Mi hermanastro

CAPÍTULO 1

Ronan

El humo denso de un cigarro cubano flotaba perezosamente por la bruma violeta de la habitación, cortando el tenue resplandor que se filtraba de las luces de neón rojas ocultas tras las cortinas de terciopelo. En la pared del fondo, una proyección muda palpitaba lentamente; siluetas que bailaban en cámara lenta, mientras la música retumbaba suave de fondo como el latido de algo pecaminoso.

El sofá de cuero negro parecía hecho para el pecado.

Y allí, desparramado sobre él, estaba Ronan Warrington.

Reclinado con un brazo extendido casualmente sobre el respaldo, observaba la escena como si le perteneciera.

En cierto modo, así era.

A su derecha, una rubia con labios demasiado rellenos y un vestido que desafiaba cualquier norma de decencia deslizaba sus largos dedos bajo su camisa negra, desabotonada hasta el pecho. A su izquierda, una morena de piel color caramelo y ojos oscuros rozaba su cuello con una lentitud calculada, como si susurrara una oración prohibida sobre su piel.

Sobre la mesa frente a él había un vaso de cristal lleno de whisky añejo, dos líneas de cocaína perfectamente alineadas, una cajetilla de cigarrillos caros y un teléfono vibrando por quinta vez.

Ni siquiera miró la pantalla.

Ronan no era del tipo que se dejaba interrumpir cuando controlaba la sala.

—Ron… ¿quieres que sirva otra línea? —susurró la rubia con voz ronca, extendiendo la mano hacia la pequeña bolsa de polvo blanco.

Él giró la cabeza lentamente hacia ella; su mirada aguda y gélida la cortó como una cuchilla.

—No se pregunta, nena… —murmuró—.

—Se hace.

Ella sonrió con torpeza, sonrojándose como una colegiala a la que pillan copiando, y obedeció de inmediato.

Ronan pasó la lengua por su labio inferior, casi aburrido. Sus ojos negros, profundos, irreales, devastadoramente hermosos, no revelaban absolutamente nada.

No estaba borracho. No estaba drogado.

Solo… vacío.

Y dentro de ese vacío silencioso vivía todo su poder. Toda su rabia.

El teléfono vibró de nuevo.

Sin incorporarse del todo, lo alcanzó y levantó la pantalla.

La próxima semana. Primera carrera.

Sus ojos recorrieron el texto lentamente. Un tic casi invisible apareció en la comisura de su boca.

La rubia soltó una risa tonta a su lado mientras la mano de la morena se deslizaba bajo su cinturón. La música palpitaba con más fuerza. La luz roja retorcía las sombras a su alrededor.

—Perfecto… —susurró para sí mismo.

Levantó su vaso, brindó contra el aire vacío y se bebió el whisky de un trago.

Pero su mirada permaneció quieta. Fría. Tan hermosa como el pecado.

—Quiero un espectáculo, chicas… no un circo —dijo Ronan, con una voz baja, perezosa y afilada como una navaja a la vez.

No era una petición.

Era una ley.

Las dos mujeres intercambiaron una mirada.

La rubia se puso en pie primero, quitándose el vestido como si fuera una segunda piel y dejándolo caer dramáticamente al suelo. Su diminuto sujetador siguió el mismo camino mientras avanzaba lentamente, girando para él como si bailara para un público de uno solo.

La morena echó su cabello hacia atrás, sonriendo ampliamente mientras se levantaba también, con las caderas moviéndose al ritmo que vibraba en las paredes. Se acercó a la rubia y, con gracia hipnótica, presionó sus labios contra su cuello… luego más abajo, a lo largo de su clavícula.

Empezaron a besarse despacio, con hambre, con los cuerpos enredados, despojadas de tela y de inhibiciones.

Ronan las observaba con los codos apoyados en las rodillas, el whisky abandonado en la mesa a su lado. Pasó la lengua por sus labios y sonrió con ironía.

Su mirada era un cuchillo cortando el humo.

Cada movimiento que hacían era para él. Una representación del deseo. Un acto de sumisión.

—Más cerca —murmuró—.

—No quiero parpadear y perderme algo.

