LAS PROMESAS DE VENGANZA DEL MULTIMILLONARIO

Alira

La ciudad no había cambiado. No realmente. Los edificios seguían cortando el cielo como cuchillas de plata. Las calles seguían latiendo con el sonido de los cláxones, la ambición y la indiferencia. Pero Alira Quinns sí había cambiado. Ya no era la chica que reía en las esquinas con su mejor amiga. Esa versión de ella había muerto hacía seis años. Fue enterrada junto a Lena Blackvale en un ataúd demasiado pequeño para alguien tan lleno de vida.

Bajó del taxi y alzó la vista hacia la imponente estructura de Blackvale Industries. El edificio era todo cristal, acero y bordes afilados. Igual que el hombre que lo dirigía. Su aliento se empañó en el vestíbulo con aire acondicionado al entrar. El repiqueteo de sus zapatos gastados sonaba demasiado fuerte contra el mármol. Le sudaban las manos. Se alisó el vestido azul marino. Era modesto y estaba un poco descolorido. Era lo único que tenía que parecía un poco profesional. —¿Puedo ayudarla? —preguntó la recepcionista, mirándola como a un archivo fuera de lugar—. Yo... tengo una reunión. Con el señor Draven Blackvale. La ceja perfectamente arqueada de la mujer se alzó. Tecleó algo y volvió a mirar a Alira. —¿Nombre? —Alira. Alira Quinn. Hubo un instante de silencio. El reconocimiento brilló en la mirada de la recepcionista. Luego fue reemplazado por algo más frío. Quizás era juicio. Alira estaba acostumbrada. Ese nombre tenía peso en esta ciudad, y nada de eso era bueno. —Adelante —dijo la mujer con voz cortante—. Último piso. La está esperando.

El viaje en ascensor pareció eterno. Podía ver su reflejo en las puertas plateadas. Cara pálida, ojos grandes y suaves rizos castaños que se encrespaban con la humedad del verano. Había sombras tenues bajo sus ojos. Seis años de supervivencia estaban grabados en silencio en sus facciones. Ya no era frágil. Solo estaba... desgastada. Pero nada podría haberla preparado para la puerta que estaba a punto de cruzar.

La oficina de Draven era una catedral de poder. Tenía paredes de cristal con vistas a la ciudad y paneles de madera negra. Los muebles minimalistas eran tan caros que le hicieron un nudo en la garganta. Y él. Estaba de pie junto a la ventana, alto y totalmente inmóvil. El traje gris carbón a medida se ceñía a sus anchos hombros como si se lo hubieran cosido al cuerpo. Tenía el pelo negro más corto de lo que recordaba, peinado hacia atrás de forma pulcra. Dejaba ver unos pómulos marcados y una mandíbula que parecía esculpida en hielo. Él no se giró. Por un momento, Alira pensó en irse. Simplemente salir por la puerta. Pero entonces el rostro de su madre cruzó por su mente. Estaba frágil, apagándose, con el pecho agitado entre toses. Y Alira recordó por qué estaba allí.

Tomó aire. —Gracias por acceder a verme. Aun así, él no se movió. El silencio los envolvió como una soga. Cuando por fin habló, su voz era tan fría como el suelo bajo sus pies.

—No debiste haber vuelto.

No había ira en su voz. Era algo peor.

Indiferencia.

—No tenía opción —dijo ella en voz baja—. Mi madre está... —Enferma.

—Sí, lo sé. Alira parpadeó.

—¿Lo sabes?

—Sé todo sobre ti, Alira —dijo, dándose la vuelta por fin.

Sus ojos se clavaron en ella como la mira de un francotirador. Eran de un acero frío y gris, sin expresión. El tipo de ojos que habían visto la pérdida y la habían convertido en una armadura. Y esos ojos la miraban como si fuera la suciedad de sus zapatos.

—Te fuiste de esta ciudad como una cobarde —continuó.

—Desapareciste. No afrontaste lo que hizo tu hermano. Ni siquiera te presentaste en la investigación forense de Lena. A Alira se le hizo un nudo en la garganta.

