Capítulo 1
Capítulo uno: Sebastian POV
Me quedo mirando el cuerpo sin vida mientras respiro de forma agitada. El calor de la sangre en mis manos se siente mal; no solo está caliente, es pegajosa. Quiero lavarme las manos, restregarme la sangre para quitármela y olvidar que todo esto pasó.
El cuchillo resuena al caer cuando mis dedos finalmente lo sueltan; el sonido parece demasiado fuerte para lo pequeño que es. Es como si el ruido retumbara por toda la habitación, recordándome el peso de lo que acabo de hacer.
Doy un paso atrás y tropiezo con la bolsa, con los ojos todavía fijos en su cuerpo. Él causó esto, él, no yo. No quería hacer esto, pero él me obligó. No se callaba, no me dejaba ir.
Tenía que insistir, tenía que intentar forzarme a reaccionar. Todo esto es su culpa, suya, no mía. Me levanto a duras penas y lo miro. Me agacho, agarro el cuchillo y subo corriendo las escaleras. No tengo tiempo para ducharme. Ni siquiera tengo tiempo para cambiarme.
Sé que mi mamá llegará pronto a casa. No puedo estar aquí cuando ella llegue. Me restriego las manos en el lavabo y luego me pongo una sudadera con capucha para cubrir la sangre que mancha mi camisa. Cuando me aseguro de que no quedan rastros de sangre, envuelvo el cuchillo, agarro una bolsa y meto en ella todo lo que puedo.
No puedo llevarme el teléfono ni mis tarjetas bancarias, nada. Transfiero todo el dinero a una sola cuenta, tiro el teléfono y bajo corriendo las escaleras.
Mi cuerpo se detiene en seco ante lo que veo. Por alguna jodida razón, me quedo paralizado. Me quedo ahí, mirando su forma ensangrentada y sin vida. Quiero sentir culpa, quiero sentir que debería avergonzarme o sentir que hice algo malo.
No es así; lo único que siento es orgullo de que esté muerto.
Ese orgullo se desvanece en cuanto escucho la puerta. Mis ojos se dirigen hacia allí de golpe y paso corriendo justo cuando veo a mi mamá entrar a la cocina. Ella me sonríe, pero no me detengo.
«Me voy», digo, antes de que ella pueda detenerme. Luego salgo por la puerta. Antes incluso de salir del jardín, la escucho gritar y sé que ha encontrado su cuerpo. Espero que se dé cuenta de que lo hice tanto por ella como por mí. Era un imbécil.
Corro a la tienda de la esquina, saco el efectivo y tomo un taxi. No planeé esto, no planeé nada. ¿Cómo escapas cuando has asesinado a alguien? ¿Cómo huyes y te mantienes oculto cuando eres la única persona a la que todos buscarán?
Finalmente termino en una estación de tren. No pienso en a dónde voy a ir. Solo compro un boleto para salir de la ciudad. Sentado en el tren, me subo la capucha y la mantengo baja. No estoy seguro de mi plan; ¿por qué carajos no planeé nada?
Solo a mí se me ocurriría asesinar a alguien sin pensar en el plan de escape ni en cómo mantenerme oculto. Digo, podría ir a vivir a la naturaleza, ¿verdad? La gente hace eso, ¿no? Pero, por otro lado, no tengo ni idea de cómo carajos encender un fuego y probablemente moriría de hambre antes de que me encontraran.
No estoy seguro de cuánto falta para que el tren llegue a la última parada. Me bajo y reservo otro tren; mi plan es alejarme lo más posible de casa. Quizás así, si alguien empieza a buscarme, no estaré lo suficientemente cerca para que me encuentren.
El tren viaja durante toda la noche, así que me quedo dormido y me despierto a ratos. Necesito ducharme; lo espeso y pegajoso de la sangre todavía se adhiere a mi pecho a través de la camisa. Sin embargo, no puedo parar todavía, ¿no es mejor seguir moviéndose?
Quizás no. ¿Quizás moverme es lo que hará que me atrapen? ¿Quizás si encuentro algún antro, un motel destartalado, en ruinas y de mala muerte, pueda esconderme allí? ¿Cuánto tardarán en dejar de buscarme?
Claro, maté a alguien, pero no deberían seguir buscando, ¿verdad?
Para cuando bajo del tren, es temprano en la mañana. No tomo otro tren. Solo camino, y parece que pasan horas, demasiadas horas, antes de encontrar un motel. Ahora, si me rastrearon hasta la estación de tren, no me rastrearán a ningún otro lugar.
No tomé un autobús, ni un taxi, nada. Entro en la habitación con la cabeza baja y deslizo el dinero por el mostrador. «Necesito una habitación», digo.
La mujer apenas levanta la vista antes de asentir. «Claro, aquí tienes la llave». La desliza hacia mí. «¿Es para una estancia de una semana?»
«Si eso es todo lo que cubre, entonces sí». Pensé que quizás duraría más. ¿Cómo iba a saberlo? Nunca me había quedado en moteles. Tomo la llave y miro el número: catorce A. Salgo y miro alrededor hasta encontrarla. Mientras abro la puerta, suenan unas sirenas y me quedo helado, pero el coche de policía pasa de largo.
Bien, no venían por mí. Entro en la habitación y cierro la puerta con llave. Suspirando, me desplomo sobre la cama, vencido por el agotamiento. Dejo que el sueño me atrape e intento dejar de pensar en todas mis preocupaciones. Como de qué voy a vivir, dónde me quedaré después de esta semana y, sobre todo, ¿dónde carajos voy a encontrar trabajo?
Incluso yo sé que no podré, porque en el momento en que publiquen mi imagen, nadie me va a contratar, nadie me dejará acercarme a su lugar de trabajo.
Sin embargo, tenía que hacerlo; tal vez fue demasiado, tal vez debí parar cuando estuve convencido de que estaba lo suficientemente herido como para no volver a caminar. Pero que no volviera a caminar no era garantía de que no seguiría jodiendo. Así que murió; tenía que morir.
