ZAK Y FLORA (POV)
ZAK (POV)
He visto mujeres que se ven bien en una moto deportiva, pero nunca había visto a una chica que pareciera estar invitando activamente al asfalto a matarla.
Ese era el apodo motero de Foxy Flora.
Estaba sentada sobre su Suzuki GSX-R negro mate; sus largas piernas enmarcaban el tanque y sus caderas redondeadas descansaban a la perfección sobre el asiento de cuero. Desde lejos, con esa piel clara impecable, su nariz pequeña y afilada, y esos labios naturalmente carnosos, parecía algo que comprarías en el escaparate de una boutique.
Una muñeca impoluta y serena. Hasta que se recogió el pelo en esa coleta alta que la caracteriza. Esa era la señal de advertencia. En cuanto se recogía el pelo, la muñeca moría y el demonio tomaba el control.
—Vas a reventar el motor si sigues acelerando a fondo antes de que los neumáticos estén calientes, Foxy —dije mientras me apoyaba en el pilar del garaje y me bajaba la cinta de cuero para atarme el pelo.
No me miró. Solo volvió a dar un golpe de gas. El rugido del escape resonó en el búnker subterráneo del club, un zumbido brutal y vibrante que me hizo doler los dientes. Giró hacia mí esos inmensos ojos color avellana, tan expresivos, con sus largas pestañas proyectando sombras sobre sus pómulos.
—Tal vez quiero que explote, Zak —se burló, con la voz rebosante de ese sarcasmo afilado que la caracterizaba—. Tal vez me gusta el olor a metal quemado. Huele mucho menos asfixiante que la vida real.
—Tienes un moratón reciente en la clavícula —señalé, acercándome un poco más, con la mirada clavada en la marca morada que se asomaba por su camiseta de tirantes escotada. Se me oprimió el pecho. Quería tocarla. Quería encontrar al tipo que se lo hizo y partirle los dedos—. ¿Otro accidente?
Ella soltó una risita seca y sarcástica mientras echaba la cabeza hacia atrás: —Digamos que fue un desacuerdo con la física. La física perdió. Yo solo me llevé un recuerdo.
Dios, era magnífica. Y estaba completamente loca. Cinco años menor que yo, pero se comportaba como si ya hubiera pasado por el infierno y hubiera comprado la camiseta de recuerdo.
Me enamoré de ella la segunda semana que se unió al club. Fue honesta conmigo, brutalmente honesta. Me dijo a la cara, con una botella de cerveza barata de por medio, que pertenecía a otro. Un tipo mayor. El mejor amigo de su padre. Un hombre al que no había visto en una década.
Era una obsesión ridícula, de cuento de hadas, pero al mirar esos oscuros y misteriosos ojos avellana, supe que no estaba bromeando. Era una chica poseída por un fantasma.
Pero mientras la observaba agarrar el manillar y mover su pequeña cintura para equilibrar la pesada máquina, no me importó. Yo quería ser quien la trajera de vuelta al mundo de los vivos.
—Corre contra mí esta noche —exigí suavemente, entrando en su espacio personal—. Si gano, me dejarás curarte ese raspón en la rodilla.
Se inclinó hacia delante, presionando sus pechos contra el tanque mientras me miraba con una sonrisa maliciosa y provocadora: —¿Y si gano yo, Zak? Tendrás que decirle a mi padre que se vaya directo al infierno cuando llame a tu teléfono buscando a su activo fugitivo.
Antes de que pudiera responder, bajó la visera, metió la marcha y salió disparada del búnker, dejando tras de sí solo el olor a goma quemada y a un fantasma.
FLORA (POV)
El viento a 225 kilómetros por hora no tiene voz. Por eso me encanta. Es lo único lo suficientemente fuerte como para gritar por encima de las exigencias de Viktor y del dolor agónico y lento que siento en mi propio pecho.
Azen.
