Un océano entre nosotros

POV Celine

Normalmente, la gente revisa sus aplicaciones del tiempo para saber si necesitan un paraguas o si la humedad va a arruinar su peinado. Yo reviso la mía porque un cambio repentino e impredecible en la atmósfera puede desmoronar por completo la arquitectura cuidadosamente construida de mi vida.

En esta mañana de junio, el cielo sobre la bahía de Biscayne tenía un tono violeta azulado, engañoso y amoratado; ese tipo de cielo tropical que prometía treinta y cinco grados sofocantes, pero que ocultaba un aguacero torrencial tras sus dientes. Hice zoom en el mapa meteorológico de mi teléfono, siguiendo un grupo de píxeles oscuros que se arrastraban hacia las torres de cristal del Design District. Tenía unos cuarenta minutos antes de que se abrieran los cielos. Cuarenta minutos para llegar de mi apartamento a Sinclair Luxe sin que me atrapara la lluvia.

Mi elección de vestuario siempre era deliberada. Hoy llevaba un vestido cruzado de lino en color verde salvia pálido, una pieza que yo misma había diseñado y confeccionado. Era ligero, perfecto para el clima húmedo de junio y lo suficientemente sofisticado para los pisos de Sinclair Luxe. Pero, más importante aún, era fácil de manejar si el tiempo cambiaba.

Bloqueé mi teléfono, alisé la falda de lino y salí al aire espeso y denso de Miami. La humedad se pegó a mi piel como un peso extra, pero lo ignoré y caminé rápido para llegar a la oficina.

Tenía veinticinco años, estaba completamente sola en el mundo y guardaba un secreto que requería un control absoluto e implacable.

Hace cinco años, mi mundo se reajustó de forma violenta. Un avión privado se estrelló sobre el Atlántico y se llevó a mis padres en una sola tarde. No dejaron familia extendida; mi padre había cortado todo vínculo con sus aristocráticos parientes de dinero antiguo cuando decidió casarse con mi madre, una mujer sin posición social, sin antecedentes y sin rastro en el papel. Crecí como una nómada, moviéndome por todo el mundo, siguiendo la carrera de consultoría de alto riesgo de mi padre. Éramos un ecosistema cerrado. Tres personas contra el mundo.

Cuando murieron, el silencio que dejaron fue ensordecedor. Pero ellos habían sido meticulosos. Sus seguros de vida y cuentas de ahorro estaban estructurados de forma tan perfecta que nunca tuve que preocuparme por el pago de la matrícula o el alquiler mensual. Era financieramente estable, pero estaba totalmente aislada. Nadie llamaba para saber de mí. Ni tías, ni tíos, ni primos. Era una nadie que heredaba una pequeña fortuna.

Volqué todo ese dolor y aislamiento en mi trabajo. Primero, en el Istituto della Moda Firenze en Florencia, donde pasé cuatro años agotadores aprendiendo la geometría de las telas bajo el sol de la Toscana para obtener mi licenciatura. Luego hice mi maestría en L’École de Haute Esthétique en París. Dos títulos, ambos terminados con la distinción agridulce de summa cum laude.

Ahora, un año después, llevaba cuatro meses en mi puesto como diseñadora junior en Sinclair Luxe en Miami, Florida. Y la verdadera prueba de mi supervivencia estaba a punto de comenzar.

La sede central de Sinclair Luxe era una estructura monolítica de vidrio hiperreflectante y hormigón blanco que se elevaba sobre el horizonte de Miami como un monumento a la opulencia moderna. Era un centro de poder que cerraba la brecha entre el lujo costero relajado y la rígida alta costura europea.

Al cruzar las puertas de cristal del vestíbulo, el aire acondicionado me golpeó como un muro de hielo, un alivio bienvenido ante la asfixiante humedad exterior.

"Buenos días, Celine", dijo la recepcionista, una joven llamada Elena, con los ojos clavados en mi vestido con una mezcla de asombro y envidia. "Preciosa colección de bocetos la que entregaste ayer. Todo el departamento está hablando de ello".

"Gracias, Elena. Quería asegurarme de que el peso de las telas fuera el adecuado para la línea de resort", respondí, ofreciéndole una sonrisa educada y ensayada.

"Sinceramente, ¿cómo lo haces?", suspiró, inclinándose sobre el escritorio. "Pareces salida de una editorial europea, y yo ya estoy derretida por el camino desde mi coche. Y el rumor es cierto, ¿verdad? ¿Manejas las cuentas francesas e italianas como si fueras nativa?"

"Pasé años estudiando en Florencia y París, Elena", respondí, manteniendo un tono casual.

No mencioné los otros idiomas que podía hablar con la misma fluidez. En mi currículum, solo figuraban el inglés, el francés y el italiano, respaldados por mi historial académico. En mi posición, era mucho más seguro guardarme mis habilidades completas. Revelar demasiado solo invitaba a preguntas o miradas que no quería.

