Capítulo 1: El declive del Tiburón
La noche anterior a un partido decisivo siempre es dura para Ferran. Los nervios, la anticipación, la adrenalina que corre por sus venas, la incertidumbre… A eso súmale las duras críticas que ha estado recibiendo por su juego en los últimos partidos. Que si ha perdido su magia, que si solo se dedica a estorbar en el campo, que si estaría mejor sentado en el banquillo, que si ya solo sirve para anunciar ropa interior, que si cuida más su peinado que su toque de balón, que tanto lío de faldas con influencers de tres al cuarto lo habían dejado para el arrastre, … Como éstos podría enumerar decenas de comentarios despectivos más. Uno tras otro iban minándole la moral, sin darle tregua a salir del bucle en el que se estaba convirtiendo su vida. Entrenos diarios donde se esforzaba al máximo como cualquiera de sus compañeros, vida sana, dormir las horas que tocaban, nada de excesos, nada de alcohol, nada de alimentación que no fuera equilibrada, nada de salidas nocturnas, … Pero ninguno de esos sacrificios se reflejaban en el campo de juego.
Llevaba varios meses sin anotar ni un solo gol, sin dar una buena asistencia y sintiéndose inútil ante un mundo que hasta entonces lo había considerado uno de los grandes. Pasaba la mayoría de los encuentros en el banquillo como suplente y, en los pocos que llegaba a pisar el césped no consiguió adaptarse al juego mientras corría de un lado a otro del campo esperando una pasada de alguno de sus compañeros de equipo o robar algún balón al contrario. Pocas de las pelotas que llegaban a sus botas acababan donde debían acabar.
La frustración de ver como no obtenía resultados cada día le oscurecía más el alma y lo retraía más y más, encerrándose en su burbuja donde muy pocos eran capaces de entrar.
“El Tiburón” como lo habían apodado parecía haber perdido la fe en sí mismo y donde antes era el alma de cualquier vestidor, ahora era alguien que bajaba la mirada como buscando la respuesta a todos sus males en aquellas botas que calzaba. Aquellas que antes le habían ayudado a meter muchísimos goles.
Todo aquel cúmulo de oscuros pensamientos le atenazan las entrañas aquella madrugada. El techo de aquella habitación de hotel parece querer engullirlo. A cada minuto que pasa, Ferran cree tener más cerca de su cara aquella lámpara. Si cierra los ojos la situación no mejora. Jugada tras jugada, a cada cual peor ejecutada por su parte, se suceden tras sus párpados. Está claro que no va a ser capaz de conciliar el sueño… una noche más.
A pocos metros de su cama se oye la tranquila respiración de Pedri que parece dormir a pierna suelta, ajeno a la ansiedad que parece querer tragarse a Ferran. La admiración que éste siente por su compañero de equipo y mejor amigo, es tan grande que no quiere ni imaginar cómo sería no tenerlo a su lado. Pedri siempre está ahí en las buenas, pero aún más cerca está de él en los malos momentos. Su fiel apoyo dentro y fuera de los vestuarios.
«¡Vamos Ferran, ahora te pones a imaginar cómo sería tu puta vida sin Pedri, viva tu estupidez!»
Las horas van pasando ante sus ojos. La una, las dos, las tres… Vueltas y vueltas sobre un colchón que parece quemarle la piel.
—¡A tomar por culo! —musita en voz queda para no despertar a Pedri, mientras se levanta.
El cuerpo de Pedri se distingue en la oscuridad. La ligera sábana blanca se ha escurrido por su espalda, dejando a la vista su cuerpo completamente desnudo. Ferran se acerca a la cama del canario y lo vuelve a tapar cariñosamente. Sus manos rozan levemente su piel al hacerlo y Pedri se estira ante esa inocente caricia y casi ronronea como un gato. Ferran sonríe y no puede evitar acariciarle el oscuro cabello. Su compañero de equipo suspira de placer ante los dedos de Ferran pero éste los aparta para evitar despertarlo. Se aleja de la cama y, vestido solo en ropa interior, se dirige a la terraza.
La temperatura del exterior es agradable para principios de mayo. Ferran se acomoda en el sofá de exterior y pasea su mirada por la ciudad que quiere verlos derrotados al día siguiente. Un buen partido a su favor los llevará a rozar con la punta de los dedos la ansiada victoria de la Liga Española. Unos pésimos noventa minutos por parte del Fútbol Club Barcelona encumbrarán al Real Madrid por encima de ellos, relegándolos a convertirse en unos simples segundones.
—¡No sirvo para esto, estoy acabado! —la voz de Ferran rompe el silencio de la planta veinte del hotel, amarga como la hiel y afilada como la punta de un bisturí. —Mañana volveré a fallar y acabaré de hundir mi carrera. ¿Qué me está pasando?
Sin darse cuenta las lágrimas están regando sus mejillas, humedeciendo a su paso el vello facial. Ferran se siente un impostor, un paria que una vez encumbrado al éxito deportivo no ha sido capaz de mantenerse al nivel exigido. No ha tenido lesiones graves y a sus veintiséis años su cuerpo está en plena forma, pero su mente no está alineada al mismo nivel. Ferran tiene claro que este declive no tiene nada que ver con su reciente ruptura con Martina Hunter, la influencer de moda, como la prensa, las redes sociales y los puñeteros haters afirman. Apenas fueron seis meses de relación y lo suyo siempre fue más carnal que sentimental. El duelo por la ruptura no duró más que tres días contados donde se refugió en su incondicional bastón de apoyo, Pedri, y salió con fuerzas renovadas. Sin embargo hay un runrún en su interior que no consigue descifrar que no deja que su mente se relaje por completo. Una sensación de vacío y tristeza que lo embarga permanentemente. ¿Por qué se siente así? No tiene ni idea, pero es algo tan demoledor que lo tiene completamente anulado.
El futbolista, impotente, se tapa la cara con ambas manos y deja que las sutiles lágrimas que rodaban hasta ahora por su cara, se conviertan en un llanto desgarrador que acalla el leve murmullo de la ciudad casi dormida a sus pies.
