Chapter One
POV de Serena
Siempre decía que podía vivir a base de ramen si las vistas valían la pena, y aquí estoy, demostrando que esa teoría es cierta cinco noches a la semana. Mi loft en Brooklyn apenas es más grande que el vestidor de un hombre rico, pero tiene ladrillos a la vista, una ventana que realmente se abre y una vista del horizonte que debería estar en la portada de Architectural Digest.
¿Y en otoño? Ni hablemos. Las hojas doradas flotan frente a mi escalera de incendios como en el montaje de una estúpida comedia romántica, y el aire ya no se siente como el culo de Satanás. Es ese frescor que te dan ganas de ponerte un suéter y tomar decisiones cuestionables que involucran mezclas de canela y calabaza.
Hablando de decisiones cuestionables, hay una taza humeante de Earl Grey en la isla de mi cocina y una porción de pastel de zanahoria, rico y grasoso, por la cual mataría a alguien. Con un glaseado espeso de queso crema, la cantidad justa de especias, todo el paquete. Estaba a dos segundos de devorarlo como si me debiera dinero mientras veía de reojo un video sobre cómo mantener vivas a las suculentas, cuando el correo me llamó la atención.
Mala idea.
Porque, escondido entre mi factura de electricidad, que finjo que no existe, y un folleto de un vidente que solo acepta aplicaciones de pago, estaba eso.
Una pequeña revista brillante y arrogante. Edición anual. “Los 35 mejores menores de 35”.
¿Y justo ahí en la portada? Julian-puto-Cross...
Mi ex. Mi error. Mi maldito origen.
En la foto, tiene el mismo cabello un poco largo de siempre, los mismos ojos de tormenta perfecta y esa sonrisa arrogante que dice sí, fundé una empresa de tecnología financiera de mil millones de dólares a los veinte años, y sí, probablemente acabo de robarte a tu chica.
Él robó mucho más que eso.
Mi olla de cocción lenta.
Mi virginidad.
Mi cordura.
Y, por desgracia, mi corazón.
Me quedo mirando su cara en la encimera de mi cocina y, por primera vez en horas, pierdo el apetito.
Lo cual es decir mucho. Porque de verdad, de verdad quería ese pastel.
Debí tirarlo a la basura. La revista, quiero decir. No el pastel, ¿quién hace eso? Pero no. La levanté como si estuviera impregnada de cocaína y desamor, y me quedé mirando a Julian Cross como si no conociera ya cada maldito ángulo de su cara.
Todavía hace ese gesto con la mandíbula. La tensa un poco cuando intenta parecer despreocupado, como si el peso de ser el hijo favorito de Dios fuera demasiado agotador.
¿El titular del artículo?
“El cerebro de mil millones de dólares: Julian Cross revoluciona la banca global”.
Revoluciona.
Vaya palabra.
¿Sabes qué más revolucionó?
Toda mi veintena.
Meto la revista bajo una pila de correo sin leer como si eso fuera a hacerlo desaparecer, pero, por supuesto, no funciona. Sigue ahí. En mi cabeza. En mis entrañas. En esa pequeña parte de mí que todavía fantasea con enfrentarlo en una gala, con un vestido negro ajustado y tacones devastadores, solo para poder decirle: “Oh, no te reconocí sin tu ego y mi olla de cocción lenta”.
Mi teléfono vibra.
Ava:
Dime por qué estoy en este evento de networking tan aburrido y tu EX está en la portada de esta revista de finanzas que pasan de mano en mano como si fuera porno.
Ni siquiera escribo. Solo le envié una foto de la misma portada, ahora un poco doblada por la rabia.
Yo:
Bienvenida a mis planes de cena cancelados.
Ava:
Amiga. Te voy a pedir vino. Y helado. Y probablemente un sicario.
Sonrío. Por un momento. Hasta que miro la porción de pastel de zanahoria, ahora trágicamente abandonada.
Esta noche debía ser acogedora. Pacífica. Solo yo, la ciudad y un postre.
¿Ahora?
Ahora soy yo contra mi pasado.
Y, por desgracia para Julian Cross, ya no me queda nada que perder.
No siempre odié esa sonrisa estúpida y hermosa. Ni esos ojos estúpidos y preciosos que se volvían gris oscuro cuando estaba cansado y más brillantes cuando estaba a punto de hacer algo temerario.