Las chicas rieron suavemente, mareadas por el alcohol, el deseo y la emoción de estar cerca de él. Subieron a la enorme cama cubierta de sábanas de seda negra y continuaron su danza provocativa mientras se besaban con avidez; sus manos recorrían la piel, los muslos y las curvas en una coreografía nacida de pura desvergüenza.

Ron se levantó lentamente.

Con cuidado.

Como un depredador.

Fluido. Silencioso. Preciso.

Desabrochó el primer botón de su camisa. Luego el siguiente. Y el otro.

Hasta que la tela se deslizó de sus hombros atléticos por completo.

Su piel pálida contrastaba con la oscuridad de la sala. El cabello negro caía rebelde sobre sus cejas, y sus ojos…

Dios, esos ojos.

Los ojos de Ronan no eran simplemente oscuros.

Eran la oscuridad misma.

Y esta noche, dentro de esa habitación, solo albergaban una emoción:

Control.

Caminó hacia la cama, dejando que sus pantalones se deslizaran con la misma lentitud sensual.

Las chicas habían dejado de bailar.

Lo observaban. Esperando.

Y él sonrió.

Satisfecho. Perezoso. Peligroso.

Su mirada prometía algo que no podía decirse en voz alta… Solo sentirse.

A través de la piel. Del aliento. De cada nervio que aún no se daba cuenta de que estaba a punto de arder.

—Déjenme mostrarles cómo es un verdadero espectáculo…

Y entonces la oscuridad las engulló por completo; el deseo, los gemidos ahogados, los besos enredados, las manos errantes y el sexo sin protección se disolvieron en la noche como un ritual pecaminoso.

La puerta del reservado se abrió lentamente, soltando un rastro de humo y el aroma persistente a sexo de vuelta al club.

Ronan salió primero, abrochándose la camisa negra con movimientos lentos y distraídos. Se pasó una mano por el cabello, dejándolo caer en ese desorden perfectamente descuidado sobre sus ojos, y miró a su alrededor con leve diversión.

La parada había sido breve.

Pero intensa.

Exactamente como le gustaba.

Detrás de él, una de las chicas soltaba una risita débil mientras la otra se arreglaba la ropa con expresión aturdida. Ronan nunca volvió a mirarlas.

Y no tenía intención de hacerlo.

Mientras bajaba los tres escalones que conducían de vuelta a la zona principal, las luces del club lo envolvieron en violentas olas de color: violeta, azul eléctrico, rojo ardiente.

La música palpitaba por el suelo. Por la piel. Por la sangre.

—¡RON!

La voz venía de algún lugar a su derecha.

Kevin, su amigo más antiguo y ruidoso, agitaba una bebida en el aire con una pelirroja colgada de él como si fuera un accesorio viviente. Su cabello estaba trenzado en docenas de finas trenzas que le llegaban casi a la cintura, balanceándose como serpientes cada vez que se reía.

—¡Tío! —gritó Kevin por encima de la música, riendo como un loco—.

—¡Te has lucido con dos esta noche! ¡Dos! ¡Juro por Dios que vas a entrar directo al cielo a base de puro pecado!

Ronan se acercó con pereza.

Arrebató la bebida de la mano de Kevin y se la llevó a los labios sin preguntar qué contenía. Para él, todo se consumía con la misma indiferencia cuidadosamente elaborada: mujeres, alcohol, amigos.

Un lujo reservado para personas que ya no sentían nada.

—¿El cielo? —murmuró con burla—.

—Demasiado lejos para mi gusto.

Kevin estalló en una carcajada aún más fuerte, empujando a la pelirroja hacia Ron por un segundo. Ella le tocó el pecho por instinto, pero él le sujetó la muñeca y le bajó la mano sin agresividad, aunque con una claridad lo bastante afilada como para destruir cualquier ilusión.

—De una en una, muñeca. No me malgasto tan fácilmente.

Luego, sin decir nada más, se dio la vuelta y desapareció en la pista de baile.

Dos rubias ya lo habían localizado.

Se presionaron contra sus costados como depredadores elegantes que detectan sangre en el agua. Ronan se movía con una confianza perezosa; su cuerpo se balanceaba al ritmo de la música como un hombre que sabía exactamente cuánto lo deseaban y que sabía que tenía todo el tiempo del mundo para decidir quién merecía su atención.

