lo dijo. Solo me quedé en blanco —afirmo antes de intentar sacudirme los nervios y añadir—: Por cierto... soy... Regis Jr.

—Sí, lo sé. Cornbread —dice el tipo y se ríe antes de darme una explicación—: Tu papá nos dio el resumen de que venías. Me hacía algo de ilusión. Tu padre debe ser el hombre más amable del mundo, así que supuse que su hijo también lo sería.

Yo no podía sonreír con tantas ganas como mi papá. No era ese recepcionista perfecto que él siempre fue. Yo era un tipo aburrido de la vida. Alguien que no parecía emocionarse por conocer a nadie, ni aunque me pagaran.

Sin emociones... una vida vacía de miedo real, de felicidad extrema o de cualquier sentimiento fuerte...

Hasta ahora.

—Bueno, por si aún no te has dado cuenta —dice acercándose en un susurro bajo—, este lugar es el refugio o el haunt de la mafia en Nueva York.

Miro a mi alrededor. Los italianos. El peligro. La intriga. Por primera vez en mucho tiempo, siento que el corazón me late rápido. Siento que me sudan las manos. Había visto películas como El Padrino o Scarface. No sabía que esas cosas todavía existían.

—¿Quién es ese tipo... el que dijo lo de Blancanieves? —pregunto.

—Me metería en problemas por hablar de esto —dice él.

Me lo imaginaba.

—Sí, mejor vuelvo al trabajo.

Danny se me acerca. Se nota que es una persona que se emociona fácil. Se apoya en el podio donde estoy trabajando: —Está bien. Me convenciste.

—¿Ah, sí?

—Por supuesto. Ese tipo es Leo "Crazy" Fontana... el subjefe de la familia criminal Moretti.

El tipo ha regresado con mi padre. No sé qué hicieron atrás, pero parece... extraño, por decir lo menos. El tipo está de vuelta en la mesa comiendo antipasto con sus acompañantes. Veo que está entreteniendo a una mujer... es de mediana edad y está claro que es su esposa. Es hermosa, la verdad.

—Esa es su familia.

—Isabella, la esposa de Crazy Fontana, está ahí, y los dos hijos. Los chicos Fontana. Son famosos, por no decir otra cosa. El más joven es Nicky "Nuts" Fontana. Es un puto petardo imprudente. No dejes que su edad te engañe. Probablemente ha matado a más personas que los años que ha vivido. Su crueldad solo la supera su hermano mayor.

—Carmine... —digo.

Miro la mesa.

Justo en ese momento, Carmine me está mirando. Nuestros ojos se cruzan. Hay algo ahí. Hay una chispa. Este hombre es peligroso.

Y yo estoy emocionado... de la puta madre.

—¿Has oído hablar de él? —pregunta Danny—. Pensé que eras de Mississippi.

No tengo tiempo de explicarle a Danny lo que pasó en el bar antes. Diablos, ni siquiera yo puedo explicarlo. No estaba seguro de si me iban a dar una paliza o si iba a tener el mejor sexo de mi vida en un baño público.

Lo emocionante es que tal vez no habría sido ninguna de esas cosas.

Tal vez podrían haber sido las dos.

Y Carmine me tenía intrigado.

—Su nombre es Carmine Fontana. Lo llaman "Charming Carmine". A diferencia de su hermano, ya es un hombre de honor. Eso significa que ya está en La Cosa Nostra. Ya es miembro del sindicato criminal. Es un Capo. Es un hombre hecho. Ese peligro que ves en sus ojos es real. Está un poco loco. Es muy peligroso.

Veo que Carmine se levanta. No hemos dejado de mirarnos desde que entramos al restaurante.

Me hace una señal para que vaya al baño.

Es en ese momento cuando me doy cuenta de que este va a ser el verano más interesante de mi vida.