Le ofrecí otro asentimiento cortés, me dirigí a los ascensores y subí al tercer piso. Las puertas se abrieron al área de diseño, un espacio abierto y extenso lleno de la energía frenética de unas cuantas docenas de mentes creativas. Maniquíes vestidos con organza a medio terminar permanecían como centinelas silenciosos entre filas de mesas de dibujo. Rollos de tela, incluyendo brocado, georgette y satén pesado, estaban apilados contra las paredes en un arcoíris caótico.

"¡Céline! Mon Dieu, ¡por fin estás aquí!"

Me giré para ver a Marie, la patronista principal de la próxima colección de prêt-à-porter de otoño/invierno, corriendo hacia mí con una mirada de pánico absoluto. Su acento francés era increíblemente marcado, distorsionado por el estrés.

"¿Qué pasa, Marie?", pregunté, cambiando nuestro diálogo a un francés fluido sin esfuerzo. "Qu’est-ce qui se passe?"

Marie soltó un suspiro dramático de alivio al oír su lengua materna y respondió en francés: "Es la casa de producción en Milán. Enviaron el lote equivocado de lana prensada para las capas a medida. Es demasiado rígida, no tiene caída, y nuestra modelo de pruebas principal acaba de avisar que no viene por una intoxicación alimentaria. El Director Creativo bajará a inspeccionar la línea en treinta minutos. Si ve este desastre, ¡quemará el estudio hasta los cimientos!"

El Director Creativo. Julian Sinclair.

El nombre solo era suficiente para provocar una oleada de ansiedad en la sala. Julian era el prodigio de veintinueve años, heredero del imperio Sinclair. Su padre, Arthur Sinclair, era el CEO y fundador, y su madre, Vivienne Vance-Sinclair, era una supermodelo legendaria que aún dictaba los gustos de la élite mundial. Pero Julian no era solo un beneficiario del nepotismo. Desde que asumió como Director Ejecutivo y Creativo hace dos años, las ganancias de Sinclair Luxe habían aumentado exponencialmente. Era un estratega brillante y despiadado, con un ojo tan agudo que podía cortar el cristal. No toleraba errores y, desde luego, no perdía el tiempo con novatos.

Para él, los diseñadores junior eran piezas intercambiables en una industria multimillonaria.

"Cálmate, Marie", dije, continuando en francés con voz firme y tranquilizadora. "Podemos arreglar esto. Primero, dame el número del proveedor de Milán. Hablaré directamente con su gerente de producción y pediré un servicio de mensajería urgente para el textil correcto. Segundo, ve a mi escritorio. Busca la muestra de mezcla de seda y lana que desarrollé la semana pasada; tiene un peso estructural similar pero el doble de fluidez. Podemos usarla para recrear la caída para la presentación".

"¿Y la modelo?", se lamentó Marie con las manos en el aire. "¡El Director exige ver la prenda en un cuerpo vivo, no en un maniquí!"

Respiré hondo y ajusté las horquillas de mi pelo. "Ve por la tela de muestra, Marie. Yo haré de modelo".

Veinte minutos después, el estudio de diseño era un teatro de alta tensión.

Me puse de pie sobre la tarima en el centro de la sala, actuando como un lienzo humano. Marie y cuatro asistentes prendían con alfileres, frenéticamente, la tela de seda y lana sobre mi cuerpo, dándole forma a una capa asimétrica y estructurada que caía con fuerza sobre un hombro. Como mido un metro setenta y ocho y tengo una complexión atlética y fluida, no necesité ajustar mucho mi postura para encajar en el estándar de la industria.

De repente, el ruido ambiental del estudio murió. El parloteo frenético de los diseñadores, el sonido de las tijeras y el zumbido de las máquinas de coser desaparecieron, reemplazados por un silencio pesado y expectante.

Las puertas dobles del estudio se deslizaron.

Julian Sinclair entró, flanqueado por tres altos ejecutivos.

Ver a Julian en persona era siempre un ejercicio de sobrecarga sensorial. Era demasiado guapo, pero con una belleza fría y cortante. Con su metro noventa y tres, hombros anchos envueltos en un impecable traje de tres piezas gris marengo hecho a medida, irradiaba una autoridad absoluta e incuestionable. Su cabello rubio estaba peinado con precisión militar, y sus ojos azul hielo escaneaban la sala como un halcón en busca de debilidad.

Él no miraba a las personas. Miraba el trabajo.

"Bien, ¿dónde está el prototipo de la prenda de abrigo prêt-à-porter?". La voz de Julian era un barítono rico, suave y completamente desprovisto de calidez.

El jefe del departamento dio un paso al frente, sudando a través de su camisa. "Sr. Sinclair, tuvimos un pequeño problema de logística con el envío de Milán, pero..."

"No pago por excusas, Richard. Pago por resultados", le cortó con voz peligrosamente calmada. "Si la casa italiana falló, deberías haber tenido un proveedor secundario validado hace tres semanas. Enséñame lo que tienes o cancelaré toda la línea antes del almuerzo".

Marie parecía estar a punto de llorar.

Sabía que esto sería un problema. Si me quedaba callada, el departamento sufriría y mis propios diseños, que estaban ligados al éxito de esta colección, serían descartados.