No siempre quise arrancarme el corazón cada vez que recordaba cómo se tensaba su mandíbula cuando me besaba; lento al principio, y luego como si lo necesitara. Como si me necesitara a mí.
Y ni me hables de esas manos. Esas manos grandes, cálidas y traidoras que podían sostener tu rostro un segundo y prometerte la eternidad con su tacto, solo para desaparecer por la mañana. Y él es un maestro con esos dedos. Créeme, llegué a las puertas custodiadas por San Pedro varias veces, solo con un simple movimiento de su dedo índice.
Solía amarlo tanto que me dolía.
Solía pensar que era la chica más afortunada del puto mundo.
Teníamos veintitrés años y estábamos arruinados. Y éramos estúpidos. Y estábamos enamorados.
Julian solía contar los peores chistes. Malos hasta el dolor. Como un papá con una bebida energética, de mal. Pero los decía con todo su pecho, totalmente convencido de que era el próximo prodigio del stand-up, y yo me reía. Siempre. Porque amarlo hacía que incluso las cosas más tontas se sintieran doradas.
Él me llamaba su musa. Su cable a tierra. Su chica.
Y durante un tiempo, le creí.
Hasta que empezó a llegar el dinero.
Hasta las juntas directivas, las cumbres tecnológicas, el alboroto por la salida a bolsa y los inversores silenciosos. Hasta que mi soñador con sudadera fue reemplazado por un hombre con estilista, una “imagen de marca” y una representante de relaciones públicas que parecía modelo de una revista de moda pomposa y excéntrica, mientras repartía acuerdos de confidencialidad.
Y entonces…
Entra Beau Kingsley.
Mandíbula de Harvard. Estilo de fondo fiduciario. Inversor ángel. Un apretón de manos como una amenaza, y ojos que te escaneaban como si estuviera calculando tu patrimonio neto en tiempo real.
Entró en la órbita de Julian como un puto cometa. Iluminó todo. Y lo quemó todo.
No le caí bien desde el principio. Lo dejó muy claro desde el primer brindis con champán. Dijo que yo “no encajaba con la imagen”. Que era “dulce, de una forma pueblerina”.
Lo cual era gracioso. Porque soy de Jersey.
Pero eso no le importaba a Beau. Ni al resto de la brigada de niños multimillonarios. Tenían grandes planes para Julian Cross. Y yo no estaba en ellos.
Así que, volvamos a la vieja escuela.
Cuando no éramos más que amantes desafortunados y mentiras.
Sí, lo sé. Suena cursi. Pero es real.
Fue estúpido, imprudente y hermoso.
Soy de Jersey, nacida y criada. Pero mis padres, que Dios bendiga sus corazones de luchadores, usaron la dirección de un amigo en Manhattan para que yo pudiera ir a una escuela privada elegante, donde las chicas usaban bailarinas con monogramas y los chicos tenían apellidos que sonaban a fondos de cobertura.
No pude quedarme los cuatro años (el dinero no es magia), pero ¿esos dos años? Me cambiaron. Me enseñaron a mantener la frente en alto en una habitación llena de diamantes sin llevar nada más que ropa de Target. Literal y figuradamente. Me enseñaron que pertenecía ahí, incluso cuando nadie me ofrecía un asiento en la mesa.
Ahí es donde conocí a Ava.
Mi compañera de fatigas. Mi mejor amiga brillante, adicta al azúcar y amante del caos. Una vez amenazó con meterle un zapato Gucci por el culo a un jugador de lacrosse por llamarme “la becaria de diversidad”. Hemos sido inseparables desde entonces.
Y por supuesto (¡por supuesto!) ahí es donde conocí a Julian puto Cross.
Él venía de dinero antiguo. Del tipo que no solo viene con fondos fiduciarios, sino con legados y libros de contabilidad de siglos de antigüedad. Casas de verano en los Hamptons. Un linaje que incluye a un barón, un magnate ferroviario y probablemente algunos negocios turbios de tierras en 1843.
Pero él no actuaba así. Al menos no al principio.
Tenía ese encanto juvenil y una ambición salvaje, como si realmente pudiera doblar el futuro a su voluntad. Y me miraba como si yo fuera una especie de fuerza gravitacional que no sabía que necesitaba hasta que chocó con él.
