Running
Sus pies descalzos se abrían con las raíces, las rocas y la tierra helada. Con los pulmones ardiendo y las piernas temblando, corría, pero sabía que nunca sería suficiente.
El bosque se tragaba la luz de la luna. Las ramas se le enganchaban en los brazos y en la cara, destrozando la camisa que apenas lograba cubrir su cuerpo. Corría a ciegas. Corría ahogándose. Detenerse significaba...
No.
Él estaba corriendo. Ese era el único pensamiento que se permitía tener.
Transformación. Transformación, vamos...
Su lobo seguía en silencio.
Estaba enroscado en algún lugar muy profundo y destrozado de su interior, allí donde sus manos intentaban alcanzar algo y solo atrapaban aire. Lo había intentado desde el momento en que se quitó la cadena. Desde que sus dedos —temblorosos y resbaladizos por algo que se negaba a mirar— consiguieron soltar el pestillo. Le había rogado a su lobo que apareciera. Le había gritado de la misma forma en que uno grita en una pesadilla, cuando la mandíbula se bloquea y no sale ningún sonido.
Nada respondió.
Humano. Solo era humano. Lento, blando y condenadamente frágil. Y detrás de él...
Detrás de él, zarpas.
Cinco lobos atravesaban la maleza como si el bosque les abriera las costillas; y era cierto, porque el mundo le trazaba el camino a los depredadores y él solo era la presa al final del recorrido. Eso es lo único que había sido siempre. Una cosa que corre para que otras cosas puedan cazarla.
Se tropezó con una raíz y se tambaleó, se sostuvo como pudo y siguió adelante. Su visión se nublaba. Sangre o lágrimas, o ambas; ya no le importaba qué era. Un pueblo. Una carretera. Cualquier cosa. Un lugar con luces, con gente, con ese fino y estúpido disfraz de civilización que quizás —solo quizás— les hiciera dudar. Probablemente les daría reparo matar a un humano delante de testigos. Tal vez.
Más rápido.
Su cuerpo ya le había dado todo lo que tenía. Cada parte de él estaba rota o mal curada. Sus costillas seguían doloridas por donde lo habían golpeado —basta—, sus muñecas estaban en carne viva y su hombro ardía desde la última vez que uno de ellos decidió enseñarle para qué servían sus dientes.
Las zarpas ganaban terreno.
Podía escuchar cómo respiraban. Húmeda, ansiosa y divertida; porque esa era la parte más cruel: les sobraba el aliento. Esto era un juego. Lo dejaban correr porque el miedo hacía que su olor fuera más dulce, porque el esfuerzo hacía que atraparlo supiera mejor.
Cinco lobos contra un humano era un chiste.
Y él era el remate.
El primer lobo se le echó encima desde un costado. Una pared de pelaje, músculo y calor vivo que lo estrelló contra el suelo con tanta fuerza que perdió la visión por un instante. Se le metió tierra en la boca. Las rocas le desgarraron las palmas de las manos. Intentó arrastrarse, intentó avanzar un centímetro más, y una pata del tamaño de un plato aterrizó sobre su espalda y lo aplastó contra la tierra.
Dos de ellos se transformaron. Lo oyó: el chasquido húmedo de los huesos cambiando de forma, el siseo del aliento pasando por unos dientes nuevos. Luego, risas. Risas humanas, que dolían más que cualquier gruñido, porque un gruñido al menos decía la verdad.
«Oh, cariño».
Una mano se cerró en su pelo y le echó la cabeza hacia atrás. Reconoció la voz antes de distinguir el rostro entre la borrosidad. La conocía de la misma forma en que un conejo conoce la sombra del halcón.
«¿De verdad pensabas que eso iba a funcionar?»
El segundo se agachó a su lado. Podía sentir el calor emanando de la piel del hombre y el hedor de la dominación, espeso como la podredumbre. «Nos has dado una buena carrerita, eso sí. Nos ha puesto la sangre a mil».
«Siempre tan dramático».
Dos lobos lo flanqueaban todavía en sus formas animales: eran sus guardias, centinelas con las lenguas fuera, cuyos cuerpos irradiaban esa paciencia depredadora que decía que podían hacer esto hasta el amanecer. La mano en su cabello tiró con fuerza y un dolor blanco y brillante le recorrió el cuero cabelludo.
Unas mandíbulas se cerraron sobre su hombro.
Él gritó.
Los dientes se hundieron en la piel, en el músculo, rozando el hueso; y el lobo que lo sujetaba aflojó la presión justo antes de que se quebrara. Se mantuvo ahí. Lo reclamó. Una presión que decía «mío» mucho más fuerte que cualquier palabra.
«Eres nuestro», dijo la voz sobre él, y la ternura en ese tono fue lo peor que había escuchado nunca. «Siempre has sido nuestro. No sé por qué te empeñas en olvidarlo».
Mátame.
El pensamiento tenía sonido. Como una campana golpeando en una catedral vacía. Mátame. Por favor. No puedo volver. Suplicaré, negociaré, entregaré cualquier pizca de dignidad que me quede, pero haz que pare. Deja que esto termine ya.
No podía volver.
No podía...
«Traedlo. Con cuidado con el hombro, Ren lo quiere...»