"El asunto con la casa italiana ha sido resuelto, Sr. Sinclair", dije, rompiendo la regla no escrita de que los novatos no hablan a menos que se les dirija la palabra. Mi voz resonó clara y firme en la habitación silenciosa.

Los ojos de Julian se dispararon hacia mí. La intensidad de su mirada era asfixiante, un peso físico que se posó sobre mí. No dijo nada al principio. Solo me miró, realmente me miró, observando mi posición en la tarima, la tela prendida a mi cuerpo y la mirada de calma desafiante en mis ojos.

"¿Y quién es usted?", preguntó, acercándose a la tarima. Sus ejecutivos se removieron incómodos.

"Celine Mercer. Diseñadora junior", dije, sosteniendo su mirada. No parpadeé. Había enfrentado cosas peores que un multimillonario exigente. "Acabo de finalizar una llamada con el gerente en Milán. El error fue de su parte logística. La lana prensada correcta está actualmente con un servicio de mensajería urgente y llegará a nuestro puerto de Miami hoy a las 4:00 PM. Mientras tanto...", hice un gesto hacia la tela drapeada en mi hombro, "...hemos adaptado el prototipo usando una mezcla de seda y lana propia de la casa para demostrar la caída y el movimiento cinético de la pieza".

Julian se detuvo en el borde de la tarima. Estaba lo suficientemente cerca como para que pudiera oler su colonia, una mezcla sofisticada e embriagadora de madera de cedro y ámbar.

El aroma me provocó un escalofrío involuntario por la espalda, pero lo reprimí de inmediato.

Extendió la mano y sus dedos rozaron la tela a pocos centímetros de mi clavícula. Su mano estaba caliente y, por un segundo, sus nudillos tocaron la piel de mi cuello. Un pequeño estremecimiento me recorrió. Sus ojos se entrecerraron, siguiendo la reacción, antes de volver a la tela.

"La caída es superior a la especificación original", murmuró Julian, con los ojos analizando cómo caía la tela sobre mi cuerpo. "El contenido de seda le da una luminosidad fluida. ¿Quién autorizó este cambio de textil?"

"Yo", respondí. "Es mi mezcla personalizada. La diseñé para imitar el movimiento del agua sin sacrificar la integridad estructural. Era una mejor opción que los materiales entregados".

Un silencio pesado descendió de nuevo. Julian dio un paso atrás y se cruzó de brazos. Me miró con una curiosidad calculadora. Era un hombre totalmente desensibilizado ante las mujeres hermosas y los aduladores.

"¿Gestionó usted misma el asunto con la casa milanesa?", preguntó de repente.

"Sí", respondí. "Aclaré la situación en su idioma nativo".

"¿Y logró obligar a una casa de primer nivel a acelerar un envío en un día festivo?"

"Simplemente les recordé las cláusulas de penalización en su contrato de exclusividad", dije, con un ligero atisbo de sonrisa en los labios. "Fueron muy complacientes".

Uno de los altos ejecutivos sonrió levemente, pero una mirada cortante de Julian lo silenció al instante. Julian no sonrió. Solo mantuvo sus ojos clavados en los míos, como si intentara leer mi mente.

"Consigue la tela correcta para las cuatro", ordenó Julian al ejecutivo, y luego su tono cambió de una furia fría a algo mucho más peligroso: una intensa intriga. "Y, señorita Mercer, usted presentará personalmente el prototipo finalizado en la sala de juntas ejecutiva mañana a las nueve. Vístalo usted misma. Quiero ver cómo se mueve cuando camina".

"Por supuesto, Sr. Sinclair", dije, manteniendo la respiración constante.

Se dio la vuelta, y su séquito se apresuró a seguirlo. Pero justo antes de llegar a las puertas, se detuvo, mirando a través de los enormes ventanales de cristal del estudio.

Afuera, el cielo finalmente se había roto. Una tormenta repentina y violenta de Florida golpeaba contra el cristal, con láminas de agua cayendo por las paredes exteriores con un rugido ensordecedor.

"Parece que viene una mala tormenta", dijo Julian, su voz imponiéndose sobre el sonido del trueno. Echó una última mirada persistente sobre su hombro, con los ojos entrecerrados. "Asegúrese de mantenerse seca, señorita Mercer. No quiero que llame diciendo que está enferma mañana por la mañana cuando tiene una presentación importante que dar".

Cuando las puertas se cerraron tras él, el estudio estalló en un murmullo de susurros emocionados y suspiros de alivio. Marie prácticamente se desplomó contra una mesa de corte, agradeciéndome en un torrente de francés.

Permanecí congelada en la tarima mucho después de que su séquito desapareciera. Afuera, la lluvia tropical azotaba el edificio, un recordatorio salvaje de las fuerzas de las que constantemente tenía que huir. Pero el calor fantasma que aún quedaba en mi cuello, donde sus nudillos habían rozado mi piel, era mucho más aterrador que la tormenta. Julian Sinclair no solo aprobó mi diseño. Había fijado su atención directamente en mí, y un hombre con tanto poder no dejaría de mirar hasta descubrir exactamente qué es lo que intentaba ocultar.