Sus padres eran dulces, pero estrictos. De esos tipos que te dicen que te levantes a ti mismo tirando de tus propios zapatos Gucci.
Así que, cuando Julian cumplió 18 años, en su graduación, su padre le entregó un cheque por 50,000 dólares y le dijo: “Buena suerte, amigo”. Su padre sentía que la única forma en que valoraría lo que tenía era si no tenía nada en absoluto.
Sin fondo fiduciario. Sin colchón. Solo un desafío.
Y una frase que nunca olvidaré:
“Hijo, puedes gastar este dinero en unas vacaciones o en esta señorita tuya... o puedes hacer algo espectacular. Si fuera yo, elegiría la segunda opción”.
Así que eso hizo.
Fundó CrossTech en el sótano de un dormitorio con una pizarra, mucha cafeína y sueños más grandes que su renta.
Y después de mi graduación, dos años después de la suya, durante un tiempo, estuve ahí a su lado.
Sesiones de lluvia de ideas a medianoche. Comida para llevar barata y vino aún más barato de caja. Diseñé la primera maqueta de la página de inicio de su aplicación solo con Canva y una confianza delirante.
No teníamos nada.
Excepto el uno al otro.
Pero cinco años después, CrossTech explotó. Y yo fui expulsada.
Sin asiento en la mesa.
Sin título. Sin gracias.
Solo un desvanecimiento lento hacia la oscuridad.
Resulta que no hay espacio para la lealtad cuando estás demasiado ocupado construyendo un imperio.
Ahora, antes de que te alteres pensando que estaba cabreada porque no me compensó por mi tiempo y esfuerzo.
Bueno... tendrías razón.
Pero no fue solo eso.
No estaba en esto por un sueldo. No estaba contando las horas como si fuera su pasante no remunerada.
Lo quería a él.
Al chico que me hizo promesas en la azotea del edificio de mierda al que llamábamos hogar.
Era un tercer piso sin ascensor en el Bronx con un grifo que goteaba, cucarachas que se negaban a morir y un radiador que o no hacía nada o intentaba matarnos. Pero nos encantaba.
Esa azotea era nuestra.
Nos acostábamos sobre una manta con un altavoz medio muerto reproduciendo mal R&B, mirando hacia el cielo contaminado y fingiendo que podíamos ver estrellas.
Me dijo que me amaría hasta su último aliento. Que quería frotarme la espalda cuando estuviera embarazada de nuestros trillizos, o eso es lo que él muy bien deseaba. Que llamaríamos a uno como su abuelo, a otro como el mío, y el tercero podría ser normal.
Dijo que nunca cambiaríamos.
Pase lo que pase.
¿Pero sabes qué?
Lo hizo.
Joder que lo hizo.
¿Esos 50 mil dólares? Los estiró como un mago. Comía porciones de pizza de un dólar y usaba las mismas tres camisas de botones en rotación. Dormía tres horas por noche y aprendió a programar viendo videos en YouTube.
Hizo las inversiones correctas.
Habló con las personas correctas.
Se deslizó en los mensajes directos de potenciales inversores ángeles como si fueran amigos perdidos hace mucho tiempo.
Se esforzó. Dios, cómo se esforzó.
Cometió errores también. Grandes. Pero siempre salió del otro lado más fuerte. Más hambriento. Más agudo.
Y yo siempre estaba ahí. Creyendo en él cuando nadie más lo hacía. Alimentándolo cuando se olvidaba. Manteniéndolo con los pies en la tierra cuando su cabeza estaba demasiado lejos en las nubes.
Pero en algún lugar entre juntar monedas para cafecitos y conseguir un asiento en la mesa con inversores que usan mocasines sin calcetines, me convertí en…
Un recuerdo demasiado presente.
De quién era él.
De dónde venía.
De todo lo que le dijeron que tenía que dejar atrás si quería ser “tomado en serio”.
Y él se lo creyó.
Los trajes. El entrenador de oratoria. Los consultores de imagen.
El puto paquete de inicio de Beau Kingsley.
Nos cambió por un imperio.
Y tal vez ni siquiera se dé cuenta.
Pero yo sí.
