Cuando el Diablo se casó conmigo: 3

Lo primero que sintió Galaxy fue calor.

Vincent la abrazaba con fuerza, como si tuviera miedo de que ella se desvaneciera en la noche. Tenía un brazo sobre su cintura, una pierna entrelazada con la suya y el rostro hundido en su cabello. Cada respiración agitaba los mechones contra su cuello.

Ella no se movió. Ya nunca daba el primer paso.

Estos minutos, antes de que el mundo recordara que ellos existían, eran sagrados. Sin teléfonos. Sin titulares. Sin extraños con opiniones sobre su matrimonio.

Solo calidez. Solo él.

Ella se movió un poco, tratando de verle la cara. El brazo de él se tensó de inmediato.

«No», dijo él con la voz ronca por el sueño.

«No iba a ir a ninguna parte».

«Bien». Él la atrajo más hacia sí y le rozó el hombro con los labios. «Quédate».

«Tengo que estudiar».

«Déjalo pasar».

«Vincent».

«Compraré todos los libros de texto que se hayan impreso. Puedes estudiar aquí. En esta cama. Indefinidamente».

Ella soltó una risita suave. La mano de él se movió —lenta, deliberadamente— desde su cintura hasta su cadera, con los dedos buscando la piel desnuda por donde la camisa se había subido.

A ella se le cortó la respiración.

Él dibujó un círculo lento con el pulgar sobre el hueso de su cadera. Luego bajó un poco más. Cada caricia era más intencionada que la anterior.

«Eso no es justo», susurró ella.

«Yo no juego limpio». Sus dientes rozaron el lóbulo de la oreja de ella. «Yo juego para ganar».

Ella se giró en sus brazos y se encontró con su rostro a pocos centímetros. Tenía los ojos entreabiertos, oscuros y pesados. La mandíbula áspera por la barba de varios días. La miraba como si fuera lo único real en el mundo.

La besó. No con suavidad. Vincent Drax no besaba con suavidad por las mañanas. Besaba como si hubiera pasado toda la noche soñando con eso y estuviera furioso porque despertar le había tomado tanto tiempo.

Sus manos le quitaron la camisa por encima de la cabeza. Su boca bajó por su garganta, entre sus pechos y siguió descendiendo. Ella se arqueó hacia él, con los dedos enredados en su cabello, mientras sonidos suaves y entrecortados escapaban de sus labios.

«Vincent...»

«Estoy celebrando».

«¿Celebrando qué?»

«A ti». Él la miró, y la pura devoción en sus ojos le provocó un dolor en el pecho. «Existir. Eso vale la pena celebrarlo cada mañana».

Él enganchó los dedos en su ropa interior y se la bajó por las piernas. Su boca la encontró allí donde ella más lo necesitaba, y Galaxy dejó de pensar por completo.

La lengua de él se movía en caricias lentas y deliberadas: probando, aprendiendo, saboreando. Sus dedos se deslizaron dentro de ella mientras su boca mantenía un ritmo implacable; ella agarró las sábanas tan fuerte que sus nudillos se pusieron blancos.

«Voy a...»

«Entonces suéltate. Yo te tengo».

Ella estalló con el nombre de él en sus labios. Él la guio a través de cada temblor hasta que quedó sin fuerzas, jadeando.

Cuando él se alzó sobre ella, ella lo atrajo y lo guio hacia su interior. El sonido que él emitió fue gutural y entrecortado; apoyó la frente contra la de ella mientras la llenaba por completo.

Se movieron juntos. Lentos al principio, luego con urgencia. Él le sujetó las muñecas sobre la cabeza. Ella envolvió sus piernas alrededor de su cintura, atrayéndolo más profundamente.

«Eres mía», dijo él contra su boca.

«Soy tuya».

«Otra vez».

«Soy tuya, Vincent...»

Él se tragó el resto con un beso. Su pulgar encontró su clítoris entre sus cuerpos, rodeándolo con una precisión devastadora, y ella se deshizo por segunda vez, apretándose alrededor de él con tal fuerza que él la siguió de inmediato, enterrándose hasta el fondo con un gemido que los sacudió a ambos.

Cayeron juntos, exhaustos. Respirando. Temblando. Rotos.

Su mano buscó la de ella entre las sábanas.

«Sigo esperando que esto se sienta normal», susurró ella.

«¿Y se siente?»

«No. Todavía siento como si estuviera saliéndome con la mía en algo».

Él la besó en la frente. Suave. Sagrado.

«No te estás saliendo con la tuya. Te ganaste esto».

«Creo que es al revés».

«Entonces ambos tenemos suerte».

La cocina olía a pan recién horneado y canela.

Galaxy bajó las escaleras radiante. Maren lo notó de inmediato. Sus cejas se elevaron. No dijo nada, pero su expresión lo decía todo.

Sal acercó un plato a Galaxy sin que se lo pidieran. «Se ve descansada, señora Drax».