—Tenía diecisiete años.

—Eras lo bastante mayor como para elegir el silencio —espetó él.

—Dejaste que mi hermana muriera y te largaste.

—Eso no es justo —susurró ella, con la voz quebrada.

Draven se acercó más, con pasos lentos y decididos.

—¿Justo? ¿Crees que me importa la justicia? Mi hermanita murió con el veneno de tu hermano en las venas, ¿y quieres que sea justo?

Alira tragó saliva con dificultad.

—No vine aquí para justificar nada. Vine porque necesito tu ayuda.

Una sonrisa cruel se dibujó en su boca.

—Sí. Así es.

Caminó detrás de su escritorio y se sentó como un rey en su trono. —Necesitas dinero. Mucho. Para el tratamiento de tu madre.

Ella no respondió. La verdad ya estaba sobre la mesa.

—Te lo daré —dijo él, juntando las puntas de los dedos.

—Pero te va a costar caro.

A Alira se le revolvió el estómago. Asintió, apenas.

—¿Qué... quieres?

Él volvió a ponerse de pie. Rodeó lentamente el escritorio como un depredador. Cuando llegó hasta ella, se detuvo a pocos centímetros.

—A ti

—dijo simplemente.

Ella se paralizó.

—¿A mí?

—Quiero un matrimonio.

La palabra la golpeó como un puñetazo.

—¿Qué?

—Serás mi esposa. En público, por supuesto. Legalmente. Te mudarás a mi casa. Usarás mi anillo. Y a cambio, pagaré los cuidados de tu madre. Cada factura del hospital. Cada especialista. Cobertura total.

Ella lo miró fijamente. —¿Por qué... por qué querrías eso?

—Porque te quiero bajo mi control, Alira. Donde pueda verte sufrir.

Su rostro perdió todo el color. Abrió la boca, pero no salió ninguna palabra.

—Te fuiste —dijo él, con voz más suave ahora, más venenosa.

—Ni siquiera la enterraste. Ahora no tienes derecho a hacerte la víctima.

Le ardían los ojos. —Yo también la quería. Era mi mejor amiga.

—Y yo era su hermano. El que tuvo que elegir su ataúd. Se hizo el silencio.

Él la observó de cerca.

—Un año. Ese es el contrato. Interpretas el papel. Mantienes la boca cerrada. Y cuando acabe el tiempo, recuperas tu libertad.

Alira dio un paso atrás, con la respiración entrecortada.

—Esto es cruel.

—Lo sé —dijo Draven con suavidad.

—Ese es el punto.

Ella se volvió hacia la puerta, pero la voz de él la detuvo.

—Puedes salir por esa puerta. Pero tu madre morirá. Su mano tembló en el picaporte. Le ardía la garganta por las lágrimas que no quería dejar caer. Draven añadió: —Me lo debes, Alira. Se lo debes a Lena.

Y así sin más, supo que estaba atrapada. Asintió una vez. En silencio y rota.

—Lo haré.

Él dio un paso adelante, con una expresión indescifrable. —Entonces estamos comprometidos.

Draven

La ciudad de abajo brillaba con una luz falsa. La gente se movía como hormigas, ocupada, ciega, hambrienta. Igual que hace seis años. El día en que perdió a la única persona que hizo que esta vida se sintiera menos como una jaula. Lena. Su risa aún resonaba en su cabeza a veces. Aguda y hermosa. Fuerte en su ático, más fuerte en sus pesadillas. Y luego, de repente, desaparecía. Se la habían arrebatado la misma noche que tomó las pastillas. Las que le dio aquel bastardo. El hermano de Alira Quinn.