El nombre era una astilla bajo mi piel. Diez años. Diez años desde que era una niña de ocho años viendo al alto mejor amigo de mi padre, que parecía una estatua antigua, salir de nuestra finca tras una oscura reunión sindical. Medía casi dos metros de pura y aterradora perfección: el pelo ondulado le caía sobre una frente marcada, y unas espesas pestañas ocultaban ojos que habían visto demasiada sangre. Ahora no parecía tener treinta y ocho años, y desde luego no parecía un simple mortal por aquel entonces. Parecía un mito inmortal.
Mi padre quería un hijo. Se aseguró de que lo supiera cada día de mi vida. “Una hija es un lastre, Flora. Una hija es una pieza de ajedrez diplomático. Tienes los labios suaves de tu madre y nada de mi carácter de hierro”.
Cada cena era una ejecución judicial. Toda conversación terminaba conmigo lanzando una copa de cristal contra sus estériles paredes de caoba, gritando hasta quedarme sin voz, antes de salir corriendo hacia mi moto para encontrar un subidón que pudiera adormecer el rechazo.
Viktor quería a alguien que construyera un imperio. Bien. Yo construiría uno sobre dos ruedas, en la tierra, en los clubes oscuros donde su reputación impecable no podía seguirme.
Llevé la moto hasta las puertas de la finca de mi padre, con la adrenalina todavía recorriéndome las venas violentamente. Ni siquiera me quité el casco hasta que abrí las puertas principales de una patada.
—Pareces una puta callejera —la voz fría y atronadora de Viktor atravesó el gran vestíbulo antes de que llegara al pie de la escalera.
Me detuve, me quité el casco lentamente y dejé que mi largo pelo cayera por mi espalda. Me giré para mirarlo. Estaba en el rellano, mirándome con absoluto desprecio, con su traje hecho a medida impecable y las manos apoyadas en la barandilla del imperio que amaba más que a su propia carne.
—Y tú pareces un hombre que está a un infarto de dejarle su preciado imperio a una puta callejera, papá —le respondí, con la voz peligrosamente tranquila y cargada de un ingenio venenoso.
—Cuidado con tu presión arterial. Podría liquidar tus rutas de transporte para comprarme una flota de Ducatis.
—¡Eres una vergüenza! —rugió, golpeando la madera con el puño—. ¡Mírate! ¡Magullada, sangrando, corriendo con mecánicos de cuarta y moteros! ¡Intento asegurar el futuro de esta familia y tú estás jugando a las carreras en el asfalto!
—No estoy jugando —dije, caminando lentamente hacia las escaleras mientras mis botas dejaban tenues huellas de polvo de carretera sobre sus alfombras importadas. Me detuve en el escalón inferior y le miré con mis ojos avellana, muy abiertos y sin parpadear.
—Estoy practicando. Porque el día que te mueras, Viktor, voy a quemar esta casa hasta los cimientos. Soy la única heredera que tienes. Acostúmbrate a ver mis moratones. Son lo único real en toda esta casa.
—Fuera de mi vista —siseó él, con el rostro volviéndose de un tono carmesí oscuro y peligroso.
—Con mucho gusto —susurré.
Caminé directamente hacia el garaje, con la mente totalmente desconectada del dolor punzante en mi rodilla. La discusión con Viktor era solo gasolina. El destino se había decidido hace diez años.
Esta noche era la noche. Sabía dónde estaban sus clubes de élite, esos sin nombre. Sabía que el fantasma se hacía llamar "Phantom" ahora. Sabía que contrataba a mujeres sin rostro solo para satisfacer un impulso biológico porque su vida era un purgatorio hueco y aburrido creado por él mismo.
Creía estar a salvo tras sus estrictas reglas y su sagrado “código de hermanos” con mi padre. Creía que yo seguía siendo la niña pequeña que lo observaba desde el balcón.
Estaba a punto de descubrir lo oscura que podía llegar a ser la noche.