Galaxy se sonrojó. «Dormí bien».

«Eso no me cabe duda».

Maren le dio un golpe con un paño de cocina. «Déjala tranquila».

Hugo entró desde el jardín con flores silvestres amarillas. Las dejó sobre la encimera frente a Galaxy sin decir nada más.

«Las amarillas están floreciendo temprano. Pensé que te gustarían».

Galaxy tocó los pétalos y sintió que se le cerraba la garganta. Esta gente —Maren, Sal, Hugo— se había convertido en algo que nunca esperó encontrar en esta casa. Una familia.

Vincent apareció en la puerta. Seguía un poco desaliñado. Se sirvió café y se apoyó en la encimera, mirando a Galaxy mientras comía con una expresión a medio camino entre la adoración y la vigilancia territorial.

Nero entró con una tableta. «Señor. Las solicitudes de entrevistas siguen...»

«Después».

«La junta quiere...»

«Después, Nero».

Nero se retiró. Galaxy le lanzó un trozo de tostada a Vincent. Él la atrapó sin mirar.

«Qué infantil», dijo él.

«Te encanta».

«Por desgracia».

La carta llegó a las cuatro de la tarde.

Nero la llevó al estudio de Vincent: papel color crema, de alto gramaje, con un sello en relieve que Galaxy reconoció de las portadas de las revistas médicas que leía desde los dieciséis años.

El premio Whitfield.

El premio académico más prestigioso del país para estudiantes de primer año de medicina. Solo tres estudiantes eran nominados a nivel nacional cada año.

Galaxy Emery Drax había sido nominada.

Leyó la carta tres veces. Luego echó a correr.

Entró de golpe en el estudio de Vincent sin llamar. Él levantó la vista, alerta al instante.

«¿Qué pasó?»

«Me nominaron. Para el premio Whitfield».

Vincent se quedó inmóvil. Luego se puso en movimiento: rodeó el escritorio, cruzó la habitación, la levantó del suelo y la apretó contra su pecho.

«Lo sabía». Se le quebró la voz. «Sabía que te verían».

«¿Y si no gano?»

Él la bajó y le tomó la cara con las manos.

«Galaxy. Entraste en esta casa sin nada más que tu nombre. Rompiste un récord de becas de treinta años. Sobreviviste a cosas que habrían destruido a cualquier otra persona». Sus pulgares recorrieron sus pómulos. «¿De verdad crees que no verán lo que yo veo?»

Ella lloraba. «¿Qué es lo que ves?»

«Todo».

La besó. Ella le devolvió el beso. Y la celebración que siguió dejó el suelo del estudio cubierto de papeles y el escritorio en un estado que requeriría reparación profesional.

El correo de voz llegó a las once de esa noche.

Galaxy se preparaba para dormir. Vincent estaba en el baño. El dormitorio estaba cálido y tranquilo, conservando la dulzura de la velada.

Su teléfono vibró. Número desconocido.

Casi lo ignora. Los reporteros habían estado llamando constantemente.

Pero algo la impulsó a presionar reproducir.

La voz era mayor. Más ronca. Familiar, de una forma que le dio un vuelco al estómago.

«Galaxy. Soy tu padre».

La habitación le dio vueltas.

«Sé que no tengo derecho a llamar. Sé lo que hice. Pero necesito verte. Hay algo que debes saber. Algo sobre la familia de tu marido».

Silencio.

«Por favor. Solo cinco minutos. No pido perdón. Pido la oportunidad de advertirte».

El mensaje terminó.

Galaxy se quedó congelada. Con el teléfono pegado a la oreja. El corazón martilleando.

Marcus Emery. El hombre que la entregó como si fuera una deuda. El hombre al que pasó dos años tratando de olvidar.

Había vuelto. Y sabía algo sobre la familia de Vincent.

La puerta del baño se abrió. Vincent salió con expresión suave y despreocupada.

La miró y se detuvo.

«¿Galaxy? ¿Qué pasó?»

Debería contárselo. Cada parte lógica de su cerebro le gritaba que le entregara el teléfono.

Pero él era su padre. Su herida. Su historia.

Necesitaba decidir qué significaba todo aquello antes de dejar que alguien más lo tocara.

«Nada. Solo pensaba en mañana».

Él no le creyó. Podía verlo en sus ojos.

Pero no insistió.

La llevó a la cama y se acurrucó con ella. Su brazo descansó sobre su cintura. El aliento de él le calentaba el cuello.

«Lo que sea», dijo en voz baja, «puedes contármelo. Cuando estés lista».

Ella se quedó despierta mucho después de que la respiración de él se calmara.

Esa mañana había sido feliz. Realmente, completamente feliz.

Ahora había una grieta en el cristal.

Ella pensaba que los titulares eran la guerra.

Se equivocaba.

La guerra apenas comenzaba.

La respuesta