No había pronunciado su nombre en años, no en voz alta. Pero recordaba a la chica. Callada, siempre pegada al lado de Lena como una sombra, como un secreto. Ojos grandes y marrones, rizos suaves y una boca llena de disculpas por cosas que nadie le pedía que explicara. No esperaba que volviera. Y desde luego, no a él. La recepcionista había llamado minutos antes: «Alira Quinn está aquí para su cita». Y Draven se había reído con un sonido hueco y sin gracia. Tenía mucho descaro para entrar en su edificio con ese nombre. Pero, por otra parte, la desesperación siempre pone a la gente de rodillas. Bien. No se giró cuando ella entró. No le hacía falta. Podía oír la duda en sus pasos. Podía sentir su incomodidad irradiando en el aire como calor. Seguía siendo suave. Seguía siendo insegura. Tal como la recordaba.

—Gracias por acceder a verme —dijo ella con voz baja, como si le tocaran un moretón. Draven contemplaba el horizonte con las manos en los bolsillos. —No debiste haber vuelto. No era una amenaza. Era una afirmación. Porque ahora que lo había hecho, no se iría igual. Cuando ella intentó hablar de nuevo, él la interrumpió. Frío y eficiente. —Necesitas dinero. Para tu madre. Él tenía el expediente. Su madre se estaba muriendo. Fase cuatro. Sin seguro. Sin bienes. Sin ninguna oportunidad. Y ahí venía la buena hija, el fantasma lleno de vergüenza. Arrastrándose de vuelta a la guarida del león sin nada más que esperanza.

La esperanza era inútil. —Te lo daré —dijo él, girándose lentamente hasta quedar frente a ella. Los años no la habían tratado bien. O tal vez sí. Estaba más delgada, más pálida, pero algo en ella también era más fuerte. Había una tristeza más profunda tras sus ojos. Una columna vertebral forjada con culpa. Pero eso no importaba. Ya no. —Hay un precio —dijo, dando un paso hacia ella. Los labios de ella se separaron. —¿Qué... quieres? A ti. La palabra salió con facilidad, pero significaba algo que ella no entendía. —Quiero tu tiempo, tu cuerpo, tu silencio —dijo él, lento y cortante—. Serás mi esposa. De nombre, en la prensa, en los papeles. Ella retrocedió un poco, pero hay que reconocer que no se derrumbó. Todavía no. —No lo entiendo. ¿Por qué querrías...? Él dejó que se callara. Dejó que se lo preguntara. Dejó que el silencio se enroscara a su alrededor como el humo. —Porque te quiero atrapada —dijo él—. Porque quiero que sientas lo que yo sentí la noche que me llamaron para identificar el cadáver de mi hermana. Ella se encogió.

Bien. Draven rodeó el escritorio con pasos calculados. Ella lo miró con esos ojos suaves y heridos. Por un momento, solo una fracción de segundo, la recordó tal y como Lena solía defenderla. «No es débil», decía Lena. «Solo carga con más de lo que debería». Ahora también cargaría con él. —Te fuiste —dijo él en voz baja, pero la rabia subyacente ardía—. Ni siquiera la enterraste. —Tenía diecisiete años —susurró ella. Él apretó la mandíbula. —Eras lo bastante mayor para hablar. Pero no dijiste nada. Ni una maldita palabra. El rostro de ella se contrajo con algo parecido a la vergüenza, o al dolor. A él no le importaba. O al menos, se decía a sí mismo que no. —Un año —continuó—. Te quedarás en mi casa, serás la esposa devota ante las cámaras y sonreirás cuando yo lo diga. Y cuando termine, podrás irte con tu madre, con vida. Ella no dijo nada. Solo miraba al suelo como si se estuviera ahogando en él. —Podría haberte dejado ahí fuera para que te pudrieras —añadió, solo para asegurarse de que lo entendía—. Pero prefiero tenerte cerca. Donde pueda recordarte cada día lo que me costó tu silencio. La voz de ella se quebró. —Esto es cruel. Él se acercó lo suficiente para oler el sutil aroma de su perfume. Era lavanda y algo más dulce debajo. —Lo sé —murmuró él—. Ese es el punto. Parecía que iba a llorar, pero se contuvo. Eso le sorprendió más de lo que debía. Ella se dio la vuelta para marcharse. Y fue entonces cuando él lo dijo. La cadena final. —Puedes salir por esa puerta. Pero tu madre morirá.