El lobo que estaba más lejos —el grande y gris, el que siempre observaba con esa inteligencia fría y calculadora que hacía que su piel quisiera desprenderse de sus huesos— tenía los labios retraídos, mostrando los dientes.
Una sonrisa.
Le estaba sonriendo.
Y entonces, murió.
La figura se lanzó desde los árboles como si el bosque hubiera echado mandíbulas y hubiera decidido usarlas. Era masivo. Absurda e imposiblemente masivo: un lobo más grande que cualquiera que hubiera visto jamás, con un pelaje oscuro que se bebía la luz de la luna como el agua profunda se bebe las piedras. Se movía como una criatura forjada para matar que no se había detenido nunca, y golpeó al lobo gris con tal fuerza que el sonido —el chasquido— retumbó entre los árboles como un disparo.
El lobo gris no hizo ni un ruido. Un momento estaba sonriendo y al siguiente era una masa rota que se doblaba entre la maleza, con la garganta abierta hacia el cielo.
Silencio.
Un latido. Dos.
Luego, el caos.
Los dos humanos recuperaron su forma humana, presos del pánico, con los huesos chasqueando al cambiar mientras se transformaban a toda prisa en lobos. El lobo que quedaba se lanzó al ataque. Tres contra uno, algo que debería haber significado mucho, pero el lobo oscuro se movía entre ellos como una hoja atravesando agua estancada.
Todo lo que pudo hacer fue quedarse tendido en la tierra, con la sangre manando de su hombro, mientras observaba cómo la criatura que había salido de la oscuridad los desmantelaba como si estuvieran hechos de papel.
Unas mandíbulas se cerraron alrededor de una columna. Crack.
Unas garras le abrieron el vientre a alguien y algo húmedo y pesado se desparramó entre las hojas.
Un lobo soltó un aullido —agudo, desesperado y joven— y luego se quedó en silencio.
Segundos. Todo ocurrió en segundos.
El bosque se quedó inmóvil. El silencio que sigue a la violencia, pesado y espeso, de ese que llena cada espacio y no deja lugar para respirar.
El lobo oscuro estaba en medio de cinco cuerpos, con los costados subiendo y bajando y el hocico manchado de rojo hasta las orejas. Entonces, se transformó.
La transformación fue extraña. Demasiado fluida. Demasiado sencilla. Sin chasquidos, sin jadeos, sin esa parte fea y convulsa donde el cuerpo lucha contra sí mismo. Solo sombra fluyendo hacia arriba, recomponiéndose en algo vertical, algo alto, algo...
Aterrador.
Medía más de un metro ochenta, de hombros anchos y cintura estrecha, hecho para llenar una habitación con solo estar en la puerta. Su cabello caía oscuro y húmedo sobre una frente pálida, del mismo color verde bosque que su pelaje. Su piel parecía tallada en mármol antiguo. En cosas hechas por manos que entendían que la belleza está para cortar.
Llevaba ropa. Una camisa oscura ajustada, con las mangas remangadas hasta los antebrazos. Pantalones que caían bajo sobre sus caderas. Como si se hubiera transformado directamente dentro de ellos; como si el lobo fuera el disfraz y aquel hombre impecable, de pie entre cinco cadáveres sin una gota de sangre en el cuello, fuera lo real debajo de todo.
Sus ojos eran verdes. El mismo verde. Imposible.
Dio un paso adelante.
El hombre que estaba en el suelo retrocedió a rastras, con las palmas de las manos resbalando en el barro y la sangre, con el hombro gritando de dolor, mientras un sonido salía de su pecho, mezcla de sollozo y gruñido. Su espalda chocó contra un tronco y se detuvo. No había a dónde ir. La historia de su condenada vida.
Bajó la mirada. Levantó la barbilla. Expuso su garganta.
Cada línea de su cuerpo era una bandera blanca: no soy nada, no soy nadie, no valgo el esfuerzo, pero por favor...
Por favor, que sea rápido.
Por favor, que no se lo llevaran. Preferiría desangrarse allí, entre las agujas de pino, las hojas muertas y los cuerpos fríos de los lobos que lo habían poseído. Preferiría disolverse en la tierra antes que volver a pertenecer a alguien.
El hombre se detuvo.
Tan cerca que el aire entre ellos se sentía espeso y cargado de electricidad contra su piel, esa cercanía que hacía que se le erizara el vello de los brazos. Dominación. De la que es tan total que crea su propio clima: un frente de presión que lo invadía todo y hacía que el resto pareciera muy, muy pequeño.
Se agachó.
Despacio. Como alguien que se acerca a un perro feral que ha mordido a todo el que se le ha acercado antes —lo cual, sinceramente, era comprensible—.
Y cuando habló, su voz sonó grave, calmada y segura. Como un río que ha tallado el mismo camino durante miles de años y no tiene ninguna intención de cambiar el rumbo.
«Tranquilo», dijo. «No te voy a hacer daño».
El hombre en el suelo lo miró fijamente a través de la sangre, la tierra, las lágrimas y siete años de pruebas que decían lo contrario; siete años de manos como esas haciendo promesas como esas, y cada una de ellas siendo una mentira.
Pero su lobo, silencioso, enroscado, destrozado e inalcanzable durante todo su desesperado y condenado vuelo a través de la oscuridad...
Su lobo levantó la cabeza.