Sus manos se deslizaron por su camisa, su pecho, a lo largo de sus brazos.

Él sonrió.

Ninguna de ellas importaba.

Pero interpretaban sus papeles a la perfección.

Todo el mundo quería estar cerca de Ronan.

Tocarlo. Ser visto a su lado. Sentir cómo su mirada se posaba sobre ellos, aunque fuera por un segundo.

Nadie sabía que, dentro de su mente, una sola palabra resonaba sin fin:

Carrera.

Y la palabra rodaba por sus pensamientos como un insulto con sabor a adrenalina.

Los golpes llegaron demasiado pronto.

Y con demasiada agresividad.

El dormitorio estaba casi completamente a oscuras; unas cortinas gruesas mantenían la luz del día fuera con disciplina militar. En la enorme cama, bajo una pesada manta de cachemira, yacía una figura vestida con sombras de plata y negro. Una pierna colgaba descuidadamente por el borde, un testimonio silencioso del caos de la noche anterior.

La puerta se abrió silenciosamente.

José entró, impecablemente vestido como siempre. Sin dudarlo, caminó directo hacia la ventana y abrió las cortinas de par en par.

La luz del sol explotó en la habitación como una bomba nuclear en miniatura.

—Cierra la maldita cortina, José —gruñó la voz desde debajo de la manta, profunda, áspera y venenosa—.

—A menos que quieras que te las meta por el culo.

José se detuvo de inmediato, aunque no parecía impresionado en absoluto.

—Señor, cuando regresó a casa a las 2:45 a.m., me dio instrucciones de despertarlo a las diez para su curso en línea. —Hizo una breve pausa—.

—Marketing Avanzado en Negocios Digitales.

La manta fue arrojada violentamente a un lado.

Ronan se pasó la mano por la cara con un largo y agotado suspiro antes de sentarse; con el cabello despeinado y la expresión hueca, era el rostro de un hombre que ya no creía en nada.

Miró a José como si el pobre hombre fuera personalmente responsable de cada mala decisión que había tomado en su vida.

—Fuera.

El tono fue bajo. Corto. Completamente desprovisto de paciencia.

—Por supuesto, señor.

José se desvaneció como un fantasma discreto, cerrando la puerta silenciosamente tras él.

Ronan salió de la cama pesadamente, quitándose la ropa mientras caminaba hacia el baño. La camisa apestaba a humo y sudor. Los pantalones aún guardaban rastros de whisky y de manos femeninas.

Lo lanzó todo al suelo con disgusto antes de meterse directamente bajo la ducha.

El agua fría chocó contra su piel, y él exhaló con la tranquila satisfacción de un hombre que había sobrevivido a otra batalla inútil contra su propia resaca.

Entonces su teléfono empezó a sonar en algún lugar del dormitorio.

Persistente.

—¿En serio…? —masculló Ronan entre dientes.

Salió del baño a zancadas, agarrando una toalla del perchero y envolviéndola descuidadamente alrededor de su cintura. El agua goteaba de su cabello sobre sus hombros, y sus ojos negros estaban más oscuros por la irritación que por la falta de sueño.

Para cuando llegó a la cama, el teléfono había dejado de sonar.

Llamada perdida.

Papá.

Ronan frunció el ceño.

Su toque contra la pantalla fue extrañamente vacilante.

Apareció un mensaje nuevo.

Lo abrió.

Y su expresión se congeló en algo retorcido entre disgusto, incredulidad y amarga diversión.

Ron… me he casado. Lo sé, suena de locos. Quería decírtelo por teléfono, pero nunca respondes.

Vuelvo casado, Ron. Con la mujer más extraordinaria del mundo.

Y finalmente vas a tener el hermano que siempre quisiste. Tiene veinticuatro años.

Un músculo de su mandíbula vibró con violencia.

El hermano que siempre quisiste.

Ronan rio.

Corto.

Peligroso.

Casi teatral.

Luego lanzó el teléfono sobre la cama y se desplomó en el borde, mojado, furioso y profundamente ofendido por la absurda idea de que en algún lugar, de alguna manera, alguien pudiera creer genuinamente que él siempre había querido…

Un hermano.